30. Aliya

Aliya

Tres Meses Después

“Di descompensado”, insiste Kyzyl por lo que parece la cen tésima vez.

Si no para, le descompensaré a él.

Una profunda vibración empieza en el pecho de Nikolai, en cuyo regazo estoy sentada desde el despegue.

Me doy cuenta de que está riéndose.

“Déjala en paz, hermano.”

También él se niega a hablar ruso conmigo, y creo que me está saliendo bien, aunque mi acento es absolutamente horrible.

“Deja a la chica en paz, Kyzyl”, reprende la tía Rina desde el lujoso asiento de cuero detrás de nosotros.

Está sentada con Mamá, Andrei y su marido. Insistió en venir, di ciéndole a Nikolai que “alguien tiene que asegurarse de que todos comen bien”.

Llevamos seis horas ya metidos en este jet privado.

Lo sé porque compruebo el rastreador de vuelo en la pantalla cada pocos minutos. Los humanos no estamos hechos para quedar suspendidos en el aire.

Aplasto el nudo helado de miedo en el estómago ante ese pensamiento, solo porque Kyzyl se niega a darme un momento de paz para recrearme en él.

“Di la palabra”, exige.

Han pasado tres meses desde que la alianza en Rusia empezó.

Durante ese tiempo, Nikolai y Kyzyl dejaron crecer el pelo. El de Nikolai parece un abismo negro y sedoso, mientras que el de Kyzyl parece una llama mordiente.

“Lo diré cuando tú puedas decir Désoxyribonucléique”, replico, la palabra francesa rodándome por la lengua con facilidad practicada.

“Yo no soy el que está aprendiendo francés, Antoshka.”

¿Acaba de llamarme por el nombre del chico más vago de una caricatura rusa?

Un cuento de advertencia sobre un niño que se negaba a aprender o trabajar, cantando una canción pegadiza sobre cómo no tenía que hacer nada, hasta que llegó la hora de comer. Entonces, claro está, los demás niños se negaron justamente a compartir su comida con él.

“¿Acabas de llamarme por el nombre de un niño vago y haragán?” pregunto, mirándole fijamente desde mi improvisado taburete en el regazo de Nikolai.

“En inglés”, indica Kyzyl.

“Bien”, digo, la palabra nítida y clara. “Eres un imbécil.”

Es una frase que me he aprendido de memoria, gracias a Nikolai, que parece usarla como título no oficial de Kyzyl a diario.

Kyzyl es incansable.

Ya sea enseñándome a manejar una pistola hasta que las manos me duelen, a contrarrestar sus ataques en sesiones de lucha que parecen completamente inútiles, o repasándome el vocabulario inglés hasta que la cabeza me da vueltas, en sus palabras, tendré que ser más fuerte en Nueva York.

Pinta la ciudad como un monstruo que me masticará y escupirá si no estoy preparada. Y Nikolai nunca le dice que pare.

Si soy honesta conmigo misma, le agradezco su dura tutoría.

Kyzyl es un buen hombre, debajo del irritante exterior. Él y Nuriya se han convertido en mis amigos por pura persistencia.

Simplemente se negaron a dejarme en paz.

El trabajo autoadjudicado de Nuriya fue reconstruir mi guardarropa y enseñarme el arte de maquillarse. Kyzyl se encargó de todo lo demás: las armas, el idioma, la lucha por la supervivencia.

Mamá observó todo esto con una especie de triste orgullo. Se ha disculpado varias veces ya por haberme escondido con Andrei, por llevarme de un mundo a otro, solo para lanzarme a este.

Y luego está él. El hombre que ya no es mi papá.

No le hablo a Andrei, aunque esté sentado a tan solo unas filas de aquí en este mismo avión.

Está aquí solo como prop.

Nikolai le mantiene vivo por una única razón: usar mi presencia en su dormitorio como la máxima humillación constante de mi padre.

Nuriya se inclina hacia adelante en el asiento.

“¿Qué esperas de Nueva York?”

