10. Nikolai #2

Me imagino que, en su mente, mis palabras extranjeras solo pueden significar una cosa: insultos.

Debe de pensar que estoy criticando su técnica, burlándome de su actuación.

Su respuesta es rápida, brutal, y apunta directamente a mis activos más vulnerables.

Su mano, que había olvidado por completo, sale disparada y jala de mis pelotas con la fuerza de alguien intentando arrancar una cortacésped testaruda.

Simultáneamente, como para añadir un floreo final y tortuoso, me succiona aún más profundo, justo hasta el fondo de la garganta.

“¡Oh, mierda!” Las palabras me salen arrancadas. “Joder qué bueno.”

El dolor es cegador, el placer es trascendente. Es la sensación más confusa y agoni zantemente perfecta que he sentido nunca. Y me doy cuenta, en ese momento de exquisita tortura, de que lo estoy disfrutando. Enormemente.

Su furia mal encaminada y violenta es un condimento que nunca supe que necesitaba, así que sigo con el juego del inglés, soltando otro gemido.

Que piense que me está castigando.

Que siga jalando.

Disfrutaré absolutamente de su rabia.

“Eres la maldita perfección. Te meteré en una botella y te dejaré salir a chuparme las pelotas hasta dejarlas secas.”

Vuelve a jalar de mis pelotas, haciéndome ver estrellas.

¿Quién sabía que también me gustaría el dolor?

Normalmente soy yo quien lo da, no quien lo recibe.

“Chupa”, ordeno, volviendo al ruso.

Cuando no lo hace, le jalo el pelo, fuerte. Ella echa los ojos hacia atrás.

“Ahora, sé buena chica y chúpame la polla. Mete la mano en esos pantalones feos. Vamos. Hazlo sentir bien.”

Me mira desde arriba desde su posición en el suelo, con las pupilas grandes y atónitas. Es un buen aspecto en ella.

Como un pollo bebé que acaba de ser empujado del nido e intenta entender qué es la gravedad.

“Hazlo, pequeña Zaya. No querrás que me enfade.”

Sus oscuros iris verdes se entornan en un destello de atrevimiento, pero da un asentimiento brusco y breve, con mi polla todavía anidada en su boca.

Entonces, la gran expedición comienza.

La mano desaparece en la masa informe de lana que llama pantalones. Empieza un frenético susurro, un sonido como el de un pequeño animal atrapado intentándose cavar camino hacia la libertad. Se tarda un momento en que la absoluta e irremediable absurdidad de la situación se registre del todo.

No está siendo desafiante.

Está perdida.

Literalmente está batallando con su propia ropa para encontrar su propia anatomía. La lana que lleva debe de ser la tela más barata e inclemente que el hombre ha conocido. Estoy presenciando una guerra de una sola mujer contra múltiples capas hostiles de ropa.

Que me jodan.

Si no estuviera recibiendo en este momento una felación de una arqueóloga amateur, estaría rugiendo de risa.

Este día no puede volverse más loco.

En lugar de reírme, decido añadir una banda sonora a su lucha.

“Así. Encúntralo. Ahora, hace que te corras.”

Supongo que finalmente ha traspasado la última capa de su fortaleza textil, porque la mano libre sale disparada y, una vez más, se aferra a mis pelotas con el agarre de una mujer que acaba de descubrir que su marido se jugó los ahorros de su vida.

“¿Mojada?” me burlo.

Esta, al parecer, es una acusación demasiado vil para que la soporte. Niega con la cabeza con tanta violencia que es un milagro que no se lleve un latigazo cervical.

El movimiento es tan brusco que mi polla sale de su boca con un húmedo y cómico plof. Le tomo la cabeza, con el agarre firme, y la estabilizo, forzándola a encontrar mis ojos.

“No. Mala pequeña Zaya”, gruño, inclinándome hasta que mi voz es un susurro contra su oído. “No hemos terminado. Necesitas mantener mi “cosa” caliente, ¿verdad?”

“Ahhh…” tararea, pero no la dejo moverse.

“Juega con tu coño”, ordeno. “O eres demasiado conejita asustada para tocarte?”

Los dedos se me entretején en su pelo, hundiéndose en la pesada y suave masa.

“Mueve la mano ahí abajo mientras yo muevo los dedos en tu pelo. Y chupa.”

Me lanza una puesta de ojos de nivel adolescente, plena y dramática. No puedo saber si va dirigida a mí, o si un destello de sensación real ha logrado pasar la gran muralla de lana que lleva.

