14. Nikolai

Nikolai

Dejar a las mujeres adoloridas es todo lo que un hombre podría desear.

Si te follas a una mujer solo para correrte, eres un individuo lamentablemente aburrido, amigo.

Recurre a la mano, será más fácil.

Le di a Aliya la oportunidad de hablar por sí misma, de defender su caso, y lo hizo mucho mejor de lo que creí que jamás podría.

La mayoría en su situación lloran, gritan y suplican.

Ella no.

En el segundo en que se dio cuenta de que mis hombres no acudirían en su ayuda, hizo lo mejor que una persona en su situación podría hacer. Les hizo sentir una mierda. O al menos lo intentó.

La boca de buena chica necesita algo de reeducación.

No gritó “mierda” ni una sola vez cuando se corrió en su mano. Claro que mi polla estaba entre sus labios, pero no es por eso.

Es su educación recatada y correcta. Prácticamente grabó su odio por las malas palabras en mi frente.

Ahora me fulmina con la mirada, la barbilla inclinada, los ojos entornados en ranuras, la pequeña nariz frunciéndose en una muestra de desafío. Esa carita terca prácticamente me está retando a empujarla.

Actúa como si mi petición fuera algo extraño e impensable.

En el mundo tranquilo, aburrido y predecible de la gente ordinaria, quizás lo sería.

¿En mi mundo?

Mi mundo está pintado en tonos de rojo y negro. A veces esos colores vienen en las manchas brutales y feas de sangre contra la piedra.

Otras veces vienen en las texturas profundas y decadentes de sábanas de seda, el calor de la piel, y el tirón crudo e imprudente del sexo.

Ella aún no entiende la diferencia.

Lo hará.

Echo una mirada al suéter informe que cuelga de ella, una ofensa al cuerpo que esconde. Podría quitárselo ahora mismo. Podría absorber su forma completa, cada curva que intenta mantener alejada de mí.

Pero no lo hago.

Todavía no.

Ahora mismo, solo necesito una cosa de ella. Su trasero.

Porque si veo sus pechos ahora, la arruinaré. La follaré hasta que olvide su propio nombre. Y algo en mis huesos me dice que esas curvas, esos picos suaves y perfectos, convertirían incluso al hombre más frío y sin dios en adorador.

Le harían arrodillarse, y yo no soy el cabrón que se arrodilla ante nadie.

“Estoy esperando.”

La mirada no parpadea. Si acaso, se agudiza, el verde en sus iris volviéndose vivo. El rubor natural de sus labios me tienta, rico y rojo, tan apetecible que no pienso.

Simplemente tomo.

Los dientes se me clavan en su labio inferior, lo suficientemente fuerte para hacerla jadear. La saboreo, siento el leve temblor en su cuerpo, y es embriagador.

Podría besarla de nuevo. Podría dejar al animal dentro de mí reclamarla del todo, robarle el aliento hasta que esté mareada.

¿Pero dónde está la diversión en eso?

“Te dije que podía trabajar”, dice, cada palabra moldeada por el escozor de mi mordisco.

Que le den a esta mujer.

¿Alguna vez se quejará o suplicará?

Será divertido log rarlo.

¿Quizás le gusta el dolor?

Sí me dejó deslizarme por su garganta antes, me tomó como una profesional, aunque no fui suave con ella.

Joder, hasta algunas de las mujeres de trabajo con las que me fo llé se rindieron. Tendré que empujarla y ver hasta dónde puedo llevarla.

“Ya tengo más que suficiente gente trabajando para mí.”

Manteniendo lo que debería haber sido una conversación aburridísima, observo el pequeño cambio en su respiración, el leve erizo de sus hombros.

“Sin embargo, todavía no tengo una esclava.”

La palabra aterriza exactamente como quiero, como el chasquido de un látigo. Se pone rígida, la mandíbula apretándose, esa orgullosa columna vertebral negándose a doblarse.

Bien.

Quiero que se erize. Quiero que pelee. Porque en el momento en que deje de pelear, es mía.

“No soy tu esclava. Nunca seré una esclava. Soy una persona con mis propias necesidades.”

Escupe las palabras como si creyera que pueden construir un muro entre nosotros.

Mono.

Llevo derrumbando muros desde antes de que ella aprendiera a hacerse una trenza. Y me encargaré de cada una de esas necesidades. Haré volar tan alto a esta chica de pueblo que no recordará qué se siente al estar sobre sus propios pies.

Para cuando finalmente la deje ir, si es que alguna vez lo hago, será una mujer completamente diferente a la que me fulmina ahora con la mirada.

Lo admitiré, el solo pensamiento de que se folle a alguien más hace que el asesinato me corra por la sangre. Ese instinto de te mataré y quemaré todo tu linaje en cenizas.

Pero es nueva. Un juguete que aún no he estrenado. La experiencia me ha enseñado esto: cuando un juguete deja de entretenerme, el hambre se drena.

Hasta las ganas de matar se secan después de un tiempo.

“Y no necesito una dibujante de maquinaria en mi línea de trabajo”, le recuerdo.

La barbilla se levanta.

“¿Y cuál es tu línea de trabajo?”

“Pequeña Zaya. Eres una chica lista. Ya lo establecimos. No voy a dejar que me aburras con un discurso de ascensor.”

La confusión parpadea al instante en su cara, y es jodidamente adorable. Cada rasgo se frunce, las cejas apretándose, los labios frunciéndose, los ojos verdes entornándose como si intentara resolver un acertijo.