Está sentada junto a Kyzyl, y ambos me miran con una confianza serena que solo puedo envidiar. También ella ha cambiado el pelo. Ya no es rubia.

Ahora, el pelo es de un rojo artificial que aparentemente está de moda.

Lleva una falda corta que le muestra las largas piernas, y una camiseta que le muestra todo el vientre. Intentó darme el mismo tipo de ropa, diciendo que hace calor en Nueva York ahora, pero yo pedí un vestido.

Me gustan más estos.

Nunca tuve la oportunidad de ser guapa, y me hacen sentir bien.

La mano de Nikolai, que había estado reposándose posesivamente en la cadera, empieza a moverse. Los dedos le trazan círculos ociosos en la piel desnuda del brazo. Ya estoy acostumbrada.

He aprendido a amarlo. A diferencia de Kyzyl, que lleva vaqueros y una camiseta azul, Nikolai sigue de traje.

“No lo sé muy bien”, respondo, el inglés todavía vacilante, temblando levemente.

“¿Y por qué no?” insiste Nuriya.

“Nunca tuve… mucha vida?” La formulación se siente torpe en la lengua.

“¿Mucho que te pasara en la vida?” corrige Kyzyl.

“Sí. Moscú fue grande para mí. No sé qué pensar de otro país.”

“Moscú es más grande que Nueva York”, dice Nuriya, “pero es diferente porque la gente es diferente. Nadie te dirá hola solo porque pase por tu lado en la calle. La mayoría ni siquiera te notará.”

“Está buena”, declara Kyzyl sin rodeos. “Se fijarán.”

El pulgar de Nikolai le roza la sensible piel del interior de la muñeca, y tengo que reprimir un escalofrío.

“Estáis hablando de esto como si me mudara a una nueva vida por mi propia voluntad.” Me miran. “No me quejo, pero como esto no estaba en mis planes, no estoy segura de tener que temer a Nueva York, ni a nada más. Estaré con Nikolai. Él me dirá lo que tengo que hacer.”

Nikolai no reacciona a esta declaración, pero los dedos se le aprietan ligerísimamente en el brazo. Nuriya, sin embargo, sigue insistiendo.

“Y si pudieras hacer lo que quisiera, ¿qué harías en Nueva York?”

“No lo sé muy bien. He cuidado a mi mamá todo este tiempo y nunca pensé realmente más allá de eso.”

Bajo la voz, aunque sé que ella no puede entender el inglés.

Intenté convencerla de que aprendiera conmigo, pero solo sacudió la cabeza y me dijo que viviera mi vida.

“¿No tenías planes propios?” pregunta Nuriya, con la voz suave de incredulidad.

“No realmente. Mamá quería que me casara. Estaba con un hombre que quería sacarme del pueblo, pero Andrei siempre nos vigilaba. Ese hombre nunca me tocó. Aprendí una habilidad con la que se me daba bien y trabajé para ganar dinero para poder comprar medicinas para Mamá.”

“Con la que se te daba bien”, intercede Kyzyl, siempre el profesor.

“Con la que se me daba bien”, me corrijo. “Pero no me gustaba. Vivía según las reglas de la nieve.”

“Eso es triste”, dice Nuriya.

“Bueno, lo es para ti, Nuriya”, interviene Nikolai. La mano se le queda quieta en el brazo. “Tú tenías opciones. Ella nunca las tuvo. Desde el día en que nació en este mundo, conscientemente o no, me pertenecía a mí.”

“Se merece algo mejor”, contraataca Nuriya, y me sigue sorprendiendo cómo no parece tenerle miedo.

Al principio pensé que coqueteaba, pero luego me di cuenta de que simplemente era una de sus amigos más antiguos.

A diferencia de con Kyzyl, Nikolai la mantiene a una distancia cuidadosa porque es una mujer, pero se conocen desde niños.

“Así es.”

Parpadeo, sorprendida por el tranquilo acuerdo de Nikolai.

Me giro para mirarle, una maniobra incómoda dado que estoy en su regazo y el brazo es una banda alrededor del abdomen.

