20. Aliya #2

“Nunca fue solo el dinero. Si Andrei simplemente lo hubiera pedido, Alec se lo habría dado. A su manera, Alec era un hombre justo.”

“¿Y robar mujeres de sus casas para venderlas es justo?”

“No dije que no fuera un monstruo”, aclara Kyzyl. “Todos lo somos. Es la vida que elegimos. Aun así, Alec era leal a los suyos. Y no te engañes pensando que tu padre era un santo. Tenía sangre en las manos mucho antes de eso.”

“No soy tonta. Vi la suciedad bajo sus uñas después de que ‘se ocupara de las cosas’ para Nikolai. Puedo aceptar la crueldad. No puedo aceptar la hipocresía.”

Devuelvo la mirada a la ventana, viendo pasar el mundo.

“Aceptaré esta vida, igual que he aceptado toda otra realidad que se me ha presentado. Además, parece que tengo familia aquí.”

“Así es, tu tía Rina. Es increíble.”

Asiento mientras Kyzyl toma otra curva, y la boca se me abre.

Las iglesias, mezquitas y sinagogas son un tema problemático para esta nueva Rusia. Lenin cerró todo lo que tuviera que ver con cualquier religión, llamándola la raíz de todos los males, incluso cuando los humanos son el problema.

Curiosamente, no arruinó los edificios.

Solo los cerró, como recordándole a la gente el nuevo modo de vida que quería que vivieran. El comunismo cayó hace cuatro años, y la gente corrió de vuelta a sus creencias más rápido de lo que el diablo podría llegar a estas tierras.

Padre y Mamá nunca volvieron a la iglesia. Probablemente tenían demasiado miedo de que la gente les viera. Ahora lo reconozco.

Cómo me enviaban a mí a ver a la gente. Cómo Padre solo se hizo amigo de personas con las que trabajaba. Cómo Mamá se quedaba en casa la mayoría del tiempo cuando no trabajaba.

“Bienvenida a la iglesia de la familia Karalov, Aliya”, me interrumpe Kyzyl, y por fin levanto la vista.

No es una gran catedral como las que vi al pasar por la Plaza Roja.

En cambio, está anidada detrás de una alta valla de hierro negro y una línea de abedules austeros. Una iglesia perfecta, como una joya en su estuche.

Una única y brillante cúpula dorada en forma de cebolla se alza desde su centro, coronada con una cruz ortodoxa de tres brazos que destella incluso bajo el débil sol de invierno.

Dos cúpulas más pequeñas e iguales flanquean la entrada principal, su oro un fuerte contraste con la pesada madera de las puertas en arco.

“Nunca he estado dentro de una iglesia.”

Mi admisión es un susurro en el silencio del coche aparcado.

Kyzyl suelta una carcajada incrédula.

“¿La hija de Andrei nunca ha ido a la iglesia? Siberia está prácticamente construida sobre ellas.”

“Estába escondíndose”, afirmo simplemente.

“Es triste, realmente. Todo lo que tenía que hacer era acudir a Alec.”

No reacciono. Quizás Kyzyl tenga razón. Quizás no. No cambia nada ahora.

Alcanzo el manillar de la puerta, lista para enfrentarme a lo que venga, pero Kyzyl me detiene con una mano en el brazo.

“Zvezda”, dice, cambiándome el apodo al de una estrella. “Mereces que te traten bien.”

Sale, rodea el coche y abre mi puerta con un pequeño y formal floreo.

Me negaba a sentarme atrás. Quería hablar con él, reunir información. Ahora estoy expuesta.

“Necesito el abrigo de piel.”

“No lo necesitas. La iglesia está calefaccionada.”

En cuanto se abre la puerta, le veo. Mi padre.

Está de pie en los escalones de la iglesia, y los ojos le recorren. Cualquier destello de calor paternal que pudiera haber allí se extingue al instante, reemplazado por una mirada de puro asco.

Kyzyl da un paso adelante, dirigiéndose a mi padre.

“El vestido fue decisión de Nikolai, Andrei. Ella no tuvo elección en el asunto.”

Con una última mirada de disculpa hacia mí, Kyzyl se retira al coche, concediéndome la privacidad que no quiero.

Mi padre no mira mi cara. La mirada se le fija en el escote del vestido, en la piel que me han obligado a mostrar.

“Shlyukha.” Lo escupe como una maldición, con la voz chorreando veneno.

No se equivoca. Soy una puta.

Una puta a quien le gustó el toque del hombre que la tomó. Podría argumentar mi caso, decirle que hice lo único que podía para salvarle a él y a Mamá de un hombre que trafica con la muerte. No lo hago. ¿De qué serviría?

Ya me ha juzgado y condenado en su mente.

Endereza los hombros, levanto la barbilla y cruce el umbral hacia la casa de Dios, con la marca de su palabra quemándome la piel.

Kyzyl está instantáneamente a mi lado, con la cara marcada de culpa.

“¿Qué te dijo?”

“Nada que no sepa ya. Está bien.”

Quiere insistir, puedo verlo en sus ojos, pero se le corta cuando una mujer se abalanza hacia mí, un torbellino de caro perfume y seda rustiente.

Parece una versión más alta y más afilada de mi madre, quizás diez años mayor, con un corte de pelo corto y elegante que ninguna mujer tradicional de mi pueblo se atreverseía a tener.

“¡Ay, Dios mío, Alichka!” llora, con las manos revoloteando hacia la cara. “¡Cómo has crecido! Mírate, toda una mujer. Qué guapa estás.”

