18. Aliya

Aliya

“Vas a aceptarme tan bien, ¿verdad, pequeña Zaya?”

¿Le dejo?

La elección es una habitación que abandoné hace dos días, igual que abandoné mis platos y mi vida tranquila.

Pero otra pregunta, más traicionera, se enrosca en el fondo de mi estómago: ¿Quiéro?

Dios me ayude, creo que una parte de mí sí.

El sexo nunca fue un tema de conversación en mi casa, pero María se aseguró de que no fuera completamente ignorante.

Me enseñó lo suficiente para entender la mecánica, qué iba dónde, cómo debería tocar mi cuerpo para sentirme bien, y cuando lo hacía se sentía muy bien incluso.

Aun así, nunca se sintió tan bien como cuando Nikolai me tocó.

El colegio fue incluso peor. Nos lo enseñaron como un ejercicio militar, con esquemas fríos y advertencias clínicas diseñadas para inspirar miedo. Nada en esas lecciones me preparó para el calor en la voz de un hombre.

“Le dijiste a todo el mundo… Les dijiste que ibas a…”

“Espera. Déjame dar un paso atrás, ¿de acuerdo?”

Mi cuerpo obedece antes de que la mente pueda procesarlo. Doy un paso atrás, las botas rozando la alfombra que no tiene precio.

Se ríe, y temo haber vuelto a hacer algo extraño.

“No un paso literal, Zaya. Es una expresión.”

Ah. Su extraña manera extranjera de hablar. Así que esta vez no fui yo.

“¿Has dicho alguna vez la palabra “joder”?”

Parpadeo. Luego niego con la cabeza.

“¿Por qué iba a hacerlo? Es una palabra vulgar.”

“Porque voy a joderte sacándote hasta el más am oroso de los Dioses, Aliya. Gritarás y suplicarás, y llorarás, y cuando creas que no puedes más, te dejaré al borde, jadeando por más.” Su voz es pecado puro. “Y cuando lo haga, me suplicarás que te folle.”

“Ah”, es todo lo que logro.

“Pero primero—” me da un golpecito en la nariz “—creo que necesito verte desnuda.”

“Estoy sucia”, le recuerdo, como si esto fuera un simple problema logístico que necesitamos resolver antes de continuar.

“Ya lo sé.”

Una sonrisa perversa se extiende por su cara. El pelo ya es diferente de cuando vino a mi casa por primera vez. La sombra del negro es más profunda, con barba incipiente, y está tan guapo que no puedo apartar la vista.

“Tengo un baño enorme con agua caliente abrasadora.”

Deja de mirarle y escucha, me regaño a mí misma.

“Aliya. El baño.”

¿Es una invitación? ¿Una orden?

“Que se le den.”

Va hacia el ornamentado escritorio y saca un cuchillo de una funda de cuero que no había notado antes.

¿Un cuchillo de caza?

Lo es.

Probablemente podría despellejar un ciervo.

“Relájate”, dice, viendo el terror en mis ojos. Suena casi aburrido. “Solo voy a quitar este suéter ridículo. Este hotel está calefactado como una maldita sauna. ¿Cómo no te estás asando viva?”

“Yo… No tenía otra ropa, y no sé dónde están las bolsas. Las que empacaron Padre y Mamá.”

Me niego a pensar en cómo recogieron todas nuestras cosas en cuestión de minutos, dejándome allí parada, perdida.

Pensaré en esas cosas cuando Nikolai se canse de mí y me deje sola.

Tiene que hacerlo, tarde o temprano.

Nikolai da un paso más cerca, el cuchillo sujeto sin tensión a un lado.

“Regla número uno, Aliya”, dice con un golpecito en mi barbilla. “Cuando esté a punto de follarte, no pronunciarás las palabras “Papá” y “Mamá”.”

Y con eso, jala mi suéter gris mientras corta la lana, o al menos lo intenta.

“Maldita cosa horrible vieja”, murmura, más al suéter que a mí, como si le hubiera ofendido personalmente. “¡Maldita cosa estupida. Quería que esto fuera sexy!”

Su frustración es tan palpable mientras cambia al inglés. Está tan completamente centrado en un trozo de lana que estoy casi segura de que ha olvidado que está sobre mi cuerpo.

“Nikolai.”

Vuelve a intentar serrar el cuchillo sobre los hilos de lana, pero solo se estiran para burlarse de él.

“Nikolai.”

No puedo aguantarlo más.

La imagen de este hombre grande y peligroso siendo derrotado por la ropa de punto es demasiado absurda. Con un suspiro que es mitad exasperación, mitad rendición, aparto su mano y me quito el suéter por la cabeza yo misma.

Salgo de la oscuridad lanuda para encontrarle mirando la fina camiseta térmica que llevo debajo.

“¿Otra capa?” pregunta, claramente divertido.

Casi me río. Ni siquiera recuerdo la última vez que lo hice. Ah, sí. Fue con Zorik, pero era mundano. Esto es absurdo.

“¿En serio? ¿Eres una col? ¿Tienes el corazón hecho de tela?”

“En Siberia hace frío.” Lo sabe. Estaba allí.

“Que le den a Siberia”, gruñe, y esta vez, en lugar de forcejear, simplemente usa el cuchillo, enviando un suave shhhk al aire mientras la hoja corta limpiamente la camiseta térmica desde la clavícula hasta el ombligo. Las dos mitades de la tela caen abiertas.

“Jodidamente por fin. Puedo con un sostén. Aunque también sea horrible.”

¿Horrible?

Mi sostén no es horrible. Es blanco, sencillo y práctico. Tiene un buen agarre.

“Y sabía que tendrías unos pechos perfectos de talla B.”

