Capítulo 12 #5

En cualquier otro momento, habría prestado especial atención a la tensión que lo atenazaba y al tono premonitorio de sus palabras.

Ahora solo quería marcharse y, si Rowan se enteraba de su elección de acompañante, no le importaba.

Con la boca apretada en una línea firme, se desplazó hacia el extremo del asiento, dejando espacio para Bastien.

Cuando el carruaje se hubo alejado bastante de la casa, Bastien se volvió hacia ella.

—Estás preciosa esta noche. Me parece que te vuelves más gloriosamente encantadora cada vez que te veo.

He sido ampliamente castigado por las cosas que te dije aquel día en Greenlea.

He deseado mil veces poder volver atrás y revivir aquella tarde.

Si pudiera, te prometo que mi respuesta sería diferente.

Ahora estaríamos casados. Quizá incluso tendríamos un hijo.

Lillian le lanzó una mirada sorprendida y luego apartó la vista rápidamente.

—Todo eso es pasado —dijo—. Lo hecho, hecho está.

—Quizá, pero quería que supieras que te amo. Si le ocurriera algo a Rowan en la próxima campaña, si alguna vez decidieras dejarlo, sería un orgullo y un honor para mí tenerte como mi esposa.

—Es... es muy amable por tu parte decirlo —murmuró ella, sin saber qué responder.

Él extendió la mano y se la posó en el antebrazo, acariciándolo hasta que le tomó la mano.

—No lo he dicho por amabilidad. Lo he dicho porque lo siento de verdad. ¿Por qué otra razón crees que he esperado aquí, en Nueva Orleans, descuidando mi bufete, todo, salvo para estar cerca de ti cuando zarpe la expedición?

—Así que tú también lo sabes. Parece que todo el mundo lo sabía menos yo.

—¿Sabía qué? —preguntó él.

—Pues que López y sus hombres se marchan mañana por la mañana. Tú dijiste...

—No, yo no lo sabía. Apenas hay quinientos hombres aquí en la ciudad ahora mismo. Tenía la impresión de que planeaban embarcar una fuerza mucho mayor.

—López cree que su ejército es lo suficientemente fuerte, dada la agitación en la isla.

—Ya veo. Entonces puede que no tenga que esperar tanto para recibir mi respuesta.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Lillian, retirando la mano de su agarre.

Bastien frunció el ceño.

—Existe la posibilidad de que Rowan no regrese.

Debes darte cuenta de eso. Estos hombres están jugando un juego peligroso.

Si son derrotados, es muy probable que las bajas sean numerosas, y si los capturan, es poco probable que el Gobierno de Estados Unidos intervenga como lo hizo en el asunto de los prisioneros de Contoy.

Sabiendo que su país los ha abandonado, y sabiendo también que para muchos, si no para la mayoría, este es su segundo ataque a Cuba, el Gobierno español no será indulgente.

—Sí —susurró Lillian—, supongo que tienes razón.

—No pretendo presionarte —dijo Bastien—, pero quiero que sepas que siempre estaré aquí, esperando. En caso de que ocurra lo peor, no tendrás que estar sola.

El carruaje se detuvo ante la casa. Conteniendo un suspiro de alivio, Lillian se volvió hacia el hombre que estaba a su lado.

—Agradezco lo que intentas decirme, Bastien, de verdad que sí.

Conociendo tus opiniones anteriores sobre el tema, creo que es un gesto noble por tu parte.

Pero no creo que realmente quieras a una mujer divorciada, con todo el escándalo que ello conlleva, y me temo mucho que Rowan Calloway, ya sea en la guerra o como ciudadano particular, será un hombre difícil de matar.

Bastien asintió con rigidez.

—Aun así, ¿lo recordarás?

—Lo recordaré —dijo Lillian.

Bastien bajó del carruaje y luego se volvió para ayudarla a salir. Había una lámpara encendida en la casa, lo que indicaba que Charity estaba despierta.

Rechazando su oferta de acompañarla hasta la puerta y pidiéndole que devolviera el carruaje a la gala para que lo usara Rowan, Lillian se dio la vuelta y comenzó a subir las escaleras.

Con cada paso que daba, podía sentir la mirada de Bastien sobre ella desde donde estaba, en el porche.

Él no se movió hasta que ella entró y cerró la puerta.

Lillian, aunque escapó de las preguntas de Charity alegando un dolor de cabeza y yéndose directamente a la cama, no durmió.

Sus pensamientos daban vueltas sin cesar, perturbados por alguna emoción que flotaba justo bajo la superficie de su conciencia.

Con valentía sincera, recordó la noche en que todo había comenzado.

Habían pasado tantas cosas desde entonces; tantas cosas, grandes y pequeñas, habían cambiado.

Estaba tan decidida a vengarse. ¿Dónde se habían ido toda esa rabia y esa sed de sangre?

Cuando Rowan no había estado allí durante todos esos largos y solitarios meses, lo había echado de menos y se lo había negado a sí misma.

Había sostenido que quería volver a estar con él solo para hacerle pagar por lo que había hecho y, al final, el dolor y la humillación habían sido suyos.

