9. Aliya

Aliya

¿Acaba de pedirme que…

¿Haga qué?

Entiendo las palabras por separado, pero el significado de ellas juntas de esa manera se me escurre, algo que mi mente se niega a captar.

¿Por qué querría alguien eso?

¿La presión de los labios de otra persona contra su lugar más íntimo? Parece extraño.

No soy una tonta.

Puede que me haya criado envuelta en un capullo de propiedades susurradas y verdades suavizadas con cuidado, pero incluso yo he ido uniendo los elementos esenciales.

La manera en que los cuerpos encajan en la oscuridad. El silencio de un matrimonio sellado sin testigos. Un deber compartido, tranquilo e inevitable.

¿Pero esto? Esta desviación nunca se mencionó.

Ningún maestro de mi colegio, en todas sus lecciones susurradas sobre la feminidad, habló jamás de actividades orales, especialmente no en la anatomía masculina.

Y aun así, obedezco.

Mis rodillas encuentran el suelo. Realmente no tengo elección.

Está de pie frente a mí, vestido solo con un par de ropa interior oscura que nunca había visto antes. Antes no tuve el tiempo ni las ganas de estudiar al hombre.

Ahora tengo que hacerlo.

La tela se estira sobre su cuerpo, sin dejar nada a la imaginación. Puedo ver el contorno inconfundible e intimidante de su virilidad.

O, como él la llamó, su…

No. Ni siquiera puedo formar la palabra en mis pensamientos.

Se siente como una vulgaridad que haría jadear de horror a Mamá.

Este hombre es una tormenta de tosquedad en mi mundo tranquilo.

Nadie nunca me ha hablado como él lo hace, con tal descaro grosero.

Luego, ¿qué se puede esperar de un mafioso? Es exactamente el monstruo que nunca supe que tenía que temer.

La tinta le cubre como una segunda piel.

En su brazo izquierdo, un bosque helado y las huellas de la pata de un oso desaparecen en la nieve. Un águila de dos cabezas, con una sola corona roja ardiendo en el corazón, marca su brazo derecho. En el pecho, cadenas negras y candados forman una jaula, dejando el estómago limpio de color.

“La pequeña Zaya decidió escuchar?”

“¿Tengo elección?”

“No, no la tienes. Qué buena chica eres. ¿Quién lo habría pensado?”

Yo, no.

Mi imaginación nunca ha sido algo desbocado.

Nunca le di el espacio para prosperar. Mi mente es un lugar de lógica, de causa y efecto. Mecánica. Y en este momento, ese pragmatismo es lo único que me impide hacerme añicos.

“¿Vas a hacer lo que te pido?”

“De nuevo, es que no tengo elección.”

“Esto es una transacción.”

“¿Cómo? Una transacción es justa.”

“Me harás una mamada, y a cambio, no mataré a tus padres. Un trato justo.”

“Tal como lo veo, estás poniendo las vidas de mi madre y mi padre sobre mi cabeza, y haré lo que deba. Es mi deber salvar a las personas que claramente me salvaron trayéndome aquí.”

“Bonito discursito, Zaya Espinosa.”

“Gracias.”

Las palabras son un reflejo, aunque intente sonar tan sarcástica como puedo.

Ante eso, él echa la cabeza hacia atrás. La mirada se le desliza hacia arriba, fijándose en la sola bombilla desnuda que cuelga del techo.

Luego la mirada vuelve a caer sobre mí. Desearía que no lo hubiera hecho. Su expresión tuerce sus rasgos en una diversión depredadora, haciendo que el té que compartí con Zorik hace apenas unas horas se revuelva en mi estómago como ácido.

Zorik.

¿Qué pensaría si me viera ahora, de rodillas a los pies de este monstruo?

No pensará nada.

Zorik no se enterará jamás de lo que ocurrió aquí. No puedo quedarme después de esto.

Este hombre no me soltará sin más, e incluso si mis piernas encontraran la fuerza para correr, ¿a dónde correría siquiera?

“De nada, por supuesto.”

“¿Tienes que…?” Me interrumpo, mordiéndome el labio. “¿Tienes que hablar como un criminal?”

“Pero soy un criminal, daraguasha.”

“No me llames así.”

“No puedo llamarte Zaya, aunque seas la que llevó un horrible gorro de conejo, y si te dejo, correrías como la pequeña zaya que eres?”

Intento no poner los ojos en blanco ante él. Mamá dice que no es un buen rasgo mío, pero de verdad que quiero hacerlo ahora mismo.

“¿Y no puedo llamarte cariño? ¿Cómo puedo llamarte?”

“Prefiero que no hables en absoluto.”

“Ja, eres todo fuego, ¿verdad?”

“¿Quizás? Nadie me ha llamado así nunca.”

Y no lo han hecho. La chica amable y buena, la estudiante lista, Aliya, nunca muestra un lado ardiente.

Pero quizás debería.

“Abre la boca, y te pondré muchos nombres nuevos, te lo prometo.”

“¿Por qué iba a abrir la boca por apodos? No sirve de nada. Tengo un nombre. Es Aliya.”

“Ah, la aburrida lógica rusa. Tienes razón, pero vas a abrir los labios y enseñarme tu sexy pequeña lengua rosada para salvar a Mamá y Papá, ¿verdad?”

Esta vez no me contengo con el movimiento de ojos, pero sí abro los labios en la O más grande que puedo, probablemente pareciendo ridícula mientras lo hago.

¿Sexy?

Una lengua no está en la categoría de lo sexy, en la medida en que puedo racionalizar.