¿Talla B? Probablemente sea su talento para medir. De todas formas, se acerca con el cuchillo hacia mi pecho, y doy un paso atrás.

“¿En serio? Mira, es así de simple.”

Pongo las manos detrás de la espalda y me suelto el sostén, dejando mis pechos libres. Probablemente estaría más avergonzada si no fuera por este espectáculo.

“Pantalones”, ladra, y me los quito. “La segunda capa también.”

Esta parte lleva más tiempo porque los pantalones se me pegan, y antes de que vaya a por ellos como un carnicero en la nieve, doy otro paso atrás, quitándomelos y dejándome desnuda ante el loco que me robó las bragas y me dejó pegajosa.

“Jodida perfección.”

¿Inglés otra vez?

Me quedo paralizada mientras ronda a mi alrededor, moviéndose en círculo. Me evalúa desde cada ángulo, la piel puntizándome bajo su mirada como si fuera una obra de arte que considera comprar.

O romper.

Se detiene directamente detrás de mí. El ardiente golpe de su palma connectándose con la mejilla izquierda de mi trasero me hace saltar.

Sus dedos ásperos trazan el lugar que hirió.

“Piel jodidamente como porcelana”, murmura. “Voy a cubrirla entera con mis marcas. Hacerte doler en todas partes.”

Da un paso al frente de mí de nuevo, un calor oscuro ardiendo en su mirada.

“Pero primero, necesitamos lavarte. Te quiero limpia antes de volverte a hacer sucia de nuevo.”

Con esas palabras finales, se mueve. Un brazo se engancha bajo mis rodillas, el otro detrás de mi espalda, y me levanta del suelo.

“Nikolai, ¿qué estás—” Un gritito sorprendido se me escapa mientras instintivamente me aferro a sus hombros.

Me sujeta firmemente contra su pecho duro, llevándome adonde quiere.

“Hora de la ducha, daragusha.”

“Deja de usar todos esos apelativos cariñosos”, murmuro contra su hombro.

No me gustan.

Ya soy suficientemente extraña.

“¿Por qué? Siempre serás mi querida pequeña zaya espinosa. Assúmelo.”

Abre una puerta de una patada, revelando un baño más grande que toda mi casa. Suelos de mármol negro, una ducha de cristal del tamaño de un coche pequeño, y una bañera que podría doblar como piscina.

Me deposita suavemente en una alfombrilla mullida en el centro del vasto espacio.

“Todos los treinta y uno de diciembre, mis amigos y yo vamos a la banya…” empieza, citando una película con una sonrisa socarrona.

No puedo evitar el poner los ojos en blanco.

“Esto no va a convertirse en una tradición”, afirmo llanamente.

“¿Por qué no?” la desafía, con la sonrisa ensanchándose. “Un hombre guapo, ligeramente confundido, acaba por accidente en tu apartamento. Es la trama de La ironía del destino.”

“No fue nada de eso.”

Y no lo fue.

La película es un comentario sobre la aplastante uniformidad de la era soviética. Cada ciudad tenía los mismos nombres de calles, los mismos bloques de apartamentos sin alma, las mismas cerraduras en las puertas.

El personaje principal, Zhenya, se emborrachó y se subió al avión equivocado.

Acabó en el apartamento de una extraña en Leningrad que era una réplica exacta del suyo en Moscú, siguiendo una tradición que él y sus amigos practicaban cada año el último día de diciembre. Era un médico tierno y divertido. Un buen hombre atrapado en una situación ridícula y encantadora.

Nada como Nikolai.

“Tú no eres Zhenya.”

“Ya, yo no quedaré con tus amigos y cantaré con ellos, pero no creo que el inocente y buen Doctor Zhenya te hiciera sentir como yo.”

Nikolai recoge un frasco de jabón líquido. Estoy acostumbrada a pastillas sólidas. Son más económicas. Pero no huelen así. La fragancia llena el aire con naranjas y algo oscuro.

Una fragancia que quiero embotellar y nombrar, solo para conservarla.

¿Sería una falta de respeto preguntarle cuál es? Este lujo no es mío. Estoy aquí por la codicia de mi padre.

Antes de que pueda decir o hacer algo lógico, Nikolai hace algo que me cortocircuita el cerebro. Se arrodilla. Los tatuajes se mueven con él, y quiero preguntarle sobre ellos, pero no creo que pueda.

“Abre las piernas”, ordena. “Quiero lavarte antes de volverte a poner sucia.”

Una extraña obediencia involuntaria se apodera de mis extremidades.

Hago lo que dice, y él vierte el jabón resbaladizo en la palma. Las manos me van a las piernas, el estómago, su toque firme y metódico. Luego se mueve detrás de mí.

“Joder”, gruñe, con la voz espesa de satisfacción. “Tu culo todavía tiene moratones de mi cinturón.”

¿Lo tiene?

Una extraña y vergonzosa curiosidad chispea dentro de mí.

Quiero verlo, pero no me atrevo a moverme. El pulgar se le presiona directamente en la carne sensible, y un pinchazo me recorre. Es un eco del escozor.

“Voy a marcarte de nuevo, mi cosita espinosa”, promete, y luego los dedos se deslizan más abajo, a un lugar de tanta íntima privacidad que nunca imaginé que el toque de un hombre llegaría allí.

Jadeo, con la espalda arquéandose.

“Follaré ese trasero perfecto también. Pero no hoy.”

Las manos se le deslizan hacia adelante, la voz bajando a un gruñido posesivo.

“Primero, mi polla necesita romper tu hímen.”

Sus dedos encuentran los párpados húmedos entre mis piernas, masajeando suavemente.