~ 26 ~

Me quedo ahí plantado, viendo a Cassidy salir del local a toda velocidad.

—¿Qué ha sido eso? —pregunto entre risas, más para mí mismo que para Sarah—. Solo le faltaba un traje de cuero y la banda sonora de Misión: Imposible.

Sonrío mientras me vuelvo hacia Sarah, pero ella no se ríe. Ni una sonrisa. Ni un destello en sus ojos. Solo un ligero fruncimiento del ceño que parece casi una señal de advertencia.

—Oye, ¿qué pasa?

En lugar de responder, se queda mirando la cafetera casi llena, con las manos temblándole ligeramente.

—¿Está todo bien? —pregunto con cautela, acercándome a ella.

—No lo sé —dice en voz baja, casi entre dientes, arrastrando las palabras mucho más de lo habitual—. ¿Está todo bien? Dímelo tú.

—¿Estás nerviosa por el festival gastronómico? —Nunca la había visto así. Puede que tenga algo que ver con el día que tanto significa para ella.

Sarah me mira fijamente, con una mirada que me atraviesa. La decepción y la desconfianza en sus ojos son tan evidentes que casi me dejan sin aliento. La tensión flota en el aire como algo a punto de romperse.

—¿Qué está pasando? —pregunto, cada vez más inseguro.

—Bueno, yo tampoco lo sé. —Sus palabras suenan a desafío, pero también a una pregunta que debería haberme hecho hace mucho tiempo.

—Es completamente normal estar nerviosa. —Doy otro paso hacia ella. Quizá pueda aliviar algo de la tensión que la atenaza—. Estoy aquí. Sabes que puedes contar conmigo.

—Pfft —resopla indignada.

Algo pesa más de lo que debería, como si se hubiera levantado un muro invisible entre nosotros.

Aun así, acorto la distancia que nos separa, cierro los ojos y me inclino ligeramente hacia ella. Quiero besarla. Quiero recuperar esa cercanía que tanto echo de menos.

Pero ella se aparta.

—¿Tan estúpida me crees? —pregunta bruscamente.

Parpadeo.

—Creo que eres cualquier cosa menos estúpida. Eres una de las personas más inteligentes que he conocido. Tú... tú me abriste los ojos. Solo gracias a ti...

Me interrumpe.

—Lo sé, Oliver.

Me apoyo en el mostrador junto a ella.

—¿Saber qué?

—Sé que tienes a otra —dice, clavándome la mirada. Sus ojos son pura acusación—. Estaba en tu restaurante ayer.

Eso me deja helado.

¿Nos vio a Claire y a mí?

Pero entonces también me vio echarla.

—La besaste, ¿verdad? —Con los brazos cruzados, se muerde el labio inferior.

—No la besé. —Dios mío, ¿eso es lo que piensa de mí? ¿Que iría a besar a otra mujer así como así?

—No tienes que explicarme nada. Vi suficiente. —Su voz se endurece—. He tenido tiempo de sobra para pensarlo. Tiempo de sobra para darme cuenta de a qué has estado jugando conmigo.

—No es lo que parecía —intento explicar, pero ella levanta una mano. Sus ojos están vacíos, de una forma que duele.

—Nunca quisiste ayudarme —dice con voz áspera como papel de lija—. Querías las recetas de mi madre.

Las palabras me golpean como un portazo.

Me quedo inmóvil, confundido y herido. Pero sé que tengo que arreglar esto.

—Sarah, ¿de qué estás hablando?

—Bueno, ahora tienes lo que querías —murmura, y hay algo en sus ojos que me deja sin aire—. Deberías irte —dice con una voz tan tajante que me golpea como un puñetazo en el estómago—. Ya he tenido suficiente. Suficiente de todo esto. Las mentiras. Tus juegos. Vete.

No quiero moverme. No quiero irme. No ahora. No así.

El corazón me late con fuerza y apenas puedo creer de qué me está acusando.

—Sarah, por favor, escúchame. Siempre quise ayudarte. Siempre quise estar ahí para ti. Sabes que yo...

—Mentiras. Todo mentiras. —Sus palabras caen como golpes—. Querías las recetas de mi madre para tu estúpido sueño.

Sacudo la cabeza, demasiado conmocionado para responder.

Mi estúpido sueño dejó de ser mi sueño ayer. En el momento en que Claire salió por esa puerta, tantas cosas se aclararon de golpe. Incluso había encontrado una solución para nuestro problema con los diferentes conceptos de restaurante.

Sus ojos arden, y reconozco el dolor en ellos. Es el mismo dolor que me desgarra por dentro.

—Así que eso es lo que piensas de mí —susurro, devastado—. ¿Esa es la clase de persona que crees que soy?

—No hasta ayer. —La ira en su voz crece—. Sal de mi restaurante. Se acabó.

—¡Pero el festival gastronómico! —Lo intento de nuevo y doy un paso hacia ella, pero se vuelve hacia mí con los ojos helados.

—Eso ya no es asunto tuyo —dice—. Solo eres un hombre que busca su propio beneficio, Oliver. Eso es todo lo que has sido siempre.

Las palabras se clavan como si estuvieran hechas para eso. Duelen más que cualquier otra acusación.

Después de todo lo que hemos pasado juntos, después de todo lo que compartimos. ¿Cómo puede decir algo así?

Algo dentro de mí se rompe.

Duele. Dios, cómo duele.

Me quedo ahí, en silencio, frente a la mujer que me hizo más feliz de lo que jamás he sido en mi vida. Y poco a poco me doy cuenta de que no va a darme ni la más mínima oportunidad de explicarle lo que realmente vio ayer.

Sin decir otra palabra, me doy la vuelta.

Es como caminar en cámara lenta, como si el suelo se hubiera convertido en barro, cada paso más difícil que el anterior.

Espero que me llame, que me detenga, que venga tras de mí.

Pero nada de eso sucede.