19. Nikolai

Nikolai

Desflorecer a una virgen nunca estuvo en mi agenda, y soy un cabrón bastante pervertido.

Y sin embargo, aquí estoy.

La combinación de ese cuerpo intacto y esa mente afilada como una cuchilla es una droga que no sabía que existía, y todo lo que quiero ahora es abalanzarme sobre ella hasta que esté gritando mi nombre.

Hasta que esté suplicando más.

Me muevo hacia el absurdamente ornamentado armario de licores y saco una elegante botella negra de vodka.

Un regalo del propio alcalde de Moscú, presentado de rodillas, metafóricamente, por supuesto. Un cálculo mental rápido sitúa el valor de la botella en unos cinco millones de rublos. Que, con el tipo de cambio actual, apenas llega a mil dólares americanos.

Pero su valor monetario es irrelevante, en cualquier moneda, porque pronto será inestimable.

Un artefacto.

Un trofeo.

Cuando termine con ella, llevará su aroma y su sangre virgen.

Pero primero, es mi turno.

“Sujeta esto para mí, Zaya.”

Asiente ante mi simple orden. Sus iris verde oscuro de bosque están abiertos y confiados. Qué fascinante paradoja, esta mujer.

Espinosa y desafiante cuando se trata de la lógica y sus padres, y sin embargo tan dispuesta a doblegarse para mí en nombre de la paz.

Coloco el frío y pesado cristal de la botella de vodka en su mano, mis dedos rozándose contra los suyos un momento demasiado largo. Quiero que esto dure.

Quiero explorar cada reacción, catalogar cada jadeo. Sabe Dios cuánto tiempo tendré para esto una vez que el mundo y sus gilipolleces políticas se vengan abajo.

Por ahora, el mundo puede esperar.

Deshebro el cinturón militar de las presillas de los pantalones que descarté y doblo el cuero grueso en la mano. Ya lo probó una vez en el trasero.

Ahora quiero usarlo para hacerla doler por mí de otras maneras.

Vuelvo a la cama acechándola, cerniéndome sobre ella.

“¿Alguna vez te has jugado con los pezones?”

Un pequeño y vacilante asentimiento es su única respuesta.

Joder, es perfecta.

“Bien”, murmuro. “Así que sabes lo sensibles que son. Sabes cuánto pueden doler cuando se los trata bien.”

Señalo con el cinturón.

“Tiémbate. Brazos abiertos. Sujeta la botella en la mano derecha, arriba junto a la cabeza, como un trofeo, y ábreme las piernas. Quiero verlo todo.”

Lo hace sin una sola palabra de protesta, arreglando el cuerpo para mí sobre las sábanas blancas.

Un sacrificio perfecto y dispuesto.

“Qué buena chica”, la alabo, y porque está siendo tan buena, dejo que la punta de cuero del cinturón vuele, solo un movimiento de muñeca.

Le besa el pezón izquierdo con lo que debe de ser un escozor mordiente.

Un jadeo se le escapa de los labios, con la espalda arquéandose desde el colchón, los nudillos poniéndosele blancos donde agarra la botella.

Le doy un momento, dejándola florecer la sensación, antes de repetirlo, esta vez en el derecho. Otro sonido ahogado, este a mitad entre un gemido y un quejido.

Me inclino, la boca cerca de su oído.

“¿Ves?” susurro, con la voz espesa de satisfacción. “Jodidamente obediente cuando importa.”

Presiono el cuero plano y frío del cinturón contra la delicada piel de su garganta, lo justo para sentir el frenético aleteo de su pulso contra él.

El pecho le sube y baja en respiraciones cortas y rápidas.

“¿Disfrutas de esto, Zaya?”

“No estoy segura.”

“Puedo ayudarte con eso. ¿Mi toque se siente bien en tu piel?”

“Duele.”

“Ah, ya sé que duele. Siempre dolerá conmigo, pero ¿te gusta el resultado del dolor?”

No dice nada, con los ojos bailando, mordéndose los labios rojizos en forma de arco.

Probablemente intentándose refugiar en esa mente lógica suya, desconectarse de lo que siente el cuerpo.

No lo permitiré. Así que la castigo por su silencio. Otro chasquido agudo de cuero contra piel, esta vez en el pezón derecho.

“¿Te gusta el resultado?”

“Nikolai, es…”

“¿Qué? ¿Duele? ¿Quizás escuece? ¿O se siente tan bien que te odias por ello?”

Dejo que la punta del cinturón rodee el duría y rosa pezón.

“Porque tu cuerpo no miente, conejita. Míralos. Puntitas duras, suplicando mi atención. Así que díme, ¿te gusta el resultado?”

Podría golpearla más fuerte.

Podría hacerla sangrar.

Pero no lo haré.

No soy un bruto. Soy un artista, y esta piel perfecta y pálida es mi lienzo.

Quiero pintarlo con moratones, no rasgarlo.

Todavía no responde.

Cosita terca.

Así que pregunto de nuevo, porque tengo tiempo.

“¿Te gusta lo que te estoy haciendo, Aliya?”

Para puntuar la pregunta, la golpeo de nuevo.

Uno. Dos. Tres veces, todas en el mismo pico exquisitamente sensible.

Un sollozo ahogado se le rompe en los labios. “Ohhh… por favor.”

“¿Por favor qué? Usa las palabras. Dímelo.”

Otra serie de escozores agudos, alternando izquierda y derecha. Se retuerce ahora, la botella en la mano temblorosa.

“Joder”, exhalo, mirándola romperse. “Eres perfecta. Ningún hombre merece una criatura como tú. Pero yo no soy cualquier hombre. Y tú eres mía, así que lo tomaré.”

