6. Aliya

Aliya

Las manos no me han dejado de temblar, por mucho que las apriete.

No intento detenerlas.

¿O es Mamá quien tiembla? La miro fijamente. Su cabeza también se mueve.

Apenas se nota. Pero está mal. Está bajo mucho estrés. Casi puedo ver el brillo en su piel. Es la primera vez que me asusta verla así.

Por primera vez, estoy aterrada.

“Estoy bien, Mamá… respira, por favor respira”, le susurro, ignorando las voces.

“¿Qué es este lugar? ¿Cómo vive la gente aquí?” retumba la voz del hombre de fuera. Su voz llega con el viento, haciéndole sonar más cerca de lo que está.

Papá no ha bajado la escopeta, pero su atención se desplazó de Nikolai y el tipo de la fruta hacia la puerta. Nunca le había visto así. Los brazos de Papá están rígidos. Bloqueados en su sitio, como si el cañón fuera lo único que le ancla al suelo.

“No lo sé, Vats.” La última palabra no está en ruso. Está en lezgiano.

He oído al tío Lubash hablar el idioma unas pocas veces. Sirvió en las montañas del Cáucaso. Creo que significa “hermano”, pero no estoy segura.

El viento transporta sonidos antes de que alguien llegue. Podrían estar más lejos de lo que pensamos. Es extraño que nunca escuchara a Nikolai acercarse con Kyzyl.

De todas formas, eso no es lo importante ahora.

“Aquí hay luces encendidas. Puede que los hayan encontrado. ¿Sabes cómo son?”

“No, Zelim no me lo dijo. Necesitamos encontrar cuerpos. ¿Qué tan difícil puede ser?”

“Aliya, ven a mí”, exige Nikolai en un susurro brusco. “Tú, viejo, ve a sentarte o pónerte junto a tu mujer y deja la escopeta.”

Por alguna razón, Papá le obedece, va a Mamá, me ignora a mí y la toma de la mano.

“Aliya, ven a mí, ahora.”

Lo hago, moviéndome lo más rápido que puedo. Mirándole, me pregunto a quién acabo de obedecer.

“¿Hasta dónde lleva el viento aquí?” pregunta Nikolai.

“Sesenta kilómetros por hora. A veces setenta.” Respondo automáticamente.

“Maldita matriz europea.”

“Cuarenta y tres millas por hora”, musita Kyzyl. “Por si quieres quejarte también en americano.”

“Entonces, tenemos…” musita Nikolai, contando con los dedos como un bruto haciendo álgebra.

Me endereza. “No exactamente dos minutos y medio.”

Ambos hombres me miran.

“El viento aquí alcanza de sesenta a setenta kilómetros por hora. El sonido viaja más rápido, alrededor de trescientos treinta metros por segundo, con este frío, pero el viento puede llevarlo más lejos si sopla en nuestra dirección. Eso significa que los escuchamos antes de que estén realmente cerca.”

Kyzyl parpadea.

“¿Entonces cuánto tiempo?”

Me encojo de hombros una vez, escueta y práctica.

“Si caminan con el viento, quizás dos minutos. Si caminan en contra, cerca de tres minutos y medio. Depende de la longitud de su zancada, del peso que llevan y de si el terreno les frena.”

Nikolai me mira como si acabara de convertirme en una calculadora. Termino llanamente: “Solo puedo daros un rango. No un número exacto. No sé cómo son sus piernas, sus botas ni su dirección. Pero tenemos entre dos y cuatro minutos. No más.”

“Vaya”, dice Kyzyl.

¿Qué significa “vaya”? Creo que María dijo esta palabra unas cuantas veces, pero a su hermano no le hacía gracia porque era en un idioma extranjero. Era en inglés.

“Kyzyl, pantalones afuera”, dice Nikolai, luego mira el brazo herido de su amigo, musita algo para sí mismo, niega con la cabeza y se corrige. “No, estás herido, no pueden verlo. Ve a la habitación. Ahora. No pueden descubrir que somos soldados ni ver tu maldito brazo. Ve.”

