13. Aliya #2

“No soy tonta.”

“Ya sé que no”, dice simplemente. “Aun así, te mantuvieron en la oscuridad. Lo supe en el momento en que no me consideraste una amenaza después de que me enteré de tu nombre.”

“¿Y me lo explicarás por la bondad de tu corazón?”

No debería provocarle.

Debería dejarle hablar, pero no puedo evitarlo.

Ante mis palabras, sonríe, y casi desearía que no lo hubiera hecho. Esa sonrisa es peligrosa. Es demasiado hermosa. Los ojos no pueden parecer apartarse de su cara, y le miro de verdad.

Su piel es clara, casi tan pálida como la mía, y los iris del color de la noche, la barbilla afilada con un hoyuelo en el centro que le hace parecer aún más fuerte.

Lo que tiene de pelo en la cabeza es como una sombra, y su nariz es la cosa más recta que he visto nunca, tan perfecta que podría avergonzar a una regla haciéndola doblar.

“¿Qué estás haciendo?” pregunto mientras empieza a quitarse el abrigo del ejército.

Ignora mi pregunta, haciéndose el interesante al quitarse los pantalones y la camiseta a continuación. Todo ha desaparecido ahora, incluso la ropa interior ajustada.

Es la segunda vez que veo su cuerpo, cubierto de tinta, un rastro interminable de ella, kilómetros y kilómetros de imágenes que parecen pertenecer al Museo del Hermitage más que a la piel de un hombre.

Cuando no responde, pregunto de nuevo: “¿Qué estás haciendo, Nikolai?”

“¿Te he dicho que me encanta cómo dices mi nombre?”

No. No me ha dicho nada parecido.

No me importa lo que piense de mí, y sin embargo sigue acercándose a la cama. Sus manos y brazos se hunden en el colchón, la superficie blanda cediéndo bajo su peso, y antes de que pueda decir una palabra, me atrapa las piernas.

“Los pobres hombres tendrán que venir a limpiar toda la suciedad que trajiste.”

Yo no elegí estar aquí. No elegí nada de esto.

“Puedo ver la rabia jugando en esos bonitos verdes tuyos. Creo que debería ayudarte a calmarte.”

Antes de que pueda moverme, me desliza los pantalones por las piernas, dejándome en los finos y ásperos pantalones calientes que llevo debajo.

Niega con la cabeza al verlos, casi con decepción.

“¿Me vas a hacer daño?”

“No puedes hablar así ante mis hombres y esperar que no te castigue. ¿Verdad?”

“No hice nada malo.”

Suspira.

“Necesitas entender que no tienes elección, Aliya. Eres mía. Y la propiedad no va contra su dueño. ¿Entiendes eso?”

No quiero entenderlo.

Todo lo que quiero es que me deje en paz, que desaparezca de mi vida como si nunca hubiera existido.

“Voy a enseñarte unas cuantas cosas”, continúa, “y para eso necesitas saber tu lugar.”

“¿Mi lugar? No soy un perro.”

Nunca he tenido uno, aunque siempre lo soñé. En mi pueblo, mucha gente tiene Laikas siberianas, perros leales y obedientes, siempre cerca de sus dueños. Yo quería uno que me siguiera a todas partes.

Pero no soy un perro, y nunca actuaré como uno.

“¿Qué te hace pensar que te escucharé?”

“Tus padres están bajo mi mando, para empezar.”

“Y déjame adivinar, ¿los matarás si no lo hago?”

“¿De verdad crees que matar es la única manera en que puedo garantizar tu obediencia?”

Con esas palabras, me quita la última capa, llevándose los pantalones y dejándome las piernas al descubierto. Sigo en mi ropa interior fina de algodón, blanca con pequeños estampados de fresas, y nada más de la cintura para abajo.

“Inocencia, hasta el núcleo mismo de ti.”

Blande su segundo idioma como un filo, sabiendo que aunque no pueda seguir las palabras, puedo leer la intención en su tono.

“Joder qué preciosa. Te devoro y te como viva, pequeña Zaya.”

Me levanta las piernas, colocándose encima de mí.

No dejaré que vuelva a pasar. Soy una buena mujer. Las buenas mujeres no se comportan así. Saco las piernas de un tirón, deslizándome de debajo de él.

“Querías darme información para que no actuara como una tonta? Pues dámela, Nikolai.”

Uso su nombre porque si le agrada, quizás me compre algo.

“¿Crees que puedes impedirme que te toque?”

Se deja caer boca abajo en la cama junto a mí. El pecho se me aprieta. Si me toca como lo hizo antes, lo querré. Ese es el verdadero peligro.

“No”, admito. “Harás lo que te plazca. Aun así, dijiste que no quieres que sea una tonta, así que habla primero.”

La comisura de la boca se le tuerce levemente.

“Bien. Te concederé eso.” Se levanta, cruzando hacia el escritorio. “¿Qué quieres saber?”

“Todo. Nos arrastraste de nuestra casa, y era obvio que Mamá y Papá te conocían. Dijiste que Papá le robó a tu padre. Si entendiera la verdad completa, quizás podría arreglarlo. Puedo trabajar. Trabajo duro.”

“Y tan jodidamente ingenua.”

No reacciono porque tiene razón.

Soy ingenua.

Papá me mantuvo así durante todo el tiempo que pudo, protegiéndome de cualquier cosa afilada o fea, y yo se lo permití. Nunca fui como María o las otras chicas que se rebelaban.

