21. Nikolai

Nikolai

Matar hombres es lo más fácil que he hecho nunca.

La gente lo ve como algo sucio y horrible, pero al final no es más que mandarlos antes a un lugar al que todos iremos algún día.

Incluso yo.

Así que la culpa nunca me atormentó. Pero matar al maldito hermano de Kyzyl mientras él estaba allí, mirándome, asintiendo para que lo hiciera, sabiendo que el cabrón quería quitarle el sitio a Dima y a mí, sabiendo que tiene una familia, que Kyzyl tiene hermanas que van a llorar por él, eso se asienta diferente.

Dima intentó llamarme. Lo ignoré.

Kyzyl, el valiente cabrón que es, me dijo que no era cosa mía, aunque los ojos se le velaron de lágrimas que intentó esconder.

Pero era mi bala.

Mis palabras.

Mi elección.

Empujo las puertas de la iglesia, y el frío de fuera se me aferra un momento antes de que el calor interior se enrolle alrededor de los hombros.

El incienso se enrosca en el aire, espeso y dulce, mez clándose con el leve sabor metálico del humo de las velas.

Y ahí está.

Aliya.

Está de pie en el espacio abierto de la iglesia ortodoxa rusa donde adoramos a Dios de pie.

No hay sillas.

Está quieta, casi regia, escuchando al sacerdote hablar con ella. El vestido negro que elegí para ella oculta muy poco, y la espalda está al descubierto para que todos la vean.

Así, sé que podría ser la mujer de alguien importante si Andrei no hubiera traicionado a mi padre. Quizás incluso mi mujer.

“Que Dios esté contigo”, murmura el sacerdote mientras se gira para mirarme con la decepción escrita por toda la cara.

“Que Dios esté contigo también, Nikolai.”

No creo que ni él lo crea, mientras abandona la casa de Dios, probablemente hacia su pequeña casa junto a la iglesia.

¿Qué le habrá dicho para que me mire así?

¿Que la convertiste en esclava?

¿Que le follaste el cerebro?

¿Que la humillaste delante de tus hombres?

¿Que hiciste que su primera experiencia sexual estuviera llena de dolor y falta de respeto?

A la mierda.

No me siento mal por ninguna de esas cosas. Nada de eso es cosa mía.

Su cuerpo y su alma son míos por los errores de otras personas, y no podría dejarla ir aunque quisiera, y no quiero.

“¿Crees en toda esta grandiosidad?” pregunta, con la cara mirando en dirección opuesta, su voz suave llegándome mientras está de pie a su lado, mirándola.

“Soy parte de esta grandiosidad.”

“Puede, pero yo nunca lo fui ni planeaba serlo.”

“Pero lo serás.”

“Ser tu puta no me suena a grandiosidad.”

¿Qué es este truco de llamarse a sí misma puta? ¿Es una táctica para irritarme y que la deje ir? No funcionará. No hago ese tipo de juegos.

“Deja de llamarte puta.”

Asiente demasiado rápido, como si sus pensamientos corrieran por delante de ella. ¿Qué demonios está pasando en esa cabeza?

Me encant aría fingir que la tengo descifrada, pero han pasado unos pocos malditos días, y arruinar su cuerpo para mi placer mientras admiro su alergia al drama no me da un manual de quién es.

“Es hora de profanarte”, murmuro, con el tono suficientemente oscuro como para hacer estremecer las llamas de las velas.

Todo lo que me da es una única respiración profunda mientras se gira hacia mí.

Sus ojos verdes ahora son más duros, prácticamente de acero. O mejor dicho, del mismo uranio que guardaba en casa.

“Déjame adivinar. ¿Vas a profanar este lugar sagrado para demostrarme lo pequeña que soy? Lo soy, Nikolai. Nunca tuve pensamientos grandiosos sobre mi vida. ¿No crees que si me castigas o me follas aquí, como te gusta llamarlo, eso sería una falta de respeto hacia tu dios?”

“¿Andrei mantuvo a su pequeña hija religiosa? ¿O eres tan cerrada de mente respecto a la vida?”

“Nací con el espíritu soviético.”

“Yo también.”

“Entonces ten en cuenta que la religión solo volvió a nosotros hace cuatro años.”

“¿Y no quieres que te folle aquí?”

Sus ojos se desplazan a los míos, cautelosos.

“¿De verdad te importa lo que yo quiero?”

“Te pregunté, ¿no?”

Exhala.

“Sí, tienes razón. Estaría más contenta si no me follaras aquí.”

La palabra follar le sale con facilidad ahora.

“Pero estoy caliente”, digo, porque no tiene sentido fingir lo contrario.

“Entonces haz lo que quieras.”

Doy un paso más cerca, la mano rozándole la cadera, sintiendo el leve temblor en su cuerpo.

“Disfrutas de mi toque, Zaya.”

“Es verdad”, admite sin pestañear. “Es bueno que una puta disfrute lo que hace, ¿verdad?”

“Aliya, te dije—”

“Sí, que no me llamara puta. No me llamé una. Me referí a mí misma como tal.”

“Los tecnicismos no ayudarán a tu caso.”

“No creo que nada ayude a mi caso. Actúo como una puta. Por lo tanto, lo soy.”

“Que le den a eso. Eres una mujer jodidamente fuerte. Y no hice nada que no me permitieras hacer.”

“No dije que lo hicieras. Simplemente llamo las cosas por su nombre.”