Deslizo la punta del cuero hacia abajo desde la garganta, sobre el valle entre sus pechos, y la dejo reposar en la suave curva de su abdomen inferior, justo encima de los oscuros rizos de su pelo.

Un escalofrío le sacude el cuerpo entero.

“Ahora”, digo, con la voz bajando a una orden final y no negociable. “Díme si te gusta.”

“Creo que sí.”

“Bien. Ahora recuerda la regla, Zaya. No te muevas.”

“Bien…”

Toma un aliento, y la simple y absoluta rendición en esa sola palabra me envía un golpe de poder puro.

Sumisión.

Es lo único que verdaderamente anhelo en una mujer, el núcleo de cada uno de mis oscuros deseos. No puedo follar a la vainilla. El sexo de vainilla es una transacción, un acto mecánico que termina en una liberación rápida y olvidable. Es aburrido.

Pero esto es adoración. Esto es arte. Y ella es el lienzo más perfecto que he encontrado nunca.

Y porque es perfecta, y porque puedo, bajo la punta del cinturón. La dejo reposar un momento en el montículo suave sobre su sexo antes de golpear.

“Bozinka….” Un grito ahogado se le arranca de los labios, y todo el cuerpo le sacude.

Las piernas le tiemblan violentamente, y veo el brillo de sudor acumulándose en su estómago plano, la pura fuerza de voluntad que le lleva a mantener los músculos de los muslos bloqueados en su sitio.

“Qué buena cosita espinosa. Juguemos a un juego. ¿Puedes contar hasta diez para mí?”

La cabeza le sacude levemente.

“¿Contar?”

“Sí.” Para enfatizar mi punto, la golpeo de nuevo en el mismo sitio. “Cuenta.”

“Nikolai, es demasiado… Me corrí, y duele tanto…” gime.

“Cuenta.”

Su dolor no es el punto. Su obediencia lo es.

Una lágrima se le escapa por el rabillo del ojo.

“¿Uno?”

“Sí, buena chica.”

El elogio es una recompensa. El cinturón es la lección. La golpeo de nuevo, dos veces esta vez, un escozor agudo justo después del otro.

Un jadeo doloroso.

“Ay… Duele…”

“Aliya”, advierto, “estoy esperando. No me decepciones.”

“Dos… y tres”, logra decir, los números rotos por un sollozo.

Bajo la puntería. La punta del cinturón encuentra los exquisitamente sensibles pliegues de sus labios, y luego, con precisión, su clítoris.

Está esperando cuatro golpes. Que el patrón continúe.

Pero los patrones son para hombres predecibles. En lugar de golpear, simplemente presiono el cuero contra ella, y luego lo arrastro despacio, tortuosamente, hacia arriba sobre el duría botoncito.

Un grito crudo se le arranca de la garganta, y las caderas se le despegan de la cama, rompiendo la regla.

Ha fallado la prueba. Y ahora, recibirá su castigo.

“Cuatro… cinco…” susurra, los números apenas audibles sobre su agitada respiración. “Nikolai… Seis… Duele… Creo que voy a…”

“Cuenta”, ordeno, el ancla en la tormenta que he creado.

“Siete… Ocho…” Un sollozo parte la última palabra en dos. “No puedo.”

“Lo estás haciendo muy bien para mí. Estás siendo muy buena chica, ¿verdad?”

“Lo intento”, logra decir, y la imagen de ella es una obra maestra de hermosa destrucción.

Su cara delicada, habitualmente tan seria y compuesta, está anegada de lágrimas. Su perfecta barbilla en V tiembla, y un brillo de sudor le cubre la frente, haciendo que mechones de su pelo oscuro se le peguen a la piel.

“Solo dos más, Zaya”, prometo, con la voz una amenaza envuelta en terciopelo. “Puedes aguantar dos más. Sopórtalo para mí, y luego te follaré. Lo haré tan bien que olvidarás tu nombre.”

“Dos más… Dos más…” canta.

Esa es mi señal.

La observo, en el pico absoluto de su resistencia, una cosa frágil a punto de hacerse añicos. No me contengo. Bajo el cinturón con toda la fuerza controlada que poseo, una vez para el nueve, y una para el diez.

El impacto es un sonido húmedo y chapoteante, y el resultado es instantáneo y explosivo.

Un grito crudo se le arranca de la garganta mientras un ca liente y resbaladizo chorro de su placer erupciona de ella, empapando las prístinas sábanas blancas que tiene debajo.

Se corre con fuerza, por la pura y abrumadora agonía de todo. Un testimonio de su rendición completa y absoluta.

No espero. Tiro el cinturón a un lado y paso a la mesita de noche, mis movimientos precisos. Saco un preservativo, y un sabor amargo se me llena la boca mientras rompo el sobre de papel de aluminio.

Esta fina capa de látex se siente como un insulto. Su hímen debería romperse contra mi piel. Su sangre debería ser lo primero que cubra mi polla, una marca permanente de mi reivindicación.

Sin embargo, ella marcó una línea en la arena respecto a los niños.

Me pongo el preservativo y me cierro sobre ella, un tembloros hermoso desastre en mi cama.

“¿Estás lista para que te folle?”

Sus pupilas están abiertas, desenfocadas, nadando en lágrimas.

“No sé. ¿Dolerá más que eso?”

“Ah, joder que sí. Y te correrás tan fuerte sobre mi polla que verás las estrellas.”

“No creo que pueda…”

“Lo harás”, digo, posicionándome entre sus temblorosos muslos. “Te lo haré hacer.”

No pierdo tiempo con los dedos. Ya se ha corrido dos veces para mí. La tercera será sobre mi polla. Me coloco en su entrada y empujo.

Joder.