Capítulo 17

L illian no podía negar su reciente relación con Bastien.

Él había ido a visitarla nada más regresar ella de Virginia.

La necesidad de averiguar si él había sido realmente el responsable del mensaje enviado al embajador español en su nombre la había llevado a recibirlo.

Sus preguntas le habían deparado más de lo que esperaba.

Bastien se había armado de valor para la reunión con alcohol.

Ante sus palabras acusadoras, se había derrumbado y había llorado.

Solo quería asegurarle la libertad del matrimonio con Rowan, explicó.

Nunca había tenido la intención de que murieran tantos.

—Estamos juntos en esto, Lillian, querida, ya que fuiste tú quien me dio la información que envió a Rowan a la muerte.

Ese secreto es nuestro, tuyo y mío. No tienes que temer que se lo cuente a nadie.

Lo mantendré a salvo mientras te pones el luto y, cuando llegue el momento de quitártelo, cuando seamos marido y mujer por fin, quedará enterrado en nuestros corazones para siempre.

El regreso de Rowan serçia un shock para Bastien; lo había dado por muerto durante demasiado tiempo como para que fuera de otra manera. No sabía cómo se lo tomaría. Últimamente, era imposible adivinar lo que haría.

No tardó mucho en salir de la incertidumbre.

El carruaje de Bastien estaba aparcado ante los escalones de Greenlea cuando ella giró hacia el camino de entrada; su sombrero y su bastón descansaban sobre la mesa del vestíbulo.

Al abrirse y cerrarse la puerta principal, él salió tranquilamente desde el salón.

—Lillian, por fin —saludó, alzando la copa de brandy que sostenía en la mano—. Me dijeron que te habías ido a Cottonwood. Ojalá hubiera sabido que te ibas. Te habría hecho compañía.

Lillian esbozó una sonrisa forzada mientras se quitaba los guantes y los dejaba caer junto al sombrero de él.

—Supongo que es mejor que no lo hicieras.

—¿Qué quieres decir? —inquirió él, mirándola fijamente—. ¿Pasa algo? Pareces un poco sonrojada y tienes semillas de hierba en la falda.

—Sí —respondió ella—. Creo que se podría decir que pasa algo. Vamos al salón y te lo contaré.

Cuando terminó su relato, Bastien se dejó caer en una silla. El brandy que sostenía se derramó sobre sus dedos, pero no pareció darse cuenta.

—Rowan, vivo. No puedo creerlo —murmuró.

—Te aseguro que es verdad.

—Siempre tuvo la suerte del mismísimo Satanás.

Lillian no respondió. Se acercó a la ventana, levantó la cortina y se quedó mirando hacia fuera. Detrás de ella, oyó el chasquido del cristal contra los dientes de Bastien mientras este recurría al brandy que tenía en la mano.

Le vino a la mente el recuerdo de los días previos a su partida de Nueva Orleans, cuando había esperado con tanta ansiedad la paz tranquila y el ritmo lento y sereno de los días en Greenlea. Ahora parecía que no había paz por ninguna parte. La tranquilidad se había esfumado para siempre.

Bastien se movió.

—¿Qué piensas hacer? —preguntó—.

—Nada —respondió ella—. ¿Qué se puede hacer?

—Ya sabes lo que te pregunto —insistió él, con un tono áspero en la voz—. ¿Piensas vivir con él?

—Por ahora no —respondió ella, agarrando con la mano los pliegues de la cortina y tirando de ella con tanta fuerza que el soporte de latón sobre su cabeza crujió por la presión.

Se oyó un susurro de ropa cuando Bastien se puso en pie.

—Entonces no lo amas. Lo confieso, me lo he preguntado una o dos veces. ¿Crees que sabe que la expedición fue traicionada?

—Lo sabe.

—Pero no sospecha de mí, ¿verdad? No tiene motivos.

—Ninguno, salvo el rechazo y la desconfianza que hay entre vosotros. Eso es algo que me he preguntado, Bastien. ¿Por qué Rowan y tú dejasteis de ser amigos después de México? Seguro que puedes contármelo, ahora que somos... aliados.

—Fue algo privado —replicó Bastien rápidamente—. Nada que tenga que ver con nuestro problema actual.

—¿Estás seguro? —preguntó ella, girándose lentamente para mirarlo—. Nuestro problema actual, como tú lo llamas, tiene raíces profundas. ¿Estás seguro de que tu disputa con Rowan no tuvo algo que ver con mi abuelo y los rumores de México?

Él la observó fijamente durante un largo momento; luego negó con la cabeza y se acercó.

—Lillian, mi querida. ¿Cómo puedes pensar algo así?

Tu abuelo confiaba en mí, ¿no te acuerdas?

Quiero que tú también confíes en mí. Quiero que nos vayamos juntos.

Hay lugares en los territorios del oeste donde nadie podría encontrarnos jamás, donde nadie tendría por qué saber que tuviste otro marido aparte de mí.

Le tomó las manos, sujetándolas delante de ella. El impulso de soltarse era fuerte, pero se mantuvo quieta con gran esfuerzo.

—¿Me estás pidiendo que sea bígama, Bastien? ¿O algo peor?

—Te estoy pidiendo que vengas a buscar una nueva vida conmigo, dejando todo lo demás atrás.

