Capítulo 20 Lluvia y sal #2

Una marca o un reclamo en medio de una fiebre tóxica es una violación biológica, no un acto de amor.

Si de verdad quieres ser su soberano y no su carcelero, déjala pelear su batalla con la ayuda de la medicina, no con tu arrogancia.

Me quedé en silencio, aceptando cada palabra como un golpe merecido.

Iven tenía razón.

Durante generaciones, los Alfas de mi estirpe habían creído que su presencia era un remedio soberano para cualquier debilidad ajena, justificando la apropiación de cuerpos y voluntades bajo el pretexto del cuidado.

Yo no repetiría la historia de mi padre.

No entraría en ese catre hasta que Liora pudiera mirarme con los ojos despejados y decirme con su propia voz si quería tenerme cerca.

La mejoría no llegó hasta tres días después, avanzada la tarde.

La tormenta de nieve había amainado sobre la meseta, dejando una calma blanca y helada que envolvía las tiendas del prado.

El termómetro de mercurio que Iven mantenía en la repisa marcaba una caída constante de la temperatura de la paciente.

A las cuatro de la tarde, el médico salió de la estancia interior con una sonrisa cansada dibujada en la comisura de los labios, secándose las manos en una toalla de lino:

—La fiebre ha cedido, Darian. El sudor de la última hora es limpio y la respiración se ha regularizado por completo.

Me puse en pie de inmediato, sintiendo cómo el nudo de hierro que me atenazaba el pecho desde hacía tres días se aflojaba por primera vez:

—¿Está despierta?

—Ha abierto los ojos hace un cuarto de hora —respondió Iven, señalando la cortina con la cabeza—. Ha pedido agua y ha preguntado por los pergaminos de su madre.

El alivio no bastó para aquietar a mi lobo. Brincó bajo mi piel, impaciente por acercarse a ella, y el instinto me llevó hasta la cortina. Me detuve a dos dedos del paño y carraspeé con suavidad:

—Liora.

Un silencio breve flotó en el interior de la habitación, seguido por el leve crujido del jergón de lino:

—Pasa, Darian.

Oír mi nombre de pila pronunciado con su voz humana, limpia de la ronquera del veneno y firme en su cadencia, me produjo una sacudida honda en el pecho.

Aparté la cortina despacio y entré en la estancia.

La luz grisácea de la tarde entraba por el ventanuco superior de la tienda, iluminando el catre de madera.

Liora estaba incorporada contra dos almohadas de plumas, vestida con una camisola limpia de lana blanca que el intendente había traído de los almacenes de la Corona.

Tenía el cabello castaño oscuro cepillado y recogido hacia un lado, dejando al descubierto la curva pálida de su cuello donde la piel, antes enrojecida por el collar de latón, lucía tersa, suave y libre de quemaduras.

Y su aroma…

Su aroma ya no era una explosión desesperada de auxilio en mitad de la ventisca.

Era un lago sereno y profundo de agua de lluvia sobre granito frío, con ese matiz de sal marina y flor nocturna que flotaba en el aire con la dignidad tranquila de una presencia que ya no necesitaba esconderse de nadie.

Me detuve a tres pasos de la cama, con las manos a la espalda para no invadir su terreno:

—¿Cómo te encuentras?

Liora me miró con sus ojos grises, atentos y penetrantes, recorriendo las líneas de mi rostro con una calma que me desarmó:

—Me duelen los huesos, como si me hubieran apaleado en un molino de grano. Pero la cabeza no me arde y puedo respirar sin sentir sabor a plomo en la lengua.

—Iven dice que tus órganos han expulsado casi la totalidad de las toxinas —dije, señalando con un ademán sobrio hacia la mesa exterior—.

Los dos pergaminos de tu madre están guardados en la caja de hierro lacrada de la cancillería.

Vael los ha secado pliego a pliego sin dañar la cera de la Marea Gris.

Una sombra de alivio hondo y luminoso cruzó su semblante:

—Tenía miedo de que la nieve hubiera arruinado las firmas de los testigos.

—Las firmas son perfectamente legibles —aseguré, dando un paso más hacia la cama pero manteniendo la distancia de cortesía—.

La cláusula te declara única dueña y señora de la hacienda al cumplir los veintiún años y prohíbe cualquier venta, cesión o tutela sin tu consentimiento expreso ante los tribunales de Asteria.

El anexo restituye el tramo de linaje que Maevra mutiló para sostener el fraude.

No tiene un solo argumento legal para conservar la administración.

Liora bajó la vista hacia sus manos, que reposaban sobre la manta de lana con las uñas limpias y los nudillos vendados con tiras de lino:

—Esa noche en el prado… Cuando caí en la acequia…

Hizo una pausa, como si buscara las palabras precisas en medio de la memoria quebrada de la fiebre:

—Te llamé por tu nombre.

—Lo sé —respondí en un susurro bajo, sintiendo el calor de su mirada subirme por la garganta.

—No fue un error del delirio, Darian —continuó ella, levantando la barbilla para mirarme de frente, sin pestañear—. Crucé esa acequia porque sabía que tú eras el único hombre en diez leguas a la redonda que no me pondría otro collar en el cuello a cambio de salvarme la vida.

Sentí una punzada de emoción tan pura que di otro paso hacia el lecho, deteniéndome justo al borde del bastidor de madera:

—No pondré cadenas sobre ti, Liora. Ni de plomo, ni de matrimonio, ni de deber de Estado.

Liora sostuvo mi mirada durante unos segundos eternos.

En el fondo de sus pupilas vi la misma rendición consciente que yo llevaba en el pecho: el reconocimiento de que la biología nos había marcado como compañeros de sangre, pero que la verdadera alianza entre nosotros se había forjado en los límites respetados,

en los documentos compartidos y en la negativa a convertir el deseo en una herramienta de conquista.

Iven cruzó la cortina en ese momento con una bandeja de madera en las manos, rompiendo la intimidad del silencio con su paso pragmático:

—Siento interrumpir el tratado de paz, pero la paciente necesita alimentarse si queremos que se mantenga en pie cuando comparezca ante el tribunal de la casa grande.

El médico depositó la bandeja sobre el arcón contiguo: contenía un cuenco de caldo humeante de capón con cebada, una rebanada de pan blanco tostado y una taza de infusión de manzanilla con miel.

—Además —añadió Iven, cruzándose de brazos y mirando a ambos con seriedad clínica—, hay un asunto médico que debemos dejar zanjado antes de que hagáis planes para Asteria.

—¿Qué ocurre con la sangre? —pregunté, poniéndome en guardia de inmediato.