Capítulo 15 #2

Era tarde cuando regresaron al hotel. Lillian se fue directamente a la cama en su habitación.

No esperaba poder dormir después de las inquietantes cosas que Jean-Claude le había dicho, pero al parecer estaba más débil y se cansaba más fácilmente de lo que creía.

En cuanto cerró los ojos, cayó en un sueño profundo.

La despertó la camarera del hotel con la bandeja del desayuno, un lujo diario que Colleen había prescrito tanto para Lillian como para ella misma.

Levantándose con dificultad sobre las almohadas, Lillian se colocó la pequeña bandeja sobre el regazo.

Como siempre, había una flor fresca; esa mañana, un clavel rojo, la contribución de Jean-Claude al ritual matutino.

Frunciendo el ceño, se inclinó para inhalar su fragancia especiada.

Luego, sacudiendo la cabeza, le entregó el jarrón de cristal a la camarera para que lo colocara en el tocador, fuera de su alcance.

La camarera, satisfecha de que Lillian tuviera todo lo que necesitaba, recogió la moneda que Lillian le había dejado, hizo una reverencia y salió rápidamente de la habitación.

El desayuno era abundante: galletas ligeras, doradas y untadas con mantequilla; lonchas finísimas de jamón curado de Virginia; una tortilla; mermeladas; una manzana y una pequeña cafetera de plata.

A un lado, contribuyendo al ambiente de ocio, estaba el último periódico de la capital.

Lillian lo dejó a un lado y se dispuso a devorar el manjar con buen ánimo.

Aunque sabía que probablemente necesitaba esa comida sana para seguir recuperando el peso que había perdido, le resultaba un poco molesto pensar que Colleen, quien lo había encargado, probablemente no estaría tomando más que una tostada con su café.

Por fin, Lillian se llevó la servilleta a los labios y la dejó caer sobre el plato, y luego cogió el periódico.

La portada era bastante aburrida, aunque leyó con atención una noticia sobre un robo en la casa de un senador.

Pasó las páginas, ojeó las columnas y se detuvo al ver que un nombre le llamaba la atención.

Palideciendo, leyó el relato de la captura, el último día de agosto, y del juicio y la ejecución del filibustero cubano, el general Narciso López.

El método de ejecución impuesto al que fuera soldado español había sido el garrote, un collar de hierro que se ajustaba alrededor de su cuello y se apretaba lentamente con un tornillo hasta provocar la asfixia.

El cónsul británico había convencido al gobernador general de Cuba para que le entregara a aquellos hombres que pudieran demostrar ser ciudadanos de Gran Bretaña.

Los ciento cincuenta hombres restantes habían sido embarcados en un barco con destino a España, donde serían encarcelados.

A continuación figuraba una lista de esos prisioneros.

Lillian la ojeó con ojos ardientes una y otra vez, pero el nombre de Rowan Calloway no aparecía.

Dejando caer el papel, se recostó sobre la almohada y cerró los ojos.

De quinientos hombres, ciento cincuenta habían sobrevivido para ser perseguidos con perros, capturados y enviados a España.

Entonces, trescientos cincuenta hombres debían de estar muertos, y Rowan estaba entre ellos.

Mientras ella había sonreído, bailado y disfrutado de la vida estas últimas semanas, él yacía sin vida en aquella isla tropical.

¿Lo habían enterrado los vencedores de aquel desigual conflicto?

¿Le habían celebrado un funeral? ¿Lo habían arrojado a una zanja y cubierto de tierra?

¿O acaso sus huesos yacían ahora blanqueándose al sol?

Lágrimas saladas y punzantes le subieron a los ojos y le resbalaron por las mejillas.

Hasta ese momento, no se había dado cuenta de cuánto había contado con su regreso, cuánto había dependido de que volvieran a vivir juntos como marido y mujer.

Tenía la intención, de alguna manera, de desentrañar el secreto de lo que había ocurrido entre Rowan y su abuelo y, si se había cometido un error, intentar comprenderlo y perdonarlo.

Ahora eso nunca podría ser. Nunca volvería a ver su sonrisa ni la luz de sus ojos verdes, nunca volvería a sentir su tacto ni el calor de sus brazos.

Era viuda, y ninguna de las advertencias, ninguna de las insinuaciones que le habían dado de que eso podría suceder la habían preparado para ese estado de desolación.

Era viuda, una viuda sin hijos, lo que en ese momento le parecía la mayor crueldad de todas.

Se oyó un golpecito en la puerta. Secándose la cara con la servilleta, Lillian cogió la bata y se deslizó de la cama para abrir.

Colleen estaba fuera, en el pasillo. Tenía los ojos enrojecidos, pero vestía un traje de viaje de color gris plomo con ribetes verdes.

Dando un paso adelante con prisa, envolvió a Lillian en sus brazos durante un breve y lloroso momento; luego entró y cerró la puerta.

