32. Nikolai

Nikolai

Maldito italiano irrespetuoso imbécil.

Le cortaré en pedazos en el segundo en que crea que puede tocar lo que es mío.

Pensando que puede poner sus resbaladizos y cuidados dedos en su piel y hacer qué, exactamente.

Ver cómo grita mi nombre cuando le hago correr todas las malditas noches? ¿Ver cómo se entrega a mí por completo, esos ojos verde oscuro de zorra velados de placer mientras los pequeños pechos le rebotan al ritmo de mi cinturón contra ellos?

¿Qué demonios imaginaba que iba a hacerle?

Le quemaré vivo, y solo entonces le cortaré. Y luego—

“Te pregunté algo, Aliya.” La voz de Dima corta la bruma de mi rabia, arrancándome de vuelta a la piedra fría del patio.

¿Tenía que tirarme de la oreja?

El cabrón sigue pensando que soy un niño pequeño al que puede disciplinar.

“¿Quién es Nikolai para ti?”

La observo, de pie en ese vestido amarillo de verano que no debería sentarle tan bien como le sienta.

Le hace parecer brillante, más joven de lo que es, y tan fuerte para quedarse ahí plantada mirándole a los ojos a Dima como lo hace.

Me preparo para su pragmatismo de costumbre. Para la respuesta fría y calculadora que define nuestra relación en sus términos más crudos.

¿Su captor?

¿Su amante?

¿El monstruo que tiene la vida de sus padres en sus manos?

“No creo que habría elegido conocer a Nikolai de la manera en que le conocí”, dice, esquivando la pregunta directa.

Aliya nunca hace eso. Mi cosita espinosa siempre es directa hasta la punta de una brutal honestidad.

“Eso no era lo que te pregunté”, insiste Dima.

“Lo sé. Te daré la respuesta completa si me lo permites.”

Por favor, porque el frío e inútil músculo en el pecho está ansioso por escuchar lo que sea que esta mujer esté sintiendo.

Su madre sonríe cada vez que nos ve caminar juntos. Cada tarde me pregunta si Aliya ya me ha cocinado. Nunca se lo he pedido, porque recuerdo que Luda me dijo que odia cocinar, pero lo hace para la gente que quiere, ya que no se le da bien expresar sus sentimientos.

Parece que esto es lo que su madre espera.

Que su hija me quiera.

Que sea feliz.

Pero quizás Aliya tiene otras maneras.

Quizás esto es. Quizás con esta respuesta sabré por fin qué esperar de ella. No es que me merezca nada más de lo que ella esté dispuesta a dar.

La tomé, la rompeó, y la rehice en algo que encaja en mi mundo.

Pero a la mierda con eso. Soy un ladrón. Es lo que hago.

Y si puedo robarle el corazón, quemaré el universo para conservarlo. Para conservarla.

“Estoy esperando el drama”, le dice William, su ruso perfecto.

Veo el destello de sorpresa en los ojos de Aliya antes de que lo oculte magistralmente. Al igual que Dima y yo, William domina los idiomas tanto de sus aliados como de sus enemigos.

“Así que sí”, continúa, con la mirada firme. “No habría elegido conocer a Nikolai de esta manera, porque en el proceso, perdí a Andrei.”

“Tu padre está vivo”, afirma Dima.

Pero se equivoca. Sí perd ió al cabrón que tiene por padre. No ha llegado a mirarla desde aquella noche, cuando esperaba fuera de la habitación, borracho hasta el túetano.

Le hice escuchar sus gritos, esperando que encendiera algún instinto paternal, que hiciera algo, lo que fuera, para detenerme.

Él fue el que la vendió en primer lugar, y sé lo importante que era para ella. No era difícil de ver. Y aunque ella haya llegado a desear mi cinturón, él no vio eso.

En su mente, era y sigo siendo solo un monstruo que abusa de su hija.

“Le perdí igualmente. Y aún así, no cambiaría haber conocido a Nikolai.”

“¿Y eso por qué?” anima Dima.

“Sonará como si le estuviera usando, y quizás lo hago. He tenido mucho tiempo para pensarlo”, admite. “Me trata bien. Me da comida, me lleva a lugares que nunca soñé ver, y es amable con mi madre.”

“No estás casada con él”, señala Dima.

“Lo sé. Nunca me casaré con él, ni con nadie más. No está en las cartas para mí.”

Porque yo le robé eso. El único plan sencillo que tenía para sí misma —un marido, una familia— se lo robé en el segundo en que la hice mía.

“Y le encontraré una esposa algún día pronto.”

Ella no se inmuta, pero yo sí.