No tengo ni la más remota idea de lo que está ocurriendo en el territorio sin explorar al sur de su ombligo. Por lo que sé, podría estar tejeándo un suéter allá abajo.

Es una lástima. En mi prisa por iniciar este tutorial, descuidé asegurar una visual. Un error de novato que me encargaré de corregir más tarde.

Una idea surge en mi cerebro empañado de sexo.

“Te vas a correr, y yo lameré tu dulzura cuando hayas terminado, igual que tú hiciste con mi mano. Ahora mueve los labios y la mano. Quieres correrte si no quieres enfadarme.”

Como si un interruptor se hubiera encendido en su cerebro, mueve la mano hasta el punto en que puedo ver el movimiento, y con eso, me empujo dentro de ella, tan rápido y brutalmente como puedo.

Lo acepta todo, y el último de mi control se rompe.

La tomo toda, una embestida plena y posesiva, y mis pensamientos cambian al inglés.

“Joder, sí”, gruño. “Así. Mismo.”

Entonces empieza el temblor, un leve escalofrío que le recorre todo el cuerpo.

Un evento sísmico con yo en el epicentro.

Mi primer pensamiento arrogante es: ¿Se está corriendo ya?

Una noción ridícula. Entiendo el cuerpo femenino lo suficiente como para reconocer que no es un interruptor de luz, especialmente cuando el maldito nunca se ha encendido por primera vez.

Esto no es un orgasmo real. Puede ser un sistema eléctrico cortocircuitándose por una sobrecarga que nunca fue diseñado para manejar.

Esto son datos.

Una prueba.

Los restos de este placer involuntario, la manera en que su cuerpo se sacude sin su permiso, serán un excelente barómetro de su voluntad de escuchar. De obedecer.

Porque creo que acabo de tropezar con algo increíblemente raro. Una verdadera natural. Una sumisa en estado salvaje.

Y yo, el bastardo afortunado que la encontró, voy a disfrutar cada maldito segundo del proceso de domar.

Mi liberación es un signo de puntuación final y violento en la lección. Una posesión.

“Trágalo todo”, raspo.

Sus pupilas están grandes, nadando en una mezcla de shock y pánico. Lo intenta lo mejor que puede, pero no lo dejo al azar.

No detengo el ritmo arrogante de mis caderas. Le agarro el pelo, anclándola, mant eniéndola firme mientras follo su boca en una cadencia final y punitiva hasta que no queda nada excepto mi victoria en su lengua.

Me echo hacia atrás, respirando fuerte mientras un gruñido satisfecho me escapa.

“Joder. Eso fue lo mejor.”

Se queda temblando en el suelo, aturdida y sin fuerzas. Un hombre menor la dejaría allí. Pero tengo estándares. Me inclino y le presiono un beso suave, casi casto, en la punta de la nariz.

Luego le agarro el brazo y la levanto a pulso, con la mano estabilizándola cuando las piernas amenazan con ceder.

¿Ves?

Un caballero.

Puede que rompa mis juguetes, pero siempre los recojo después.

Es solo educación.

Antes de que pueda ponerse al día con este cambio de monstruo a ayuda de cámara, mi atención cae en su otra mano, la que escondió en la ropa después de excitarse.

Le capturo la muñeca antes de que pueda apartarla. Los dedos le brillan con su propia y reticente excitación.

Me los llevo a la boca, y uno a uno, lamo cada dedo hasta dejarlo limpio. Sabe a ella misma. Un sabor crudo, salado y femenino que yo ordené que existiera. El maldito cielo puro.

Mi cielo, y me recreo en él, tomiéndome mi dulce y victorioso tiempo.

“¿Te has corrido?”

La vergüenza le pinta la cara, y es por esto que no me gusta lidiar con este lío de vírgenes.

Son demasiado susceptibles, y yo soy demasiado cabrón para hacerles sentir seguras y lo que sea que necesiten.

“Espero que estés satisfecha, porque nos vamos.”

Tomo mis bóxers, haciéndolo un espectáculo al ponérm elos, dejando luego que la cinturilla golpee los músculos inferiores del abdomen. Esta habitación está más fría que el salón.

Tendré que ir a por la ropa que dejé detrás de la puerta más adelante.

Dejo que los dedos me envuelvan alrededor de la misma muñeca que acabo de llevar a la boca, con la piel todavía cálida.

La jalo, bruscamente, de vuelta al salón, donde Luda nos observa desde un viejo sofá de brocado. Del tipo en que solía sentarse mi abuela.

Este, madre en el sofá, estigma tiene su mérito.

Una manera de darle a las mujeres un lugar donde instalarse.

