17. Nikolai

Nikolai

La ira me llega fácil.

Demasiado fácil.

Padre siempre decía que se alegraba de que yo fuera el menor porque la mayor parte del tiempo no podía controlarla.

No se equivocaba.

Nunca he sido el tranquilo, el razonable, el que traga el fuego y sonríe a través de él. No. Soy el que deja que las llamas le devoren las venas hasta que está listo para cortar a alguien y sonreír mientras lo hace.

Ahora mismo, ese fuego ruge.

La manera en que el padre de Aliya la miró, como si hubiera cometido el peor crimen imaginable solo por correrse en mis labios y manos, y aguantar mi cinturón como una profesional, hace que todos los músculos de mi cuerpo se tensen.

Las venas no solo me hierven, están fundidas. La sangre me corre más caliente que esta habitación sofocante, más caliente que el aire de fuera, más caliente que el maldito sol si decidiera salir sobre este lugar y prenderme fuego.

Así que me quito la chaqueta, peelándome el ejército de la piel, en el pasillo de este hotel parecido a un museo.

Rusia es grandiosa como ninguna otra, y le importa poco la piel masculina, porque nadie reacciona cuando me desnudo y dejo la ropa en el suelo. Alguien vendrá a recoger las piezas.

A mi pequeña zaya sí le importa.

Lo veo cuando levanta la ropa del suelo, recogiendo detrás de mí como la pequeña esclava que es.

La ignoro mientras sigo caminando por el pasillo, todavía sacudído por la manera en que ese imbécil miró lo que es mío, quitándome los pantalones también. A la mierda. Si quiere recoger detrás de mí, quizás deje los bóxers aquí también.

Estoy considerándolo cuando una mujer mayor, que deberá de tener noventa y tantos, dice: “Dios mío, ahora traen modelos aquí.”

“No, señora. Soy un fuckboy, y voy a follarse a esta mujer. Su padre tampoco está contento con ello.” Digo, haciendo que la mujer charlatana ahogue un grito.

Escucho la pequeña inhalación de Aliya ante mis palabras, pero no vacila en sus pasos y me sigue. Bien. Puedo ser un imbécil muchísimo mayor si no me escucha.

La vieja puma, que está claramente cotilla a morir, me mide y murmura para sí misma. “Yo también iría en contra de mi padre.”

Me giro para ver a Aliya mirando al suelo. Que le den a su papá. Que le den a todo.

Sí, puedo concederle a su querido papá su rabia, pero debería estar dirigida a mi padre, a él mismo… a mí. Pero no a Aliya.

Cuando Andrei decidió ir contra Alec Karalov, el Rey de la Mafia Rusa y traicionarle, mi padre convirtió a Andrei en un tonto público. Nadie escapa a la Bratva Rusa.

¿Pasaron los años?

Sí.

¿Fue culpa de Aliya?

No.

Aun así, en nuestro mundo, la culpa no cae ordenadamente donde debería.

Cuando mi padre le dio a Aliya, no solo estaba castigando a su padre; estaba dejando claro un mensaje. Se la dio al hijo menor, al que nunca tendría el poder último.

Fue una humillación. Un espectáculo. Una manera de decir que el linaje de su padre estaba por debajo incluso de mi sombra.

Lo que su padre no ve, lo que no puede ver, es que ser mía es lo más seguro que estará jamás.

En manos de Dima, sí estaría intocada sexualmente, pero también sería un peón. Dima es justo, pero la justicia no ablanda a un hombre. Es hijo de mi padre, y eso le hace más frío, más afilado y más cruel de lo que yo podría ser nunca.

Empujo la puerta de mi suite. Es el tipo de habitación pensada para impresionar, una que ha sido convertida en pequeño apartamento según mis peticiones. Aliya le echa una mirada, luego se planta en el centro del espacio, todavía con mi ropa en las manos.

Las riquezas no la conquistarán. Lo supe en el momento en que llamé casa a su cabaña y vi el acero en sus ojos. Aun así, tendrá que acostumbrarse. Mi mundo está revestido de oro, le guste o no.

Estoy a punto de arrancarle las capas que se ha envuelto, tanto la tela como el desafío y mis malditos bóxers, cuando una garganta se aclara detrás de mí.

Kyzyl. Joder. Había olvidado que le dejé aquí.

Tenía que hablar con el gobierno. Necesito a mis hombres armados hasta los dientes, y todavía hay un funeral que organizar para la novia que nunca tendré.

Debería importarme.

No me importa.

Quien fuera, era solo un nombre que nunca importó. Todo lo que me importa ahora mismo es sacar a Kyzyl de esta habitación para tener a Aliya debajo de mí.

“No pareces feliz”, digo, porque tengo que decir algo antes de explotar.

“Soy un campeón feliz, hermano. Es el gobierno ruso. Necesitan tomar vodka y relajarse. Tienen carbón metido en el culo.”

“Son el gobierno”, murmuro. “Marcar músculos es lo único que saben. ¿Cuál es su problema ahora?”

La paciencia se me agota. Quiero a Aliya, y quiero esta conversación terminada.

“Que te vayas del ejército así les causa problemas.”

“Por el amor de Dios.” La voz se me sube, lo bastante aguda como para hacer que Aliya dé un paso atrás.

Kyzyl lo capta al instante y sonríe socarronamente.

“No le hagas caso. A veces es un imbécil. Pareces preocupada. ¿Quieres que le rompa el culo?”

Aliya niega con la cabeza y se queda en silencio.

“¿Algo más, chico de la fruta?”

“Pues sí, cabrón. Tienes que ver la foto de la mujer que se supone que iba a ser la señora Nikolai.”

