31. Aliya

Aliya

“Las órdenes son las órdenes”, repite el guardia con autoridad. “Nadie entra sin que yo verifique que no llevan nada peligroso para el señor Fierro encima.”

Pero todo lo que oigo son las dos palabras que todavía me resuenan en el cráneo.

Mi mujer.

Claro que él no me ve así.

Tiene que ser una táctica. Un juego de poder para afirmar la dominancia sobre un guardia de bajo rango, porque a Nikolai le molesta que otros hombres me miren siquiera demasiado rato.

La mano de Nikolai se me aprieta en la cintura hasta el punto del dolor.

“Permíteme ser más claro. No comparto mis juguetes.”

Ah, ahí está. La verdad. No soy su mujer. Soy su juguete. La corrección escuece, un necesario chapuzón de agua fría sobre una esperanza tonta y titilante.

Pero te gusta, una voz traídora canturrear en la parte de atrás de la mente. Te gusta ser su mujer.

Y sí. Dios me ayude, sí.

Me gustan demasiadas cosas de Nikolai, y no puedo permitirme recrearme en esa fantasía.

“Bueno, caballeros, respiremos todos un momento”, intercede William, el acento suave como la seda.

Posa una mano apaciguadora en el rígido hombro de Nikolai antes de que sus fríos ojos grises se deslicen hacia mí, reconociendo mi presencia por primera vez.

“Nuestro amigo aquí es exigente”, le dice al guardia con una sonrisa encantadora en los labios. “Esta impresionante mujercita es su nuevo juguete favorito, y no le gusta que otros chicos toquen sus cosas. Lo entiendes, ¿verdad?”

“Lo entiendo”, dice el guardia, cediendo por fin, y quiero gritar.

Quiero enfurecer con él diciendo que no debería entenderlo, que una mujer no es un coche ni un reloj que se posee. Pero el grito me muere en la garganta, ahogado por la amarga verdad.

Me vendí a esta vida. Mi valor no es algo de lo que pueda hablar ya.

Negocié ese derecho por la supervivencia.

“Bien”, dice Dima, con la voz tensa de impaciencia. “¿Entonces podemos entrar?”

La ceja izquierda le tic-taquea, una clara señal de su desagrado, pero todo en lo que puedo concentrarme es en el agarre inquébrantable que Nikolai tiene sobre mí.

Es todo lo que quiero.

“No”, insiste el guardia. “Todavía tengo que comprobar que ella no lleva armas.”

Podría decir que podría quedarme fuera con Kyzyl, pero hacer semejante declaración, o hablar en absoluto, haría que Nikolai pareciera débil.

Además, se supone que debo fingir que no entiendo nada de lo que dicen.

“Bien”, escupe Nikolai. “Seré yo quien la toque, y tú observarás. ¿Puedes con eso?”

La sangre se me enfría. No quiero los ojos del guardia en mi cuerpo más de lo que quería sus manos, pero como el juguete, ni siquiera me permito pestañear.

Soy una estatua.

No siento nada.

“Que se acabe ya”, cede el guardia.

Nikolai me suelta la cintura y se gira a mirarme. Los ojos son charcos oscuros e indescifr ables.

“Aliya, por favor levanta los brazos”, dice, cambiando al ruso.

Obedezco, subiendo los brazos despacio, las extremidades sintiéndose pesadas como el plomo.

Luego, las manos le caen en el bajo de mi vestido amarillo de verano. Recoge la tela ligera y, con un movimiento suave, lo levanta bien arriba, hasta las caderas.

El aire fresco me golpea los muslos desnudos, y con él llega una oleada de abrasadora humillación. Quedo expuesta para todos ellos.

Siento el peso de sus miradas sobre mí, la evaluación clínica del guardia, la indiferencia fría de Dima, la curiosidad desapegada de William.

Cada centímetro de piel me hormiguea con la violación de su mirada colectiva.

Nikolai me gira ligeramente, un granjero enseñando su mejor cabeza de ganado, asegurándose de que el guardia tenga una vista clara.

Quiero encogerme, desaparecer, huir de este cuerpo.

No lo hago. Me quedo allí, congelada, la espalda recta, porque este es el precio de mi supervivencia.

Esto es lo que significa ser suya.

“¿Satisfecho?” La voz de Nikolai es puro hielo.

“Pueden pasar”, confirma el guardia en inglés, apartándose por fin.

Nikolai deja caer el vestido, la tela un frágil escudo que no hace nada por cubrir la vergüenza que todavía me arde en la piel. Me jala de vuelta contra su lado.

“Recúerdame que no mate a ese cabrón”, masculia Nikolai a Dima en ruso mientras las enormes puertas se abren.

Un hombre joven de unos treinta, vestido con un traje impecable, está de pie en la entrada.

“Bienvenidos a la finca Fierro. Soy Pedro. Permitanme mostrarles el camino”, dice, la voz espesa de acento, latino o italiano, creo.

Tendré que aprender las diferencias más adelante, porque al igual que en Rusia, América es un tapiz de nacionalidades, y las mismas palabras pueden sonar completamente distintas dependiendo de quién las pronuncie.

Pedro nos guía por un amplio pasillo de paredes desnudas y blancas.

Escaneo el espacio, pero no hay nada que ver.

A medida que avanzamos hacia el interior de la casa, me doy cuenta de que no hay nada personal en ningún sitio.

