10. Nikolai

Nikolai

La pureza nunca ha estado en mi lista de la compra cuando se trata de mujeres.

No creo que ningún hombre cuerdo la busque activamente si la religión no entra en sus necesidades. La pureza es un proyecto.

Es como comprar un mueble de IKEA, solo que viene sin instrucciones y faltan la mitad de los tornillos.

Tienes que hacer todo el trabajo, todo el montaje, ¿y para qué?

Un resultado tambaleante e incierto.

Ya tengo suficientes proyectos.

El sexo no debería ser uno de esos misterios. El buen sexo es un dúo, dos jugadores encontrando el mismo ritmo, respondéndose el uno al otro, construyendo algo que ninguno puede crear solo.

¿Cómo se supone que mi pareja va a crear música si nunca ha visto siquiera las partituras?

Y luego está esta.

Mi pequeña zaya, de rodillas en el suelo, mirándome como si le acabara de pedir que explique la física teórica en griego antiguo.

Su confusión es divertida, pero no estoy seguro de que ella lo vea así.

En su pequeña mente, todo es profundamente, hermosamente ingenuo.

Es casi una obra de arte.

Le reconoceré esto: parece captar los fundamentos absolutos.

Sus padres al menos deben de haberle explicado que los bebés no llegan en cigüeña ni se encuentran en un repollo.

¿Más allá de eso?

Es un mapa en blanco.

Territorio sin explorar.

Normalmente, este nivel de ignorancia sería un detonante de ruptura.

Una descalificación inmediata. Me aburriría antes incluso de empezar. Pero con ella, es algo completamente diferente.

Es la auténtica guerra de ojos bien abiertos que sucede en su cara, la batalla entre su educación recatada y educada y la fea y vulgar realidad a la que se está viendo obligada a enfrentarse.

¿Y la mejor parte?

Es ajena al incendio que enciende. Esa inocencia aturdida e intacta golpea más fuerte que cualquier mujer que haya intentado seducirme a propósito.

Está ardiendo de caliente, y de alguna manera, es la única alma viva que todavía no se ha dado cuenta.

“¿Por qué querrías eso?”

Y ahí está otra vez. La pregunta que haría una virgen.

Me mira con esos verdes zorrunos e incomprensivos, y tengo que contener una sonrisa.

¿Por qué querría ver los primeros destellos de placer genuino y desinhibido cruzarle la cara?

¿Por qué querría ver cómo su cuerpo aprende un nuevo idioma?

Podría decirle la verdad: que el placer de una mujer, dado libremente o tomado, es la cima de la posesión.

Pero ¿dónde está la diversión de eso?

Estoy disfrutando este juego.

Esta especie de reeducación. Así que hago lo que haría cualquier cabrón egoísta. Miento.

Bueno, no exactamente mentir. Es una omisión de la verdad cuidadosamente elaborada, adaptada a esta situación específica y extraña.

Ya me habría ido con cualquier otra mujer con este nivel de desconocimiento. Deben de ser los cinco meses de no follar nada, una sequía que claramente está empezando a deformar mis estándares.

“No tengo uso para las mojigatas, Zaya, y tú eres la definición misma de una. Te estoy dando la oportunidad de demostrarme que hay más en ti de lo que tus padres te enseñaron. Que no eres solo una muñeca vacía y obediente.”

¿Ves?

No es una mentira.

Solo una amenaza envuelta en una prueba.

“Pero ¿no se supone que una mujer debe ser mojigata?”

La confusión guerrea con el dogma en su expresión.

“¿No es eso lo que quieren los hombres?”

“¿Y quién te metió ese veneno?” pregunto, la respuesta casi gotea de su silencio.

Su querida mamá y papá, sin duda.

Casi puedo escuchar la conferencia, susurrada con té y galletas en su estéril casita. Una buena chica es una página en blanco. Un hombre quiere esposa, no una puta. Conocer tu propio cuerpo es una mancha, un pecado.

Qué maldita broma.

Creo que Rusia necesita a alguien como Meryl Streep en su órbita, al menos por un tiempo, y yo no soy un feminista a ultranza.

Solo quiero que mis mujeres acepten mi polla sin quejarse.

Sí, incluso yo puedo ver el problema en mi lógica, pero a la mierda.

Las mujeres deberían disfrutar del sexo igual que los hombres. Vaya, pueden tener múltiples orgasmos en un solo acto. En mi libro, ya por eso sólo nos superan.

“Mira, cosita espinosa. Necesito que lamas mi “cosa”, como tan delicadamente la llamas, solo que sin dulces. No tengo interés en pillar una infección por hongos de mi propia benevolencia mal orientada.”

Honestamente, estoy empezando a arrepentirme profundamente de toda la idea del caramelo. Pareció un movimiento táctico brillante hace unos momentos, un pequeño regalo sexy en forma de mi polla.

Ahora solo estoy pegajoso y perdiendo la paciencia rápidamente. La imagen de ella licándose mi líquido de la mano hace un momento, con una curiosidad de ojos bien abiertos que era irritantemente excitante, es lo único que me impide cancelar todo el experimento porque eso estuvo bueno.

“Cierra los labios sobre la cabeza”, instruyo, hablando despacio, como a un niño. “Y chupa.”

En el instante en que las palabras salen de mi boca, sé que he cometido un error catastrófico de juicio.

