45. Nikolai

Nikolai

Cinco Años Después

“Papá.”

Una pequeña sombra cruza el suelo a toda velocidad, y luego escucho el suave golpeteo de pies descalzos.

Mi hijo Kai está de pie delante de mí, aferrado a un libro de la mitad de su tamaño. El pelo lo tiene tan negro como el mío, los ojos agudos y firmes, como si ya llevara preguntas que pertenecen a hombres adultos, no a niños de cinco años.

“¿Sí?” Intento no sonreír cada vez que viene a buscarme con cara de juez.

Puede que se parezca a mí, pero es todo Aliya en lo que a su personalidad se refiere.

“Si un bicho pierde todas las patas, ¿sigue contando como bicho, o es solo comida para otro animal?”

Me atraganto con el café y acabo tosiendo en lugar de responder.

Dios sabe qué debería responderle a semejante pregunta.

“¿Dónde sacaste esa pregunta?”

Levanta el libro más alto, los pequeños dedos manchando las páginas.

“Lo leí.” Porque mi niño de cinco años ya lee como si tuviera doce. “Y Alec me dijo que el mundo no sería bueno sin los animales. Así que si el bicho no tiene patas, ¿sigue siendo un animal o es una verdura?”

Me río tan fuerte que casi tiro la taza.

“¿Verdura, eh? Has estado hablando con Alec sobre los animales otra vez, ¿verdad?”

Kai asiente con solemnidad, sin el menor rastro de humor en él.

“Alec dice que el mundo no sería bueno sin los animales. Por eso quiero saberlo, y el tío Dima no contesta mi llamada.”

“Estaba en el aeropuerto. Van a Rusia, recuerdas, ¿peque?”

Me inclino hacia adelante, le saco el libro suavemente de las manos y le revuelvo el pelo.

“Heredaste el cerebro de tu mamá.”

“¿Eso está mal?”

“No todo es bueno o malo, pero en ese caso es perfecto.”

Le doy un toque en mitad de la frente. Acepta la respuesta sin otra palabra, una leve sonrisa tirándole de los labios, exactamente como sonríe Aliya cuando finge que no está contenta.

La puerta cruje, y Aliya entra, la barriga llena y redonda. Mi segundo hijo, Lev, viene disparado detrás de ella, las piernas bombeando como las de un potro. Tropieza, cae fuerte contra la alfombra, y vuelve a ponerse en pie sin tan siquiera un gemido.

La voz de Aliya le sigue.

“¿De verdad vamos a tener a este niño en Francia, de todos los sitios posibles?”

Dejo la taza, cruzando los brazos sobre el pecho.

“Creo que necesitas tener a este niño lejos del jaleo de la mafia.”

“El jaleo no me importa.”

“¿Trabajar con números todo el día mientras estás embarazada de mi hijo y lidias con estos dos maniáticos?”

Señalo a Kai, que vuelve a estar mirando el libro, y a Lev, que ahora está trepando a una silla como si escalara una montaña.

“Eso no está bien. Vas a descansar, señora.”

Exhala por la nariz.

“Bien. Pero hice pirozhki.”

La cabeza de Kai se dispara.

“Quiero uno, Mamá.”

“Entonces ve a la cocina y trae uno para tu hermano y para tu papá también.”

Kai sale disparado, los pequeños pies repicando por el suelo de madera, ya gritando por los pirozhki como si fueran un tesoro, y Lev va detrás de él, o al menos lo intenta.

La mano de Aliya descansa en la barriga hinchada. Sé que quiere una niña a la que llamar por su madre, a quien perdió hace tres años.

Su padre nunca apareció ese día ni ningún día desde entonces. Y sin embargo ella sigue aquí, sigue en pie, sigue sonriendo para mí y para estos niños.

El móvil me suena, y lo cojo mientras me echo hacia atrás en la silla, jalándo a mi mujer hacia mí. “¿Dima? ¿Has aterrizad o?”

“Todavía no, el maldito avión no está tranquilo hoy.”

Me paso la mano por la cara.

“Dime que no te llevaste a Alec. Odia las turbulencias, y últimamente estaba enfermo. Dima, ¿me escuchas?” pero no responde. Maldita conexión.

“Dima, ponme a Alec—”

Un sonido tan violento que hace temblar el cristal de la mesa, se desgarra por el receptor como una ráfaga de estática y llama rugiente.

Una explosión.

Todo el cuerpo se me dispara erguido.

“¡Dima!” ladro al teléfono. “¡Dima!”

Pero la línea ya está muerta.

Once Años Después

“¿Listo, amigo?”

La voz de William corta la bruma de humo de puro en el estudio.

Él y Franco tienen que dejar de fumar esas cosas. Le encuentro los ojos al otro lado de la pesada mesa de roble. Once años desde que el avión de Dima cayó del cielo, y el hueco que dejó lo ha llenado este hombre, este hermano improbable forjado en el duelo y unido por los hijos que estamos criando.

“Tan listo como puedo estar para escuchar a Franco posturear.”

Hago girar el líquido ámbar en el vaso.

“No es que sea una sorpresa. Nuestros hijos llevan corriendo juntos desde que podían caminar. Esto es una formalidad.”

“Sí, pero es un hijo de puta, y todos lo sabemos”, dice Sergei desde su posición junto a la chimenea, la voz un raspo bajo y brutal.