Lo consigo, solo para encontrar que tiene los ojos cerrados. Me relajo y apoyo la cabeza en su pecho, cerrando los ojos también.

Nueva York parece otro planeta.

Desde el momento en que salimos del aeropuerto y subimos al coche blindado que nos trajo al “flat” de Nikolai, como él lo llama, no he podido dejar de mirar todo.

Los edificios no solo se alzan, se aferran al cielo, intentándo tocar las nubes. Cada superficie está empapelada de carteles, un caótico collage de luces parpadeantes y colores que nunca había visto juntos.

Los coches pitan en una constante e impaciente sinfonía.

La gente serpentea entre el tráfico con una confianza temeraria, como si únicamente ellos fueran dueños de las calles. La música se derrama de fuentes invisibles, una banda sonora incesante a la frenética energía de la ciudad.

Y todo el mundo camina tan rápido, casi corriendo hacia adonde quiera que vayan. Moscú es un oso caminando con calma comparado con esto.

Dejé a Mamá con Andrei en casa de la tía Rina. Ella y su marido ya tenían una casa aquí, como también la tienen Nuriya y los demás hombres que vinieron con nosotros.

Apenas tuve tiempo de registrar la vista desde las ventanas del suelo al techo de mi nuevo hogar antes de que Dima llamara para decir que este hombre, llamado Franco, había aceptado las últimas exigencias de Nikolai, y sería una buena demostración de fuerza que Nikolai acudiera a la reunión.

Estoy de acuerdo. Muestra unidad.

Así que, antes de tener siquiera la oportunidad de instalarme, me estaba cambiando a lo que Nuriya llamó un vestido amarillo de verano, el pelo todavía en rizos sueltos del peinado que ella había hecho antes de salir de Rusia.

Podría preguntar por qué Nikolai me lleva con él, pero ya sé la respuesta.

Me llama su consultora. Mi trabajo es escuchar, observar, e informar de cualquier problema.

“Recuerda, actúa como si no entendieras el idioma en absoluto.”

“No lo entiendo todo. Tuve muy poco tiempo para aprender”, señalo.

“Eres mejor de lo que crees”, descarta. “Quiero que Franco te vea como mi acompañante, una bonita distracción. Dima ya le ha informado de tu estatus en mi vida. Un hombre como Franco aprobará tu posición inferior junto a mí. Le hará sentir cómodo.”

No me ofendo por la lógica de Nikolai.

Puede que disfrute de su toque, de su mente, incluso de los momentos tranquilos que compartimos en el Hermítage solo porque llevaba mucho tiempo sin ir, pero no soy tonta.

Me usa como peón, y debo ser útil, especialmente ahora en un país extranjero con la tarjeta verde que proporcionó. He oído lo difíciles que son de obtener.

Mi supervivencia depende de mi utilidad.

Llegamos a una tranquila finca dominada por una enorme casa de aspecto gótico que parece sacada directamente de una de las películas de terror que adora Nuriya.

Insistió en que las viera con ella, asegurando que era una manera estupenda de aprender inglés.

La casa está sola en una colina, su oscura fachada de piedra punteada por innumerables ventanas, aunque no puedo ver nada dentro. Parece guardar sus secretos con fuerza.

“Vamos”, dice Nikolai, abriendo la puerta del coche ante la vista de un amplio patio pavimentado con piedra pálida, el aire llevando el tenue y limpio aroma a cítricos de los árboles que bordean el perímetro.

Nikolai sale primero, tendiendo una mano para ayudarme a bajar.

La tomo, los dedos todavía hormigueándome de los toques tentadores que se negó a terminar en el coche. Al encontrar el equilibrio, un sedán negro se detiene frente a nosotros, y un hombre que no necesita presentación sale de él. Dima.

Si Nikolai parece peligroso envuelto en seda, Dima lleva el peligro como una segunda piel. Es mayor que su hermano, y el parecido familiar es llamativo.