Kyzyl abre una carpeta que no había notado y desliza una foto hacia mí. Una mujer joven me devuelve la mirada. Rubia, hermosa, con una sonrisa tan luminosa que podría blanquear las sombras de una pared.

Sujeta un gatito en las manos, pareciendo la alegría personificada. En la segunda foto, lo está besando, toda suavidad y bondad.

Es tan dulce que casi me da náuseas.

No es mi tipo. Mi gusto tiende más hacia la callada y taciturnA conejita que sobrevive por instinto y tenacidad. Esta mujer no sonríe a los gatitos sino que empuña un cuchillo bajo la mesa.

Ella es mi gusto actual.

Sabe Dios cuáles serán mis próximas piernas.

“Es impresionante”, admito, porque lo es.

Una lástima que esté muerta. Probablemente debería preguntar cómo ocurrió. Vengarla o algo. Lo haré, eventualmente, solo sin quedarme empantanado en los detalles. Lo que importa es quién lo hizo.

“Al menos mi hermano escogió una novia hermosa. Habría sido una buena esposa. Pero necesitamos cerrar esto. ¿Quién la mató? ¿Tenemos un nombre ya? Quiero esto resuelto en tres semanas, y quiero una hamburguesa con queso.” Mantengo el tono llano, como si pidiera el almuerzo en vez de venganza.

Kyzyl se ríe. “Tienes el rango emocional de un león.”

“¿Un qué dices?”

“León. Atacarán a sus propias crías si amenazan su dominio.”

“Ve a contarle esa curiosidad a Alec. Al niño le encanta esa basura. Cuando crezca, probablemente será un sabelotodo insoportable.”

“Lo haré.”

“Bien. Y ya que estás, busca a alguien que me consiga una hamburguesa con queso.”

“¿Qué tiene de malo una kotleta y unos pirozhki?”

“Ciérrate.”

Bien, sí que me gustan los pirozhki. Masa blanda y esponjosa rellena de carne, col especiada o pure de patata. Pero si me dan a elegir, prefiero una hamburguesa con queso grasienta y chorreante cualquier día antes que una albóndiga rusa.

“No puedo simplemente irme. Si quieres volver a los EE.UU., necesitamos un plan. No podemos dejar un desastre atrás, y Dima nos quiere en casa tan pronto como podamos lograrlo.”

“Podría dejarte a cargo, pero lo odiarías, y los hombres no te quieren.”

“Me ven como tu perro.”

Porque lo es. Lleva la marca de su juramento de sangre a mi hermano y a mí. Fue su elección venir a mi padre y convertirse en nuestro protegido.

Es lo único que ningúna mafia puede forzarte a hacer. Si te cortas la mano derecha, es solo tu elección. Kyzyl lo hizo dos veces. Su mano lleva las marcas de Dima y las mías.

“Ciérrate. Eres mi amigo y hermano. Ya tenemos suficientes perros en la isla.”

Y los tenemos. La preciada jauría de borzois de Padre. Echo de menos a los larguirucho elegantes bribones.

“Sí, pero los hombres no lo ven así. Y honestamente, prefiero que me lleves de vuelta a los EE.UU. Si me quedo aquí, mis hermanas y mi madre se van a desvivir por encontrarme una buena chica.”

Kyzyl es peor Casanova de lo que yo seré nunca, y aunque su familia descubra que es gay y le acepte, como sospecho que haría, no puedo verle con un solo hombre, haga lo que haga.

“¿Y tu hermano?”

“Ni hablar. Está loco por el poder. Si le dejas a cargo, se coronará él mismo antes de que estés ni en el avión.”

Eso es lo que me gusta de Kyzyl. Nunca endulza la mierda. Y tiene razón. Su hermano mayor tomaría el trono, cualquier trono, si le dieras un taburete en que subirse.

“Bueno, necesitamos una solución. Dima no puede estar en dos sitios a la vez, y yo no voy a gobernar aquí mientras él esté en los EE.UU. Parecerá que intento robarle el trono. Necesitamos algo más.”

“Un topo. Y una alianza”, murmura Aliya.

Parpadeo. Ya sabía que era perspicaz por la manera en que trató al médico, la cosa de las matemáticas y el hecho de que trabajó en un empleo que podría costar vidas si no era precisa en sus bocetos.

¿Pero esto?

¿Puede ser estrategia?

Joder, daría millones de rublos por abrir ese cráneo y ver cómo giran los engranajes dentro.

“Habla, pequeña Zaya”, ordeno, con la mirada deslizándose hacia Kyzyl, que parece igual de desconcertado que yo.

Las mujeres no hablan de asuntos de negocios en la mafia, pero entonces, ella no es una mujer de la mafia. Es un activo, y usaré todos mis activos como me plazca.

“¿Quieres irte?” pregunta, con los ojos fijos en un punto de la pared, como si resolviera una ecuación. Asiento. “¿Y tú y tu hermano gobernáis sobre dos países?”

“Lo hacemos.”

“Entonces necesitáis una alianza aquí.”

“Has estado escuchando mis llamadas con mi hermano.” No es una pregunta.

“Las partes en ruso las entendí suficientemente bien”, confirma. “Recuerdo las cosas.” Asiento para que continúe. “Si una fuerza exterior quiere una alianza en tu país, ¿por qué no hacer una propia? ¿Son los rusos los únicos mafiosos aquí?”

“No”, admito. “La vieja Unión Soviética estaba llena de ellos.”

“Aprendí sobre ellos con mi mamá. Le gustan los documentales.”

Por supuesto.