Siento el violento retroceso dentro de mi propio pecho. No puedo ni imaginarme tocando a otra mujer.

Al principio, vi a Aliya como un cuerpo, un hermoso recipiente para mi lujuria.

Todavía lo hago, y siempre lo haré.

Pero joder, ahora la conozco.

Sé que nunca pide nada para sí misma, pero gastará todo lo que gana en su madre, porque es la única manera que tiene de seguir cuidándola ahora que tiene médicos y medicamentos.

Sé que adora el color verde, llamándolo el color del crecimiento, una promesa de que la vida sigue existiendo incluso cuando todo está enterrado en blanco.

Sé que devora libros de no ficción y true crime para aprender sobre este mundo, pero se relaja con viejas películas rusas que le recuerdan a otra vida.

Sé que le toma el pelo sin descanso a Nuriya y a Kyzyl, pero mantiene una distancia cuidadosa y educada con los demás hombres porque sabe que no me gusta.

“Y ¿qué será de ti cuando le encuentre una esposa?”

Sé lo que Dima está haciendo. La está diseccionando, poniéndola a prueba en busca de debilidades, de cualquier señal de que es una responsabilidad.

¿Tiene que herirla en el proceso?

¿Tiene que usar el bisturí con tanta crueldad?

No le detengo porque una parte egoísta y desesperada de mí quiere escucharla romperse.

Quiero que grite que la idea de mí con otra mujer la destruiría. Que por fin abandone su lógica y confiese que no podría vivir sabiendo que le daría a otra mujer lo único que ella nunca tendrá.

Quiero una prueba de que poseo algo más que solo su cuerpo.

“Lo que él necesite que sea.” La voz es un río tranquilo y firme de resignación. “Me llama su sumisa, y lo soy. Me sometí a él en el momento en que mantuvo a mis padres vivos.”

Joder. Eso no es lo que quería decir.

Eso no es lo que quiero.

Su cerebro, su fuego, su descaro y sus desafíos son parte de lo que es para mí.

¿Necesito su sumisión en la oscuridad, en el calor del momento? Joder, sí. Nunca quierí controlar su vida, aplastar su espíritu en esta hueca obediencia.

“Entonces me estás diciendo que estarás bien cuando veas a la futura esposa e hijos de Nikolai vivir con él, y tú te quedes atrás?”

“Es mi castigo”, dice. Las palabras son tan suaves que casi se pierden con el viento, y sin embargo me golpean como un impacto físico. “No tengo elección en el asunto.”

Joder. Joder.

Esto es culpa mía.

Yo le hice esto.

La hice creer que se merece ser castigada.

El castigo es para su padre, no para ella.

“Gracias por tu honestidad”, dice Dima, con la voz desprovista de toda emoción.

Tiene la respuesta que necesita. Es leal. Rota. Maleable. No es una amenaza.

“Puedes ir con Kyzyl. Él te llevará al piso de Nikolai.” Dima hace una pausa, dejando que la última y calculada crueldad aterrice. “Necesito llevar a mi hermano a ver algunas esposas potenciales.”

“Por supuesto”, susurra, y por primera vez, la compostura se le quiebra.

Baja la cabeza, el pelo oscuro cayéndole hacia adelante para esconder la cara mientras se gira hacia Kyzyl, que parece listo para cometer un asesinato.

Puedo ver la furia simmeriándo en sus ojos. La quiere como a otra de sus hermanas, y su protegido acaba de quedarse parado mientras su propio hermano la hería.

No hice nada.

No hice nada para protegerla.

“Vamos, pequeña chispa”, dice Kyzyl con suavidad, todavía buscando un apodo que le encaje.

Entra en el coche sin mirar atrás, los hombros encorvados, haciéndola parecer más pequeña de lo que la he visto nunca.

La puerta se cierra, y el coche se aleja, llevándose lo único en este mundo que parece real.

“Eso fue triste”, observa William, una sonrisa lobuna extendiéndosele por la cara, todo dientes. “La has jodido bien a esa chica, amigo.”

Siempre el muy cabrón amante del drama, y quiero borrarle esa perfecta y aristocrática sonrisa de la cara de un puñetazo.

“Aquí no”, ordena Dima. “No necesito más drama delante de esta casa.”

Dima señala su coche deportivo. Doblo mi largo cuerpo en el apretado asiento trasero sin protestar, dejándo a William sentarse delante con él.

Las rodillas se me clavan contra el asiento de delante, el malestar un sordo eco de la rabia que todavía me revuelve las entrañas.

Llegamos a uno de nuestros clubes.

“¿Qué demonios hacemos aquí?” exijo al bajar.