Comparten la misma altura imponente, el mismo cabello negro azabache, la misma mirada cortante, e incluso el mismo pequeño lunar en el centro de la barbilla.

Pero donde los ojos de Nikolai guardan una cierta chispa pícara, un destello de oscuro humor incluso en sus momentos más letales, los de Dima son planos y duros.

El tipo de ojos que lo ven todo y no revelan nada. Los hombros los tiene más anchos que los de Nikolai, la presencia más pesada, como si el propio suelo en el que se apoya se inclinara hacia él en deferencia.

“Bratishka”, llama, con la voz un bajo retumbo.

Nikolai cierra la distancia entre ellos, y se abrazan.

“Ay, por el amor de Dios, buscaos una habitación, degenerados”, corta una voz seca con acento.

Es William. Es tan alto como los hermanos, pero donde ellos están construidos con la sólida musculatura de los peleadores, él es delgado, casi fibroso, bajo su clásico traje negro y camisa blanca.

El cabello es de un tono marrón ceniciento tan claro que casi parece rubio bajo el sol de la tarde, y los ojos son de un sorprendente y frío gris, como un cielo tormentoso.

Es el mejor amigo de Dima, el jefe del grupo británico, y, por lo que he leído, un noto rio coqueto que es ferozmente leal a la mujer que eligió en contra de los deseos de su padre, el conde.

William es, en todos los sentidos de la palabra, británico hasta la médula.

“¿Necesitas un abrazo también, idiota?” pregunta Nikolai, girándose hacia William.

Me quedo pequeña detrás de ellos, mientras siento a Kyzyl tomar una posición protectora justo detrás de mi hombro. Los dos hombres se dan palmadas en la espalda de una manera que suena más a colisión que a saludo.

¿Ser inhumanamente alto es un requisito para esta profesión?

“¿Cómo fue Siberia?” pregunta William, con los ojos grises brillando de diversión. “¿Se te helaron los huevos?”

“Durante cinco meses”, responde Nikolai sin perder el hilo. “Pero luego me encontré a una conejita que me mant uvo caliente.”

“Sí, lo oí.” La sonrisa de William no flaquea. “¿Andrei sigue vivo?”

La pregunta debería hacerme sentir algo, pero me he insensibilizado a mi padre.

“Lo está”, confirma Nikolai. “Y viviendo con la humillación diaria de ello.”

“Buen trabajo, amigo.” La risa de William es un sonido rico y estudiado que pertenece a un castillo. Es profunda y sin embargo parece perfectamente controlada. Da unas palmadas juntando las manos y las frota en anticipación. “¿Listos para sellar una alianza, caballeros?”

“Acabo de sellar una”, dice Nikolai lacónicamente. “¿Qué es una más?”

Dima y William me ignoran por completo mientras Nikolai da un paso atrás, la mano encontrándome la cintura y jalándome firmemente a su lado.

“El italiano de mierda tuvo que comprar el lugar más caro de la isla y decorarlo como una morgue”, dice Dima con asc o mientras nos acercamos a un juego de puertas que deben de doblar su altura.

Un hombre como una montaña hace guardia, la mano cayéndole instintivamente a la culata de la pistola enfundada al acercarnos.

Por suerte para mí, la vista de un arma ya no me hace pestañear. Los ojos del guardia nos barren de arriba abajo antes de posarse en mí.

“Todos a la pared. Necesito cachearles. No se permiten armas en la reunión.” El guardia lo abre como saludo. Dima, William y Nikolai van hacia él sin ninguna vacilación.

Dejándo que el hombre les toque, les levante las camisas y les cachee de arriba abajo.

Tarda más de lo que uno pensaría.

“La señora también.” Le miro al guardia con expresión en blanco, interpretando el papel que me asignó Nikolai.

“La señora es un decorado”, anuncia Dima.

“Necesito cachearla”, insiste el guardia, acercándose hacia mí, y yo doy un paso atrás, apoyándome en Nikolai.

No quiero que me toque.

“Toca a mi mujer, y eres hombre muerto.”

¿Su mujer?