Aprisionada al Imperio Ruso

Capítulo 1 — Helena Duarte

Tres años antes...

Paso un paño húmedo sobre la mesita de vidrio. La habitación presidencial del hotel parece salida de un sueño: la alfombra mullida amortigua mis pasos, las cortinas pesadas de terciopelo burdeos ocultan la tarde afuera, y los espejos dorados reflejan una luz suave que hace todo aún más lujoso.

Por un instante, dejo que mi mente escape e imagino cómo sería hospedarme aquí algún día, pero pronto vuelvo a la realidad: esa fantasía nunca será mía.

Mi madre murió en el parto, y mi padre se fue hace apenas un año. Estoy sola en el mundo. Fue gracias a conocidos suyos que conseguí este empleo en el hotel. No es fácil, pero me aferro a la rutina como quien se agarra a una tabla en alta mar.

Tengo 21 años y estoy al inicio de la carrera de Lenguas Extranjeras. Un día trabajaré con lo que amo, pero por ahora, lo que tengo es paño, cubo y silencio.

Termino el servicio y ya en la puerta me doy cuenta de que el anillo de plata envejecida no está en mi dedo. Mi corazón se dispara, las manos se humedecen. Es el anillo que mi padre me dio en el último cumpleaños que pasamos juntos. No puedo perderlo.

— No, no, no... — murmuro, revolviendo los bolsillos, los ojos buscando por el suelo.

Entonces recuerdo que lo dejé en la mesita al lado de la cama cuando fui a limpiar el baño.

Dejo el carrito de utensilios en la esquina y vuelvo a toda prisa. El corazón late en las sienes cuando veo el anillo allí, olvidado. Lo tomo y siento un breve alivio.

Estoy a punto de salir cuando escucho el pestillo girar.

Me congelo al ver a tres hombres entrando.

Corro y me escondo detrás de las cortinas, antes de que me vean aquí.

Mi espalda se pega al papel tapiz frío, los dedos se clavan en la tela gruesa.

Intento controlar la respiración, pero el pecho jadea, desesperado; parece que mi corazón va a explotar y delatar mi presencia.

En el reflejo distorsionado del espejo dorado, solo logro ver siluetas altas、trajes oscuros, hombros rígidos. Y armas. ¡Dios mío! ¡Están armados!

Mierda.

Estoy en el lugar equivocado, en el momento equivocado.

Por un instante, mi instinto grita que salga corriendo.

Debería empujar la cortina, atravesar la puerta, pedir disculpas y jurar que entré allí por error.

Tal vez ni siquiera les importara, pero un escalofrío gélido recorre mi espina dorsal como si mi propio cuerpo supiera que, si me muestro, no tendré tiempo de explicarme.

Y entonces sucede.

La puerta se abre de nuevo y, entre ellos, un hombre es empujado hacia adentro. Lo reconozco de inmediato. El presidente de España.

Mi garganta se reseca y mi cuerpo entero se congela.

Tiene las manos atadas a la espalda, el rostro marcado por sangre seca y fresca.

— Última oportunidad — dice uno de los hombres. — Estás con nosotros, o mueres aquí.

El presidente levanta la barbilla.

— Prefiero morir a arrodillarme ante criminales.

La respuesta resuena por la habitación.

Veo el movimiento en el reflejo: uno de los hombres desliza la mano dentro de la chaqueta y saca la pistola. Mi corazón casi salta de la boca cuando percibo un silenciador que alarga el cañón.

Todo sucede demasiado rápido. Un disparo y el cuerpo del presidente se desploma sobre la alfombra mullida. La escena parece a cámara lenta: el sonido hueco de la caída, la sangre escurriendo como una mancha viva sobre la tela cara.

Mi grito queda atrapado en la garganta. Las lágrimas arden, pero no me atrevo a emitir ni un sonido. El olor a pólvora invade el aire, quemando mis fosas nasales.

Las piernas tiemblan, casi traicionándome. Debería cerrar los ojos, pero no puedo. Ese cuerpo inmóvil en la alfombra me perseguirá para siempre.

— El Pakhan quedará satisfecho — dice uno de ellos, guardando el arma con calma.

Pakhan. El nombre resuena en mi mente.

El silencio pesa, hasta que otro se acerca al cuerpo caído, pateándolo ligeramente para comprobar si aún había alguna señal de vida. Nada.

— Limpien este desastre — ordena, la voz gélida. — El presidente debe desaparecer.

— ¿Quemado? — pregunta el tercero, indiferente, ya analizando la habitación con ojos de lobo.

— No dejen rastro — responde el primero. — Aten algo pesado y tírenlo al mar. Que nadie lo encuentre nunca.

Un escalofrío gélido recorre mi espina dorsal.

