21. Nikolai #2

Se gira, con las manos firmes mientras agarra el gran aro de hierro oxidado. La puerta es una losa de roble antiguo y reforzado con hierro, y gruñe en protesta cuando ella pone su peso, el sonido resonando en el pequeño y frío espacio.

El sacerdote debe de ser un santo. Dudo que esta celda se haya abierto desde antes de que cayera la Unión. Una oleada de aire viciado, polvo y algo parecido a una fe fría y muerta nos envuelve.

La observo, a esta pequeña mujer con un vestido de puta y zapatos impracticables, abriendo su propia prisión. Cuando la abertura es suficientemente ancha, le indico que entre.

Es menos una habitación que un atáud colocado de pie, tallado en la piedra cruda de los cimientos.

“Manos a la pared”, ordeno. “Y quiero tu voz. Cuando termine, quiero haberte escuchado gritar para mí.”

Aliya entra en la aplastante oscuridad, intentándose obedecer, intentándose colocar las manos planas contra la pared frente a ella para sostenerse.

Pero no puede.

El espacio es demasiado estrecho. Incluso para su compacto cuerpo, las ásperas paredes de piedra le clavan los hombros, forzándole los brazos a ángulos doblados y torpes. Está atrapada, incapaz incluso de prepararse adecuadamente para el dolor que se avecina.

“Pon las manos por encima de la cabeza.”

Coloco una mano en la nuca y le presiono la cara contra la pared tan bruscamente como puedo. La piedra fría y áspera debe de ser un shock abrasivo contra la piel perfecta de su mejilla.

“Eres una visión de pecado con este vestido”, murmuro, con los labios cerca de su oído.

“Una parte de mí quiere arrodillarse a tus pies. Adorarte.” Dejo que las palabras cuelguen en el aire, el fantasma de un hombre más amable.

“Pero la parte más grande, la más verdadera, quiere corromperte hasta que no seas nada salvo mía. Nunca te dejaré ir.”

“Lo sé.”

Es todo lo que obtengo de ella. Podría decir estas palabras en inglés, ahorrarle el peso brutal de su significado en su lengua materna, pero no quiero ahorrárselo.

Quiero que esté aterrorizada.

Quiero que solloz.

Quiero que esté mojada.

Quiero que se deshaga sobre mi polla.

“Te follaré”, afirmo.

“Lo sé.”

“Te haré llorar.”

“Lo sé.”

“Y me lo dejarás.”

“Así será.”

Su obediencia es un fuego en la sangre.

Me desabrocho el cinturón, el sonido del metal alto en el silencio aplastante. Saco el pesado cuero de las presillas de los pantalones, doblándolo en la mano hasta que es un bucle grueso y amenazador.

Ella no puede verme, no con la cara presionada contra la pared, pero debe oírlo. Debe sentir el cambio en el aire.

Para anunciar mi intención, azoto, golpeando la pared justo al lado de su cabeza. El agudo chasquido del cuero sobre la piedra resuena como un disparo.

Se estremece pero no emite ningún sonido. Luego descargo el primer golpe en la parte baja de su espalda, el cuero conectando con un golpe seco contra la fina tela del vestido.

“Grita”, ordeno. “Ni se te ocurra ret enérmelo.”

La golpeo de nuevo en el mismo sitio. Esta vez, un grito se le arranca de la garganta, rebotando por las paredes de piedra y llenando la pequeña celda con el sonido de su dolor.

“Deberías odiarme”, le digo, punteando la frase con otro golpe, este más arriba, entre los omóplatos.

“Debería”, logra decir.

“Estás probablemente empapada en las bragas ahora mismo, ¿verdad?”

Burlo, golpeándola de nuevo, esta vez en la curva del trasero.

“No llevo.”

Joder. Las palabras son un jaque mate.

Una confesión de disposición que es a la vez sumisión total y el último acto de desafío.

Mi control se hace añicos. La golpeo de nuevo, con más fuerza esta vez. El cuero doblado atrapa el delicado nudo de tela en la nuca, lo único que mantiene el vestido, la tela cediéndo.

El vestido se deshace, desl izándose por el cuerpo como una piel mudada, acumulándose en un charco negro de seda alrededor de los tobillos, dejándola completamente desnuda y expuesta en la oscuridad sofocante.

“Tu modista hizo un trabajo magnifico”, murmuro, con los labios rozándole la piel. “Mostrándole al mundo tus pechos perfectos.”