Ni fotos, ni arte, ni el desorden de la vida. Es un mausoleo estéril y sin alma.

El expediente de Kyzyl me enseñó los hechos: Franco es joven para su puesto, el Capo di Capi de las operaciones americanas, elegido por el Don en Italia para gobernar en su nombre.

La jerarquía es diferente a la nuestra, pero la amenaza de grupos rivales es la misma, lo que fuerza esta incómoda alianza. Por eso estoy aquí.

Para estudiar al hombre que vive en este museo de la nada.

Mis pensamientos se interrumpen con voces.

“Señora Isabella, debería descansar”, dice una mujer rechoncha con un vestido floreado, las manos revoloteando cerca de la espalda de la mujer más joven.

Y entonces la veo. No puede ser mayor que yo, si acaso, pero el vientre es un swell perfecto y orgulloso bajo el vestido, un testimonio de la nueva vida que está a punto de traer al mundo. El pelo es tan negro como el mío, pero la cara es de una belleza impresionante, angelical.

Es una visión, una pintura renacentista cobrada vida, con luminosos ojos azules que parecen brillar incluso en la tenue luz del pasillo.

“La comadrona me dijo que caminar me va bien…” está diciendo, con la voz suave.

“Isabella”, ladra un hombre desde una puerta cercana. “Ve a tu habitación.”

Ella se estremece, un movimiento agudo y sobresaltado, antes de vernos emerger del pasillo.

“Perdóname, Franco”, murmura, apresurándose a besarle la mejilla antes de que ella y la otra mujer desaparezcan por el corredor.

El hombre que lanzó la orden se gira hacia nosotros, y la cara se le transforma. Una sonrisa tan cegadoramente blanca y encantadora que produce asombro se extiende por los labios.

Cada advertencia que Dima había murmurado sobre este hombre por teléfono a Nikolai cristaliza en verdad.

Es una sonrisa practicada, un arma. Debería saberlo. Me pongo una igual la mayor parte del tiempo. La diferencia es que este hombre es un maestro del oficio.

“Mis disculpas”, dice Franco, con la voz suave como la miel. “Lo último que quería era que vieran a una mujer gorda vadear por aquí como una ballena.”

¿Una ballena? Esta mujer, que portaba una nueva vida, que parecía una diosa… ¿una ballena?

“Tu mujer está impresionante, Franco”, murmura Dima. “Está embarazada. Es una etapa soberbia de dar vida.”

Mi respeto por Dima, un hombre al que solo conocía como estratéga a sangre fría, se dispara.

Le había escuchado planear y tramar con Nikolai, pero nunca me imaginé que sería él quien defendiera a una mujer cuando se dedica al negocio de venderlas.

“Desde luego que sí”, apostilla William. “Mi mujer adoríaconocerla. La mayoría de sus amigas están en Londres, y se ha sentido sola.”

“Igual que mi cuñada. ¿Verdad, Dima?” sugiere Nikolai, y la sonrisa de Franco se estira aún más, revelando dos profundos y desarmantes hoyuelos.

A diferencia de Nikolai, Dima, o incluso William, Franco no parece peligroso en lo más mínimo. Parece un hombre guapo, de ojos marrones y pelo oscuro que encantaría comprarte una galleta y cantar contigo.

Mamá llama a los hombres así embaucadores con buena planta. Y entiendo por qué.

“Le encantaría”, dice Franco. “Todos son bienvenidos aquí en cualquier momento.”

Bien, pienso, con un feroz sentimiento protector brotándome. Espero que esta mujer encuentre amigas, porque no me fío en absoluto de su marido. Su amabilidad es una máscara, y puedo ver el frío cálculo detrás.

“Le mandaré un mensaje a mi mujer”, añade Dima. “Mi chico adoraría tener un compañero de juegos en cuanto Isabella dé a luz.”

Tengo que luchar para que una sonrisa no me florezca en la cara al mencionar al hijo de Dima, Alec.

Hemos hablado por teléfono numerosas veces a lo largo de los últimos meses, principalmente sobre su apasionado y sorprendentemente detallado amor por los peces.

“Excelente”, dice Franco, juntando las manos. “Ahora, comamos antes de que se enfríe la comida.”

Nos lleva a un gran comedor. Estaba deseando probar la comida americana de la que Nikolai había hablado con tanta elocuencia, la mezcla de culturas que describía.

En lugar del abundante despliegue que esperaba, la larga y pulida mesa está completamente desnuda, salvo por platos vacíos y un mareo surtido de cubiertos de plata.

“Servirán la comida plato a plato”, susurra Nikolai, el aliento cálido contra el oído, percibiendo mi confusión.

No se parece a lo que estoy acostumbrada.

En Rusia, la comida se pone para que todos la vean, un festín para los ojos antes de serlo para el estómago.

Cada uno se sirve de fuentes comunes. Es una tradición nacida de la paranoia de los antiguos Zares, que creían que si un enemigo quería envenenarlos, el intento sería evidente.

El gobernante nunca comía el primero, permitiendo que su pueblo disfrutara de la comida durante una hora antes de que él tocara un solo bocado.

Ese miedo tan arraigado se convirtió en parte de nuestra cultura, un símbolo de abundancia y confianza. Al parecer, esa particular lección de cautela nunca llegó a la Mafia Italiana.