Quiero desaparecer, esfumarme, disolverme en el aire. Pero mis piernas no obedecen. Me quedo allí, pegada a la cortina, el corazón martilleando tan fuerte que parece gritar por mí.

Hasta que, por fin, se callan y caminan hacia la puerta. El pestillo gira. Espero unos segundos más, inmóvil, tragando en seco.

Cuando el silencio reina, me arriesgo a salir.

Mis manos tiemblan tanto que apenas puedo sujetar el pomo. Intento girarlo, pero los dedos sudados resbalan en el metal frío. En la desesperación, tiro con fuerza y la puerta finalmente se abre.

Doy un paso afuera y, en un reflejo, miro rápidamente hacia atrás. La habitación ahora está vacía. No hay cuerpo, no hay sangre, nada.

Fueron rápidos, fríos y eficientes. Enrollaron el cuerpo en la propia alfombra y lo llevaron como si fuera solo otro fardo a desechar.

En la prisa por huir, mi credencial se suelta, resbala entre mis dedos temblorosos y cae al suelo con un chasquido seco que resuena demasiado alto para mi desesperación.

Mi cuerpo entero se hiela.

— ¡Eh! — la voz detrás de mí me hace entrar en desesperación.

Levanto la cabeza lentamente y el tiempo parece desacelerarse. Él está allí. El hombre más cercano a la puerta. Alto, hombros anchos, la sombra proyectada por la luz amarillenta de las lámparas lo hace aún más amenazador. Sus ojos entrecerrados me fijan, chispeando.

Su mano se desliza hacia la cintura, apartando la chaqueta y el movimiento revela el volumen metálico del arma.

Mierda. Me vio.

Mi corazón se dispara en pánico absoluto.

Sin pensar, corro.

Giro sobre los talones y disparo hacia la escalera de emergencia. El aire desgarra mi garganta mientras bajo, los peldaños pasan borrosos ante mis ojos llorosos. Detrás de mí, escucho los pasos pesados multiplicarse. Vienen.

— ¡Socorro! — intento gritar, pero mi voz sale fallida, ronca, como alguien a quien el terror le robó la garganta.

Las piernas arden, músculos gritando de dolor, pero no me detengo. Bajo tramo tras tramo, la barandilla corriendo borrosa a mi lado. Casi tropiezo, golpeo el hombro contra la pared, pero sigo, el miedo empujando mi cuerpo más allá del límite.

El sonido de ellos está cada vez más cerca.

En el tercer piso, casi caigo cuando giro el pasillo. Y es en ese instante que veo: una empleada surge empujando un carrito de limpieza. El chirrido de las ruedecitas parece una invitación divina.

Sin pensar, corro hacia él. Mi cuerpo pequeño me ayuda: me encojo, me deslizo por debajo, jalo la cortina de tela que cubre el lateral. Me meto allí, apretada, el corazón latiendo tan fuerte que temo que el sonido me delate.

Contengo la respiración hasta sentir dolor.

Los pasos resuenan, deteniéndose muy cerca.

— ¿Viste a una chica de cabello oscuro? — pregunta la voz grave.

Mi corazón casi explota.

Veo, por la rendija de la tela, a la empleada dudar. Sus ojos se abren de par en par, asustada. El aire pesa, pareciendo que el tiempo se hubiera congelado. Por un segundo interminable, pienso que me va a entregar.

Pero entonces, ella niega con la cabeza rápidamente.

— N-no, señor. No vi a nadie.

Cierro los ojos, mordiéndome el labio hasta sentir el sabor metálico de la sangre, intentando contener el sollozo que amenaza escapar.

Los pasos se alejan y el aire vuelve a mis pulmones de forma dolorosa, como quien rompe la superficie después de minutos de ahogamiento. Temblando, abro una pequeña rendija en la cortina. El pasillo está vacío. Ninguna señal de ellos.

Me arrastro hacia afuera, aún encorvada, los músculos temblorosos, y corro de vuelta hacia la escalera. El pánico me guía.

En el vestíbulo, ya sin fuerzas, atropello a personas, empujo cuerpos que se giran indignados, maldiciéndome, pero no tengo tiempo para disculpas. El miedo me ciega. Solo quiero salir. Solo quiero vivir.

Cuando finalmente alcanzo la calle, el shock me paraliza por un segundo.

La escena ante mí es una pesadilla. Hombres esparcidos por todos lados. Los mismos trajes oscuros, las mismas miradas depredadoras. Conversan discretos, pero sus ojos barren cada detalle de la calle como cazadores olfateando sangre.

No necesitan hablar. Lo sé, me están buscando.

Mi estómago se hunde y mi cuerpo entero tiembla.

El presidente ya está muerto.

Y la siguiente en la lista soy yo.