“Tía Rina.” Kyzyl se interpone entre nosotras. “No te recuerda.”

La cara de la mujer se derrumba, sus brillantes ojos llenándose de lágrimas al instante. Las observo, como una observadora distante. Desearía poder derramar las mías tan libremente, pero mis lágrimas son una moneda que ya no controlo. Nikolai se las gastó todas anoche.

“Ay, chica. Estás increíble. ¿Dónde has estado todo este tiempo?”

Kyzyl, viendo la expresión en blanco y abrumada de mi cara, pone una suave mano en su brazo.

“Rina, ya te lo contará todo en otro momento. Ahora está con Nikolai.”

“¿El chico tomó lo que le correspondía?”

“Lo hizo. Unas cuantas veces ya”, digo antes de que Kyzyl tenga oportunidad de responder por mí.

La mirada se me deriva hacia arriba, por encima de las cabezas de los dolientes, hacia la alta cúpula donde un severo Cristo Pantocrátor mira hacia abajo, su expresión pintada pareciendo juzgarnos a todos.

La vergüenza es una elección, me doy cuenta.

Podría elegirla. Podría dejar que me consumiera, decirme a mí misma que debería haber elegido la muerte para mi familia.

O simplemente puedo elegir vivir con lo que he hecho y lo que aún tendré que hacer.

La mujer, Rina, finalmente se aleja, con las lágrimas todavía derramándose, pero todo lo que siento es un profundo alivio.

La mirada me barre las paredes de este lugar.

El aire está cargado con el aroma del incienso, y cientos de finas velas de cera de abeja parpadean en soportes de arena, sus diminutas llamas reflejándose en la hoja de oro pulido del iconostasio.

Contemplo la abrumadora y pura adoración en exposición.

Ser amado así, pienso, es probablemente por qué tantos hombres se esfuerzan por ser dioses.

“Lo has hecho muy bien”, murmura Kyzyl a mi lado.

Le doy un pequeño y agradecido asentimiento.

El momento de tranquila conexión se hace añicos cuando una montaña de hombre me choca de lado, su hombro conectándose duramente con el mío. El mundo se ladea. El tobillo se me tuerce violentamente en los zapatos de tacón que no conozco, los que Nuriya tuvo la audacia de llamar “manejables”.

Mentirosa, le suministra mi cerebro automáticamente mientras trastabillo, un jadeo ahogado arranándose de mis labios.

Antes de que pueda caer, hay un borrón de movimiento a mi lado. Es un sonido que he oído solo una vez en persona, pero es inconfundible: el susurro del metal abandonándo el cuero, seguido del agudo y letal clic de un seguro que se desactiva.

Me paralizo, con la atención clavándose en Kyzyl. Ya no es el hombre bromista y amistoso del coche. El cuerpo está tenso, la expresión fría como el hielo, y una pistola negra apunta directamente al pecho del hombre que me empujó.

El hombre, un gigante con el mismo pelirrojo ardiente que Kyzyl, levanta las manos inmediatamente en un gesto de rendición apaciguadora.

“Eh, bratishka”, dice, con la voz un bajo retumbo de diversión completamente en desacuerdo con la pistola apuntada a su corazón. “Cálmate. Soy yo, tu hermano mayor. ¿Quién es esta guapísima señorita?”

Antes de que Kyzyl pueda responder, lo hago yo.

“La propiedad del Príncipe de la Mafia Rusa”, digo.

Esta vez, el loco silba, el sonido rebotando en los altos arcos de piedra.

“No silbes en la casa de Dios”, suelta Kyzyl.

“Relájate.”

El hermano mayor levanta ambas manos más alto esta vez.

Antes de que pueda decidir si me desagrada más por la sonrisilla o por los ojos que no dejan de evaluarme, Nikolai aparece por detrás, con el brazo deslizándose alrededor de mi cintura como si hubiera estado allí todo el tiempo. Su toque está frío de la calle.

“¿Qué haces aquí en lugar de con los hombres?” ladra Nikolai.

“Príncipe Nikolai, ¿cómo fue Siberia?”

“Fría, y te hice una maldita pregunta.”

¿En serio?

¿Tiene que hablar así incluso aquí?

“Vine a consolarte, por supuesto. Oí que tu futura esposa sufrió mucho en sus últimos momentos. Pero no pareces muy triste.”

Nuriya me contó cómo murió la mujer.

“¿Y cómo sabes exactamente eso?” La mirada de él titila hacia mí, pero no me detengo. “Por lo que recogieron los hombres de Nikolai, la dispararon en una calle vacía. Sin testigos. ¿Entoncés cómo puedes saber lo que pasó por su mente en esos últimos segundos?”

La sonrisilla se le borra, y así de rápido, la mano de Kyzyl sale disparada, agar rándole del cuello a su hermano, empujándole un paso hacia atrás.

La otra mano se mete bajo la chaqueta y sale con un arma de nuevo.

“Aquí no”, murmura Nikolai. “Sácale fuera. Y no matarás a tu propio hermano.”

Kyzyl no discute.

Simplemente empuja al hombre hacia adelante, arrast rándole hacia las puertas de la iglesia.

“Mi lista zaya.”

“Fue lógica simple, y me miró como tú me miras a mí.”

Nikolai ladea la cabeza, estudiándome como si no estuviera seguro de si acabo de insultarle.

“¿Y cómo te miro yo?”

“Como si no fuera una persona, sino una propiedad. La gente que mira así a los demás o ya es fuerte como tú, o quiere convertirse en ti.”

Nikolai se acerca.