19. Nikolai #2

Por muy mojada que esté por mis juegos, su cuerpo es imposiblemente apretado. Es como hundirse en un tornillo de terciopelo, sus músculos internos cerrándose alrededor de mí, rígidos y ardiendo mientras atravieso la delicada barrera de su hímen.

Este asunto del desfloramiento tiene definitivamente sus méritos.

“Nikolai, duele. Duele tanto. Por favor…” solloza, con todo el cuerpo temblando debajo de mí.

“¿Quieres que pare?”

¿De dónde cojó ha salido eso?

Me nutre momentos como este. Adoro la hermosa alquimia del dolor y el placer, de enseñarle a una mujer que son una misma cosa. Debería estar penetrando más profundo, revelándome en sus lágrimas.

Pero con ella, el sonido de su dolor genuino golpea algo diferente dentro de mí.

Algo que no reconozco y que jodidamente no me gusta. Niega con la cabeza, un no frenético y silencioso. Las lágrimas le corren libremente ahora, rastros plateados en sus mejillas sonrojadas, pero la mirada se encuentra con la mía.

“Entonces, ¿qué quieres, pequeña Zaya?” pregunto, con la voz más suave de lo que pretendía.

“Que me folles”, logra decir, con la voz ronca pero cargada de esa irritante lógica suya. “Dijiste… Dijiste que lo harías si te lo pedía. Te lo estoy pidiendo. Por favor… muévete.”

Y lo hago. Porque tiene razón. Y porque en el lapso de un día, esta mujer ha hecho más que simplemente obedecer.

Me compla ció.

Aguantó para mí.

Me dio su mente brillante y resolvió un problema que podría haberme costado vidas.

Se ha ganado esta pequeña merced.

Me muevo despacio al principio. Saboreo la sensación de sus apretadas paredes estirándose, cerrándose alrededor de cada centímetro de mí. El dolor inicial en sus ojos empieza a nublarse, reemplazado por otra cosa.

Algo más oscuro.

¿Una necesidad, quizás?

“Nikolai… Más. Por favor.”

“Intento ser suave.”

Si tan solo supiera cómo serlo.

“No, no lo seas. Así es peor. Solo… duele.”

Joder, de verdad le duele.

“Puedo salir. Esto no es de sentido único.”

“No”, dice, y la mirada, nadando en lágrimas, se clava en la mía. Es feroz, determinada. “Mi primera vez no será un fracaso. Me follarás.”

La palabra saliéndole de ella es un shock para mi sistema. Toda la vergiüenza, toda la vacilación, ha desaparecido de su voz.

Reemplazada por una demanda cruda e innegable. Y joder, si no es lo más caliente que he oído nunca.

“Me moveré más rápido. Díme qué se siente mejor.”

Ella solo asiente, con la mandíbula tensa.

“Solo… muévete.”

Así que lo hago. Empujo más profundo, encontrando ese obstinado punto de resistencia de nuevo. He oído el discurso. Las hermanas de Kyzyl, que me tratan como a un hermano, me han dado charlas de que el hímen es sobre todo un mito, que lo que siente un hombre es solo tensión muscular.

Gilipolleces. Mi cerebro primal y patriarcal grita solo una palabra: Mía.

Y respondo a su llamada. Embisto hacia adelante, fuerte y profundo, desgarrando el muro que la naturaleza, o ella, había creado. Un sonido agudo y roto se le arranca de los labios.

“Ay… Estoy tan llena.”

Así es, y la lleno por completo.

“¿Quieres que siga? Te corriste del dolor solo. Podría funcionar para ti. O podría ser horrible.”

Un atisbo de sonrisa le roza los labios. Están tan rojos en ese momento, y todo lo que quiero es mordérselos.

“Deberías querer hacerme daño. Te gusta.”

“Así es”, admito. “Pero como tú dijiste, es tu primera vez. Y aunque soy un imbécil y un monstruo, no carezco de complejidades.”

Esto no tiene que ver con mi falta de humanidad. Tiene que ver con ella. Algo en ella me hace querer ofrecer una elección que nunca le he ofrecido a nadie.

