Capítulo 3 — Viktor Dragunov

A Bratva no es solo una organización. Es una forma de vida. Es sangre, disciplina, miedo y silencio.

Nací para esto. No porque lo elegí, sino porque ya estaba en mi destino. Crecí rodeado de hombres que no reían sin motivo, que hablaban poco y enseñaban que dudar es lo mismo que cavar la propia tumba.

Hoy, con treinta y cinco años, soy el Pakhan. El jefe. El hombre que mueve los hilos de esta red que se extiende por Rusia y mucho más allá.

Todo pasa por mí: cargamentos, transacciones, armas vendidas, políticos comprados.

Y cada vida que se quita o se perdona también depende de mi decisión.

Aquí no hay espacio para la debilidad, ni para el error.

Mi hermano, Mikhail, es mi brazo derecho. Desde niños, compartimos el mismo techo helado, la misma comida escasa, las mismas lecciones brutales. Aprendimos que el mundo no perdona la distracción y que para sobrevivir teníamos que ser más crueles que cualquier enemigo.

Él siempre fue leal. Siempre eficiente. Siempre certero.

Hasta el día en que casi lo jodió todo.

Un único error. El primero y el último.

Mikhail mató a un hombre importante delante de una testigo.

Un desliz imperdonable. Un fallo que podía haber comprometido a toda la Bratva. Podía haber expuesto mi nombre, mi trono, la sangre de nuestra familia.

Todavía recuerdo su rostro aquella noche. El sudor frío bajando, los ojos clavados en los míos, pidiendo perdón sin decir nada. Eliminó a la testigo después, rápido, eficiente, como siempre había sido, pero eso no borraba el hecho de que había cometido un error.

Y solo por eso, hasta hoy, lo culpo.

No porque desconfíe de él o de su potencial, sé que es bueno. Mikhail es mi sangre, mi carne, mi historia. Pero porque un Pakhan no puede olvidar.

Y la Bratva nunca olvida.

Lo castigué. Con mis propias manos.

No lo maté, nunca lo haría. Pero hice lo suficiente para que recordara, todos los días, que un error puede destruirlo todo.

El dolor enseña y Mikhail aprendió.

Hoy, todo ha vuelto a su cauce. La Bratva está firme, creciendo como nunca. Estamos en Rusia, en España, en Francia… nuestras raíces atraviesan fronteras, se mezclan con dinero y política. Los hombres fingen no vernos, pero dependen de nosotros.

El orden reina y el miedo mantiene a todos en su lugar. ¿Y yo? Yo observo. Atento. Calculando cada movimiento como en un tablero de ajedrez.

Pero estoy jodidamente estresado.

Dentro de unos meses me voy a casar y, aunque sé que forma parte de mis obligaciones —alianzas, heredero, imagen de familia—, no logro imaginarme todos los días con la misma mujer. Joder, debe ser un coñazo.

Será sencillo: dejaré claro cuál es su papel. Darme un hijo y acompañarme cuando sea necesario mostrar que soy un hombre de familia. Casado. Respetable. Esas gilipolleces que todo el mundo insiste en valorar.

No me interesó conocerla. Solo vi una foto que Mikhail me mostró. Bonita, sí, no voy a negarlo, pero sigue siendo solo otra jugada para fortalecer mi imperio.

Hoy decidí cenar en uno de mis restaurantes favoritos. El día fue un infierno, y una buena comida, acompañada de vodka, me vendría bien.

Pero una camarera torpe decidió joder con mi paz.

Todo ocurrió rápido. Surgió tropezando entre las mesas, la bandeja temblando en sus manos.

Los vasos tintineaban, el líquido se derramaba, y algunos ya caían al suelo, haciéndose añicos en el piso.

Todo el mundo se giró a mirar. Y antes de que alguien hiciera nada, el desastre llegó entero: la chica tropezó y la bandeja se desplomó sobre mí.

Mis hombres reaccionaron al instante, listos para arrancarla de allí, pero levanté un dedo y se detuvieron.

Ella, temblorosa y con los ojos muy abiertos por el pánico, empezó a balbucear en un ruso arrastrado, lleno de acento.

— P-por favor… perdóname… — su voz temblaba tanto como las manos.

Antes de que yo dijera algo, sacó no sé de dónde un paño arrugado y se apresuró a limpiar el desastre. Pasó por mi pecho, el tejido deslizándose torpemente sobre el abrigo.

— Ay, señor, por Dios, perdóname… yo no quería… — seguía, jadeante, suplicando con cada palabra.

Y no paraba. El paño bajó de mi pecho hasta el abdomen. Apresurada, ciega, intentando arreglar lo imposible. Hasta que sus rodillas golpearon el suelo, y allí se quedó, sin darse cuenta de la escena que estaba creando frente a todos.

Mis ojos se entrecerraron. Por un instante, contuve la respiración.

— Levántate — ordené. — No necesitas limpiarme… no así, no delante de todo el mundo.

