Capítulo 51. Aren

N adie se mueve. Nadie respira.

Todas las miradas se clavan en la hoja reluciente mientras se detiene en seco. Luego, en el general muerto. Cruzo mirada con Dietan y la mantengo fija durante un latido.

Mierda.

Ahora hay más gente con náuseas, sobre todo los que han probado algunos de los postres especiales. De repente, la sala se sumerge en el caos.

–Guardias –dice Namreth, con voz tranquila y controlada.

Hacen sonar la alarma y, al final de otro pasillo, se oye un toque de cuerno. El eco de las botas pesadas resuena en los corredores y se vuelve más fuerte a medida que se acercan. El repiqueteo de las armaduras llena el aire.

Mierda . Adiós a la esperanza de que la mayoría de los soldados estuvieran inconscientes cuando atacáramos. Al menos los comandantes parecen estar bastante borrachos.

Veo que hombres con medallas relucientes prendidas en el pecho se tambalean y se quedan boquiabiertos mientras las damas, en pánico, con vestidos de seda y joyas, se abren paso a empujones hacia las puertas, solo para descubrir que están bloqueadas por los guardias que se acercan.

Uno tras otro, los guardias irrumpen en la sala, con lanzas y espadas en posición. Gruñen y gritan, ansiosos por la batalla… demasiado ansiosos. Quizás sí estaban celebrando en los cuarteles, después de todo.

De repente los invitados vuelven a dispersarse, mientras los rebeldes enmascarados se apresuran a alcanzar sus armas. En un instante, todos corren, la sala está abarrotada de gente y, Madre de la Cosecha, no puedo encontrar a Dietan.

Me apresuro hacia el lugar donde lo vi por última vez, pero ya no está. Se ha perdido. Casi tropiezo con una mujer ataviada de joyas que se ha tambaleado y caído en medio del pánico. Busco cualquier rastro de su máscara de lobo blanco. Algún indicio de su voz.

Nada .

Los gritos de la multitud compiten con los cánticos de guerra de los soldados y los alaridos de los sirvientes rebeldes, que forcejean con sus humildes cuchillos. Los guardias reaccionan al instante y ambos bandos desenvainan sus armas.

Un rebelde intenta alcanzar un cuchillo en el suelo, pero un guardia le corta la mano por la muñeca.

Una sirvienta desenvaina su cuchillo, con una sonrisa triunfante.

Pero tarda en actuar y le cortan el cuello por detrás.

Se me revuelve el estómago. Debí haber sabido que nuestro valiente grupo de sirvientes del castillo jamás podría enfrentarse a los soldados listos para la batalla del rey loco.

Todos los soldados tienen el rostro enrojecido y los ojos llenos de furia, o tal vez solo de alcohol. Sea cual sea la causa, están sedientos de sangre.

En medio de este caos, el rey se sienta tranquilo en su trono, con una ráfaga de viento arremolinándose a sus pies.

Recorre la sala con la mirada, evaluando la situación en silencio.

Sus llamativos ojos azules se dirigen hacia los invitados que se sienten mal junto a la bandeja envenenada de dulces, luego hacia el creciente número de sirvientes armados.

Se da cuenta de lo que está pasando y su venganza es rápida.

Levanta la mano hacia la sirvienta más cercana y chasquea los dedos, arrancándole la máscara del rostro con una ráfaga de viento.

Ella no es una de las sirvientas que reclutamos para nuestra causa, pero eso no importa.

Namreth se pone de pie. Le sujeta el mentón y ella se queda pálida. La suelta y la joven cae, temblando, de sus manos. Entonces soy testigo de lo más terrible que he visto en toda mi vida, una imagen que quedará grabada a fuego en mi memoria por el resto de mis días.

El rey chasquea los dedos y, con un crujido, el pecho de la joven se hunde.

Sus costillas se rompen como ramitas y su esternón se pliega sobre sí mismo.

Todo su cuerpo se sacude convulsivamente mientras un chorro constante de sangre brota primero de su boca, luego de su nariz y de sus ojos.

Muere antes de que su cabeza golpee las baldosas de mármol.

Todos gritan. ¡Por todas las diosas! Cada alma en la sala está fuera de control.

Un soldado derriba a una sirvienta que intenta huir, le arranca la máscara y la golpea contra el suelo con los puños hasta que deja de moverse y la sangre se acumula alrededor de su cuerpo.