Le lanzo una mirada al marido de Kyzyl. Cuando traje oficialmente a la Bratva fuera de la edad oscura y reconocí que somos una organización que acepta a la comunidad LGBT, a diferencia de los italianos o incluso los británicos, nunca imaginé que mi soldado más feroz y mi mejor amigo encontrarían un hombre aún más brutalmente sarcástico que Kyzyl.

Juntos son un par equiparado de jaquecas letales.

“Es el último que debería hablar de tradición”, añade William, el acento británico recortándo las palabras con desprecio. “Reemplazó a Killian con la inútil basura que tiene por hijo.”

Los dos sabemos que se refiere a Santino, el hijo mayor de Franco, y los dos estamos de acuerdo en que hay que mantener a ese chico lo más lejos posible del núcleo de la alianza, que es por eso que aceptamos la unión que Franco eligió por su parte.

La familia Knight es una potencia, y por lo que sé, su hija Lila y Killian llevan un año siendo una pareja de verdad, incluso a sus quince años.

Una rara bendición en nuestro mundo.

“¿Y Liam?” Observo el sutil cambio en la postura de William, el tensarse alrededor de los ojos que solo un padre notaría.

El chico nació con un cable cruzado, un frío vacío donde debería haber empatía. En nuestro mundo, es una herramienta. Para un padre, es un horror constante y silencioso.

Criar a un hijo que quiere matar por el puro y silencioso placer de ello pasa factura.

Mi propia situación con Kai no es mejor, aunque la suya es un tipo diferente de vacío.

El niño parlachín e interminablemente curioso que una vez me preguntó si un bicho sin patas era una verdura simplemente… desapareció hace un año.

Dejó de hablar. Las preguntas, las teorías, el implacable flujo de su brillante mente, todo ello se apagó. Ahora me doy por satisfecho si consigo arrancarle una sola palabra.

Aliya y yo lo hemos intentado todo, pero es como si la puerta a su mente estuviera cerrada con llave, y solo Killian y Liam tienen la llave.

Y solo Liam, el chico con el vacío en su propia alma, puede sacarle algo más que un susurro.

Kai me está ocultando algo.

A nosotros.

“Papá”, un destello de pelo oscuro y ojos brillantes llama, corraéndo a mis brazos. Luda tiene casi doce años. No quería a las niñas aquí hoy, no para esto, pero Aliya insistió. Algo sobre que es su mundo también.

“Sí, corazón”, murmuro en el pelo, el olor del champú un fuerte y limpio contraste con el humo de puro de la habitación.

“¿Veremos a Arina hoy? Oí que ahora es bailarina en el Bolshói.”

“No, cara de culo”, interviene una voz hosca. “El tío Bagdan vino solo. Probablemente demasiado asustado de que Kai le rompa las preciosas piernas de bailarina antes de la boda.”

“¡Lev Karalov!” La voz de Aliya resquebrajea la sala.

Entra con paso majestuoso, una visión con un vestido rojo sangre que deja muy poco a la imaginación, el pelo suelto hoy.

Desde que nos casamos, alterna entre la trenza clásica de su tradición y llevar el pelo suelto. Kyzyl le sigue la estela como una leal e impecablemente vestida sombra. Es más su protegido ahora de lo que nunca lo fue mío.

“No le hablarás a tu hermana de esa manera.”

“Perdón, Mamá”, masculia Lev.

Con trece años ya está construido como un toro, todo músculo y energía hirviente. Y sin embargo, sigue siendo el niño de su mamá.

“Ve a buscar a Dimash y a tu otra hermana, y no les dejes destrozar los jardines.”

Asiente y desaparece con Luda. Contratamos todo este recinto para hoy, una extensa finca a las afueras de la ciudad, para celebrar a los tres chicos. Aliya insistió en que era crucial que las otras familias los vieran juntos, como una unidad.

Como siempre, tenía razón.

“¿Dónde están Kai y los chicos?” pregunta, los ojos escaneando la sala.

“Aquí mismo, bella señora”, ronronea una voz suave con un leve acento británico.

Liam. El maldito se abalanza y le estampa un beso en la mano a Aliya. Si no fuera la sombra de Kai, le rompería el cuello.

En cambio, Kai lo hace por mí. Empuja a Liam con fuerza.

“Las manos fuera.”

“Relájate, pirozhok. Qué bien escucharte hablar, amigo.”

Y así es. Maldita mente bien.

Pirozhok es el apodo que Liam le puso a Kai cuando tenían doce años, ya que es su comida favorita.

“Vosotros dos parád de una vez, o los mato a los dos.”

Killian, el segundo hijo de Franco, entra a la sala. Como de costumbre, no lleva camisa, y la energía cambia de inmediato. El aire se vuelve más pesado, cargado. Asiente respetuosamente a mi mujer.

“Tía Aliya. Disculpe al bruto británico.”

“Está bien, Killian.”

La sonrisa de mi mujer es cálida. Le gusta Killian, y ella, igual que todos nosotros, sabe que protege a su madre en cada punto.

“¿Dónde está tu hermano mayor, Santino?”

“Nono se puso mal. Está en Italia con él.”

O, en otras palabras, Santino la cagó de algún modo otra vez, y Franco le está protegiendo.

Es como si solo amara a su hijo mayor y odiara a Killian e Isabella. Sin mencionar su pequeño sucio secreto.

Los tres adolescentes son un estudio en contrastes.

Todos construidos con la densa y dura musculatura de los soldados, pero visualmente son el día y la noche. Liam es pura elegancia inglesa pulida, el cabello marrón ceniciento perfectamente cortado, una sonrisa desarmante pegada en la cara para ocultar el frío vacío detrás de los ojos.