17. Nikolai #2

A Rusia le encanta hacer documentales sobre criminales. Le da a la gente una falsa sensación de seguridad, les hace pensar que los monstruos están todos en el pasado, que las calles son seguras ahora.

“¿Y qué aprendiste de estas películas?” pregunto, genuinamente curioso ahora.

“No mucho de las películas, pero la solución es lógica simple.”

Y le gusta la lógica.

“¿Entonces, cuál es la solución a este acertijo, pequeña Lógica?”

“Una alianza falsa.”

“¿Un qué dices?”

“Tendréis que encontrar grupos criminales más débiles. Los que necesiten protección. Y se la das…”

Kyzyl suelta un silbido bajo.

“Ah, joder.” Lo ve.

Yo también lo veo, la brutal simplicidad de ello, pero quiero oírla terminar, así que le doy otro asentimiento.

“Les das seguridad, un territorio para gobernar, y a cambio, se convierten en tus ojos y oídos. Tus vasallos”, explica. “Te envían informes. Ahora tenemos ordenadores, incluso en Siberia.”

“¿Qué les impide tomar el mando en cuanto me vaya?” la desafío, poniéndola a prueba.

“Por eso necesitas un topo de confianza dentro de su organización”, contraresta, sin perder el hilo.

“Necesitamos pensar en los grupos”, dice Kyzyl, moviéndose por fin. “Tú y yo vamos a ser los mejores amigos”, dice, sonriéndole a Aliya.

Pongo los ojos en blanco, pero tiene razón. Kyzyl tiene debilidad por las mentes agudas. Igual que yo.

“Aquí, siéntate, Kukla”, dice, señalando una silla.

“No le pongas un apodo”, suelto en inglés.

Esta vez, Aliya ni se inmuta ante el cambio de idioma.

Su concentración es absoluta.

“¿Cuáles son los grupos principales además de los rusos?” pregunta, ignorándonos a los dos.

“Los bielorrusos y los ucranianos, más algunos más pequeños de las montañas del Cáucaso, pero normalmente no llegan tan al norte”, informa Kyzyl, encantado de ser su enciclopedia. Yo me quedo aparte y observo.

“¿Alguno de ellos es una amenaza real?”

“Los bielorrusos podrían serlo”, responde Kyzyl, “pero están demasiado ocupados destrozándose entre sí.”

“¿Y los ucranianos?” presiona.

“Gestionan negocios de protección”, dice Kyzyl. “Pequeños negocios, tiendas. No derraman sangre a menos que tengan que hacerlo.”

“Entonces son ellos”, concluye. “Son pragmáticos. Harán una alianza.”

“Podrían”, digo, volviendo a la conversación, “pero tendríamos que darles algo valioso. Una parte de nuestro negocio más rentable.”

“¿Qué negocio?” Su ceño se frunce en concentración, todavía intentándose resolver el puzzle.

“Mujeres.”

Espero su reacción. La pequeña lógica no tiene ni idea de lo que hacemos realmente.

“¿Vendéis mujeres?”

“Sí.”

Si piensa hacer de estratega en mi mundo, necesita enfrentarse a lo que está hecho. Sin máscaras. Sin bordes suaves. El monstruo permanece a plena vista.

“¿Y las ucranianas, os dan a sus mujeres por elección?”

“La elección es un lujo. Nuestros padres eran oportunistas. Vieron una tragedia y la convirtieron en un modelo de negocio. ¿Has oído hablar del Holodomor?”

Asiente despacio.

“La hambruna artificialmente provocada por Stalin en Ucrania.”

“Artificialmente provocada es la expresión correcta”, digo, un respeto frío por su conocimiento asentándose en mis entrañas.

“Decidió romper Ucrania haciéndola pasar hambre. Y cuando la gente está desesperada, cuando sus hijas son esqueletos con almas huecas, las venden por un trozo de pan. Nuestros padres no tomaron putas de las calles, Aliya. Tomaron chicas campesinas hambrientas y las convirtieron en putas.”

La observo, esperando el retroceso.

Las lágrimas, el horror, el juicio.

Nada.

Ni siquiera se inmuta. Simplemente lo absorbe, otra pieza del puzzle encajando en esa mente extraordinaria. Cualquier otra mujer se rompería. Pero no ella.

La historia lo compara con el Holocausto. Algunos historiadores argumentan que fue incluso más insidioso, aunque no tan grande. Stalin no necesitaba un enemigo extranjero para masacrar a millones.

Estaba perfectamente dispuesto a hacerlo a su propio pueblo. Y hombres como mi padre estaban perfectamente dispuestos a rebuscar entre los huesos.

“¿Y tú y tu hermano, todavía hacéis esto?”

“No así. El mundo ha cambiado. Ucrania sigue siendo un país pobre. La desesperación tiene su propia moneda. No las forzamos. Les hacemos una oferta. Algunas aceptan.”

“Si una mujer toma una decisión”, dice, su lógica absoluta, “es su decisión.”

“Es más complicado que eso.”