La puta chica casi me limpió los pantalones. Justo encima de mi polla.

Joder.

Fue solo entonces cuando se dio cuenta. El rostro se le puso rojo en un segundo, la vergüenza subiendo de las mejillas hasta las orejas. Lentamente, levantó los ojos hasta encontrar los míos.

Y fue cuando la vi de verdad.

La piel clara, casi traslúcida, contrastando con el rubor intenso. El cabello oscuro enmarcaba sus facciones delicadas. Pero fueron los ojos, claros, profundos e intensos, los que me golpearon.

Tenía una belleza rara, cruda y magnífica.

Y, por un instante, por más pequeño que fuera, olvidé que había decenas de miradas atentas a nuestro alrededor.

Solo existía ella.

— ¡Torpe! — dispara la mujer, el rostro deformado por la rabia. — ¡Mira lo que has hecho, chica!

La camarera se levanta despacio, y el contacto visual entre nosotros se rompe. Siento una frustración súbita, casi absurda, por perder ese instante en el que ella solo existía para mí.

— Lo siento, yo no quise…

— ¡No te he preguntado nada! — insiste la otra, despotricando sin piedad. — Coge tus cosas y sal del restaurante ahora mismo. Y no vas a cobrar nada, porque el daño que has causado se te va a descontar.

— Sí, señora — murmura ella, la cabeza baja, la voz tan frágil que apenas atraviesa el aire. — Lo siento, señor, juro que no fue a propósito — añade, los ojos volviendo hacia mí antes de salir apresurada.

— Señor, por favor, pido disculpas por esto… — la mujer intenta justificarse.

Levanto solo un dedo, cerrándole la boca a aquella desgraciada.

— Págale lo que tienes que pagarle a la chica. Y pídele disculpas por tu grosería. — Mi voz no deja espacio para réplica.

Ella me mira, con los ojos muy abiertos, sin creer lo que ha oído.

Y yo tampoco lo creo. Pero ¿qué demonios eran aquellos ojos?

Debía simplemente dejar que se jodiera sola. No es problema mío. Pero mis piernas ignoran a mi cabeza y, cuando me doy cuenta, ya estoy caminando hacia la salida. La nieve cae con fuerza afuera, pintando la noche de blanco. La veo cuando habla algo con otra empleada y después atraviesa la puerta.

— ¡Chica! — la llamo, haciendo que se gire hacia mí.

Está temblando. La ropa fina pegada al cuerpo no tiene la menor oportunidad contra la tormenta de nieve.

— Señor, perdóname, no fue mi intención derramar todo eso sobre ti. Si quieres, puedes darme tu ropa y yo la lavo. La dejo como nueva.

Me quedo en silencio un segundo, solo mirándola. Una sonrisa amenaza con nacer en la comisura de mi boca y lucho contra ella.

¿Quiere lavar mi ropa? Qué ingenua.

— ¿Cómo te llamas?

La chica parpadea varias veces, confundida, sin entender mi pregunta. Ni yo sé por qué la hice.

— Helena.

Helena… Pruebo mentalmente el nombre. Un sabor dulce, inesperado. Bonito.

— Helena, me llamo Viktor. Hace demasiado frío aquí afuera. ¿Cómo vas a irte?

— ¿Y por qué quiere saber eso, señor? — replica, arqueando una ceja. El desafío en sus ojos claros enciende algo dentro de mí.

La respuesta que quiero dar es la más sincera: yo tampoco lo sé.

— Señor. — mi soldado aparece, entregándome un sobre.

— Helena, aquella mujer me pidió que te diera esto, es tu pago. Creo que también quiere disculparse. ¿Vamos adentro? — digo, extendiendo el sobre en su dirección.

Ella me mira, los ojos entrecerrados, desconfiada.

— ¿Está seguro? Porque ella no parecía querer pedir disculpas, pero tampoco hace falta, me equivoqué.

— Duda, mordiéndose el labio inferior, moviendo la boca de un lado a otro antes de, finalmente, coger el sobre.

— Está bien, lo aceptaré. Porque me equivoqué, ¿no?

Pero no fue a propósito. No tenía por qué tratarme de esa forma.

Una segunda sonrisa amenaza con escaparse de mí.

¿Cuándo fue la última vez que sentí ganas de sonreírle a alguien? Tal vez cuando mi madre todavía estaba viva.

— Entonces, ¿entramos? — giro un poco el cuerpo, abriendo espacio para que pase.

Ella me mira firme, la barbilla levantada.

— Fue usted quien le ordenó hacer eso, ¿verdad?

— No soy el dueño del restaurante, Helena. No tengo ese poder. — Miento a medias. No soy el dueño, pero todos aquí me obedecen. — Solo creo que se dio cuenta del error que cometió y quiso redimirse.

— Hum… voy a fingir que te creo. — murmura, rozando su hombro contra mi brazo al pasar junto a mí.

El calor del roce atraviesa el frío de la noche y, de nuevo, siento ganas de sonreír.

Por ella.