Capítulo 8 #3

Por un instante pensó que podría ser su anfitriona tratando de llamar su atención sin despertar a la familia, y entonces el cerrojo de madera se movió, alzándose una fracción antes de caer con un golpe seco de vuelta a su sitio.

Una maldición ahogada llegó desde el otro lado del panel y, acto seguido, se encendió una luz, perfilando la puerta con un tenue resplandor, como si se hubiera encendido una lámpara en la sala principal.

Sin apartar la vista de ese rayo de luz, Lillian deslizó la mano bajo la almohada, sacó su pistola y se incorporó en la cama, a la espera.

De nuevo se oyó el rasguño, y por la rendija de la puerta se coló el destello plateado de la hoja de un cuchillo. Pasó por debajo del cerrojo de madera y comenzó a alzarlo lentamente, liberándolo.

En el instante en que la barra quedó libre, la puerta se abrió de golpe. Gritando y vociferando, los hermanos Bascom irrumpieron en la habitación.

No se molestó en apuntar. Sujetando la pistola con ambas manos, apretó el gatillo y disparó contra ellos.

El disparo retumbó por toda la estancia.

Los hombres se detuvieron en seco cuando uno de ellos cayó hacia atrás gritando, y el cuchillo Bowie que sostenía en la mano cayó al suelo con un ruido metálico.

Charity se incorporó y comenzó a chillar, con los ojos muy abiertos y fijos en el haz de luz que se colaba por la puerta.

Entonces, con un sonido bestial en lo más profundo de la garganta, Buck Bascom se lanzó hacia delante.

Arrancó de la mano de Lillian la pistola humeante que aún sostenía y la lanzó por la habitación.

Lillian rodó, arrojándose de cabeza al otro lado de la cama.

Buck se abalanzó para agarrar los extremos sueltos de su cabello, tirando de ella hacia atrás.

Cayó tendida sobre el colchón, aferrándose a los mechones para aliviar la tensión insoportable, como si se los estuvieran arrancando de raíz.

Las lágrimas de dolor brotaron de sus ojos.

Buck le sujetó el brazo, clavándole las uñas córneas en la piel.

Enganchó su mano libre en la parte superior de su camisola y tiró, rasgando el frágil tejido y dejando al descubierto un pecho cremoso con la punta rosada.

—Vamos, chicos —roncó—. Sujetadle las piernas. Abridlas bien… pero recordad, yo soy el primero.

Tropezando con su hermano herido, los demás se abalanzaron hacia ellos.

Sus ojos brillaban y sus bocas se entreabrían, empañadas por la lujuria, mientras contemplaban la piel blanca de los muslos y caderas desnudos de Lillian, que se retorcía entre sus manos, y el resplandor sedoso de su cabello arremolinándose a su alrededor.

Nadie se fijó en el último hombre que se deslizó en la habitación, una sombra alta de movimientos silenciosos.

Nadie, excepto Charity, que quedó muda cuando el desconocido avanzó hacia la luz.

—Ya basta. Suéltala.

La voz era dura; en su fondo resonaba una orden inapelable y un eco de peligro mortal. Los Bascom se volvieron, la sorpresa congelando sus rostros embrutecidos, mientras sus miradas se clavaban en el arma que los apuntaba. Lillian jadeó entre sollozos, incapaz de creer lo que veía.

—El arma que sostengo —añadió Rowan con calma helada— no es una pistola de avancarga, sino un revólver Colt capaz de disparar seis veces. Si no queréis que el linaje de los Bascom termine aquí mismo, obedeced. Dejadla.

Buck Bascom, protegiéndose tras Lillian, miró con ansia el cuchillo Bowie que yacía en el suelo. Era imposible alcanzarlo. Respiró hondo y forzó una sonrisa.

—Mira, amigo… —comenzó—. Podemos hacer un trato…

Rowan no se movió.

—No —replicó con frialdad—. No comparto lo que es mío. Quita las manos de mi mujer.

—¿Mujer?

Ese instante de desconcierto bastó. Lillian se liberó y se lanzó a un lado.

El disparo sonó seco, brutal. Buck se llevó las manos al pecho y cayó con estrépito. No volvió a moverse.

Los otros retrocedieron, alzando las manos.

—Átalos —ordenó Rowan.

Lillian obedeció sin vacilar. Junto a Charity, desgarró las sábanas y les ató las muñecas a la espalda, tensando los nudos con rabia. El herido quedó tendido junto a los demás, con un improvisado vendaje presionado contra su costado.

Cuando terminaron, Rowan examinó el resultado y asintió.

—Bien. Nos vamos.

Nunca en su vida se había vestido Lillian con tanta prisa ni con tan poco cuidado por el resultado. Apenas sentía el rubor en su rostro, ni la vergüenza que la habría paralizado en otras circunstancias. Solo quería salir de allí.

Cuando estuvo lista, Rowan tomó su caja de mimbre. Ella recogió lo necesario y salió primero.

En la sala principal, Ma Bascom apareció como un espectro.

—Lo vi… —susurró—. No os culpo…

Lillian la miró, con una compasión que luchaba contra el rechazo.

—Ven con nosotros —le ofreció—. En Nueva Orleans podrías…

—No —la interrumpió la mujer—. Átame… por favor. Que crean que no pude ayudaros.

Lillian lo hizo. La dejó allí, balanceándose levemente en la mecedora, con la mirada perdida en las cenizas.

Fuera, la lluvia había cesado. Bajo la luz de una luna creciente, el carruaje esperaba listo.

Y, por primera vez desde que había comenzado el viaje, Lillian sintió que habían sobrevivido a algo que podría haberla destruido.

Lillian, dejando que su mirada recorriera desde el caballo hasta su silla de montar atada en el portaequipajes junto a sus baúles, sintió cómo se le tensaban los músculos del estómago. Al parecer, después de todo, tendría compañía en el carruaje.

Charity, dentro del carruaje, cogió el fardo de ropa blanca y la caja que Lillian y Rowan le pasaron, colocándolos en el asiento junto a ella.

—Señor Rowan —dijo ella con tono ferviente—, nunca en toda mi vida me había alegrado tanto de ver a alguien.

Oí lo que dijo aquel hombre, y no quiero ni pensar en lo que nos habría pasado a todos si usted no hubiera llegado justo a tiempo.

¡Seguro que el Señor le ha enviado, y solo quiero decirle lo agradecida que estoy por ello!

Rowan, mientras ayudaba a Lillian a subir al carruaje, le dedicó a la criada una sonrisa sombría.

—En realidad, fue el gobernador Dufresne quien me envió, Charity, pero de todos modos es agradable que se me aprecie.

Dejándose caer en el asiento junto a Lillian, cerró la puerta de un portazo. Inmediatamente, Charles gritó a sus caballos y el carruaje arrancó con una sacudida, adentrándose en el barro del camino.

—Así es, señor Rowan, así es.

Los sabios y viejos ojos de Charity escrutaron el interior en la penumbra antes de mirar a Lillian, que estaba sentada mirando por la ventana sin fijarse en nada.

Asintiendo ligeramente para sí misma, se acomodó en el asiento del carruaje.

Sus párpados se cerraron y, mientras el carruaje se balanceaba, su cuerpo adoptó el aspecto desmadejado de quien puede quedarse dormido al instante.