Le clavo los dientes en la carne suave del hombro, justo lo suficiente para dejar una marca.

“Tú elegiste el vestido”, raspa.

“Así fue, ¿verdad?”

Le muerdo de nuevo, con más fuerza esta vez. Castigando su desafío, su irritante lógica. Saboreo la sal de su piel.

“Grita para mí.”

Presiono la dureza de mi erección contra la suave curva de su trasero, dejándola sentir la consecuencia de sus palabras.

“¿Qué pasa si decido follarte el culo hoy?”

“¿La gente hace eso?”

Ah, la maldita inocencia de esta mujer. Es una reliquia de un mundo que yo quemeé hace mucho. En esta cripta, rodeada de pecado y muerte, ofrece esta pequeña y perfecta perla de ingenuidad. Debería ser irrisorio. En cambio, es lo más embriagador que he encontrado nunca.

“La gente se folla lo que puede encontrar en una mujer”, le informo, con la voz una grímica lección.

Doy medio paso atrás, dándome espacio, y apunto el cinturón con precisión.

Lo descargo en la nalga izquierda, sabiendo que el impacto hará aparecer el pequeño y perfecto hoyuelo que noté antes.

“Nikolai, duele.” Sus sollozos resuenan en la piedra.

El sonido de su dolor, tan puro y real, envía una oleada feral de poder por las venas. La culpa, la ira, el peso del día, todo desaparece, reemplazado por una necesidad ardiente y singular.

Me vuelvo jodidamente feral, desatando una andanada, el cinturón un borrón en la mano, golpeándola una y otra vez.

“Nikolai… Quiero…” logra decir entre sollozos.

“¿Quieres que pare?”

Burlo, punteando la pregunta con otro chasquido de cuero.

“No… Quiero…”

La golpeo de nuevo.

“¿Quieres que siga?”

“Sí”, llora. “Por favor.”

Jodidamente perfecta.

“Podría hacerte suplicarlo como se debe”, gruño.

La idea de prolongarlo, de hacerla rogar y negociar, es tentadora. Pero no lo hago. No hoy. Quizás nunca. No puedo imaginarme teniendo paciencia para los juegos con esta mujer.

Es demasiado. Un diamante en bruto al que tengo que tocar, poseer y profanar en cuanto la veo.

Mi control, mi legendaria paciencia, no existe cuando se trata de ella.

“Necesito más.”

Se lo doy. Le doy todo. Descargo el cinturón en un ritmo implacable, una brutal sinfonía de dolor y placer, hasta que el aire no está lleno de nada más que el sonido del cuero sobre la piel y su voz, gritando, llorando, y finalmente, cantando mi nombre como una oración en la casa de un dios caído.

El último eco de su grito se desvanece, dejándo solo el sonido de su respiración agitada y sollozante en los opresivos confines de la celda.

Su cuerpo es una ruina temblorosa contra la piedra fría, marcado por mi cuero, húmedo de su sudor.

“Nikolai. Por favor, necesito que me folles.”

Este es el sonido que quería. Su necesidad dolorosa.

“¿Y por qué es eso, Zaya?” burlo contra su oído. “¿Estás ya empapada para mí?”

“Sí… Estoy tan vacía. Solo… necesito sentirte. Necesito correrme.”

Saco un preservativo de la billetera. El sonido del sobre de papel de aluminio rasgándose entre los dientes es el único sonido en la cripta. Presiono la frente contra su espalda, nuestros alientos mezclándose en el aire frío.

“Esta es la última vez para esto. A partir de hoy, tomarás las píldoras. Necesito sentirte. Toda tú. Sin goma entre nosotros nunca más.”

“Sí.”

“Tan dócil, mi dulce cosita espinosa.”

Me desabrocho los pantalones, dejándolos caer alrededor de las rodillas. Presiono la cabeza de la polla contra su entrada húmeda, una promesa del paraíso que estoy a punto de reclamar.

Gime y empuja contra mí, intentándose meterme dentro. Está lista. Yo más que listo.

Pero justo cuando estoy a punto de entrar, de enterrarme por fin en su calor, un sonido de arriba corta a través de la bruma de mi lujuria. Gritos amortiguados. Pasos pesados en el suelo de piedra de la iglesia.

“¡Entró aquí! ¡Tenemos que encontrarle!”