“Podría debatir ese punto.”

La maldita audacia que tiene, incluso ahora, ensartada en mi polla.

“Podrías”, concedo. “Pero mi polla está dentro de ti, y te ofrezco una salida. Puedo salir. Puedo moverme despacio. O puedo follarte sacándote el dolor hasta que te corras.”

“La última”, dice. No vacila. Ni un segundo. “No le temo al dolor. Quiero correrme.”

¿Joder, quién demonios es esta mujer?

Sus palabras son una orden, y obedezco. Me retiro casi hasta la punta y luego embisto hacia adelante, enter rándome hasta el fondo.

“¡Nikolai!” Un grito se le arranca de la garganta.

Me retiro despacio, la polla resbaladiza dentro del látex. Y lo veo. Un rastro de rojo virgen brillante. Estoy cubierto de ella, marcado por ella, igual que ella lo está ahora, irrevocablemente, marcada por mí.

“Voy a entrar en ti ahora.”

Asiente, un único gesto agudo de consentimiento, y abre las piernas más. Es una invitación. Un sacrificio. Y es lo último que mi control puede soportar.

El animal que mantengo enjaulado dentro de mí queda libre. Me hundo en ella en un único empuje brutal, y su grito atraviesa el aire, un sonido tan crudo que parece desgarrar un alma que ni siquiera sabía que tenía.

“Muévete más rápido.”

Abandono cualquier pretension de control, de suavidad, de hacerlo durar. Me retiro y vuelvo a embestir. Olvido el puro y exquisito placer de sus apretadas paredes cerrándose alrededor de mi polla, porque lo único que importa ahora, la única misión en mi universo, es llevarla allí de nuevo.

“Eres perfecta, cosita espinosa Zaya”, gruño contra su pelo.

“Podría vivir dentro de ti.” Las palabras se me escapan en inglés.

“Tus lágrimas son jodidamente impresionantes. Quiero embotellarlas. Quiero hacer un lago con ellas y mostrarle al mundo las hermosas y terribles profundidades de lo que una persona puede sentir.”

Otro empuje, más profundo y fuerte que el anterior, puntúa el pensamiento.

“Nikolai…” solloza, con el cuerpo arquéandose contra mí. “Duele tanto.”

“Lo sé”, le digo, todavía en inglés, porque no merezco la intimidad de que entienda mi lengua materna ahora mismo. “Lo sé. Y voy a follar hasta sacarte el dolor. Voy a reemplazarlo con placer.”

Intento encontrar un ritmo constante, pero es imposible. Cada vez que me muevo, se cierra alrededor de mí, sus músculos internos en espasmo, y la visión se me pone en blanco en los bordes.

“Joder, te quedaré para siempre”, gruño. “Te haré tan adicta a esto, a mí, que no podrás respirar sin ello.”

“Nikolai… Quiero más”, llora, “necesito…”

Su necesidad es mi orden. La mano se me desliza entre nuestros cuerpos húmedos y tensos. Los dedos encuentran el duro y hinchado botón de su clítoris.

“Te haré sentir como una reina”, jadeo, el pulgar circulándolo, pres ionándolo, castigándolo, “solo para arruinarte una y otra vez.”

Bailo dentro de ella, un ballet brutal de dar y tomar. La estoy arruinando, y ella me está destruyendo.

Los dedos son un metrónomo implacable contra su clítoris, y no tarda mucho hasta que grita: “¡Me corro!”

Su cuerpo convulsiona, una hermosa tormenta que me hace añicos junto a ella.

No solo me corro, detono. Por un momento, no estoy en mi cuerpo. Creo que morí, vi al propio diablo, y me mandó de vuelta a la tierra con una envidia pura ardiendo en sus ojos rojos.

Durante un largo momento, me tumbo sobre ella, mi peso muerto aplastándola contra el colchón, el único sonido en la habitación nuestras respiraciones ag itadas y sincronizadas.

“Pesas mucho.”

