Capítulo cuarenta y uno

TABATA, la chef de mil recursos.

Me quedé sola con Tabata, mientras Sally seguía a Margy al comedor. Ella me miró con expresión muy seria y me preguntó:

«Sabes cocinar, ¿verdad?».

Ahí estaba. Hacía mucho tiempo que no decía una mentira... pero esta era una media mentira, casi una pequeña mentira de supervivencia. ¿Sabía cocinar? Digamos que sabía mirar a mi abuela y a mi madre cocinar. Yo, personalmente... bueno, eso es otra historia.

Sin embargo, mi cabeza respondió antes que yo: «Sí».

«Bien. Entonces ponte ese delantal, lávate las manos y vuelve aquí conmigo».

Obedecí como un soldadito. Corrí a lavarme las manos, volví con los dedos perfumados con jabón de lavanda... y con el miedo real de que me echaran antes de que pasaran diez minutos.

Tabata me observó como si estuviera evaluando un caballo de carreras. Yo solo esperaba no ser un poni cojo.

«Bien, hoy tenemos pasta a la griega en el menú. Tendrás que cortar estas verduras en cubitos pequeños y luego cocinarlas. Es muy importante que las verduras se doren, ¿entiendes?».

Yo, como Ercolino en el coche, que siempre dice «sí», asentí con convicción. Sin embargo, en mi interior, la voz de la razón gritaba: «¡¿Pero ¡¿qué estás haciendo?!».

Me dirigí hacia la cesta llena de tomates, pimientos, berenjenas y patatas. Cogí un cuchillo, tratando de parecer profesional, y empecé a cortar todo en dados. O al menos, lo intenté.

Tabata se acercó para controlarme. Contuve la respiración, preparada para que me mandaran a casa con una patada metafórica al cabo de diez minutos.

En cambio, dijo: «Está bien... si puedes, hazlos un poco más pequeños».

Me sorprendió. Esperaba una bronca épica, como las de los chefs de la televisión que gritan «¡¿QUÉ ESTÁS HACIENDO?!». Pero no fue así. Tabata estaba tranquila, casi maternal.

Sonreí satisfecha: tal vez no me echaría hoy. Mañana... quién sabe.

Mientras cortaba las verduras con la actitud de un chef estrella improvisado, observaba a Tabata con el rabillo del ojo. Bueno, ¿sabéis lo que es un rayo? Pues ella era más rápida.

Se movía con la agilidad de una bailarina clásica, pero con la potencia de un tractor agrícola.

Pasaba de un fogón a otro como si tuviera teletransporte: estaba amasando la pasta fresca para los tagliatelle y, al mismo tiempo, controlaba los postres en el gran horno.

Era realmente excepcional. Una especie de Wonder Woman de la cocina, pero con gorro de chef.

Yo seguía cortando mis dados, tratando de parecer profesional. Tabata, que me observaba con el rabillo del ojo (y me había pillado al menos una docena de veces mirándola fijamente), se acercó para controlar mi trabajo.

Luego me dio instrucciones para cocinar las verduras. Me puse allí, concentrada como una investigadora que tiene que descubrir la cura para una enfermedad muy rara... solo que mi misión era conseguir el dorado perfecto.

Y juro que, en ese momento, me pareció lo más importante del mundo.

Conseguí no hacer ningún daño, un milagro digno de anotarse en el calendario, y cociné las verduras tal y como me había explicado Tabata. Ella se acercó, probó un trozo con aire de juez de MasterChef y luego dijo:

«Brava. Están bien. Se nota que tienes sangre italiana: vosotros lleváis la cocina en las venas».

Sonreí, tratando de no envanecerme demasiado. «Sí, lo sé», respondí con falsa modestia.

Sin embargo, en mi interior pensé: A veces, ser italiano es realmente un honor... sobre todo cuando te salva la reputación ante una chef que podría matarte con una sartén de hierro fundido.

Y por primera vez desde que entré en esa cocina, me sentí... capaz. Quizás no era tan mala como creía. O quizás Tabata solo tenía mucha paciencia. En cualquier caso, era un buen comienzo.

Tabata me dijo entonces que podía ir al comedor a ayudar a Sally.

Al quitarme el delantal, me sentí como una guerrera que había superado la primera batalla sin heridos.

Con un vaso de zumo fresco, regalo de Tabata, tal vez para recompensarme o tal vez para mantenerme hidratada en caso de desmayo, me dirigí al comedor para ver cómo le iba a Sally.

Entré en el comedor y quedé encantada. Era maravilloso: una decena de mesas de madera blanca, cada una con un pequeño mantel de flores y un jarrón con rosas frescas. Junto a las mesas, una larga mesa destinada al bufé, lista para ser llenada de aromas y colores.

