12. Nikolai

Nikolai

“¡Aliya, rápido, al camión. Ahora!” ladro.

Se mueve rápido, las piernas llevándola al vehículo como si huyera del diablo.

“Señora, va a ser movido.”

Hago lo que puedo para sentar a la mujer frágil junto a su hija.

El padre ya está encajado atrás. Tomo el asiento del copiloto delante, los ojos cayendo de inmediato al montón de armas esparcidas por el suelo.

“Cabrón”, digo en inglés. “¿Cómo lo conseguiste?”

“El tío lo hizo posible. Le vieron, y él pidió su director. Dijeron que eran del Ejército Rojo. ¿Puedes creerlo?”

Sí. Puedo.

Es el truco más viejo del libro, y normalmente funciona a las mil maravillas.

“¿Cuánto tiempo tenemos?”

“Quizás cinco minutos.”

Cambio al ruso. “Los tres, abróchense. Vamos a jugar.”

No espero a ver si obedecen.

Cinco minutos, y un cuerno.

Los cabrones vienen justo detrás.

“Mueve, Kyzyl. Mueve.”

La mirada me barre las armas de nuevo, la mano encontrando la empuñadura de una pistola. Empiezo a disparar porque la única salida ahora es a través de ellos.

“Hijos de puta. Esos vehículos están desprotegidos. Solo necesito bajar un poco, acertar en las ruedas. Tú mueves rápido, hermano. Todo lo rápido que puedas.”

El camión da una sacudida hacia adelante, el motor rugiendo, los neumáticos escupiendo nieve y grava en gruesos chorros. Me inclino por la puerta abierta, el aire frío cortándome la cara, los dedos bloqueados en la empuñadura. Apunto al primer vehículo, blanco y abollado, y aprieto el gatillo.

Pop, pop, pop.

Las ruedas explotan en estallidos de goma y aire, su jeep inclinándose de lado como un borracho que se tambalea a casa. Los gritos atraviesan la oscuridad. Hombres salen a raudales de detrás de la fábrica, rifles en mano.

“Manténla recta!” grito, girando el brazo hacia el siguiente objetivo y perdiendo el gorro de perro en la nieve.

Otra ráfaga de fuego, otro vehículo inutilizado. Los disparos empiezan a golpear el camión, golpeando el metal, haciendo vibrar el chasis. Uno arranca el espejo lateral de cuajo.

Aliya da un grito detrás de mí, su madre aferrándole la mano.

“¡Abajo!” ordeno.

Kyzyl gira el volante bruscamente a la derecha.

El camión derrapa, la nieve levantándose en una tormenta cegadora detrás de nosotros. Aprovecho el deslizamiento para girar, disparando las últimas balas. Un hombre cae, otro se tira al suelo buscando cobertura.

“¡Van a seguirnos!” grita el padre de Aliya.

“En esos malditos vehículos no.” Cierro la puerta de golpe y me planto de vuelta en el asiento, el pecho jadeando. “Conduce, Kyzyl. Toma el camino viejo.”

“Está en malas condiciones.”

“Me gustan las malas condiciones.”

Tomamos la curva a alta velocidad. El camión bota sobre los surcos congelados, lanzándonos en los asientos, los faros cortando líneas dentadas en la oscuridad.

La pistola en el regazo todavía está caliente, el pulso más ardiente. Cuando miro atrás, no hay nada detrás de nosotros salvo nieve removida y oscuridad.

Por ahora, somos fantasmas.

Todo el tiempo que viajamos por el camino lleno de baches, Aliya le tararea algo a su madre, una canción sobre cómo todo está bien, sobre no temer al lobo ni al búho.

La chica conoce todas las películas rusas jamás rodadas, y claramente usa esas viejas canciones para calmar a la mujer mayor.

Su voz es baja y ronca, las palabras graciosas saliendo en cascada hasta que casi puedo ver a ese actor borracho de la película, cantando en un restaurante con el brazo escayolado.

“¿Tienen esos cabrones un cargador para un teléfono ladrillo?” pregunto cuando llegamos a un tramo más suave de carretera y la madre de Aliya se queda en un sueño inquieto.

Por suerte, Kyzyl sabe adónde va. Empiezo a rebuscar un cable, un sitio donde enchufar su teléfono.

“Tu teléfono se quedó en el jeep, y no sé dónde está el mío”, dice.

“No te preocupes, tomé el tuyo. Pero está muerto. Necesitamos llamar a Dima. Probablemente ya nos da por cadáveres.”

“Joder. Ni siquiera lo había pensado”, suelta Kyzyl mientras abro la guantera y encuentro exactamente lo que buscaba.

Enchufo el aparato, espero a que la pantalla se ilumine, y en cuanto lo hace, llamo a mi hermano. La línea hace clic después del primer tono.

“Nikolai, dime que eres tú.”

Me recuesto en el asiento, sonriendo socarronamente aunque él no pueda verlo.

“No quiero.”

Un fuerte suspiro cruje por el altavoz, mitad alivio, mitad fastidio.

Así es Dima.

“Lo tomaré como un sí. ¿Dónde demonios has estado? Desapareciste del mapa.”