“Acostarse con un hombre no te convierte en puta”, ladro, con la voz resonando. “Disfrutar del dolor no te convierte en puta.”

“Acostarse con un hombre para comprar la salud de mi madre, validando al mismo tiempo la traicón de mi padre, sí.”

Eso es todo.

La fría y lógica precisión de su autocondenación parte el último hilo de mi control.

La culpa por el hermano de Kyzyl, el peso del funeral, la pura maldita audacia de su tranquilo desafío, todo confluye en un único punto explosivo.

En un movimiento fluido y violento, la recojo en los brazos. El movimiento es tan súbito que debería arrancar un grito, una lucha, cualquier cosa.

Cualquier otra mujer estaría peleando, arañándome.

No Aliya. Emite un sonido suave y sorprendido, y luego los brazos se le enroscan alrededor del cuello, el cuerpo dócil contra el mío.

Simplemente se aferra, dejándome llevarla adonde pretendo.

Las botas me resuenan en el suelo de piedra mientras la alejo del iconostasio dorado y las velas parpadeantes, hacia una pesada puerta de roble oculta en las sombras.

El gobierno no se atrevió a tocar esta iglesia, y aunque no estuviera permitido, podíamos venir aquí y tratar este lugar como un museo.

“No profanaré el santuario de arriba”, le digo, mientras pateo la puerta y desciendo los estrechos y tortuosos escalones de piedra hacia el frío de cripta del sótano. Este era mi escondite favorito de niño. Un lugar de silencio y secretos. “Pero aquí abajo es donde tú perteneces.”

“Bien”, es todo lo que dice.

Mujer jodidamente irritante. Debería estar gritando. Llorando. Diciéndome que merece el mundo, que merece algo mejor que esto.

¿Y por qué coño me importa lo que ella cree que merece?

Sigo moviéndome, dejándome que el aire del sótano me recuerde las muchas veces que corrí y me escondí aquí de mi madre, que quería exhibirme para que la gente pensara que era una buena mujer.

“Entonces no necesitas que te cuente cómo se castigan nuestros sacerdotes por sus pecados.”

“Hmmm…” El sonido es una vibración contra mi cuello, un pequeño y rendido temblor que siento más que escucho.

“Bien, al contrario que los católicos con sus látigos y sus cilicios, nuestra fe es más psicológica”, explico, mis pasos resonando en las losas. “No creemos en mortificar la carne. Creemos en quebrar la mente. El aislamiento es nuestra herramienta preferida.”

“Ah.”

“Sí, ah. Todas las iglesias antiguas como esta los tienen. Celdas de penitencia. Pequeñas franjas de nada talladas en los cimientos de piedra. Un sacerdote que ha pecado es traído aquí abajo mientras otro hombre le encierra.”

Voy frenando el paso mientras nos acercamos a una fila de puertas bajas y pesadas, no más altas que un hombre, atadas con hierro negro.

“Las habitaciones son tan estrechas que no puedes extender los brazos. Tan oscuras que olvidas el color del sol. Estás de pie frente a la pared, y escuchas el sonido de tu propia sangre en los oídos hasta que Dios, o la locura, responde.”

Me detengo frente a una de ellas.

“Y ya que soy un loco hijo de puta malvado que acaba de matar al hermano de su mejor amigo—”

“Nikolai.”

“Sí, Aliya. Estás en manos de un monstruo.”

“¿Está bien Kyzyl?”

¿Lo está?

Su hermano pasó años maquinando para separar a Dima y a mí.

Desde el momento en que murió mi padre, Dima dejó claro a cualquiera que lo escuchara que no quería que nous gesti onáramos nada.

Era la raíz de cada pelea entre él y Kyzyl, cuyo bastardo de hermano sobrevivió solo porque pertenecía a la familia de mi mejor amigo, y exprimió esa protección al máximo. Pero ni siquiera él había cruzado esta línea antes.

Matar a una mujer que estaba destinada a ser la princesa rusa es una clara sentencia de muerte envuelta en piel.

Lo entendió en el segundo en que supimos la verdad.

Ni siquiera intentó suplicar.

Las reglas son las reglas.

Aliya sigue acunada en mis brazos, y hace ahora algo que destroza el guión que había escrito en mi cabeza. Levanta una mano, los dedos suspendiéndose a escasos centímetros de mi mejilla, un gesto vacilante e interrogador.

No me toca.

“¿Estás bien?”

La pregunta es tan suave, tan completamente fuera de lugar, que se siente como un golpe físico.

Nadie me pregunta eso. Nunca. Mis hombres me temen, mis enemigos me maldicen, y las mujeres con las que me follo me suplican.

Nadie me mira después de que he declarado mi intención de hacerle daño y pregunta por mi bienestar.

“Necesito castigarte.”

Asiente, y en ese momento, desearía ser mejor hombre.

Desearía poder llevarla arriba, darle una habitación, y decirle que limpie la casa o pula la plata. Cualquier cosa menos esto. Pero ese hombre no existe.

Todo lo que soy, todo lo que quiero, es la liberación violenta de follármela, de romper esta irritante calma.

“Voy a usar el cinturón”, especifico, queriendo ver un destello de miedo, una grieta en la fachada.

“Puedes”, dice, con la voz todavía un susurro.

La mandíbula se me tensa. La bajo hasta que sus ridículos tacones demasiado cortos tocan el suelo de piedra.

“Abre la puerta”, ordeno.