Sally estaba allí, muy concentrada, doblando servilletas. Me acerqué.

«Hola, ¿qué tal?». Levantó la vista, desesperada. «¿Cómo crees que me va? Tengo que doblar estas servilletas en forma de flor y no lo consigo».

Cogí el móvil. La tecnología, a veces, salva vidas. Encontré un tutorial y, como estábamos solas, nos pusimos manos a la obra, paso a paso, hasta que conseguimos crear esas malditas flores de tela. Cuando llegó Margy y vio nuestro trabajo, nos felicitó. Luego nos invitó a comer algo.

Las cuatro nos sentamos en la cocina, alrededor de una mesa redonda. Comimos la pasta preparada por Tabata... y por mí. Debo admitir que habíamos hecho un excelente trabajo. Margy, en cambio, solo comía verduras, con una elegancia muy inglesa.

«¿Entonces están aquí de vacaciones?», preguntó. Sally y yo nos miramos y sonreímos. «Sí... aunque este lugar es realmente mágico».

Margy me miró a los ojos con una intensidad que casi me hizo sobresaltar. Parecía leerme por dentro, como si estuviera descifrando el verdadero significado de mis palabras. Era una mirada al estilo de Agatha Christie: la de alguien que no se deja escapar nada.

«No todo el mundo comprende este lugar», dijo en voz baja. «En los años que llevo aquí, he visto a gente marcharse y no volver nunca más. A otros quedarse... y luego huir e. Pero pocos han comprendido realmente la energía de este lugar. Y esas personas nunca se han ido».

Lo dijo sin apartar la mirada de mis ojos. Por un momento tuve la sensación de que me estaba hablando a mí. O tal vez era un mensaje en clave. Uno de esos que solo se entienden más tarde.

Después de terminar de comer, oímos un murmullo creciente procedente de la entrada de la villa. Margy se levantó inmediatamente para recibirlas y nosotros la seguimos.

Entraron grupos de mujeres de mediana edad, todas inglesas, que acababan de regresar de una excursión.

Parecía una escena sacada de Downton Abbey: vestidos elegantes, sombreros de paja o de tela, y cada una con una sombrilla perfectamente a juego.

Nos saludaron con una amabilidad impecable, ese tipo de educación que solo las damas británicas poseen de verdad.

Se dirigieron todas al comedor, charlando entre ellas con voces entusiastas y comedidas. Margy nos hizo una señal: era el momento de ir a ver a Tabata.

Cuando llegamos a la cocina, Tabata, como un rayo, ya había preparado los entrantes.

Los había dispuesto en grandes bandejas de plata, listos para llevar a la mesa del bufé.

No entendía cómo lo hacía: un minuto antes estaba comiendo con nosotros y, al minuto siguiente, había creado una obra de arte culinaria.

«Coged esto», dijo, señalando las bandejas. «Y llevadlo al salón. Las señoras inglesas no esperan».

Tenía razón. Aquellas mujeres eran un ejército elegante y hambriento.

Sally y yo nos miramos con complicidad: nuestro primer día de trabajo en Sea Breeze Cottage había comenzado oficialmente.

Ahora puedo decirlo: me encanta trabajar con los ingleses.

Sally y yo, acostumbradas al caos del complejo turístico, nos sentíamos como en el paraíso.

Cada vez que llevábamos un plato o recogíamos la mesa, las señoras nos daban las gracias con una amabilidad impecable.

Cuando se marcharon del comedor, todas nos despidieron con sonrisas sinceras y un «thank you, dears» que nos derritió.

Estábamos contentas, satisfechas, casi incrédulas. Margy nos felicitó.

«Por hoy hemos terminado. En este bed & breakfast solo servimos desayunos y almuerzos. Para la cena, Tabata deja unos sándwiches y las señoras se las arreglan solas. Debo admitir que estoy muy sorprendida con vuestro trabajo... y os confirmo que, si queréis,

podéis trabajar aquí mientras permanezcáis en Grecia».

Sally y yo literalmente saltamos de alegría. Era como si alguien hubiera encendido un faro sobre nuestro futuro.

Nos despedimos de Tabata y Margy, y luego nos subimos a nuestra moto con una seguridad nueva, casi arrogante. Ahora sabíamos que podíamos quedarnos allí. Y, sobre todo... que Victoria ya no podría interferir.

El viento nos despeinaba mientras conducíamos hacia casa y, por primera vez desde que llegamos a Grecia, sentí algo sencillo y poderoso: estábamos exactamente donde debíamos estar.