Un rebelde se le sube a la espalda para vengarse, pero un segundo soldado lo atraviesa con su espada, clavándole la hoja en la boca abierta.

Dos sirvientes más caen al suelo uno al lado del otro.

Un tercero, delgado como un esqueleto, se desploma sobre los demás, mientras que un cuarto, un niño de no más de doce años, cae de rodillas junto a ellos, sollozando.

Algunos intentan huir, pero todas las puertas están cerradas y las salidas bloqueadas.

–¿Dónde estás? –grito, pero Dietan sigue sin aparecer por ningún lado.

Estamos perdiendo, por mucho. Intento encontrar a Marcus, a Jared, a cualquiera, pero una mano con un guante me aplasta la muñeca y un chorro constante de mi propia sangre me resbala por el brazo.

Con su otra mano, el soldado me arranca la máscara.

Se engancha en mi cabello, arrancándome un mechón del cuero cabelludo, pero no grito de dolor.

No le daré esa satisfacción al desgraciado.

Me retuerzo y forcejeo contra su puño.

–¡Dietan! –grito una vez más mientras el soldado me obliga a arrodillarme; mi brazo se adormece, la herida de la cabeza me late y el dolor se vuelve más agudo.

La rebelión es un desastre total, y Dietan sigue sin aparecer por ningún lado. Temo lo peor: que lo hayan matado en medio del caos, que esté muerto y que lo hayamos pasado por alto justo bajo nuestros pies.

Namreth es otro asunto.

Al otro lado de la sala, observa la escena con una mirada aburrida en su rostro frío y apuesto, tan parecido y a la vez tan diferente al de Dietan.

Se levanta de su trono y un viento salvaje se agita a su alrededor mientras recorre el salón, matando a los sirvientes enmascarados, uno tras otro, quitándoles el aliento con un giro de su dedo.

Poco a poco, Namreth se abre paso entre los invitados, una pesadilla hecha realidad. La sangre mancha el suelo. A los sirvientes los parte como si fueran ramitas.

Tess trató de advertirnos.

No somos más rápidos ni más fuertes que el viento. No podemos vencer a la Muerte Invisible.

Las lágrimas nublan mi visión. Esto fue un error. Deberíamos haber huido de la ciudad. Deberíamos haber corrido muy lejos durante este banquete, en lugar de regresar al terror.

Namreth se detiene para quitarle la máscara a una chica delgada de tal vez dieciséis años. Ella tiembla mientras él niega con la cabeza y suspira.

–¿De verdad creían que podrían vencerme? ¿Acaso no he hecho todo lo posible para que todos lo entendieran? ¿Acaso no he aplastado cada atisbo de resistencia durante todos estos años? Todos ustedes viven solo por mi misericordia.

Entonces, con un chasquido, ella cae al suelo, muerta, con el aliento arrebatado de un golpe.

Él avanza por el salón, la muerte andante: impasible, pálido, preciso. Desgarra los cuerpos, reduciéndolos a pedazos.

Es enfermizo. Él está enfermo.

Incluso el soldado que me sujeta queda atónito ante la crueldad del rey. Afloja su agarre y yo me libero.

Ruedo fuera de su alcance, aunque él no hace ningún intento por seguirme. Al igual que el resto de los presentes, está hipnotizado por el alboroto destructivo de Namreth. Los soldados, los invitados, los sirvientes… todos están paralizados. Me alejo, arrastrándome, y vuelvo a buscar a Dietan.

Oh, por todas las diosas, que no esté muerto .

Me abro paso a codazos entre la multitud, pasando tanto por rebeldes como por leales, empujando a los últimos invitados que aún se abalanzan hacia las puertas para huir del banquete, desesperados por escapar de la matanza.

Me escabullo entre dos guardias, a punto de chocar con un compañero sirviente… y entonces lo veo. Está vivo, pero rodeado de un puñado de cadáveres y una multitud de soldados que le apuntan con lanzas y espadas. Son tantos. Demasiados.

Le han arrancado la máscara de lobo y sangra por un corte en la frente. No tiene ninguna posibilidad, solo cuenta con su cuchillo, no con su espada, pero eso no lo detiene. Es valiente y feroz, pero si no encontramos la manera de cambiar el rumbo de la batalla, morirá.

