8. Nikolai #2

“Ah. Hablas bien el ruso.”

Es todo lo que me da, llano y sin impresionar.

“Porque nací aquí. Bueno, no aquí-aquí. En Moscú. Igual que mi hermano.”

“¿Y cuándo te vas?”

“¿Yo? No voy a ninguna parte. No sin ti, mi Zaya.”

“Tengo una vida aquí. No puedes llevarme sin más.” Su voz tiembla, pero se mantiene firme. Casi lo respeto. Podría decirle que esto no es una vida, que nadie debería llamar hogar a este wasteland olvidado de Dios. Pero no lo haré. Respeto esta parte de Rusia. Sobrevivir aquí requiere mucho valor.

“Bueno, tu vida es mía.”

“No, no lo es. No eres Dios.”

“Discutible. En mi mundo, soy el segundo después de Dios.”

“Yo no formo parte de tu mundo.”

“Ah, pero sí. Fuiste un trato. Pregúntale a tu querido papá.”

“No te dejaré solo con mi mamá.”

“Entonces pregúntale a ella. Luda, ¿verdad?” Miro a la mujer con las manos temblando, aunque no como antes. La valeriana claramente le ayudó con el estrés inmediato, pero no le gusta mi atención.

“Deja a mi mamá en paz.”

“Bien. Entonces te lo diré yo. Tu papá fue un imbécil. Traicionó a mi padre, le robó y casi mató a su protegido. Mi padre pudo y quizás debería haberle matado, pero Alec Karalov era un cabrón poético.”

Dios, echo de menos a ese hombre.

“No sé quién es ese Alec.”

“Mi papá hizo que el tuyo firmara un contrato que dice que su segundo hijo—” señalo mi pecho “—puede hacer lo que quiera con su hija. Entonces éramos niños. Eres cuatro años menor que yo. Tenías dos si no me equivoco, y yo tenía seis.”

“No se puede firmar por la vida de una persona.”

Aparece una delicada arruga entre sus cejas, una pequeña V de confusión en su piel por lo demás tersa.

“Un rey puede.”

“Llevamos mucho tiempo sin reyes.”

Está intentando aplicar la lógica a un mundo del que no sabe nada.

Es casi mono.

“Si por “nosotros” te refieres a la Federación Rusa, tendrías razón. Mi reino es diferente. Y en mi reino, soy el jodido príncipe.”

“Enorabuena. Entonces vuelve a tu reino y pule tu corona. Y límpiate la cara de paso, está llena de sangre de nuevo.”

Ahora que la miro, puedo ver que su pelo está manchado de algo. Los cabrones que maté salpicaron por todas partes.

“Ah, qué tierno. ¿Estás preocupada por mi cara guapa?”

Inclino la palma hacia abajo, aplas tándola sobre mi cara en la posición más adorable que puedo, pandéandome ante ella.

“Quieres sonreír”, le pincho la mejilla.

“Ni en tus sueños.”

Me inclino hacia ella de nuevo, todavía con la mano en la barbilla, que no se parece en nada a la delicada suya. Parpadeo lo más rápido que puedo. Heredé las pestañas de mi madre, y son largas a rebosar.

Más de un polvo me dijo que era injusto que yo tuviera el tipo de pestañas que las mujeres anhelan.

“En mis sueños, te hago mucho más que solo robarte un beso.”

Retiro la mano, abandonando el numerito mono, porque me gustan los estremecimientos que la recorren.

“Véte al infierno.”

Dios, me encanta. Me encanta la manera en que sus labios recatados forman la maldición, la manera en que un rubor de indignación le tiñe las mejillas.

Es el sonido de una buena mascota de familia aprendiendo a maldecir.

“¿Estás intentando decirme que me vaya a la mierda, pequeña Zaya?”

“No dije eso.”

“Probablemente deberías. Sería sexy.” Me ignora. “¿Qué? A las mujeres les gusta ser sexys.”

“Yo no hablo así. Solo quiero que te vayas.”

“Mira, Zaya”, gruño, abandonando el pretexto de la civilidad, “me iré cuando haya recogido lo que me pertenece. ¿Y tú?”

Me deslizo por su cuerpo, por la ropa fea. Tanto gris. No es su color.

“Eres maldita sea mía.”

“¿O qué?”

Vuelve a levantar la mano, el movimiento más lento esta vez, más vacilante.

Antes de que la mano pueda coger impulso, la mía sale disparada, mis dedos envolviéndose alrededor de su muñeca como un grillete.

“No, pequeña Zaya. La primera vez te lo perdoné. Un tiro libre.

Aprieto, lo justo para sentir los huesos desplazarse bajo su piel.

“Te lo dejé porque me lo gané. Y como soy un hombre que hará cosas peores, te lo permití. Una vez. Pero no volverás a golpearme.”

Le sujeto la muñeca, observando cómo la sangre abandona su mano hasta que su piel es un blanco de mármol translúcido contra la mía. Puedo ver las venas azules pidiendo socorro.

“¡Suéltame!”

Como odio la histeria y su madre acaba de empezar a relajarse con los ojos entreabiertos, arrastro a Aliya hacia el dormitorio de sus padres, dejando a la madre en el salón, probablemente preocupada por su vida.

“No soy un hombre paciente, Zaya Espinosa. Harás lo que yo quiera que hagas.”

“Te lo vuelvo a preguntar. ¿O qué?”

Me detengo, me giro para enfrentarme a ella plenamente, y bajo la voz a un susurro que corta más frío que el viento de Siberia.

“O las siguientes balas que disparo van directo a los cerebros de tu papá y tu mamá.”

Se queda quieta.

Se acabó el fuego.

Se acabó el descaro y la violencia.

“No les hagas daño.”

“¿Y qué me vas a ofrecer tú a cambio de su seguridad?”

“Lo que sea. Lo que quieras.”

Le muestro mis dientes blancos tan despacio como puedo, lamiéndolos uno a uno.

“De rodillas. Quiero tu boca en mi polla.”