El póquer la destrozaría.

Vaya, ni siquiera creo que aguantara tres rondas de un simple juego de cartas durak antes de perder la camisa, literal o figuradamente.

“Lo que quiero decir”, me corrijo con pereza, “es que no me convenciste. Haré lo que quiera contigo.”

La respiración se le corta.

“¿Y qué es lo que quieres?”

“Ah, ahora haces las grandes preguntas. Voy a darte una zurra en ese culito. La única diferencia será si te lo hago bueno o te lo pones más difícil siendo una caprichosa.”

“No me tocarás así.”

“Caprichosa, entonces.”

La tomo de la misma mano que besé delante de mis hombres, reclamándola de una manera que todavía no entiende del todo.

¿Fue justo con ella?

No.

¿Sabe lo que significa en mi mundo?

Todavía no.

Pero lo sabrá. Así que la beso de nuevo, porque puedo. Porque disfruto la pequeña inhalación aguda que no puede detener, la manera en que la mirada se le cae a mi boca como si intentara no pensar en ello.

Estos labios harán mucho más que besarla suavemente.

Los hombros se le aflojan solo una fracción, y eso es todo lo que necesito. Uso la apertura para girarla hacia el escritorio, mi palma aplastándose contra su cadera, la botella de vodka en la otra mano. La inclino, tragando otro largo sorbo de oro ruso, dejándome quemar por dentro.

“¿Qué estás—”

“Haciendo esto divertido para ti. Ven aquí.”

Le atrapo la muñeca para ponerla exactamente donde quiero: doblada sobre el filo afilado del escritorio, el borde pres ionándole el coño lo justo para hacerla retorcerse.

Mis antepasados estarían revolviéndose en sus tumbas ahora mismo, siseando sobre maldiciones y malos augurios, sobre cómo ella, yo, o los dos no nos casaremos en siete años, porque estamos en el borde de un escritorio. Pero nunca he sido bueno escuchando a los fantasmas. Esos se los dejo a Dima.

Aplano la palma y la bajo con fuerza en la curva de su mejilla izquierda. El sonido chasquea en el aire como un disparo.

“¡Duele!” yelps, con la voz aguda y sobresaltada.

Bien.

El dolor agudiza a la gente. Cuando se hace bien, no solo escuece. Distrae, ancla, y le da a la mente algo más a lo que aferrarse.

“Que me faltes al respeto delante de mis hombres también duele”, digo, dejando que el tono escale hasta una burla herida, como un adolescente malhumorado al que le deniegan su último Tamagotchi.

No, Nikolai, no pienses en esas malditas cosas ahora, o se te deflacionará la polla.

¿A quién engaño?

Nada lo hará.

“¿No ves lo herido que estaba cuando soltaste todas esas mentiras?”

La cabeza se le gira, la trenza rozándole el hombro mientras me fulmina con la mirada.

“No fui irrespetuosa. Hablé como una persona normal. Y no mentí. Sí nos llevaste a mí y a mis padres de nuestra casa.”

¿Casa? ¿Todavía llama casa a esa cabaña desvenci jada?

Por eso, bueno, no exactamente por eso, pero simplemente porque puedo, suelto otro golpe seco. El sonido la hace saltar, pero esta vez desplaza el peso, ajustando el equilibrio de una manera que la arquea lo justo para que su coño esté exactamente donde quiero. Esto le va a doler.

“¿Sienta bien?”

Dejo que la palma descanse posesivamente sobre la curva que acabo de golpear.

La cabeza se le dispara hacia adelante. “¿Qué… de qué estás hablando?”

“Ya lo verás.”

La mano se le desliza encima de nuevo, más despacio esta vez, el calor de su piel filt rándose en mi palma.

“Nikolai, duele.”

“Ese es el punto, pequeña Zaya. El dolor es memorable. ¿Me respetarás delante de los demás?”

El aliento se le escapa en un estremecimiento, tembloroso y fino. Casi un gemido.

“No.”

Apostaría cada rublo y cada dólar que poseo a que no tiene ni idea de por qué su voz acaba de traicionarla así.

“Cosita mala.” Dejo que las palabras goteen como miel fundida sobre el acero de mi tono.

La palma se me desliza hacia la otra mejilla, ahuecándola un momento, dejándola sentir el calor de mi mano antes de golpear con más fuerza esta vez.

“¡Ahhh!”

“¿Obedec erás? Sé la buena chica que sé que puedes ser, y dame la respuesta que quiero.”

No espero su respuesta, moviéndome más rápido, cada golpe cayendo al ritmo de mis palabras. Pintándola con mi tipo de arte.

Cada palmada es una firma. La carne bajo mi mano se calienta, se suaviza, la piel ruborizándose hermosamente. Se retuerce, atrapada entre alejarse y presionarse contra mí.

“Nikolai, por favor…” Los lloros cambian, la voz queb rándosele alrededor de mi nombre.

Las manos se aferran al borde del escritorio como si se brindara contra una tormenta.

“No volveré a hablar así. No pediré ayuda.”

Se gira hacia mí, las lágrimas marcándole la piel, y una cosa destaca. Estoy seguro de que nadie se atrevió jamás a enseñarle una consecuencia.

No su papá.

Nadie.

Intacta.

Sin marcar.

Una chica en blanco en un mundo construido para gritos y piel enrojecida.