–Dietan –grito, corriendo detrás de él.

–Aren –susurra al verme. Mi corazón late fuerte, lleno de alegría porque está vivo.

Nos colocamos espalda con espalda, solo nosotros dos contra todo el maldito mundo. Y, mierda, tal vez hubiera sido más fácil luchar contra el resto del mundo, porque justo en ese momento, Namreth nos ve.

Se estremece y un destello de reconocimiento cruza su rostro.

–El príncipe y la camarera –dice mientras se abre paso entre una oleada de personas que caen muertas, una tras otra, a su paso.

Me arrodillo para tomar un cuchillo que está a mis pies. Se siente demasiado pequeño en mi mano, mucho más pequeño que una sartén. Es inútil contra Namreth, pero lo levanto de todos modos, con Dietan a mi lado. ¿Cómo se nos ocurrió pensar que podríamos vencerlo?

Los ojos fríos del rey loco traspasan los míos.

Levanta la mano…

La sensación empieza con un hormigueo en la garganta. Luego, una opresión en el pecho. Después… Madre de la Cosecha , pienso mientras el aire sale a borbotones de mis pulmones. Mi cabeza da vueltas y me ahogo. Moriré.

Así que esto es la Muerte Invisible.

Namreth se mantiene de pie con total indiferencia, como si disfrutara viéndome sufrir.

Quizá me esté matando el doble de lento que a cualquiera de los demás.

O quizás haya perdido toda noción del tiempo.

Pero no le daré la satisfacción de mi dolor.

Aunque esté de rodillas y con las manos en el suelo, no suplicaré.

–Vete al carajo –digo con mi último aliento.

Él ni se inmuta. Sus ojos están fijos en mí. Su rostro es de acero y hierro, malicia y odio.

Moriré. Puedo sentirlo. El mundo se oscurece por los bordes y mi cabeza, todo mi cuerpo, está en llamas, como si fuera a explotar.

Así que este es el final. Tal vez Namreth también lo siente, porque está esbozando la sonrisa de un loco, saboreando mi muerte, alargándola.

Sujeto mi garganta.

Hemos fracasado.

Este lunático me quitará la vida, luego la de Dietan y después se unirá al Usurpador para marchar contra nuestras tierras natales. Una lágrima resbala por mi mejilla.

Lo siento, Dietan .

No tuvimos tiempo suficiente. Ni siquiera pude decirle lo que realmente sentía. Que preferiría morir aquí habiéndolo amado antes que vivir sin haberlo conocido jamás.

La habitación se vuelve más fría, como si el viento me rodeara. Tengo los dedos entumecidos y las velas parpadean, atenuándose en los rincones de mi visión.

Y los vientos siguen soplando.

Entonces Namreth tropieza. De repente cae al suelo y una ráfaga de viento me golpea el rostro.

Volteo hacia Dietan con asombro mientras el aire vuelve a entrar en mis pulmones. De hecho, puedo tomar otra bocanada de aire, y luego otra, y otra más. Nunca pensé que el aire pudiera saber tan bien.

Mi cabeza comienza a aclararse y me pongo de pie mientras Namreth se desliza por el suelo de mármol, rebotando sobre las baldosas como una piedrita que salta sobre la superficie de un estanque. Se estrella contra una mesa de roble con un fuerte crujido y la madera casi se parte.

Por un momento, la batalla se detiene.

Hace un minuto, el rey loco parecía invencible, pero ahora está tirado de espaldas, con el rostro enrojecido y los dientes apretados por el dolor. Sus rasgos, de una juventud antinatural, parecen más viejos, como si por fin hubiera comprendido que no es el único con poder en esta sala.

–¿Dietan? Por todas las diosas , ¿tú hiciste eso? –Estoy asombrada y orgullosa.

Él no responde. Está extrañamente… tranquilo.

No, no está tranquilo. Está concentrado.

Tiene las manos levantadas hacia Namreth.

Los vientos azotan a su alrededor, arremolinándose hacia arriba desde el suelo y agitando los escombros a su alrededor como un huracán.

La tormenta creciente agita su cabello. Me azota la ropa y el rostro, arranca tapices de las paredes y ruge por todo el salón como si fuera un ser vivo.

El Silbido ha regresado a él.