“No solo escapamos de los chechenos, hermano, sino que además encontré un tesoro por el camino.”

Echo una mirada a la chica detrás de mí, con la cabeza inclinada hacia su madre dormida, y sigo hablando en ruso porque soy un imbécil.

“Aliya. ¿Cómo era tu apellido? Se me olvidó.”

“¿Tu producto?”

“No le gusta que la llamen producto ni cosa.” Kyzyl proporciona el nombre, y sé que Dima lo oyó porque silba suavemente.

“Papá predijo que los encontraríamos algún día.”

“Tenía razón. También encontré al topo.”

“¿Andrei sigue respirando? Era mayor que Padre.”

“Sí, y su hija es impresionante. Chupa como una profesional. Sin reflejo de arcada, aunque me mordió la polla porque Papá no le contó nada sobre los hombres. Es pura, hermano.”

Kyzyl suelta un suspiro, pero mi atención está en el hombre en cuestión. Le humillaré cada vez que pueda.

Dima se aclara la garganta al otro lado.

“Bien por ti y por tu polla mordida.” Hace una pausa. “Escucha, necesito que estés en Moscú antes de volver a Nueva York.”

Eso me hace incorporarme.

“¿Qué ha pasado?”

“Creo que te han dejado sin novia.”

“Qué rápido. ¿Huyó cuando se enteró de quién sería su marido?”

“No, imbécil. La asesinaron.”

Los dedos se me aprietan alrededor del teléfono.

“¿Quién?”

“No entiendo lo que está pasando en Rusia, Nikolai.”

“¿Qué coño quieres decir? No tocamos a las mujeres así.”

“Estoy empezando a pensar que alguien está interfiriendo en todo lo que ocurre allí solo para fastidiarme aquí.”

“¿Qué hay del acuerdo con este Franco?” Estiro las piernas mientras el camión traquetea. “¿Los británicos firmaron con él?”

“No lo hicieron. William acaba de subir al poder. Y toda esta mierda de alianza… no sé, Nikolai.”

“También lo entiendo, hermano, pero creo que la historia está a punto de cambiar, y vamos a tener que mantenernos en el poder. ¿Qué sabes de él?”

“Franco tomó el mando, y dejó al don en Italia. Se casó con Isabella Rossi, por Dios.”

“¿La hija bastarda del don?”

“Sí.”

“¿No es ella como—”

“Lo es, pero ya sabes que el don está loco.”

“¿Y este Franco?”

“Tiene toda la amabilidad de una serpiente. Me dijo que le encantaría quedarse en su carril y construir una potencia con las tres familias, algo sobre los irlandeses y los albaneses uniéndose también.”

“Que me jodan.”

“Puedes repetirlo. Oí que estaban planeando reunirse en grupo.”

“Entonces, por lo que entendí, el don sigue en Italia, lejos del lío que creó con los irlandeses?”

“Exactamente.”

“Vaya, joder. Los irlandeses usarán eso para meternos con nosotros. Tendremos que pensar, pero yo quedaría con este tal Franco”, le digo a mi hermano de nuevo.

Podríamos estar en serios problemas si los irlandeses, o lo que queda de ellos, entran en guerra con nosotros. No ganarán, pero las pérdidas serán grandes. Nunca ha habido buena sangre entre los irlandeses y los rusos.

Franco lleva tiempo queriendo que formáramos parte de su lío de alianza, pero como quería trabajar con los irlandeses, lo rechazamos.

Ahora, si se ha tomado una novia irlandesa para sí mismo por lo que Dima acaba de contarme, entonces este Franco podría necesitarnos más de lo que nosotros le necesitamos a él. Podría ser bueno para todos.

“Puedo escucharte pensar”, reflexiona Dima en voz alta.

“Creo que necesitamos esto, Franco y William. Los británicos tampoco quieren este lío, y eres padre. Alec te necesita. No puedes ser como nuestra madre.”

“Lo sé”, dice con un murmullo.

Al otro lado hay una larga pausa, y le escucho encender un cigarrillo. Quisiera reprenderle, pero si está fumando, está estresado.

“Simplemente no me fío de él todavía”, dice Dima finalmente. “Pero puede que no tenga elección. Si William acepta, probablemente tendré que seguirle. No quiero problemas con él también.”

“En el peor de los casos, matamos a este tal Franco si cruza la línea. No te estoy diciendo que te fíes de él. Solo digo que necesitamos actuar con inteligencia.”

“¿Dónde estás ahora?” pregunta.

“A cuatro horas de Kamchatka.”

“Tómate unos días de vacaciones allí. Probablemente llevas un tiempo sin dormir.”

“Sí, Papá.”

“Cállate. Coge el Transiberiano lo antes posible después. No quiero que desaparezcas del ejército sin una explicación. Nuestros hombres siguen allí.”

Asiento para mí mismo.

“Necesito asegurarme de que siguen vivos después de esa emboscada. No sé cuántos ataques más tienen planeados los chechenos.”

“Llévate a tantos hombres como puedas a los Estados Unidos cuando llegue el momento, pero necesito que averigües quién mató a tu novia.”

