4. Nikolai #2

Sigue siendo hermosa, de huesos fuertes y voz suave, a falta de mejor explicación.

“¿No vas a responderme? ¿Estás herido tú también? ¿Es la cara? No soy médico.”

Joder, despábiate, cabrón, o Kyzyl se helará el culo.

“No te haré daño, y yo no estoy herido. No es mi sangre.”

“¿No me harás daño?”

Al menos no ahora. ¿Más tarde? Joder, quizás, pero lo disfrutarás de todas las maneras posibles, Zaya Espinosa.

“Bueno”, dice con un suspiro de aliento contenido. “Gracias por eso, pero la próxima vez que alguien necesite ayuda, no entra en una casa y casi ahoga a la persona de quien quiere ayuda.”

“Mi camarada. Le dispararon.”

Aparto los ojos de ella. Los fuerzo. Kyzyl me necesita vivo y concentrado, no mirando a una chica cuya voz podría poner dura a un monje.

Mi polla disiente completamente. El cabrón echa una rabieta de campeonato en los pantalones, furioso de que esté eligiendo la hermandad sobre la suavidad que sea que ella esté escondiendo bajo ese tejido ridículo y rasposo.

Mala suerte. Kyzyl primero. Coño después.

“¿Disparado? ¿Por quién? ¿Fue un cazador?”

Doy un paso, y ella da uno atrás.

“Necesita de verdad ayuda.”

Desplazo el peso y me concentro en la madre. La que me miró como si hubiera entrado llevando una corona. Lo hago. Solo la dejé para venir aquí a demostrar fortaleza.

“Sabes quién soy, ¿verdad?”

Los labios de la mujer tiemblan. “Dima…”

“Hermano equivocado.”

“¿Nikolai?”

Asiento una vez. “Hablaremos más tarde. Necesito la ayuda de tu hija.”

“Mamá, le ayudaré, ¿de acuerdo?”

La jalo del brazo mientras tiembla una vez.

“No te tocaré, Zaya.”

Se eriza.

“Mi nombre no es Zaya.”

“¿No?” Ladeo la cabeza ligeramente. “Más te podría haber engañado con esas orejas. Te pareces exactamente a una conejita asustada.”

Doy otro paso hacia ella, solo para verla estremecer. No lo hace. Simplemente levanta la barbilla como si tuviera más columna vertebral que sentido común.

Bien. Esto va a ser divertido. Pero antes Kyzyl.

“Un hombre con una pistola dice que no me va a hacer daño ni tocar. Creo que tengo derecho a asustarme.” Ah, la lógica. Qué aburrimiento.

“Razón de más.”

Miro la pistola en mi mano, dándola en el aire como un juguete.

“¿Y tu punto es? No entiendo.”

Contestona también.

“Sí que tengo una pistola.”

Mi sonrisa se estira tanto que probablemente parezco desquiciado.

“Soy un soldado del Ejército Rojo. Todos llevamos una.”

Técnicamente cierto. No necesita los detalles extra. La parte de que estoy aquí de entrenamiento, o la parte de que mi pasaporte dice americano.

Por aquí, los americanos siguen siendo el coco con traje de lujo, aunque la Unión Soviética esté enterrada y pudriéndose.

“El Ejército Rojo nunca viene aquí.”

Suena como una acusación, como si hubiera perturbado todo lo que conoce de su insignificante y bien construido mundo.

No se equivoca. Los soldados no vienen aquí. El ejército no permite que su gente entre en pueblos fantasma sin razón.

A menos que estemos perdidos, o escondiéndonos como hago yo ahora. Sus ojos se entornan en mí, como si intentara atrapar mi mentira.

Así que decido ser honesto con ella. Normalmente, la gente de lugares pequeños como este es verdaderamente amable.

“Supongo que no. No solemos parar entre pueblos. Pero necesito tu ayuda.”

Hago una pausa, trago saliva, repitiendome. Vaya, odio repetirme ante la gente.

“Mi amigo necesita tu ayuda. Está de verdad herido.”

La conejita se aleja de mí, como si buscara a Kyzyl.

“Está fuera de la puerta. Su brazo es…”

“Dima”, dice la mujer del sofá otra vez. “No le hagas daño. Fue culpa mía.”

“No soy Dima. Ya te lo dije, tía. Soy Nikolai.”

