8. Nikolai

Nikolai

“No toques a mi hija.” Suspiro, un sonido que dice ya estoy harto de esta mierda, y tienes suerte de que no te haya disparado todavía.

Odio el drama hasta los huesos.

¿Hiciste algo? Págalo de una vez.

Así de simple.

“Mira, tío.” Cambio al inglés deliberadamente.

“Soy el príncipe, incluso aquí. ¿Y tú? Tú vas a cavar un hoyo como un buen exruso, porque tu culo ahora le pertenece a la mafia. Y yo me quedaré aquí a ocuparme del desastre que causaste. El teléfono de Kyzyl está muerto, el mío está en manos enemigas, y no tengo tiempo para tu melodrama familiar.”

Las pupilas se le estrechan. Pero veo el tic. Entendió cada maldita palabra. Por supuesto.

Es uno de los mayores. El tipo que hizo las conexiones tranquilas entre la Unión Soviética y Occidente, incluso fingiendo escupir a las estrellas y las barras.

Un hombre que sabía cómo sobrevivir callándose y casándose con una mujer lo bastante joven como para ser su hija, al parecer, porque el querido Papá deberá de tener sesenta o más, mientras que su mujer parece tener cuarenta como mucho.

No puedo culparle, claro.

La madre es tan impresionante como la hija.

Por enferma que parezca, sus ojos son llamativos y grandes, aunque estrechos, como estrellas de zorra, y le regaló a su hija todo lo bueno de su cara.

Además, si el grosor de la trenza en su cabeza es alguna indicación, su pelo es tan grueso como el de su hija.

El padre no responde con palabras. Solo asiente una vez, brusco y resignado.

Luego desaparece en la cocina, agarra un cuchillo de carnicero y una vieja pala oxidada de junto a la estufa, y sale con Kyzyl como si se fuera a cortar leña.

Espero hasta que empujan los cuerpos fuera y la puerta cruje al cerrarse tras ellos.

“¿Papá entiende el inglés?”

Así que lo captó.

Bien.

Quizás no sea una cabeza tan hueca después de todo.

“Lista chica”, murmuro. “Al menos sabes cuándo te hablan por encima. Nada mal para alguien que creció en la nieve.”

Su postura se tensa, apenas un poco, y la estudio desde otro ángulo. Aprendió aquí, en estas tierras.

Lo que significa que su educación, si siguió las viejas costumbres, es sólida.

El orgullo soviético no estaba en el lujo ni en la libertad. Estaba en el conocimiento. Te daban lo mejor de lo mejor en ciencias, matemáticas, como ella demostró, idiomas, arte y demás, mientras te mataban de hambre por un lado y te alimentaban con propaganda por el otro.

Un mindfuck frío y clínico que nadie en el mundo copió, porque el resto prefiere a su gente estúpida y sin educación.

Y quizás no se equivocan, porque al fin y al cabo, el inteligente comunismo ruso sobrevivió solo cuarenta años, mientras que otros países que no permiten la educación ni la rebelión viven hasta hoy.

Si pasó por ese sistema, incluso su réplica, su cerebro no es el problema.

No, el problema es que es una mujer criada para doblar las manos, bajar la vista y hablar francés con labios bonitos mientras los hombres aprendieron inglés para hablar con el enemigo.

¿Pero el inglés de su padre?

Ese no lo aprendió en el colegio. El cabrón es fluido.

Porque vivió entre Rusia y los EE.UU. durante muchísimo tiempo. Sabía exactamente quién era yo en el segundo en que crucé esa puerta.

Y no me detuvo.

“Dime, Zaya, ¿crees que tu papá te contó algo real sobre la vida de la que huyó?”

La rigidez en sus hombros me dice suficiente.

No sabe nada de nada, pero la mujer, Luda, empieza a respirar con dificultad. Demasiada dificultad.

“Mamá, ¿estás bien? Vamos a respirar.”

Su voz se quiebra suavemente, un hilo de pánico cosido detrás de la calma que intenta ponerse como un abrigo demasiado grande para su cuerpo.

Mierda.

La mujer del sofá no es solo frágil. Tener Parkinson a una edad tan joven probablemente sea duro.

Aliya se agacha junto a ella, susurrándole algo reconfortante que apenas escucho.

Es suave y rítmico, como una nana cosida al habla.

Luego, como por instinto, alcanza por detrás de su madre para comprobar la pequeña botella de agua apoyada contra el reposabrazos, con los dedos moviéndose rápido y con práctica.

Desenrosca la tapa de una pequeña botella marrón con las gotas que todo ruso conoce. Valeriana.

Gotas que tienen como fin calmar y quizás bajar la presión, pero que en realidad no ayudan con la condición de esta mujer.

Esta mujer necesita agonistas de dopamina, no té de hierbas para el alma.

Aun así, echa unas cuantas gotas en el agua, agita la botella unas veces, y se la acerca a los labios de su madre.

“Todo está bien”, murmura.

Sus palabras son mentira, pero las dice como el evangelio. Luego, como al pulsar un interruptor para distraerse, Aliya recita las palabras de La ironía del destino, otra película rusa.

Las letras que repite pertenecen a una canción de la época soviética de una película tan antigua que casi puedo escuchar el grano de la cinta detrás de la voz del actor que la cantó con la guitarra.