“Entendido. ¿Algo más?”

“Salva a los importantes. No quiero a los hombres problemáticos en EE.UU. Déjalos en Rusia y dáles tareas. Los rumores dicen que la guerra está empeorando a cada minuto. Y cuídate. Eso es una orden.”

La línea se corta.

Dejo el teléfono en el regazo y miro el espejo retrovisor. Aliya está ahí, inclinándose hacia su madre, hablando con esa voz suave y ronca.

Lo que sea que esté diciendo funciona. Los ojos de su madre ya están cerrándosele de nuevo. Sigo mirándola, pero puedo sentir el peso de otra mirada, la del padre.

No dice ni una palabra después de cada fragmento de información que voy soltando. Reconozco el tipo.

Ya hizo desaparecer a su familia una vez para proteger a su preciosa hija.

Lo intentará de nuevo.

Cuando lo haga, tendré que decidir hasta qué profundidad estoy dispuesto a cortar, sabiendo perfectamente que mi conejita quizás nunca me perdone si sus padres acaban bajo tierra.

Que me den si entiendo por qué eso me importa siquiera.

Las puertas del campamento militar gruñen al abrirse como una bestia agonizante.

Todas las cabezas se giran hacia el desconocido y maltrecho camión que entra. Luego una sola voz corta el silencio.

“Es el capitán.”

Un murmullo se construye, estallando en un grito ronco de alivio mientras abro la puerta de golpe y bajo a la nieve compactada.

“Está vivo”, grita alguien.

Ignoro las palabras.

Barro el patio en un inventario frío y rápido, contando caras. Evaluando la postura. Buscando los huecos donde antes había hombres.

Todos están mirando a los tres civiles que bajan detrás de mí, pero nadie se atreve a preguntar.

Saben mejor.

Fijo la mirada en el Sargento Volkov, el hombre cuya unidad envíé al sur.

“Informe.”

Se cuadra.

“Señor. Hicimos contacto. Dos enemigos enfrentados y neutralizados. Sin bajas propias.”

“¿Y las otras unidades?”

“Todas localizadas, señor. Sin bajas. Pero su unidad no regresó. Solo usted y el señor Kyzyl.”

Un aliento colectivo de tristeza se libera a mi alrededor mientras niego con la cabeza. Vi sus muertes. Dejo que la pena cuelgue en el aire un momento antes de cortarla.

“Bien. Empiecen a empacar el equipo. Todos vienen a Moscú conmigo. Lloraremos a nuestros hermanos caídos, y luego abandonaremos este maldito lugar.”

La tensión estalla en un rugido retumbante de aprobación. Les doy un único y seco asentimiento, el único reconocimiento que obtendrán, y me giro mientras Kyzyl da un paso al frente, su voz retumbando sobre el ruido.

“¡Necesitamos dos habitaciones! ¡Una para los invitados del capitán, y otra para el propio señor Karalov. ¡Yo dormiré con vosotros, degenerados!”

Un soldado se separa del grupo, trotando hacia los barracones. Le detengo con una mano en el hombro.

“Haz esa una cama doble. Uno de mis invitados y yo compartiremos habitación.”

El hombre sonríe, un silbido bajo y apreciativo cortando el frío.

“¿Se encontró una muñeca bonita, capitán?”

Una muñeca sería aburrida.

Las muñecas no luchan.

Esta conejita sí.

Me giro, y la veo. Ya ha iniciado una insurgencia de una sola mujer.

Un semi-círculo de mis hombres la rodea, con expresiones de confusión y diversión.

Sus iris verdes brillan incluso desde la distancia que nos separa, el pelo negro volando alrededor de su cara por el viento detrás del gorro de conejo.

“Nos secuestró”, les está diciendo, su voz afilada y clara como hielo al romperse. “A mí, a mi madre, a mi padre. Nos arrastró de nuestra casa como a animales. Este es el hombre por el que estáis vitoreando.”

Su padre, que entiende la precariedad de su situación, sisea entre dientes. “Aliya, calla.”

Ella le ignora, dando otro paso desafiante hacia adelante, la barbilla bien alta.

“Deberíais saber todos—”

“Zaya.”

Una sola palabra es todo lo que mis soldados necesitan para abrirme paso. No me detengo hasta estar directamente frente a ella, invadiendo su espacio, obligándola a inclinar la cabeza hacia atrás para encontrar mi mirada.

Los dedos me suben y le agarran la barbilla con una firmeza ineludible que la bloquea en su sitio.

“Estás en mi mundo ahora, y en este mundo, los lobos no escuchan las súplicas del cordero. Especialmente”, digo, dejando que el pulgar le acaricie despacio la mandíbula, “cuando el cordero le pertenece a su príncipe.”

Nadie se mueve.

Nadie respira.

La diversión ha desaparecido de los rostros de mis hombres.

Ella solo me fulmina con la mirada desde abajo, la boca apretada en una fina línea blanca.

La pobre pequeña zaya tiene frío.

Pero ¿sus ojos? Están prácticamente gritando, y prometen asesinato.

El juego comienza.