7. Nikolai

Nikolai

Besar es una recompensa en mi libro.

Un lujo para las mujeres que me hicieron feliz.

Algo que les doy a las mujeres después de haber hecho el trato con el diablo—yo—y haber llegado al otro lado.

Pero no beso a menudo. En realidad no, porque la mayoría de las mujeres no llegan hasta ahí, aunque disfrute el acto de ahogarlas, ponerles la carne roja y follarlas hasta quitarles hasta el alma.

La mayoría se rompen, me suplican que pare, o me suplican más cuando no les di permiso para eso.

Así que sí, la mayoría de las mujeres no se llevan mis labios, porque la mayoría solo juega a ser sumisa sin serlo en la vida real.

Pero que me jodan, nunca había besado a lo que Rusia llama tan cariñosamente una doncella, en fin… nunca.

Está rígida entre mis brazos mientras presiono mis labios sobre los suyos, esperando a que se abra.

A que haga algo. Cualquier cosa.

A que jadee.

A que se estremezca.

A que suplique.

La criatura frágil de ojos afilados como navajas y columna vertebral cosida de silenciosa desafío.

No necesito que me susurren su pasado al oído para leer lo que está escrito en su boca. En el momento en que mis labios se arrastran sobre los suyos, me golpea como un puñetazo en la polla: intacta.

Pura de la peor manera, la más tentadora.

Todo su cuerpo se bloquea, sin saber nada del ritmo de un beso, de cómo encontrar la boca de un hombre, de cómo respirar alrededor del hambre.

No tiene experiencia. Ninguna memoria muscular. Solo esa inocencia en bruto chocando con cada intención sucia que tengo.

Y joder, me enciende. Ella se queda paralizada, perdida, mientras la lujuria me inunda con tanta fuerza que casi me doblan las rodillas.

No está lista para mí.

La pequeñita no tiene ni idea de qué hacer con un hombre. Con mí.

Incluso con los labios cerrados, sabe a té con miel, hierbas silvestres y el azúcar de las galletas a las que huele.

Es dulce, extraña, reconfortante de una manera que me pica la piel.

No es un sabor al que suela ir ni que anhele, pero lo tomo de todas formas, porque mi polla está viva y coleando.

Casi gritándome: Necesito un polvo.

Concedido, estos días no necesito mucho para ponerme duro, y el cabrón está vivo y listo.

Intento incitarla a reaccionar a mi toque cubiéndole la nuca con la mano. Joder, la parte trasera de su cuello es suave y tan dócil.

Sería fácil romperla, pero en cambio la jalo hacia mí, dejando que la maldita lana rasposa que lleva me ataque la piel, mientras le muerdo el labio.

Ahí estás, pienso cuando jadea del dolor, y me la trago entera, haciendo con ella lo que me plazca porque es mía.

Su padre se encargó de eso.

La muerdo de nuevo, y sus ojos se abren de par en par.

Los había cerrado en cuanto toqué sus pequeños labios en forma de arco.

Ahora, esos iris verdes están inertes. Joder, es como un pez muerto atrapado a media flotación, y casi me río de su sorpresa.

Enredo la mano en su pelo, alejándome de la nuca mientras entrelazo los dedos en sus mechones pesados y sedosos y jalo de ellos. Por tradición, no puede cortarse el pelo antes del matrimonio, y sospecho que esta pequeña es toda tradición.

“Fuck.” Dejo escapar el inglés, y eso hace que la vida vuelva a colarse en ella.

Está en el pequeño jadeo que deja entrar en mi boca. En el estremecimiento de todo su cuerpo, y en la manera en que se pone de puntillas para besarme mejor, o quizás es para no romperse el cuello, dado que soy mucho más alto.

Su cuerpo se presiona más fuerte contra el mío, y joder, odio esta maldita lana barata.

Sigue sin devolver el beso, la pequeña Zaya espinosa. Pero tampoco me detiene, así que la devoro.

No le mentí a Dima.

Cinco meses sin el toque de una mujer vuelven loco a un hombre, y yo estoy lo bastante loco como para hacerla doler por mí.

Aplasto mi boca contra la suya y dejo que la lengua penetre profundo. No la dejo ajustarse. No tengo paciencia para eso. Es pura y sucia posesión de mi parte.

Se retuerce mientras le confisco el flujo de aire, así que la muerdo de nuevo, esta vez con suficiente fuerza para que sangre. Cuando la sangre aflora en mi lengua, la lamo, la sorbo limpia, saboreándome el escozor.

Si sigue reaccionando así, con esos pequeños jadeos, y su boca dulce y temblorosa, tendrá los labios envueltos alrededor de mi polla antes que tarde.

La saboreo, la marco. La grabo a fuego.

El beso se convierte en un horno.

Un castigo.

Un juramento.

Porque quiero que lo recuerde. Que aprenda cómo la trataré a partir de ahora.

Quiero que lo sienta mañana, cuando intente olvidarlo mientras esté sentada en el jeep que la llevará lejos de este infierno.

Es suave bajo mí. Demasiado suave. Me pregunto cómo serán sus pechos, o cómo se sentirá tocar la piel de esta doncella helada.

Qué palabra tan estúpida usamos los hombres en lugares como este, marcando a las mujeres como propiedad.

Arruinándolas con nuestro toque, convirtiendo su carne en nuestra obsesión, y yo no soy ni pizca diferente.

Joder, soy peor porque estoy seguro de que podría follarla muy bien aquí con dos cuerpos en el umbral junto a nuestras piernas.