Le dice a su madre que si no tiene una casa, no la perderá, y si no tiene un perro, el vecino no lo envenenará, y que al fin y al cabo, un hombre puede elegir cómo quiere vivir porque puede perderlo todo al final. Pero ¿no es mejor vivir que dejar que la vida pase de largo?

Le dejo hacer lo suyo porque puedo admitir con mi corazón oscuro que es asombroso.

Su voz es real en ese momento, y no importa que esté citando una película.

No importa que haya escuchado a cien rusos susurrar esa misma canción al viento.

Esta mujer dice las palabras como un escudo. Como si pudiera decirlas suficientes veces como para que el mundo se rebobinara, y su madre volviera a estar sana.

Cuando termina, le presiona un beso en la mejilla. Un ritual que habría movido algo en mi pecho si lo hubiera dejado. No lo dejo.

Luego se gira hacia mí sin más miedo en los ojos. Sus labios rojos naturales arden de color, incluso con la distracción del verde en esta habitación. Busco la fuente y la veo. Como en muchos hogares rusos, tienen una vitrina china llena de platos de uranio.

Espero que hayan oído que son veneno. Sesenta años son suficientes para llegar incluso a este lugar olvidado de la tierra.

Con las últimas palabras de la canción, intenta levantarse y tropieza, agárrándome de la mano para ayudarse. Error, cariño. Un maldito gran error.

“¿Necesitas ayuda?” me burlo.

Mis dedos se envuelven alrededor de su brazo para estabilizarla. Es todo ángulos afilados y tensión bajo mi mano, un alambre enrollado a punto de romperse.

La pongo en pie, jalándola hacia mí, listo para besarla de nuevo. Ella mueve la cabeza a un lado, y yo decido ir a por el lóbulo de la oreja.

Se lo lamo una vez, luego se lo muerdo fuerte, esperando que grite de dolor. No lo hace. Solo respira bruscamente.

“Te pregunté algo. ¿Necesitas ayuda?”

“¿Puedes desaparecer con los cuerpos? Sería de mucha ayuda.”

La pura audacia de eso casi me hace reírse.

“Puedes ser fría, auch.”

Ante eso, ella se encoge de hombros, usándolo para alejarse.

Por ahora, la dejo.

“Me hieres, chica espinosa. ¿Te importa?”

Me pongo una mano dramática en el pecho, sobre el espacio hueco donde debería haber un corazón. No hay más que un vacío que late solo para fastidiar al mundo, y ahora mismo su ritmo es enteramente para ella, o para mi polla.

“No.”

“¿Qué tan cruel puede ser una persona?”

Presiono, inclinándome hacia ella de nuevo, lo justo para invadir su espacio, para capturar el aroma de su desafío.

Me gusta.

Por dulce que pueda ser, tiene picante.

“Todo lo cruel que necesite ser. Un buen comienzo sería que te fueras. Y llévate a tu amigo de nombre de fruta contigo. Imbécil.”

¿Esto es todo lo que tiene? ¿Imbécil? Debería ampliar su vocabulario.

Joder sonaría fantástico en sus labios.

Polla, coño, imbécil. Todos esos sonarían estupendos también.

Y el ruso es creativo cuando se trata de buenos deseos.

“¿Y si no quiero?”

Dejo que el reto quede en el aire, observándola en el momento en que su elección le chispea en la cara.

No son solo verde oscuro, son astillas de pedernal, prometiendo chispas. Levanta la mano izquierda, y por un segundo congelado, veo todo el movimiento desplegarse antes de que ocurra.

Su mano es un borrón, arcándose por el espacio que nos separa. El chasquido es afilado en la habitación silenciosa.

La cabeza se me gira de golpe por la fuerza. No bloqueo la bofetada. Ni me estremezco. La acepto.

Porque joder, me la gané.

Cada gota de su furia.

“Ey, ey”, digo perezosamente, tomando la mano que me abofeteó en la mía, besándola suavemente.

“Déjame en paz.”

“Eso no está muy bien por tu parte, cosita espinosa. Ahora me escuece la cara, y necesito que me cures. No eres una buena chica.”

Sus iris destellan como la luz de una tormenta, y por un segundo, me pregunto qué tipo de bestia podría haber criado esta tierra atrapada en la nieve.

“¿Y quién te dijo que lo era?”

Cruza los brazos sobre el pecho como algún tipo de armadura improvisada, con la barbilla en forma de V bien alta, la voz temblando lo justo para delatar la grieta detrás de la rabia.

“Todo en ti lo dice.”

Se desinfla como si toda la ira se le hubiera escapado de golpe.

“¿Qué quieres? No entiendo qué está pasando. ¿Por qué irrumpiste en mi vida así y…” Se mueve para ponerse junto a la vitrina que parece ser de sus platos verdes. “¿Por qué me robaste el primer beso así?”

Ah. Ahí está. El corazón del asunto.

Fui su primer beso. Y seré su primer polvo.

Su primera maldita cosa.

Lo sabía, claro. Pudé saborear la inocencia en ella, el choque vacilante y la falta de conocimiento para hacer, bueno, cualquier cosa.

La gente como yo vive para ver las caras incómodas a su alrededor.

Para regodearse en ellas.

Disfrutarlas.

Y esta cosita espinosa está incómoda como el mismísimo infierno.

“Tu padre es un mafioso. Igual que el que habla.”

Puedo ver su ceño fruncido en el reflejo verde del cristal.

“Formulas las palabras en un patrón extraño.”

“Es el americano que llevo dentro, corazón. Ya sabes, la tierra de los libres.”