Capítulo 2 — Helena Durte

Huir fue la única solución que encontré para sobrevivir.

Fue difícil elegir adónde ir, y aún más difícil adaptarme a un lugar tan diferente de todo lo que conozco.

Recuerdo como si fuera hoy el día en que vi aquello que cambió mi vida para siempre.

El presidente siendo ejecutado frente a mis ojos.

Salí de ese lugar corriendo por instinto.

Parte de mí quería gritar, contárselo todo a la policía, pero el miedo fue más fuerte.

¿Y si me encontraban? ¿Y si descubrían que yo había visto lo que nadie debería ver?

Sabía que aquellos hombres no dudarían en matarme para eliminar la amenaza que yo representaba.

Me encogí en las sombras aquella noche, apretando el cuerpo contra las paredes húmedas, escondiéndome en cada callejón oscuro.

Mi respiración salía entrecortada, jadeante, mientras mis manos temblaban sin control.

Cada paso resonaba dentro de mí como un grito, denunciando el miedo desesperado de que uno de aquellos hombres apareciera en cualquier instante.

Reuní valor y corrí hasta un teléfono público oxidado, marqué el número de una pensión que mi padre solía usar en sus viajes. Pedí ayuda. Una de las empleadas, que me recordaba, me permitió pasar la noche escondida allí.

Aquella noche no pude cerrar los ojos. Cada crujido de madera en el pasillo, cada paso apresurado, cada risa ahogada me quitaba el aire.

El colchón gastado crujía bajo mi cuerpo, el olor fuerte a cigarrillo se pegaba a mi piel y me sofocaba.

Pero era mejor aquello que la muerte. Al final, una empleada mayor se compadeció de mi desesperación, aunque sin saber el motivo real, y me dio algo de dinero para huir.

Unos días después, me escabullí hasta el puerto y subí apresuradamente a un carguero que partía hacia Francia.

El olor a aceite quemado y óxido impregnó mi ropa, mientras el ruido metálico de las cadenas se mezclaba con el de las olas rompiendo contra el casco.

Con cada milla de distancia, una falsa sensación de seguridad intentaba engañarme.

Pasé a vivir como una sombra, siempre mirando por encima del hombro, siempre esperando lo peor.

Después de meses escondida, empecé a creer que me estaban vigilando; la paranoia se convirtió en mi compañera inseparable.

En cada esquina, tenía la sensación de estar siendo observada.

Ante cualquier ruido detrás de mí, mi cuerpo entero se sobresaltaba.

Así fue como pasé a vivir: voy a un lugar, consigo un empleo, junto algo de dinero y luego desaparezco de nuevo.

Hoy, en una más de estas huidas desesperadas, llevo ya tres meses en Rusia. El frío corta como una navaja; la nieve castiga mi piel; los rostros cerrados de la gente parecen observarme. Me pregunto todos los días qué vine a buscar a un lugar tan gélido, entre personas de humor tan agrio.

Ya no tengo a nadie. Y por increíble que parezca, el miedo comienza a disolverse dentro de mí.

Al fin y al cabo, ya ha pasado tanto tiempo, ¿no? ¿Qué más podrían querer? Nunca dije nada. Nunca revelé lo que vi. Además, ni siquiera yo sé quiénes eran aquellos monstruos.

Y aunque Rusia no sea mi lugar preferido, empiezo a sentirme segura aquí. Esa sensación constante de estar siendo perseguida finalmente ha desaparecido.

— ¡Helena!

La voz de Anya corta mis pensamientos. Me llama mientras froto platos y ella limpia el suelo de la cocina con energía.

Trabajamos en un restaurante pequeño, en una ciudad tranquila de Rusia.

Me encanta el acento con que ella pronuncia mi nombre. Es tierno, casi musical.

— Conseguí un freelance para esta noche. ¿Quieres ir conmigo? — pregunta, los ojos brillando de entusiasmo.

Anya es una monada, una chica encantadora de 20 años. Tardé en permitir que se acercara a mí. Siempre evito crear lazos, porque sé que tarde o temprano me iré, pero con ella fue inevitable.

Es hija del dueño del restaurante. Muy trabajadora, carga el peso de la familia sobre sus hombros: su madre está gravemente enferma, y Anya se desdobla entre ayudar a su padre en el restaurante y aceptar otros trabajos para juntar dinero.

— Sí, quiero. ¿Dónde es?

— Un restaurante de lujo. ¡El pago es excelente! — responde, toda animada.

— Si vamos a recibir bien, ¡acepto! — digo, sonriendo.

Ella sonríe levemente y volvemos a nuestras tareas.

Cuando llegué aquí, Anya y su padre me acogieron.

Yo estaba perdida, buscando empleo, y aunque al principio él se resistió por ser extranjera, terminaron aceptándome, todo gracias a la insistencia de ella.