Sus dientes, pequeños y afilados como son, me clavan como si fuera un maldito pepino crujiente que acaba de arrancar del huerto.

Un pinchazo de dolor puro e incontaminado me recorre.

“¡Los dientes!” siseo, con todo el cuerpo tensándose. “Retira los dientes.”

Me mira, con los ojos parpadiando con genuina confusión.

“Están dentro de mi boca”, afirma, como si explicara una ley fundamental de la física. “No puedo retirarlos.”

Miro al techo y rezo pidiendo ayuda que claramente no va a llegar.

¿Es una idiota?

No, claramente no lo es.

¿Debe de ser algún tipo de incompetencia armada, entonces?

Quizás debería conseguirle un plátano o algo. El entrenamiento no es tan mala idea con este monstruo de mujer.

“Quizás deberías apuntar a mujeres mayores la próxima vez.”

“Intentatelo de nuevo”, instruyo, y que Dios me ayude, lo hace.

Esta vez, parece estar intentando cerrar los labios mientras simultáneamente mantiene su agarre mortal. El resultado es aún peor.

Se acabó.

Estoy harto.

“¡Por el amor de Dios, mi padre me deja a esta mujer como si fuera un regalo! ¡Me carga con una chica de convento que cree que una polla es una maldita mordedora de bebé!”

Ella se echa hacia atrás de inmediato, con la expresión cambiando a la familiar desaprobación.

Odia cuando hablo inglés. No hizo falta mucho para entender eso de ella.

A esta pequeña le disgusta cuando no entiende lo que pasa a su alrededor. La ofensa a su sentido del decoro es, al parecer, más fuerte que su deseo de roerme la polla.

Gracias por los pequeños milagros.

Al menos mi activo más valioso ya no está, por el momento, en peligro mortal.

Nueva estrategia. Las instrucciones verbales resultaron en lo que se sintió como un ataque de piraña. Hora de una demostración práctica.

“Bien, para. Mírame.”

Junto los labios, huecando las mejillas en la clásica forma de “O” que he visto en incontables mujeres que en realidad sabían lo que estaban haciendo. Profesionales que podían inhalar el alma de un hombre a través de su polla.

“Así. ¿Ves? Sin dientes. Es un vacío, no una trampa para osos.”

Observa mi cara con la intensa e inquebrantable concentración de un estudiante memorizando para un examen final. Con el ceño fruncido en concentración.

Luego imita el movimiento. Abre la boca, hueca las mejillas, y se da a sí misma un pequeño asentimiento afirmativo.

Por un segundo, casi espero que saque un bloc de notas y empiece a tomar apuntes.

“Estupendo”, digo, intentándolo sonar alentador, como un maestro paciente que no está al borde de un colapso nervioso. “Ahora, mantén esa posición exacta. No pienses, no improvises, no hagas nada ingenioso. Voy a empujar hacia dentro.”

Ella da otro de esos diligentes pequeños asentimientos, y yo me preparo, completamente listo para otro asalto dental, otra ronda de lo que ahora llamo el Crujido de Pepino.

Empujo hacia adelante despacio, con precaución…

Y.

Oh.

Santo.

Dios.

No hay dientes. Ni un solo incisivo a la vista. Es solo… el cielo. Puro, incontaminado, torpe-pero-de-alguna-manera-perfecto cielo.

Una funda cálida y húmeda con una succión suave y natural que su completa e irremediable torpeza no puede explicar.

Es ilógico. Es imposible. Es lo mejor que me ha pasado en cinco meses muy largos y muy frustrantes.

Mi pequeña alumna espinosa ha resultado ser una maldita prodigio.

Una oleada de asombrado aprecio me recorre. Esto requiere ánimo. Refuerzo positivo.

“Así mismo”, susurro, cambiando al inglés por instinto.

Su madre está justo al otro lado de la puerta, un fantasma en su propio hogar, y aunque no tengo ningún reparo en corromper a la hija, tengo una extraña y repentina aversión a que la mujer enferma escuche los sucios detalles.

Una cortesía profesional, quizás. El respeto que mi abuela intentó y no logró enseñarme.

¿Quién sabe?

Envalentonado por este impactante éxito, me pongo avaricioso. Quiero ver hasta dónde llega este talento accidental. Las manos me rodean la parte de atrás de su cabeza, los dedos entretejiéndose en su pelo.

Controlándola en cada maldito movimiento.

Me mira hacia arriba, deteniendo la succión.

“Esperando mi guía, pequeña Zaya?”

No le dejo retroceder, mientras empujo más profundo, poniéndola a prueba. Esperando la inevitable tos, el balbuceo, el golpe frenético en mi muslo que señala que se ha alcanzado un límite.

Estoy preparado para ello.

Pero nunca llega. No hay resistencia. Simplemente me acepta, a todo, con los músculos de la garganta trabajando con un instinto primario que ella no podría comprender.

Ya no es un acto torpe. Es como si intentara extraer el alma de mi cuerpo a través de mi polla.

“Joder qué buena, la pequeña escondida en Siberia.”

“Ahhh…” Un sonido gutural amortiguado vibra de su garganta alrededor de mí.

“Y no tiene reflejo de arcada”, murmuro.

“Ahhh…”

“Joder, esto es perfecto.”

Cambio el resto de mis elogios al inglés. No hay razón para que entienda lo talentosa que es en realidad.