¿Tiene demencia o algo así? Sí parece enferma.

“Ella será buena contigo. Solo no le hagas daño.”

“Cuando vuelva con mi amigo, hablaremos, y tú me lo contarás todo, mujer.” Mi voz es baja, más áspera de lo que pretendo.

Sonríe con lo que parece tristeza. Los labios le tiemblan alrededor de ella, las manos le tiemblan suavemente en el regazo.

“No le hagas daño a mi Aya, y te lo contaré todo”, suplica, con la voz apenas por encima de un susurro. Aya. Así que ese es su nombre. La conejita ya tiene nombre.

“No sé cómo cojo conoces a mi hermano, pero eso no importa ahora. Necesito salvar a mi amigo”, ladro, con el tono cargado de la confusión que me niego a mostrar.

“No le hables así a mi madre”, interviene Aya, avanzando con una voz que no vacila, “o no te ayudaré.”

Sus ojos no parpadean ante los míos. Ni una sola vez. Tengo que reconocérselo. Está ahí como tallada en piedra fría. Aunque tiemble bajo el suéter, se niega a ceder.

Bien. Kyzyl. Para eso vine aquí.

Puedo indagar por qué esta mujer sabe del Rey de la Mafia Rusa más tarde. Ahora mismo, necesito mantener vivo a mi mejor amigo.

“Mi amigo”, digo, girándome hacia la puerta, “está escondido en el suelo. Los chechenos le dispararon.”

La conejita no jadea. No grita. Solo parpadea una vez, despacio, y asiente. Tienen televisor, así que claramente las noticias sobre la guerra de dos años están por todas partes.

Simplemente avanza delante de mí, silenciosa como una sombra, sus pasos ligeros sobre el suelo de madera.

La sigo, y el aroma que se eleva al pasar, galletas recién horneadas y té negro a remojar, me envuelve.

Le pega. Suave, familiar, tenaz, como si toda la casa se inclinara hacia ella. Dependiera de ella. Ni siquiera se para a coger un abrigo. Solo abre la puerta, aún en zapatillas y calcetines de lana, caminando derecho al aire gélido como si el frío la reconociera y la dejara pasar.

Detrás de mí, la madre llama de nuevo, más frágil esta vez: “No le hagas daño. Es culpa mía…” Su voz se quiebra.

Definitivamente sabe quién es mi hermano.

Sigo a Aya al patio cubierto de nieve costrada, con la pistola aún en la mano. El frío me muerde la nariz y los labios. El viento aúlla alrededor de las esquinas de la casa, trayendo consigo el crack lejano de ramas y el zumbido de la guerra demasiado cerca para estar cómodo.

“A la izquierda”, musito. Ella sigue la dirección.

Y allí, enroscado contra la pared del viejo granero, está Kyzyl. Está sentado, apuntalado como una muñeca rota, musitando algo en voz baja.

Reconozco la melodía. “Radio Ga Ga.” De entre todas las cosas que podrían haberle mantenido vivo, por supuesto tiene que ser Queen.

Su obsesión con esa maldita banda quizás acaba de salvarle la vida. El hombre lloró el fallecimiento de Freddie como si fueran amigos.

“Vamos, tonto”, gruño, moviéndome rápido, mis botas crujiendo sobre nieve vieja y hielo. “Ellas nos ayudarán.”

Fuerza la cabeza hacia arriba, la visión perdida, las piernas temblando. Aún así se pone en pie. Increíble. Pónme a mí en ese estado, y ya estaría muerto o, conociéndome, dormido en el suelo aceptando el destino.

“Gracias”, dice con voz ronca, derrumbándose sobre mí, todo peso, sangre y hielo.

Le atrapo fácilmente, le arrastro contra el pecho y le mantengo erguido. La pistola sigue bloqueada en mi agarre. No la suelto. No hasta que el mundo exterior deje de parecer una trampa cargada.

“De nada, aunque tu amigo necesita aprender modales.”

“Puede ser un bruto.” Kyzyl tropieza como un fantasma mientras le sujeto, el cabrón. La cara es cerosa, los labios con un tinte azul.

“Creo que necesita ver a un médico”, dice Aya, la conejita, con una nota de preocupación en la voz ahora. Tal como Kyzyl me dijo antes, esta gente es amable.

“Estaré bien”, la tranquiliza con una sonrisa que hace que mi sangre hierva.