Kyzyl se mueve, cerrando la puerta de la habitación de mis padres tras él.

“Vosotros dos”, Nikolai mira a mis padres. “No habéis, pase lo que pase.”

Nikolai no espera preguntas. Simplemente sigue ladrando órdenes como un hombre acostumbrado a ser obedecido.

“Zaya, conmigo.”

Me estremezco ante el apodo pero le sigo de todas formas, sabiendo ya que es mejor no resistir. Me muevo para ponerme a su lado, más cerca de lo que estaba antes. Casi puedo oler el frío en su piel como si le perteneciera.

Entonces, justo delante de mí, empieza a desnudarse. Primero el abrigo, luego el suéter y la camiseta, y después, para mi sorpresa, los pantalones y las botas. Tirando todo detrás de la puerta para que nadie pueda verlo.

Se queda en algo ajustado y desconocido, un tipo de ropa interior que nunca había visto antes. La tela negra se le pega a la piel, marcada con letras blancas en inglés a lo largo de la cinturilla.

Apenas las registro porque todo su torso superior y sus brazos están cubiertos de tinta.

Hay tatuajes en todas partes.

No puedo concentrarme en ellos ahora, aunque una extraña parte de mí quiera aprender cada línea, memorizar cada marca como…

¿Qué? Nunca reacciono así.

El pensamiento me retuerce el estómago. ¿Por qué querría mirarle de esa manera? A nadie, y mucho menos a un hombre que irrumpió en mi casa.

Arrastro la mirada hacia arriba y me obligo a respirar. No importa lo que esos patrones extraigan de mí.

Es toda la respuesta que necesito. Es un criminal. Solo los criminales llevan tanta tinta en la piel. Por aquí, un cuerpo lleno de tatuajes es una confesión mucho antes de que el hombre abra siquiera la boca.

“¿Te gusta lo que ves? Tendremos tiempo de explorar más tarde.”

Me quedo paralizada, sin saber si huir, gritar o abofetearle la arrogancia de la cara. Antes de que pueda decidir, alcanza una de las camisetas que tenía guardadas bajo las mantas para dar calor.

Sin aviso ni vergüenza, escupe en ella.

Una vez.

Dos veces.

Una tercera vez.

Cada escupitajo golpea la tela con fuerza. No rompe el contacto visual.

“No me mires así”, musita. “Es más rápido de esta manera.” No entiendo de qué está hablando. “¿Tengo sangre en la cara?” Pregunta como si eso aclarara su loco acto.

Asiento, temblando.

“No puedo verla, y necesito que la limpies. Mi saliva se encargara de las enzimas de la sangre.”

Le miro boquiabierta, sin entender ni una sola cosa de lo que acaba de decir. Suelta un aliento lento y molesto y me presiona la camiseta húmeda en las manos.

Está cálida por su piel.

Demasiado cálida.

Me levanta la muñeca, colocándome los dedos con una facilidad que roza lo insultante, como si mis manos hubieran olvidado su propósito.

Quizás lo han hecho. Nunca había puesto la mano encima de un hombre medio desnudo, y con esas tiritas de tela aferradas a su zona inferior, no queda mucho a la imaginación.

“Yo te ayudaré”, dice Papá, y respiro más hondo, lista para alejarme de él lo más posible.

Nikolai me agarra del brazo, sin dejarme moverme.

“Tócame y te pegaré un tiro en la cara. No te muevas, viejo. No tenemos tiempo para eso. Tu hija puede encargarse de mí.”

“No hagas daño a mi papá.”

Asiente, tragándose mi mundo con la oscuridad de sus iris negros.

“Ahora”, dice, acercándose, con el pecho desnudo subiendo y bajando como si este fuera el momento más normal de todo su día. “Liámpame la maldita cara. No tenemos tiempo para tu miedo virginal, tú misma lo dijiste. Cuatro minutos como máximo. Límpiame. La. Maldita. Cara.”