Una carcajada retumba en mi pecho. Me incorporo y me aparto rodando. El preservativo está lleno de mi reivindicación, el látex pintado con la prueba de su inocencia. En cuestión de horas, le he quitado todo, y seguiré quitando y quitando y jodidamente quitando.

La mirada se me va a la botella de vodka, todavía sujeta en su mano.

“¿Me dejarás follarte con la botella? Quiero probar tu sangre.”

La boca se le abre. “¿Ibas en serio?”

“Como un infarto.”

Mira de mi cara a la botella, su mente brillante calculando.

“El cuello de la botella es más pequeño que tú”, dice, con la voz sorprendentemente estable. “Puedo soportarlo.”

Como el hombre-niño del que me acusó, siento una oleada de satisfacción triunfante. Le quito la botella de la mano. El cristal está resbaladizo con su sudor.

Lo tomo cuidadosamente en un gesto que se siente antiguo y ritualístico, luego unto el borde del cristal con la sangre y la humedad de entre sus piernas.

Lo empujo dentro de ella todo lo que puedo. La botella está cerrada, y necesito que su sangre cubra el cuello para poder saborearla.

Sisa, una brusca inhalación, con el cuerpo tensándose mientras empujo todo lo que puedo.

“¿Doloroso?”

“Lo es, pero puedo soportarlo. Ya lo sabes.”

Y joder, sí que lo sé. La follo con la botella, la mano un émbolo, mirándole la cara torcerse en una máscara de dolor y placer naciente.

Y porque puedo, porque es mía para hacer con ella lo que me plazca, me inclino y le aplasto la boca contra la suya.

Se merece este beso.

Una recompensa.

Una marca. Tomo sus jadeos para mi alma, sellando su sabor allí.

Cuando las piernas le empiezan a temblar de nuevo, al borde de otro clímax, saco la botella.

“No me…” empieza, con la voz confundida y sin aliento.

“Ya sé que no te corriste”, digo, cortándola. “Pero quería mi premio.”

Y necesitas aprender que solo te correrás cuando yo lo permita. Esa lección es para otra ocasión. Por ahora, el ritual está completo.

Levanto la botella, el vodka de cinco millones de rublos ahora inestimable, y la descorcho y bebo. El ardor del alcohol se mezcla con el tanino metálico de su virginidad. Es el sabor de los dioses. El sabor de la victoria.

“¿Quieres un poco?” ofrezco, tendiendo la botella.

Niega con la cabeza, con el aspecto escandalizado de la chica de pueblo pequeño que es. No insisto. Tomo otro largo sorbo, luego tapo la botella, sabiendo que la terminaré más tarde, cuando esté dormida.

Me dejo caer sobre el colchón, el acto consumado, la reivindicación hecha. Cierro los ojos.

“Nikolai, el teléfono está sonando.”

Fuerzo la mirada a abrirse. Los números rojos del reloj digital junto a la cama me deslumbran: 08:00. Seis horas de sueño. Mejor que nada, supongo.

El teléfono continúa su estridente y persistente asalto al silencio de la habitación.

Siento su mirada sobre mí antes de moverme siquiera. Me incorporo, balanceando las piernas por el borde de la cama. Está sentada, las rodillas recogidas contra el pecho, la sábana blanca aferrada a ella como un escudo.

Me levanto, desnudo, y arranco el auricular del soporte.

“¿Qué?” ladro, sabiendo que solo puede ser Dima o Kyzyl. Nadie más tiene este número.

“El funeral es en dos horas. Perdón por despertarte, tío. Sé que probablemente no dormiste mucho.”

“Está bien. Allí estaré.”

Golpeo el auricular de vuelta a su soporte, el plástico crasqueando bajo la fuerza. El silencio súbito que sigue es más pesado que el sonido del teléfono. Por un largo momento, simplemente me quedo así, de espaldas a ella. Luego, me giro.

“Levántate, Aliya. Estás a punto de empezar la vida de la que tu padre y tu madre huyeron.”

Desearía poder sentirme arrepentido por lo que estoy a punto de hacer.

No lo estoy.