Rowan la había acusado hacía muchos meses de estar celosa, y tenía razón.

Había sido la ira celosa la que la había llevado a arremeter contra la actriz aquella noche.

La verdad sobre aquella mujer, que era la madre de Rowan, le había causado dolor y vergüenza: dolor porque él no se lo hubiera confiado antes, y vergüenza por su terrible error.

Había reparado el daño lo mejor que pudo, y luego se había marchado.

¿Por qué? ¿Por qué había huido? La respuesta no podía ser más clara.

Era miedo: miedo a que su reparación no hubiera sido suficiente; miedo a que Rowan no la perdonara; miedo a que él reconociera los celos que la consumían; miedo a que él cuestionara la causa y, al hacerlo, la descubriera.

Estaba enamorada de él. No podía haber un final más ignominioso para los planes de venganza de su desafortunada vida; ni un final más ignominioso para sus desdichados planes de venganza; sin embargo, no podía negarse.

Qué criatura tan lamentable era. No había hecho nada para ganarse su amor, y todo para que él la despreciara.

Con su frialdad y su desdén, había incluso matado con una muerte lenta y estranguladora lo único que él sentía por ella: un deseo desesperado.

¿Por qué le había costado tanto darse cuenta?

¿Por qué era solo ahora, cuando él la abandonaba a ella y al niño que llevaba en su vientre y se adentraba en el peligro, cuando se le había concedido el poder de leer su propio corazón?

Lo oyó entrar, oyó sus lentos pasos cruzar el salón.

Con el labio inferior entre los dientes, echó hacia atrás la sábana que la cubría.

De tanto dar vueltas en la cama, el camisón se le había subido hasta la parte superior de los muslos, ajustándose a la curva de su cadera.

Lo dejó así. Extendiendo su cabello a su alrededor en una cascada revuelta, se recostó sobre la almohada, fingiendo un sueño profundo y tranquilo que amenazaba con dejar al descubierto un pecho hinchado en el escote retorcido de su camisón.

Bajo sus párpados entreabiertos, era consciente del resplandor de la luz de la lámpara en la habitación.

Rowan empujó la puerta y se quedó allí, sosteniendo en la mano la lámpara del salón.

Los segundos pasaban. No sabía si se movía, si respiraba.

Por fin, dejó escapar un largo suspiro. La luz se retiró cuando dio un paso atrás, cerrando la puerta tras de sí.

Lillian abrió los ojos de golpe. Levantó una mano y se llevó el dorso del puño a la boca, respirando hondo y temblorosamente. Al exhalar lentamente, las lágrimas saladas y amargas brotaron de sus ojos y le corrieron por el pelo, dejando un rastro húmedo.

Agotada tras luchar contra sus emociones, Lillian durmió hasta tarde.

Cuando por fin se despertó, el sol de verano brillaba con una luz intensa y penetrante a través de la rendija de las cortinas, y el calor ya empezaba a aumentar en la habitación. Apartándose el pelo enredado, se deslizó fuera de la cama.

Con los dedos ligeramente temblorosos, buscó su bata y se metió los brazos por las mangas. La casa estaba en silencio, demasiado silenciosa, mientras caminaba de puntillas por el salón. El salón y el comedor estaban vacíos. En la puerta del dormitorio adicional, se detuvo con la mano en el pomo.

Luego, con un gesto resuelto de la barbilla, empujó la puerta y entró.

Que Rowan había pasado la noche allí era evidente por la cama sin hacer y la palangana sobre el tocador, con restos de jabón solidificándose en el agua que se enfriaba rápidamente.

Que se había ido también era evidente. La cama estaba vacía, al igual que los cajones del tocador y el armario de la pared opuesta.

El uniforme y las camisas de repuesto, su equipo de afeitado y otras baratijas que había ido acumulando en aquella habitación ya no estaban allí.

En el extremo del tocador había un botón, un botón de latón de uno de sus uniformes, estampado con la insignia de la expedición. Lillian lo recogió, cerrando lentamente la mano sobre él hasta que pudo sentir su huella en la palma.

—Se ha ido, señorita Lillian.

—Sí, lo sé, Charity —susurró Lillian, mirando a su doncella, que se había quedado de pie en la puerta—. Ni siquiera se despidió.

—Le dije que la despertaría, pero él dijo que no, que usted no me lo agradecería. Quizá aún haya tiempo de alcanzarle, si se da prisa.

Lillian miró a su doncella y luego volvió a apartar la vista. Una sonrisa irónica, con un ligero temblor, curvó sus labios.

—No. No, no me lo agradecería.

Quizá una hora más tarde llegó el mensaje.

Lillian se había vestido, se había peinado el cabello hacia atrás en un sencillo moño en la nuca y se estaba sentando en la pequeña mesa de la galería trasera para tomar una taza de café y un beignet frito al estilo francés, bañado en azúcar fina.

Charity abrió la puerta ante el suave golpe y luego le llevó la misiva doblada a Lillian a la galería trasera.

—Era un niño, señorita Lillian. Dijo que un caballero en la calle le había dado una moneda de un centavo por entregarle este papel.