“Puede ser”, concede. “Pero veo dos caminos. Puedo gritarte sobre moralidad. Puedo decirte que lo que haces es monstruoso. No logrará nada. El mundo no va a cambiar por mi indignación.” Toma aliento.

“O puedo aceptar la realidad de tu mundo y trabajar dentro de sus reglas. Y al ayudarte, quizás pueda mejorar las condiciones para esas mujeres. Eso es un resultado tangible. Lo otro es solo ruido.”

Me quedo mirándola.

“Mantendrán seguras tus operaciones aquí”, añade, “y tú les mantendrás los bolsillos llenos. Todo el mundo gana.”

Me recuesto, con una sonrisa lenta extendiéndose mientras Kyzyl casi baila en su sitio.

“Podría jodidamente funcionar.”

Podría funcionar. Vaya, es exactamente lo que le dije a Dima sobre ese cabrón de Franco. Dos alianzas no serían fáciles de equilibrar, pero podrían ser rentables para todos.

Los ucranianos podrían sentarse en un trono, mantener el orden y canalizar a las mujeres hacia los Estados Unidos. Limpiaría cabos sueltos a ambos lados del océano.

“Llama a Dima. Díle que fue idea de mi propiedad”, ordeno.

“¿Tu propiedad? ¿Así quieres que lo formule?”

“Sí.”

Dima necesita la verdad. Tiene que ver que su mente vale más que su cuerpo. En cuanto se dé cuenta de que es un activo, me dejará quedármela.

“Bien.”

Kyzyl da una palmada y sale paseando de la habitación. Dejándome solo con ella.

Estoy en mis malditos bóxers, y ella sigue de pie con mi ropa en las manos, llevando demasiada tela. Un desequilibrio que necesita corregi r. Quitándome los bóxers, los tiro al suelo, dejándola mirar.

Intenta no dejar que la mirada se le vaya a la polla. ¡Ay, pobre conejita, cómo lo intenta!

“Puedes mirar.”

Cierro la distancia entre nosotros, le engancho las manos bajo los brazos y la levanto, dejando que mi ropa le caiga de las manos al suelo. Sube sin resistencia, el cuerpo dócil en mi agarre mientras la sostengo en el aire.

“Qué buena pequeña zaya. Tu cerebro está jodidamente bueno.”

“¿Mi cerebro?” Se lleva una mano a la frente, compr obándose la temperatura.

“Sí. Y tus ojos, tus piernas. Y ese trasero perfecto.”

“Me encuentro perfectamente bien. No estoy caliente.”

Le trazo una línea a lo largo de la mandíbula, el pulgar pausándose justo junto a la boca.

“Intento decirte que eres sexy.”

“Ah.”

“Sí, ah. Tienes un hoyuelo en la mejilla izquierda. Justo en el centro.”

Se queda sin aliento.

“¿Un hoyuelo?”

“Sí. Y ahora voy a follarte esa mente brillante hasta sacarte hasta el último pensamiento.”

Joder. Estoy duro hasta el dolor. La hago girar. Dándole vueltas en círculos, porque en el lapso de unos pocos malditos días, ha puesto todo mi mundo patas arriba. Es justo que le devuelva el favor.

Sus labios se presionan contra mi hombro, probablemente para contener los gritos, y siento que inhala, una respiración desesperada y avariciosa, como si estuviera memorizando mi aroma.

“¿Huelo bien, pequeña Zaya?”

No espero respuesta. La boca me encuentra el oído, atrapando el delicado lóbulo entre los dientes. Aplico justo la presión suficiente para hacerla jadear, un sonido agudo que va directo a la polla.

“Porque tú”, murmuro contra su piel, “hueles a galletas de azúcar y a sexo. No te has duchado desde el campamento, ¿verdad? Todavía llevas tu corrida.”

Un estremecimiento la recorre.

“Estoy sucia.”

“Por mí”, confirmo, poniéndola en el suelo y frotándome contra ella, dejándola sentir la dura cresta de mi erección. “Rec uérdame. ¿Cuántas veces te hice correr?”

“Tres…” murmura con un sonido entrecortado y sin aliento.

“Tres”, tarareo, la vibración viajándome desde el pecho hasta el suyo. Se retuerce entre mis brazos. “Un récord patético. Esta noche lo vamos a pulverizar.”

Aprieto el agarre, una mano enredada en su pelo, forcándole la cabeza hacia atrás para que la garganta quede expuesta, el pulso aleteándole bajo mi pulgar.

“Primero, con mi polla. Voy a penetrarte hasta que olvides tu propio nombre, hasta que el único pensamiento en esa mente brillante seas yo. Y luego”, hago una pausa, dejando que las palabras calen, dejándola sentir el frío de ellas, “cuando estés húmeda y arruinada para mí, te tomaré con mi botella de vodka.”

Sus pupilas están grandes, una tormenta perfecta de miedo y fascinación.

“Y después de terminar de marcarte por dentro, me serviré una copa. Quiero que el licor sepa a tu sangre virgen. Quiero beberte de todas las maneras posibles.”