Voy a jugar con esa conejita, y no le doy derecho a nadie más. Tengo que recordarme que Kyzyl es gay y el tipo más educado del planeta.

“Ah, Kirokha”, exclama la mujer del sofá llorando al ver a mi amigo.

¿Qué cojó? Solo su madre le llama así.

Kyzyl echa un vistazo a la mujer y luego suelta un gemido ronco y doloroso. “¿No puede ser en serio. ¿Tía Luda?”

“¿Qué cojó?”

Giro la cabeza hacia él, pero no explica nada. Las rodillas le flojean y el cuerpo golpea el suelo antes de que pueda agarrarle.

“Mierda.”

Bajo a una rodilla, engancho el brazo bajo su pecho y le levanto a pulso. No es más que hielo y peso muerto. Aparto a Aya con el hombro y le arrastro el resto del camino hasta el interior de la casa.

Su madre intenta levantarse.

“Kirokha necesita ayuda, docha. Es un buen chico.”

Tan confundida como yo, Aya le dice a su madre: “Yo ayudaré, Mamá. Necesitas descansar. Ya tomaste la medicación. Ve al sofá.” A mí me dice: “Ven. Le pondremos en la habitación de mis padres. Es el único cuarto separado que tenemos.”

Asiento, claramente en la dimensión desconocida, y la sigo los pocos pasos hasta la habitación, tumbando a mi amigo sobre la cama estrecha. De ninguna manera duermen dos personas aquí, pero ella claramente dijo sus padres.

No es lo importante ahora, imbécil, me recuerdo.

“Le traeré agua caliente y los primeros auxilios. Tenemos poco, pero necesita limpiarle y calentarse gradualmente.”

La dejo salir de la habitación, luego le quito a Kyzyl el abrigo y la camiseta y empiezo a limpiar la nieve pegada a la carne, buscando la entrada de la bala.

“Más suerte que seso.”

Suspiro aliviado al ver que no hay bala en el cuerpo, solo un rozón muy feo que probablemente tocó una vena profunda. Gime cuando le muevo para quitarle el resto de la ropa, encontrando el teléfono encima de él.

Al menos no lo perdió como yo el mío. Intento llamar a Dima, pero la recepción es una mierda y la batería ya está baja.

La pequeña Aya regresa con agua caliente en un cubo que parece que tiene que ir a la basura, pero no digo nada mientras limpio la herida en el brazo de Kyzyl.

“Necesito comprobar cómo está mi mamá. No se encontraba bien. Les dejo con él. Debería estar bien ya. Solo asegúrate de que la temperatura no le suba.”

Desaparece antes de que pueda responder, y me quedo solo con el idiota congelado desparramado sobre la cama como un príncipe agonizante.

Durante lo que parecen horas, le voy poniendo manta tras manta encima, comprobándole la piel, los dedos, las puntas de las orejas en busca de señales de congelación.

Nada.

El cabrón está simplemente temblando.

“Frío”, musita.

“Y que lo digas”, gruño, apretándole la manta alrededor. “Estabas sangrando en la nieve, genio.”

Parpadea al techo como si tuviera respuestas.

“¿Vi a la tía Luda, o fue un sueño?”

“No sé quién cojó es eso. Todo lo que sé es que casi estabas muerto y necesitaba un lugar donde nadie nos oyera. Encontré esta casa con dos mujeres, y la mayor me confundió con Dima. Me suplica que no le haga daño a ella, Aya.”

“¿Aliya está viva?” raspa.

“Ella salvó tu culo de mierda. Ahora habla. ¿Quiénes son esta gente?”

Pero no responde porque la conejita vuelve a entrar, sosteniendo una bandeja de té y galletas como si esto fuera algún tipo de cuento de hadas.

“La señorita Aliya. Está viva.”

Eso me deja descolocado. Pero antes de que pueda exigir respuestas, una voz grave corta la casa: “¿Luda? ¿Aya? ¿Por qué están encendidas las luces?”

Aliya palidece más de lo que ya está si es posible. “Es mi papá. Tendré que explicarle todo. No le gustan los hombres cerca de mí.”

“Y una mierda”, gruño, ya moviéndome. Podría ser una complicación.

La sigo al pasillo, y en el segundo en que su padre me ve, la cara se le contrae de rabia.

“Aliya, aléjate de este hombre. Vino a llevarte.”