—Veo que tú también has leído las noticias —dijo la actriz, buscando su pañuelo en el bolso—.

No debemos desesperarnos. Siempre existe la posibilidad de que sea un error.

Voy a coger el tren esta mañana hacia Washington.

Me niego a hundirme en el dolor hasta haber agotado todas las vías de información.

El Departamento de Estado tendrá algún medio de comunicación con los hombres que están prisioneros.

Es posible que alguno de ellos tenga noticias de Rowan, para bien o para mal.

Hay quien diría que es una tontería aferrarse a esa esperanza, pero nunca he sido de las que dejan ir algo a menos que sea necesario.

El dolor siempre nos alcanzará, lo queramos o no, pero la alegría requiere un poco más de esfuerzo.

—Si esperas, iré, contigo —propuso Lillian.

Colleen levantó la vista con una sonrisa entre lágrimas.

—Es muy amable por tu parte, pero no. Mi tren sale en menos de media hora.

Yo misma tendré que darme prisa para cogerlo.

En cualquier caso, tengo tantos sitios a los que ir, tanta gente a la que ver, que no estoy segura de que puedas seguirme el ritmo.

Esperar, lo sé, es lo más difícil, pero por ahora es lo único que puedes hacer.

Se marchó en un remolino de faldas, con los tacones de sus zapatillas resonando por el pasillo.

Lillian se volvió lentamente hacia la cama, desabrochándose los botones de perla de su bata.

Aún no había empezado a sacudirse los voluminosos pliegues de seda rosa, ribeteada de encaje, cuando se oyó llamar a la puerta una vez más.

No había oído regresar a Colleen y, sin embargo, al haber pasado tan poco tiempo desde su partida, Lillian pensó que la actriz debía de haber olvidado alguna instrucción, algún dato que había querido darle.

Era Jean-Claude quien se encontraba en la puerta. Sus ojos oscuros estaban llenos de ternura y su rostro tenía una expresión grave.

—Lillian, chérie —dijo, entrando en la habitación y cerrando la puerta tras de sí—, he venido a consolarte.

Con un aire casi fraternal, la tomó en sus brazos y le dio un beso casto en la mejilla.

Sus brazos se apretaron como impulsados por la fuerza de su compasión por ella, y sus manos recorrieron un poco su espalda de arriba abajo; luego, sacudiendo la cabeza, rozó sus labios con los de ella y la atrajo hacia sí.

Su beso cambió, haciéndose más profundo.

Lillian permaneció inmóvil. En los brazos que la sostenían, en el cálido contacto humano, había una pizca del consuelo que él le había ofrecido, y también una afirmación de que, a pesar de tantas muertes, ella seguía viva.

Había algo más que la mantenía inmóvil. La angustia del dolor era tan grande que sintió el impulso de rechazar el amor del que surgía, para poner a prueba su valor y su fuerza perdurable frente al baremo de las caricias de otro hombre.

Al ver que ella no se resistía de inmediato, Jean-Claude se envalentonó. Su mano se deslizó hacia su pecho y su lengua se introdujo en su boca, pasando por encima de sus labios relajados, buscando con habilidad y rápida audacia algún atisbo de respuesta.

Lo encontró. Una repentina repulsión se apoderó de Lillian. Levantó las manos para agarrar la tela de las mangas de su abrigo y lo empujó con tal fuerza que él trastabilló hacia atrás, con una mirada vacía en el rostro.

—No, no me toques —dijo ella—. ¡No lo soporto! —Llevándose el dorso de la mano a los labios, se los frotó como para deshacerse de algo desagradable.

Recuperándose, Jean-Claude volvió a acercarse.

—Pero, Lillian, mi amor, ma chérie, ven y hablemos.

—¡No! —Extendiendo la mano, le rozó la parte delantera de la camisa con la punta de los dedos para mantenerlo a distancia—. No necesito tu tipo de consuelo. Lamento si te hice creer lo contrario, pero debes irte y no volver a acercarte a mí jamás.

—No lo dices en serio —replicó él, adoptando una expresión de dolor en la que se vislumbraba un atisbo de la petulancia de un niño pequeño.

—Lo digo en serio. Disfruto de tu compañía y siempre te estaré muy agradecida por sacarme del río, pero no pretendo ser la tercera en tu ménage à trois. Me llamaste mujer convencional, y me temo que esa fue una descripción acertada.

—Pero, chérie, si pudiera tenerte, no habría otras.

—¿Lo dices en serio? —preguntó Lillian con curiosidad, y luego se respondió a sí misma—.

Supongo que sí, en este momento, pero eso no cambia nada.

No siento nada por ti, nada. Si me amas sinceramente, aunque sea un poco, lamento cualquier daño que pueda causarte, pero no hay nada que puedas hacer para que cambie de opinión.

Él la miró fijamente durante un largo rato. Luego inclinó la cabeza en una reverencia rígida.