—¿Todo?

—Sí, todo.

—¿Tu hogar, Sabine, todos tus amigos, tu bufete de abogados?

—No importan —replicó él con rapidez.

—Creo que sí importan —contestó Lillian, separando suavemente sus dedos—. Sé que Greenlea me importa, y Natchez. No podría dejarlos por un lugar extraño, gente desconocida.

Él se apartó, apretando sus finos labios y abriendo de par en par sus ojos color avellana.

—¿No podrías? ¿Incluso si la gente de aquí no quisiera saber nada de ti?

Ella fingió indiferencia.

—De todos modos, ya casi han llegado a eso, porque nos han visto juntos con tanta frecuencia mientras mi marido estaba en la guerra, desaparecido en Cuba. Ahora que ha regresado, los chismosos estarán más ocupados que nunca.

—Razón de más para marcharnos. Te quiero, Lillian, y quiero estar contigo. Te prometo que nunca te faltará nada mientras me quede un aliento de vida.

Esas palabras habrían resultado más conmovedoras si no las hubiera pronunciado con la lengua enredada. Intentó una vez más alcanzarla, pero ella eludió sus manos extendidas, fingiendo no ver mientras se alejaba en dirección contraria.

—Creo que deberíamos esperar —propuso ella— y ver qué piensa hacer Rowan antes de dar ningún paso precipitado. Por el momento, él está instalado en Cottonwood y yo estoy aquí. Si al pueblo no le gusta ese arreglo, a mí me da igual.

El rostro de Bastien se contrajo como si fuera a llorar.

—Rowan será un héroe. Ya verás si no lo es. Un héroe que no puede hacer nada malo. Si empezara a insinuar que López fue traicionado, podría hacer que la gente empezara a pensar.

—Tonterías —espetó Lillian—. La gente no es clarividente. No verá nada a menos que tú lo delates mientras estás borracho.

—Lillian, no me hables así —suplicó él.

Pero el frágil control de Lillian había llegado a su fin.

—¡Sebastian Courtois, no me hables en absoluto! —gritó y, dando media vuelta, salió corriendo de la habitación.

Aunque Lillian le había dado a Rowan la dirección de su madre, no estaba segura de que él tuviera intención de ponerse en contacto con ella, sobre todo porque ella había mencionado hacerlo.

Como sentiría que estaba descuidando un deber si no lo hacía, se sentó y le escribió a Colleen, explicándole la situación.

Se dio cuenta de que las cosas que había omitido en su carta eran reveladoras; pero no había remedio.

Si Colleen venía, cuando Colleen viniera, vería por sí misma que la situación entre su hijo y su esposa distaba mucho de ser normal. No servía de nada fingir.

Sin embargo, fingir era algo en lo que había descubierto que se le daba bastante bien.

Al entrar en un baile de debutantes del brazo de Bastien tres días después del regreso de Rowan, percibió un silencio repentino, seguido del murmullo de las voces.

Las cabezas se giraron en su dirección y luego se apartaron con la misma rapidez cuando se encontró con la mirada fija de un invitado tras otro.

Por un instante se sintió invadida por el pánico, puro y abrumador.

Fue el temblor de nervios en el brazo de Bastien lo que disipó su miedo.

Esbozando una sonrisa y manteniendo la cabeza alta, avanzó, casi arrastrándolo con ella por la presión de sus dedos sobre su brazo.

Saludó a la anfitriona con una o dos palabras amables, aunque más tarde no pudo recordar lo que había dicho.

Incluso fue capaz de sentir una pizca de lástima por la pobre mujer que no se había dado cuenta de la reciente escalada de notoriedad de su invitada.

Una o dos de las mujeres mayores más estiradas le dieron la espalda; las demás no le hicieron el vacío, sino que simplemente la ignoraron, negándose a mirarla a los ojos.

Lillian nunca había sido el tipo de mujer que despreciaba a las amigas de su propio sexo. Ahora le resultaba desconcertante descubrir que la atención masculina, vertida, ligeramente lasciva, fuera lo único que atraía.

Aún más revelador era el hecho de que ninguno de sus maridos y pretendientes, que mostraban tanto interés por su aspecto, se atreviera a acercarse a ella bajo las miradas de desaprobación de sus compañeras.

Su prueba más dura llegó cuando subió las escaleras. La puerta del dormitorio asignado a las damas como sala de descanso no estaba del todo cerrada. Al acercarse, Lillian oyó voces en el interior y, al tocar el pomo, el sonido de su propio nombre.

—Es vergonzoso, eso es lo que es. Nunca hubiera imaginado que una nieta del coronel Whitaker Beaumont pudiera comportarse con tal falta de pudor.

La forma en que se comporta con Sebastian Courtois es una vergüenza.

Lo ha arruinado por completo. Su hermana dice que él no piensa en absoluto en su consulta por pasar tiempo con Lillian Calloway.

Se oyó una voz más suave.

—Debes admitir que tenía motivos para creer que su marido había muerto.

—Eso no es excusa —replicó la primera—. Si creía que había muerto, debería haberse puesto de luto como es debido y haberse aislado por completo de la compañía de los hombres, no empezar a lanzar señuelos para conseguir otro marido.

Una tercera mujer intervino.