En el momento en que Aliya la ve, se libera de mi sujeción laxa. No corre; se desploma, arrodillándose a los pies de su madre, con la cabeza inclinada.

Una sola palabra susurrada escapa de sus labios. “Perdón.”

¿Por qué, exactamente?

La disculpa es inútil.

Hizo lo necesario para saldar una deuda que su padre contrajo. Fue una transacción, simple y llanamente.

Esta situación es una consecuencia directa de las acciones de su padre. Mi involucr ación es meramente como cobrador.

Suspiro, yendo a por el resto de mi ropa. Fuego o no, este lugar es frío.

“Está bien, docha”, susurra la madre, delgada como el papel. “No hiciste nada malo.”

Aliya asiente, pero un temblor le recorre todo el cuerpo.

La frágil mano de la madre le acaricia el pelo a su hija, una escena que debería evocar algún tipo de sentimiento. En cambio, siento el leve nacimiento de un bostezo, un profundo aburrimiento ante esta muestra de emoción.

Les concedo el silencio, sin embargo.

Al menos no gritó. No suplicó. Si se hubiera disuelto en histeria, quizás la habría encontrado demasiado tediosa para molestarme y simplemente me habría ido.

En cambio, negoció con la única moneda que tenía para salvar a las personas que quiere.

Es eficiente.

A lo largo de los murmullos, la mirada de su madre se aferra a mí, sin parpadear. La mano le tiembla al acariciar el pelo de su hija, pero la mirada es algo desesperado y buscador.

Está buscando un destello de humanidad, un terreno común, un alma a la que pueda apelar.

Está mirando hacia el vacío.

No hay nada aquí que pueda encontrar.

La puerta cruje al abrirse, y Kyzyl llena el marco. Sus ojos, acostumbrados a la violencia y a sus secuelas, hacen un inventario rápido y eficiente de la habitación.

Ve a Aliya arrodillada, a la madre enferma en el sofá, y a mí, de pie apartado de todo. Absorbe el tableau de silenciosa devastación, y un largo y cansado suspiro le escapa de los labios.

“Eres un cabrón”, me dice en inglés.

“Ah, lo sé.”

Al escuchar mi voz en inglés, Aliya da un salto en su sitio, pero su madre la sujeta, calmándola.

“¿Está herida?”

“No me va la violación, y la princesa casi me arranca la polla de un mordisco.”

Kyzyl, el imbécil que es, estalla con su risa grave y resonante. La gente suele confundirle con el príncipe solo por ese sonido.

“Ciérrate. No sabía qué hacer con una polla.”

“Y gilipollas que eres, tomaste el papel de su maestro.”

“Sí, y es una estudiante de puta madre, sin reflejo de arcada.”

“¿Está tu polla tranquila ahora que ha tenido coño?”

“No tuve coño. ¿Por quién me tomas? Ya sabes que necesito tiempo. Solo tuve sus labios y dientes.”

“Eres un imbécil certificado.”

No me sentiré mal por ello.

Tomé lo que es mío.

Su padre cometió el error, y su hija lo pagará.

Es prácticamente bíblico.

Como si lo hubiera invocado el pensamiento, el viejo bastardo mismo aparece detrás de Kyzyl, bloqueando la débil luz del exterior. Las manos las tiene teñidas de oscuro, el olor metálico de sangre tenue en el aire.

Se encargó del asunto.

Su mirada salta de su mujer a su hija, arrodillada en el suelo, y luego a mí. Arremete hacia adelante, deten iéndose justo antes de llegar a mí, la cara una máscara de rabia teatral. La pura y sin mitigaciones audacia de ello casi me hace reírme.

“¿Qué le has hecho a mi hija?” exige en inglés. “¿La has tocado?”

El cabrón.

La vende como ganado para salvar su propio pellejo, y ahora hace el papel del padre ultrajado.

Mi padre me contó todo sobre ese trato.

Cada detalle está grabado en mi memoria.

Podría haber servido a mi padre y soportado la humillación que merecía. En cambio, eligió entregar a su hija. Mi padre ni siquiera lo tenía en mente en primer lugar.

Así que, que le den.

Le encuentro la mirada y respondo en ruso porque seré el único que use el inglés contra ella.

“Lo que haga con mi propiedad no es de tu incumbencia, Viejo.”

La dejo estremecerse en el suelo, pero no espero su respuesta ni su drama. Ya es irrelevante. Mi atención vuelve a mi propiedad.

“Levántate”, digo, con la voz plana y desprovista de emoción. “Haz una maleta. Tu nueva vida te espera.”