La garganta se me aprieta, pero levanto la camiseta de todas formas. Tengo que estirar el brazo del todo solo para alcanzarle. Es imposiblemente alto, un muro de calor y músculo que se cierne sobre mí.

Cuando mis dedos le rozan la mandíbula, una sacudida me sube por el brazo. Su piel es áspera, más fría de lo que esperaba, y la mancha de sangre está seca bajo mi toque. Tendré que frotar.

Me pongo de puntillas para alcanzarle el pómulo. Frotándolo tan suavemente como puedo.

No se mueve.

No se estremece.

Solo me mira desde arriba con esos ojos negros e insondables que ven demasiado. Intento ser suave. Parece lo correcto. Él claramente no está de acuerdo.

“¿Qué es este lugar?” Una voz se acerca a la casa. El viento la lleva como si el hombre estuviera aquí mismo.

“Debe de ser una choza o algo así.”

“Hay luz aquí dentro.” La segunda voz le responde. Cada vez más cerca.

“Zaya”, gruñe Nikolai, ladeando ligeramente la cabeza para que pueda alcanzar el otro lado. “Mi cara quizás hace querer sentarse encima a la mayoría de las mujeres, pero ahora no es el momento de tus pequeñas fantasías. Límpjala. Más rápido. Frota si hace falta.”

¿Sentarse en su cara? ¿Por qué querría alguien hacer eso?

No tengo tiempo de preguntar qué quiere decir, así que froto más rápido. Y cuando la tela se queda seca, no pienso y escupo en la camiseta igual que él, frotando con toda la fuerza que puedo. Ignorando el calor que estalla en mi piel.

“Listo”, digo, enseñándole la sangre en la tela blanca.

“Buena chica”, musita cuando desaparece el último rastro. “Ahora eres mi esposa.”

“¿Qué—” Ni siquiera termino la pregunta cuando llaman a la puerta.

Mi cuerpo se sacude, y de repente me encuentro envuelta en sus brazos, jaláda fuertemente contra su pecho, el calor de su piel chocando contra mi cuerpo vestido. Me presiona contra él como si fuera natural. Como si siempre hubiera sido así. El corazón se me trabuca.

Mis padres se quedan callados, benditos sean, porque incluso ellos pueden ver que estos hombres no vinieron a pedir ayuda ni refugio. Vinieron a buscar sangre.

La postura entera de Nikolai cambia. Bosteza. ¿A qué viene tanto bostezar todo el tiempo?

Luego, con un acento local perfecto, dice: “Perdón. ¿Podemos ayudarles?”

“Buscamos a dos soldados”, responde el hombre más alto. “Desaparecieron antes de hoy.”

Nikolai se ríe como si le divirtiera.

“¿Soldados? ¿Qué harían por aquí?”

Abre la puerta un poco más, manteniendo un brazo escondido detrás de ella.

“Somos gente sencilla. Nos mudamos aquí desde la ciudad, mi mujer y yo. Nos gusta el frío, ¿verdad, milaya?”

Cariño. Lo dice perfectamente. Incluso el dialecto es correcto.

Asiento una vez, despacio.

“Sí, el aire le va bien a mi madre.”

“Bueno”, dice el hombre, mirándonos a los dos, “nuestros amigos puede que se hayan visto atrapados en el temporal. Ya saben lo brutal que puede ser.”

“Ah, sí”, dice Nikolai con ligereza. “Hay que tener mucho cuidado. Un paso en falso y te mueres congelado aquí fuera.”

Entonces se mueve.

En un abrir y cerrar de ojos, el brazo se adelanta desde detrás de la puerta.

Dos disparos silenciados. Una bala cada uno. Los hombres caen, y yo grito, pero antes de que mi voz pueda escapar, esta vez no es su mano lo que me silencia.

Es su boca.

El último pensamiento racional que tengo es que tiene la cara cubierta de sangre de nuevo.