Sé hablar ruso, no con fluidez, pero lo suficiente para defenderme.

La universidad me dio una base, y la curiosidad siempre me empujó a aprender otros idiomas por mi cuenta.

Ahora, viviendo aquí, cada día es un aprendizaje nuevo.

Vivo en un cuartito pequeño al fondo del restaurante. El alquiler se descuenta directamente de mi sueldo. No es una vida de lujo, pero es la vida que tengo. Y a pesar de todo, estoy agradecida por seguir viva.

Aun así, llevo dentro de mí un deseo insistente: que todo esto termine pronto. Quiero creer que aquellos hombres me han olvidado, que puedo volver a vivir como cualquier otra persona.

Pero basta pensar en el futuro para sentir un nudo. ¿Será este mi destino? ¿Pasar la vida huyendo? ¿Nunca casarme, nunca tener hijos? La idea de construir una familia me parece cada vez más lejana, casi imposible.

Solo de pensar en familia, el dolor por la ausencia de mi padre vuelve a ahogarme.

— Helena, voy a darme una ducha. Arréglate y estate lista dentro de una hora. No te retrases, el restaurante queda lejos, allá en el centro de la ciudad. Mi padre nos llevará. — Anya avisa desde la puerta, con ese tono práctico y decidido.

Yo solo asiento.

[...]

Cuando Anya dijo que era un restaurante de lujo, caramba… no estaba exagerando.

El lugar es para quedarse boquiabierta. Arañas de cristal esparcen luz dorada por el salón, las mesas impecablemente puestas brillan bajo el reflejo de las velas, y cada detalle parece gritar sofisticación. Nunca vi nada igual en toda mi vida.

Casi no puedo trabajar aquí. El gerente, con esa mirada desconfiada y ceñuda, por poco no me impide la entrada. Ser extranjera no ayuda en nada: basta que abra la boca y el acento me delata, como una marca registrada. Al instante quieren negarme el servicio.

Anya, lista, inventa que soy pariente de ellos y que estudié fuera. El truco funciona. Gracias a Dios, la creen. Si no fuera por eso, ya estaría de vuelta en el cuartito pequeño al fondo del restaurante. El sueldo que voy a ganar aquí en una sola noche es prácticamente lo que recibo en un mes allá.

La adoro y, si no fuera por esta locura en la que se ha convertido mi vida, me quedaría a vivir aquí.

Pero sé que no voy a quedarme mucho tiempo. Por mucho que adore la compañía de Anya, tengo miedo de que aquellas personas me encuentren. ¿Y si todavía me están cazando?

Dios me libre.

— Chica, sal del mundo de las nubes y ve a servir estas bebidas en la mesa cinco — gruñe una de las mujeres del equipo, con la expresión aún más agria que la del gerente.

Respiro hondo. ¡Qué gente tan amargada!

Tomo la bandeja y sigo mi camino, intentando mantener la postura.

Pero algo me distrae. Mis ojos se mueven solos hasta la entrada, siguiendo el movimiento en el salón. El murmullo disminuye. Las conversaciones cesan por un instante. Todos se vuelven hacia él.

Y entonces yo también lo veo.

Es imposible ignorarlo. Alto, imponente, su presencia es tan marcada que parece ocupar el espacio incluso antes de entrar.

El abrigo largo, de lana gruesa y oscura, aún lleva pequeñas manchas de la nieve que insiste en caer afuera.

Una bufanda gris envuelve su cuello y guantes de cuero negro cubren sus manos grandes, que él retira despacio, dedo por dedo, como quien no tiene prisa.

El rostro es austero, frío como el propio invierno ruso.

La piel clara resalta los rasgos angulosos, las líneas fuertes.

Las cejas oscuras se arquean sobre ojos igualmente sombríos, intensos, capaces de despojar a cualquiera con una sola mirada.

El cabello negro, aún húmedo y revuelto por la nieve, refuerza la dureza de su semblante.

Pero no está solo. Justo detrás aparecen sombras silenciosas: hombres altos, robustos, cubiertos por abrigos pesados. Las miradas atentas no descansan ni un segundo. Guardaespaldas, prueba viviente de que ese hombre no es alguien común.

El aire parece cambiar con su presencia. La temperatura desciende varios grados, y el salón entero se inclina ante su autoridad silenciosa.

Mi corazón se dispara en un salto descompasado.

El nerviosismo me domina, las manos sudorosas traicionan mi concentración.

Me enredo en mis propios pies y, en el peor momento posible, tropiezo con la bandeja equilibrada entre los dedos.

Intento recuperar el control, pero es demasiado tarde.

Los vasos chocan, algunos se caen, y, en un segundo congelado, veo cómo todo se derrama exactamente sobre la única persona que mi instinto grita que jamás debería haber tocado.

Estoy jodida.