Capítulo 4 #4

Este hecho era conocido, o al menos intuido, por los invitados reunidos.

Dejaron sus copas de vino, se miraron entre sí y luego se levantaron prácticamente al unísono, como si de repente hubieran recordado que estaban impidiendo que los novios se retiraran.

Acompañándolos hasta la puerta, los novios se quedaron de pie bajo la luz dorada de la lámpara de la terraza, despidiéndose con la mano.

En cuestión de unos pocos minutos, Lillian se encontró a solas con su nuevo marido.

Se apartó de la puerta cuando Rowan la cerró y echó el cerrojo. Se acercó al espejo de pie que colgaba sobre una mesa de marquetería en una de las paredes del vestíbulo, se quitó el velo y se alisó el pelo con cuidado para volver a colocarlo en su sitio.

Al darse cuenta de que Rowan seguía de pie junto a la puerta, le lanzó una mirada. Él la estaba observando. Bajó la vista y recogió el velo de donde lo había dejado, pasando las manos por las arrugas que se le habían marcado mientras cenaba.

—Pareces cansada —dijo él—, y ese vestido, por muy bonito que sea, debe de ser tremendamente incómodo. ¿Subimos?

El vestido, lo último en moda cuando se estrenó en el año 1830, hacía más de veinte años, tenía cincuenta y seis diminutos botones forrados a lo largo de la espalda.

Las mangas, amplias desde el hombro hasta el codo, se mantenían en forma de campana gracias a ligeras varillas.

Por debajo del codo, se ajustaban hasta bien más allá de la muñeca y se cerraban con veinticuatro botones diminutos más a lo largo de cada antebrazo.

El escote en forma de corazón, que revelaba las curvas superiores de sus pechos cremosos, se repetía en el corpiño puntiagudo.

La falda amplia se extendía hacia atrás formando una media cola.

Para sostener los innumerables metros de pesado satén, se había atado nada menos que diez enaguas a la cintura y las había cubierto con una crinolina entallada con crin de caballo.

—Sí —asintió Lillian con sencillez, volviéndose hacia la escalera—. Si quieres pasar al salón y llamar a Charity, ella me ayudará con el vestido.

—Eso no será necesario —repuso él con tono holgazán.

Ella se giró lentamente para mirarlo. Su rostro estaba sereno, su porte majestuoso mientras se erguía sobre él en las escaleras. Había determinación en la postura de sus hombros, aunque la mano que agarraba la barandilla de caoba tenía las yemas blancas.

—No te entiendo —dijo ella.

—Quiero decir —respondió él mientras se acercaba a ella con paso pausado— que se me dan bastante bien los botones.

—¿De verdad? Pero tu habilidad me sirve de muy poco, ya que no compartiremos la misma habitación.

La decisión de seguir este camino no había sido difícil de tomar.

Lillian estaba lejos de estar ansiosa por asumir las obligaciones de una esposa.

Aun así, la consideración principal había sido la necesidad de asestar un golpe a Rowan Calloway.

Él, obviamente, la encontraba deseable. Por el momento, esa era la única debilidad que podía discernir.

¿No era razonable suponer que sufriría si se le negaba lo que quería?

Ella sinceramente esperaba que así fuera.

—¿No lo haremos? —preguntó él.

No parecía molesto, solo divertido y curioso.

—No —respondió Lillian con claridad.

—¿Por qué?

—Creo que estarás de acuerdo en que el nuestro no es un matrimonio convencional; no veo por qué debería adoptar la forma habitual. Además, lo que ha ocurrido entre nosotros no ha cambiado el hecho de que sigo considerándote culpable de la muerte de mi abuelo.

—Siento lo de tu abuelo, pero su muerte no pesa sobre mi conciencia. Si hubiera entrado en razón, seguiría vivo. En cuanto a lo otro, hicimos un trato hace una semana en tu carruaje. Yo he cumplido mi parte, y pretendo que tú cumplas la tuya.

Sus palabras eran tan decididas, tan rotundas, que resultaban irritantes. Con hielo en sus ojos azules, ella replicó:

—Diste por sentado que aceptaba tus condiciones para casarte conmigo. Yo no hice ningún trato.

—Creo que sí lo hiciste, y lo sellaste con un beso. Mucho más vinculante que un apretón de manos, ¿no estás de acuerdo?

—No lo estoy. En cualquier caso, no importa. Somos extraños que casualmente están casados. Una vez cumplidas las convenciones, no hay necesidad de llevar el asunto más lejos. Mientras hagamos alguna que otra aparición pública juntos, tú puedes seguir tu camino y yo el mío.

—Qué fría —murmuró él, con una extraña mirada en sus ojos verdes mientras observaba el rápido subir y bajar de sus pechos bajo el pesado y brillante satén del corpiño y el rubor rosado de la ira que se extendía por sus mejillas.

Parecía contener admiración, un destello de deseo y algo más que rozaba la simpatía—.

No se parece en nada al tipo de matrimonio que tenía en mente.

—Estoy segura —espetó ella, con el rubor intensificándose.