“La Mafia Rusa ha existido durante tanto tiempo como la historia rusa misma. Tu querido padre era uno de los antiguos, igual que el mío. Nuestros padres vieron la oportunidad de llevarla más lejos, de llevarla al nuevo mundo. Empezamos con Gran Bretaña, luego Italia, aunque no nos recibieron fácilmente. Tenían sus propios reyes y tronos que proteger. Y desde allí…” Los iris de Nikolai brillan con algo más oscuro.

“Nueva York. La Bratva es mundial ahora. Tu padre fue parte de construir eso.”

“Le diste un nombre. ¿El Solucionador de Problemas?”

“Sí. Resolvía cada problema que tenía mi padre.”

Es lógico.

Papá siempre ha sido preciso y metódico, y Mamá siempre me decía que saqué la mente de él y la cara de ella, que era un buen intercambio de la naturaleza.

“Pero no creo que quieras saber en qué consistía ese trabajo”, añade Nikolai.

“¿Eliminar cuerpos? Ya lo imaginé.”

“Lista chica.”

“Tengo veintiún años”, digo rígidamente.

“Sí, lo que me quita uno de mis pecados.”

Parpadeo sin entender, y decido no preguntar. Habla en nudos y sombras, cada respuesta una puerta que se abre a un corredor más oscuro.

Si sigo siguiéndolos, me perderé.

“¿Y cómo puedo trabajar para ti para devolver el dinero que Papá tomó de tu padre?” insisto.

Ladea la cabeza, los ojos entor nándose como si estudiara un puzzle del que aún no le importa suficiente resolverlo.

“¿Qué puedes hacer siquiera?”

No mucho. No comparado con él. No en su mundo, donde los hombres llevan pistolas como cinturones y hablan en un idioma hecho de amenazas. Pero no puedo admitirlo. Tengo que darle algo para que no decida que soy inútil.

“Soy buena dibujante. Soy de las mejores del pueblo. Acordaron pagarme por mi habilidad en la planta.”

Probablemente es una exageración, pero no es mentira. Si no fuera buena, el director de la fábrica no me habría mantenido, no habría confiado en mí para dibujar las reparaciones.

“Dibujar maquinaria no ayudará a mi familia ni a mí.”

Podría decirle que sé cocinar. También soy buena en eso, pero algo en mí se rebela en ese punto. No cocino para todo el mundo, solo para Mamá y mis amigos.

Mamá dice que es mi manera de mostrarle a alguien que me importa porque no me gusta especialmente cocinar, y sin embargo lo haría con gusto para las personas que quiero.

Si tiene razón, entonces no, este hombre no merece eso.

“¿Y eso es todo lo que puedes ofrecer?” La mirada no se aparta de mi cara.

“Es lo que sé. Pero puedo aprender. Dime qué quieres que haga, y lo haré.”

La comisura de la boca se le levanta.

“Siéntate en el escritorio, y podemos empezar por ahí.”

“No quiero que me toques, Nikolai. Estamos hablando para que no uses mi cuerpo para tus necesidades.”

La mirada se le inflama con algo que no puedo nombrar.

“Pequeña zaya espinosa. Todo lo que hago es para mis necesidades. La conversación simplemente resulta ser una de ellas.”

“¿Y cuáles son esas necesidades?”

Las manos se le clavan en mis hombros. En un movimiento fluido, me levanta hasta el escritorio, sép arándome las rodillas con una tranquila autoridad que no deja espacio para la negativa.

“No te muevas. No quieres enfadarme más de lo que ya lo estás.”

Me quedo quieta, aunque cada instinto en mí quiere cerrar las piernas de golpe. Se agacha ligeramente, deslizando el cajón superior de su escritorio sin apartar la mirada de mí.

De dentro, saca una pequeña botella de vodka, el cristal capturando la luz.

“Abre.”

Me la tiende. Vacilo, los dedos rozando el cristal frío antes de envolverlos alrededor.

No me gusta el alcohol.

Nunca me ha gustado.

Papá se convierte en alguien diferente cuando bebe. Y de donde vengo, las mujeres no beben mucho. En realidad no.

“Abre”, repite.

Giro el tapón, y el olor penetrante del vodka me golpea la nariz. Quiero apartarme, pero no lo hago. Lo he olido demasiadas veces antes para estremecerme como una niña.

“Bebe.” Parpadeo, mirando la botella. “Bebe. Lo necesitarás.”

Se inclina tan cerca que puedo sentir su aliento rozándome la mejilla.

“¿Por qué? ¿Me vas a hacer daño?”

“Los castigos serán parte de ti y de mí. Eres una pequeña zaya, y si te dejo correr libre, me temo que harás lo que te plazca.”

“No me gusta el olor.”

“Te acostumbrarás.”

Inhalo de nuevo, arrugando la nariz, y lo que sea que cruce por mi cara le lleva a inclinarse y presionar el beso más leve en el caballete de mi nariz.

“Pequeña zaya dulce. Bebe.”

“¿De la botella? No es propio de una dama.”

“Lo que estoy a punto de hacerte tampoco será propio de una dama.”

Los dedos se me aprietan alrededor del cristal, y me lo llevo a los labios. El primer sorbo me abrasa bajando por la garganta, y el ardor florece en una tos violenta que no puedo parar.

Nikolai me toma la botella de una mano, se la lleva a la boca, y traga sin siquiera pestañear.

La deja en el escritorio con un sordo tintineo, la mirada sin apartarse nunca de la mía.

“Ahora. Date la vuelta para mí, pequeña Zaya. Boca abajo, caderas atrás.”

“¿Por qué?”

Se siente como una orden tan extraña, igual que su dedo antes, y luego… eso.

Nunca pasa nada bueno en momentos como estos.

“Es hora de recibir tu castigo. Demuéstrame lo bien que puedes aguantarme.”