“Así, mira esa lengua rosada, bonita y pequeña. Lista para que la folle”, dice en el idioma que le habló a mi padre.

Inglés.

El idioma del enemigo.

O eso quiere el gobierno que pensemos.

El nuevo no habla tanto de América como lo hacía el régimen anterior.

Les gusta concentrarse en la libertad de marketing y trabajo en un mundo justo, aunque la mayoría de nosotros no podamos poner pan en la mesa.

Y si me preguntan, yo simplemente no soy mi gobierno.

Como la mayoría de nosotros, solo quiero vivir y sobrevivir a lo que la vida me eche. Y por alguna razón, la vida decidió lanzarme a este hombre imponente y fascinante a mi paso.

Desde donde estoy de rodillas con los labios bien abiertos en la posición más rara en la que me he encontrado nunca, puedo ver lo grande que de verdad es.

Sus muslos son enormes, redondos y musculados. Y estoy segura de que no podría cerrar las dos manos alrededor de ellos.

Intento evitar su virilidad, aunque sea imposible. Estira la ropa interior, que oculta solo su color.

“Mira esta cara. Joderrr.”

Inglés de nuevo, y desearía haber conocido los insultos que me lanza, o quizás son tan malos que es mejor que me quede sin saberlos.

“Ahora, chúpame el dedo.”

Esto lo dice en ruso, y antes de que pueda reaccionar y decirle que es una petición extraña que ningún hombre normal debería querer, empuja su pulgar dentro de mi boca, intentándome ahogar con él.

Jadeo, no estando preparada para lo que sea que esté haciendo, mirándole con lo que espero sea rabia. Creo que le gusta. E incluso si es extraño, dudo que reaccione como debería.

“Pequeña inocente. ¿Qué debería hacerte?”

El inglés es un idioma impresionante. Es más suave y más parecido a una canción, donde el nuestro es más afilado y más directo al oído.

“Ahora es el momento de chúparte algo más.”

Echo la cabeza hacia atrás, instintivo como respirar. Siempre he sido la obediente, la estudiante que absorbe cada palabra, pero esto… esto cruza una línea invisible. ¿Por qué querría eso de mí?

Aun así, tengo que entender lo que espera, para no tropezar en un error que pueda poner a Mamá y Papá en peligro.

“No entiendo exactamente qué quieres que haga. ¿Puedes enseñarme?”

“¿Tu papá y tu mamá nunca te hablaron de los niños del repollo?”

Cuando éramos pequeños y preguntábamos a nuestros padres de dónde veníamos, la mayoría daba una sola respuesta.

Viniste de un repollo, y elegimos el más especial.

Mamá me dijo que vine de su matrimonio con Papá, y lo accepté. Y cuando aprendí cómo ocurrían las cosas, me resultó lógico.

Es un simple acto biológico con el objetivo de la reproducción. Fácil y sencillo.

“Sé de dónde vienen los niños, pero no creo que tenga que ver con mis labios y tu pulgar. Estoy confundida. Si quieres aprovecharte de mí, ¿no deberías apuntar a un lugar diferente?”

Me niego a mirar más abajo. María, mi única amiga, se aseguró de que yo supiera que el sexo podía ser placentero. Me enseñó lo que una mujer puede hacerse a sí misma para sentirse bien. Y a veces lo hago.

Pero chuparm e los dedos nunca fue parte de esto. Quizás si quiero que se humedezca, pero él no tiene el mismo equipo que yo.

“No puedo creer lo ingenua que puede ser una persona. Piensa, pequeña Zaya. Si a un hombre le gusta un coño mojado, cálido y apretado alrededor de su polla, ¿por qué no querría un par de labios alrededor también?”

“Ah”, digo, porque esta lógica es pues… lógica.

Quizás será mejor que darle mi…

No puedo pensar en la palabra que él usó.

Los hombres de aquí usan esas palabras para hablar de mujeres inmorales porque los hombres de aquí deciden lo que es moral y lo que no.

Desearía que fuera diferente.

“Bien, haré lo que pides.”

Abro los labios de nuevo, esperando a que empuje su pulgar o dedo o lo que necesite dentro de mi boca otra vez, para que lo acabe de una vez, y se vaya ya.

No se me va a dar bien, y probablemente no me querrá por mucho tiempo cuando se dé cuenta.

Antes de que tenga tiempo de darle demasiadas vueltas, empuja su dedo largo y grueso dentro de mi boca, y esta vez cierro los labios alrededor, sin saber qué hacer excepto mirarle a la cara.

Es una cara dura, aunque suavizada por la sonrisa que lleva ahora.

Su piel es un tono más oscuro que la mía, pero todavía lo bastante pálida como para pertenecer a este lugar helado. El pelo lo lleva corto en ese corte militar que muestra su color verdadero en la penumbra, un negro profundo y tintado que coincide con las gruesas cejas que enmarcan sus ojos.

Esas cejas solas le hacen parecer a la vez aterrador e injustamente hermoso, como si alguien hubiera tallado el peligro y el atractivo en el mismo hombre.

“Bien, llevará tiempo. Por ahora, follaré tu boca y te prepararé para lo de verdad”, dice, y sea lo que sea lo que implica tal acto, lo hace.

Hace uso de mis labios y boca, y cada vez que creo que podría ahogarme, me suelta, haciendo que mi saliva quede tras su dedo.

Espero a que el aire me abandone y el pánico se instale, pero ninguna de las dos cosas ocurre. Quizás no puedo ahogarme. No lo sabría. Nunca he hecho nada así.

“Mira esta boca, tan perfecta, pequeña Zaya.”