—¿Lo estás? —preguntó él, colocando un pie en el último escalón, con la mano apoyada en la parte superior plana del poste de la barandilla—. Si lo entendías tan bien, me pregunto qué es lo que te da miedo de ello.

—¿Miedo? ¡No seas ridículo!

—¿Que ha herido tu orgullo? Lo siento, pero eso es lo que me parece.

—No te tengo miedo —replicó ella, arruinando el efecto al dar un paso apresurado hacia arriba cuando él avanzó otro.

—¿No? Entonces, ¿por qué huyes? ¿Por qué te empeñas tanto en mantener la distancia?

—Ya te lo dije —le espetó.

—Así es, pero todo eso ya pasó. Tenemos el resto de nuestras vidas por delante, vidas unidas como marido y mujer.

Si el nuestro no va a ser un verdadero matrimonio, más vale que recupere mi libertad.

Me pregunto qué posibilidades hay de una anulación…

dadas las circunstancias. Es posible que sea necesario un divorcio.

—No lo harías —dijo ella con tono tenso.

Todo lo bueno que pudiera haber aportado su matrimonio se vería reducido a la nada. El círculo vicioso de los rumores volvería a empezar. Y si llegara al divorcio, nunca se libraría del estigma.

—No veo otra alternativa —respondió él con un movimiento fatalista de hombros—. Creo que lo mejor sería que me marchara ahora. Le deseo buenas noches, señora Calloway.

Sus densas pestañas bajaron para ocultar la expresión de sus ojos. Inclinando su oscura cabeza, se dio la vuelta, bajó las escaleras y comenzó a caminar hacia la puerta.

Con las manos apretando el velo que aún sostenía, Lillian lo vio alejarse.

Esto no debería estar pasando. Ella había esperado que él gritara y discutiera, pero que al final aceptara sus condiciones y entrara de un portazo en la habitación que ella había preparado para él.

No sabía qué hacer ahora. Parecía haber solo una forma de detenerlo, una forma de traerlo de vuelta.

Él descolgó el cerrojo de la puerta y la abrió. El frío viento nocturno se coló en el pasillo, haciendo que las llamas de las velas del candelabro chisporrotearan y bailaran en sus mechas, y se deslizara por debajo de las faldas de Lillian, de modo que esta se estremeció ante el repentino frío.

—Rowan —llamó ella, con una expresión sombría en los labios y el azul púrpura intenso de la desesperación en los ojos—. Muy bien. Será… será como desees.

Esperó hasta que él hubo cerrado la puerta y echado el cerrojo una vez más. Entonces se dio la vuelta y, levantándose las faldas, comenzó a subir las escaleras.

Habían dejado una lámpara encendida sobre la mesita junto a la cama en el dormitorio de Lillian.

Revelaba el suave resplandor del palisandro en el tocador, el armario y la cama con dosel, y el brillo de la seda en los cortinajes y tapices de color azul pavo real.

Bajo la repisa de la chimenea también habían encendido un fuego para su comodidad.

Aunque se había reducido a un lecho de brasas cubiertas de ceniza, su calor les dio la bienvenida al entrar en la habitación.

Rowan cerró la puerta tras ellos y, con paso tranquilo, se dirigió a la chimenea, donde cogió un cubo de latón con asa de porcelana y echó más carbón en la rejilla.

Lillian lo observó un momento y luego se dio la vuelta con los labios apretados para colocar su velo sobre el tocador.

Verlo realizar esa pequeña tarea irritó sus ya de por sí tensos nervios más allá de lo soportable.

No le había preguntado si quería que reavivara el fuego.

Era como si ya se estuviera arrogando el derecho a ordenar su vida como le pareciera, a moldearla según sus deseos sin tener en cuenta lo que ella pudiera preferir.

Era tan consciente de su presencia detrás de ella que, cuando él se enderezó con un movimiento brusco y comenzó a quitarse el abrigo, se volvió para mirarlo, reprimiendo a duras penas un sobresalto.

Era raro que un caballero se presentara ante una dama en mangas de camisa, y solo en los días más sofocantes del verano.

Su abuelo nunca se había quitado el abrigo en público.

Para ella, ver a un caballero hacerlo no era muy diferente a que un caballero vislumbrara durante unos segundos el tobillo de una dama.

Habría apartado la mirada, de no ser porque su atención se vio atraída por la voluminosa forma de un vendaje que se transparentaba a través del fino lino de la manga de su camisa.

Era la herida que le había infligido su abuelo.

Bastien había dicho aquella terrible mañana que el coronel le había disparado en el brazo.

Casi lo había olvidado, aunque ahora parecía recordar que, durante sus forcejeos sobre el colchón del River Rest, él se había estremecido cuando ella le golpeó justo allí, que había protegido ese hombro izquierdo.

De repente, la enormidad de lo que estaba haciendo se abalanzó sobre ella. Tenía razón; eran unos desconocidos. Presa de una renuencia que no tenía nada que ver con sus cuidadosos planes de venganza, se dio la vuelta y se lanzó hacia la puerta.