Intenta jadear, mientras dejo que su boca descanse tan solo un instante antes de volver a atacarla. Cede en todos los sitios correctos, y aun así intenta, ah, cómo intenta apartarme.

Sus palmas se presionan contra mi pecho, pequeñas y temblorosas y llenas de resistencia inútil. La cabeza se inclina como si estuviera buscando aire de nuevo.

Pero no se lo permito. Soy su única fuente de aliento, y sin importar cuántas veces se debata contra mí, ella será la primera en romperse.

Nunca le enseñaron a ganar.

“¡No toques a mi hija!” grita el padre detrás de nosotros, y todo en lo que puedo pensar es: cuánto tardó en reaccionar, ya que estoy bastante seguro de que llevo besando a esta mujer una eternidad.

“¡Suéóltala!” gruñe, otra súplica inútil.

El cabrón tenía la idea de que podía huir de la vida mafiosa, y eso se lo concederé. Lo hizo y se salió con la suya durante años.

Si no fuera por el deseo de Kyzyl de morir empujándome e intentándome salvar, no creo que la habría encontrado a ella ni al padre. Son míos para castigar ahora, y estoy bastante seguro de que encontré a la que quiero disciplinar.

“Tío Andrei, no puedo dejarte moverte”, dice Kyzyl detrás de mí.

Este lugar es demasiado pequeño, pero mi amigo sabe mejor. Puede que sea mi hermano cuando importa, pero igual que Dima, soy el heredero real de la Mafia Rusa, y nadie, ni siquiera el padre de la mujer a la que beso por la fuerza, me detendrá.

“Ella no tiene nada que ver con mi deuda, Kyzyl. Suéóltame. Tienes que dejarme ayudarla. Ella no le quiere”, vuelve a gritar, sus súplicas desesperadas y patéticas.

Un padre que hizo la elección de usar el dinero que robó para salvar a su angelita. Es una lástima que yo la vaya a corromper, a juguetear con ella, y dejarla ir cuando ya no la necesite.

Las súplicas de su padre la hacen estremecerse y renovar sus luchas contra mí. Abre de nuevo sus profundos verdes y me fulmina con la mirada. El verde está en casa aquí con el color tenue de este lugar.

“Ah. Ahí estás”, le digo mientras le muerdo el labio, sin darle la oportunidad de reaccionar mientras le robo el aliento una y otra vez y otra maldita vez porque puedo.

Porque quiero.

Intenta encontrar la voz y puede que lo logre en cualquier momento. Intenta encontrar la columna vertebral, retorciéndose entre mis brazos. Las manos ahora empujan más fuerte, la boca torciéndose para separarse de la mía.

“Ah, mala Zaya”, la reprendo y la beso de nuevo.

Agarrándole el pelo, jalo con más fuerza esta vez, suficiente para escocer. Suficiente para recordarle quién soy. O quizás solo para que cale. Quién soy, qué soy, todo mientras ella sigue caminando envuelta en esa dulce e irrisoria inocencia que al mundo le encanta arruinar.

Jadea de dolor, y lo saboreo.

“Es una doncella, Kyzyl”, gruñe el viejo, la voz agri etándose de furia. “¿Cómo te atreves a dejarle hacerle eso, y delante de sus padres? ¡Suéóltala!”

Audaz. Eso también se lo concedo. La mayoría de los hombres que roban al antiguo Pakhan de la Mafia Rusa chillotean y se mean encima cuando les pillan.

Este no.

Este ladra como los malditos cachorros de Dima, alto, molesto y lleno de orgullo mal colocado.

“Robaste cincuenta mil dólares a la familia Karalov, tío”, responde Kyzyl con frialdad, man teniéndose firme incluso con sangre seca todavía en el brazo. “¿Qué esperas que haga? Tiene derecho. Ella le pertenece desde que era niña. Y si hago bien las cuentas, tiene qué… veintidós, veintiún años?”

Mayor de edad entonces. Bien. Abusar de una menor no es algo que necesite añadir a la lista antes de Satanás.

Hundo la lengua más profundo en su boca. Se pone rígida, probablemente necesitando respirar de nuevo.

A la mierda.

Creo que me estoy volviendo adicto a su sabor en la boca.

“Su edad no es excusa para esto”, suelta su padre. “Suéóltala. Déjala en paz. Mátame a mí si hace falta.”

Ah, un noble sacrificio. Qué paternal de su parte.

A la conejita no le gusta, sin embargo. Claramente se da cuenta de que tiene piernas ahora, e intenta usárlas conmigo.

Pisotea en una pequeña y torpe def ianza que ni siquiera roza las partes a las que debería apuntar.

¿Se da cuenta de que puede ir a por mi polla?

¿Este hombre al que llama papá realmente la crió en aislamiento, cerrada a todo lo real? Camina sin ningún sentido de dónde se rompe un hombre, y algo me dice que su inocencia se extiende muchínismo más allá de eso.

¿Tabla rasa entonces?

Esto va a ser divertido.

“Mmmm…” Clava los dedos contra mi pecho. Movimientos esbeltos, frenéticos, caóticos como si intentara enviar una señal de socorro a través de mi piel.

Pobrecita.

Está en pánico, respirando por la boca, superficial y salvajemente. Tendré que enseñarle a respirar bien por la nariz mientras me la chupa.

Pero no ahora. Con esto basta por ahora. La suelto. Tropieza hacia atrás, jadeando como si la hubiera tenido bajo el agua todo este tiempo.