“Como recuerdo, este es tu terreno de caza favorito”, dice Dima fríamente, adelantándose al oscuro interior. “Y llevabas meses quejándote de que querías coño.”

El personal está limpiando, el aire cargado del olor a lejía y licor rancio mientras se preparan para que empiece la noche. Este es uno de nuestros lugares legítimos.

Aquí ninguna chica vende su cuerpo, pero muchas están dispuestas a regalarlo por una noche, solo porque les gusta. Yo mismo he disfrutado de los cuerpos de muchas mujeres aquí.

“Sé lo que estás haciendo, Dima.”

“¿Y qué es eso?” pregunta, fingiendo inocencia mientras se sirve una copa en la barra.

“Vamos. Estabas probando la lealtad de Aliya”, digo.

Y su quebranto.

Todos lo vimos. Todos vimos lo poco que piensa de sí misma, lo sin valor que se cree.

Estaba tan claro como el maldito sol en el cielo.

“¿Y? ¿Qué tiene eso que ver con haberte traído aquí?”

“Quieres ver si me follaré a una de estas mujeres.”

“¿Y lo harás?” Los ojos negros de Dima me clavan por encima del borde de la copa.

Ni de coña.

La idea de tocar a alguien más, de sentir cualquier otra piel bajo las manos, me revuelve el estómago.

“No es asunto tuyo”, es lo que digo en cambio.

“Pero sí lo es, cabrón. Sí lo es.” La voz se le baja.

Si no quiere que nadie nos escuche, este es el sitio equivocado para esta conversación. Una de las chicas ya me localiza desde donde está, son riéndome desde un pórtiko.

“Es un peón”, dice Dima. “Kyzyl tenía razón hace todos esos meses. Estás encariñado con ella. La tratas como si fuera tu esposa, y nunca lo será. Joder, ¿es capaz siquiera de sentir algo?”

Sí, y mucho.

Siente más que cualquier persona que haya conocido nunca, pero lo guarda todo bajo llave dentro, prisionera de la creencia de que no es más que una puta.

Se cree las palabras de su padre, y se cree mis acciones.

“Siente”, es todo lo que digo, porque el resto no es asunto suyo.

“Esta chica no será tu mujer”, dice Dima, con el tono suavizándose, algo raro e inquietante. “Yo no elegí a mi mujer, y tú no estás en la posición de William.”

“Ay, que le den, amigo”, intercede William, con una sonrisa perezosa en la cara.

“Si la quiere, debería estar dispuesto a quemar el mundo por ella.” Lo dice tan despreocupadamente, pero todos sabemos que quemó la casa ancestral de su padre hasta los cimientos por su mujer, a punto de matar al viejo en el proceso.

¿La quiero?

Ya la tengo, ¿no?

Ha sido mía durante tres meses. Seguirá siendo mía, pase lo que pase.

“Tendrá que casarse por la familia, y ella es una pu—”

“Ni se te ocurra terminar esa frase.” La rabia vuelve con la fuerza de un golpe físico. “Se vendió a mí porque tenía una madre enferma y un padre degenerado en quien pensar. No lo habría hecho solo por elección propia.”

“¿Y la quieres?” insiste Dima, los ojos escudriñándome. “¿Quieres amarla?”

¿Amar?

¿Quién demonios dijo algo de amor?

Yo no dije nada de amor.

“Creo que le has roto, amigo”, se ríe William, disfrutando del espectáculo por completo.

“Son sus métodos de Casanova alcanzándole por fin”, dice Dima lacónicamente.

¿Amar?

Es un idioma que no hablo con las mujeres, solo con mi familia.

¿Puedo mostrarle amor?

No lo sé.

Solo sé cómo tomar, poseer, apropiarme.

“Nikolai, ¿me escuchas?” Dima chasquea los dedos delante de mi cara.

Sacudo la cabeza, despejando la niebla.

“No sé nada del amor. Le mostraré lo que vale. Es mucho más de lo que ella ve.”

“¿Cuánto tardará en proclamar su amor eterno?” le pregunta William a Dima, sacando un grueso fajo de billetes del bolsillo y estampándolo en la barra.

“Con Nikolai, podría ser dos segundos o dos años”, responde Dima, ignorando la apuesta. “¿Quién sabe?”

“No vale la pena el riesgo, entonces”, William se guarda el dinero con un suspiro.

“Me voy a casa”, anuncio, arrancándole las llaves del coche a Dima de la mano.

Les dejo allí, entre los fantasmas de mis antiguas conquistas.

Ya se arreglarán. Necesito ver a mi pequeña zaya.

Con amor o sin él, tiene que saberlo.

Tiene que saber que vale todo el maldito mundo.