4. Nikolai

Nikolai

Asustar a la gente me sale natural.

No es algo por lo que trabaje. No es siquiera algo en lo que piense ya. Simplemente ocurre.

No tiene nada que ver con quién soy, en realidad. No con las cosas que he hecho. No con la reputación que rodea mi nombre como el humo al fuego.

La verdad es que la gente se estremece mucho antes de conocer el peso que carga mi nombre.

Se estremecen cuando ven mi tamaño, más grande de lo que la mayoría de los hombres se siente cómodo teniendo al lado.

Se estremecen cuando su mirada se cruza con la mía y se dan cuenta de que mis ojos son negros. Ónice vacío y paciente, una ventana a la violencia que puedo mostrar.

Los hombres se estremecen ante la tinta desparramada por mis brazos y por el torso. Escrituras talladas por demonios, o eso creen. En cuanto las leen, entienden exactamente quién soy y de dónde salí arrastrandome.

Nunca he tenido que repetirme ante ellos. Ni una sola vez.

Las mujeres son otro tipo de especie.

Las atrevidas, las que anhelan el peligro donde se juntan sus muslos, suplican mi mano en la garganta, el grito que sigue.

Las más sabias, las que han oído lo que me gusta hacer, mantienen las distancias.

Llámalo suerte.

Todo depende de cómo se mire, supongo. Soy un cabrón loco de proporciones épicas, y llevo ese título con la comodidad de algo ganado a pulso.

Pero la manera en que la mujer que tengo entre las manos me está mirando ahora hace que mis labios se estiren, enseñando los dientes.

No intento parecer amigable, ni tampoco saco el encanto que mi hermano y yo tuvimos que aprender a dominar para sobrevivir en el mundo mundano, para que la gente no detectara el peligro dentro de nosotros.

Solo dejo al animal interior suelto y dejo que se me vean los dientes, porque incluso desde aquí, de pie dentro de lo que parece el sitio más pequeño en el que he estado nunca, con la mano presionada contra los labios de la conejita, mirando dentro de su alma, casi puedo escuchar el pulso golpeando como un tambor de guerra justo bajo el hueco de su garganta.

Justo ahí.

Justo entre esa clavícula delicada, apenas visible bajo el suéter enorme y feo.

Jalo de la oreja de su gorro de lana, y me fulmina con la mirada mientras se queda pegado a sus mechones negros antes de ceder a la gravedad.

Parece que incluso aunque esté aterrada, está lista para pelear. Ni me puedo imaginar qué pinta tengo con la cara llena de sangre congelada.

“Ahhhh…” Intenta hablar mientras la jalo más cerca, lo que la hace revolverse bajo mi guante.

Su mirada es aún más grande que la de su madre, y si esta habitación y el resplandor verde no me engáñan, son tan verdes como el bosque después de que la nieve se convierte en agua bajo la fuerza del sol.

“Suéltame”, creo que está intentando decir.

Y me gusta. No, me encanta. Las mujeres que luchan me ponen la polla dura, y una tan guapa y delicada como ella…?

Bueno, es jodidamente excitante.

Por capricho, la jalo aún más cerca, tan bruscamente como puedo, solo para escucharla gemir. Suficiente para sentir el temblor de su columna contra mi pecho.

Es suave.

Cálida.

Más pequeña que yo, pero entonces, todas las mujeres lo son, y la mayoría de los hombres también.

Mi palma permanece donde está, firme sobre su boca, y siento que la respiración se le acelera contra mi mano enguantada.

Está paralizada. Su miedo se desprende de ella como humo, envolviéndome, dulce e intoxicante.

Es como una conejita a punto de salir disparada hacia una cueva y desaparecer para siempre, ¿y no sería una jodida lástima?

Como el maldito chucho que soy, la aspiro de nuevo. Más cerca. Lo suficientemente cerca para saborear el calor que emana de su piel.

Las galletas no son lo que huelo. Ella, sin embargo, sí. Una dulzura tranquila, algo inocente y cálido que se le aferra como una segunda piel. Apostaría a que es más dulce que cualquier cosa que se meta en la boca.

Más dulce que el azúcar que le cubre los dedos.

“Qué delicia”, bromeo, susurrándole al oído.

Sus esmeraldas verdes de zorra se entornan en mí mientras mueve las manos en el momento en que escucha a su madre llorar detrás de nosotros.

Cambio nuestras posiciones para poder sujetarla y apuntarle con la pistola a la cabeza, perdiendo de vista su impresionante cara en el proceso.

“No vine a jugar”, anuncio, y joder, cinco meses, y todo lo que necesita mi polla es presionarse contra lana rasposa de entre todas las cosas.

“Bozhenka”, susurra la mujer del estrecho sofá.

Ningún dios viene a por ella. Probablemente lo sabe. Parece frágil. Aterrada.

Luego vuelve a hablar. “¿Dima? ¿Dimachka?”

Por un instante, se me corta la respiración.

Es estupido, completamente irracional, pero en ese latido, creo que mi hermano logró llegar aquí desde Nueva York. Que quizás, solo quizás, está detrás de mí. Que de alguna manera me adelantó.

Me giro, y no está. Por supuesto. No hay nadie más aquí.

Pero es la manera en que dijo su nombre lo que me roe, como algo cálido que ha estado apretando contra el pecho durante años, esperando que volviera algún día. O quizás nunca más.

Conoce al jefe de la Mafia Rusa. Podría pensar en otro Dima, es un nombre ruso bastante común. Pero la manera en que me mira, con una mano en el aire, temblando como si quisiera tocarme.

Me confunde con mi hermano. La mayoría lo hace. Nos parecemos aunque llevemos siete años de diferencia.

Me paralizo, con la mano enguantada todavía clavada sobre la boca de la conejita, pero mi mirada se clava en la mujer mayor, fría y afilada.

¿Intentando asustarla, quizás hacerla hablar?

La chica se retuerce en mi agarre, intentándose soltar, pero su cuerpo se presiona contra mi brazo como si nada. Sus muñecas se deslizan bajo mi sujeción demasiado fácilmente, sin resistencia, sin fuerza real detrás de la lucha.

Tiembla una vez, una pequeña sacudida que siento a través del guante, y eso me dice más que cualquier cosa: no va a escaparse de mí.

“¿Eres tú, Dima? ¿Viniste a llevarte a mi docha?” pregunta la mujer, con la voz quebrándose.

¿Por qué demonios iría Dima hasta el culo del mundo a buscar a una chica envuelta en harapos?

Bajo la mano de la boca de la conejita, principalmente para escuchar lo que va a decir. Ella aspira un aliento tembloroso, y solo entonces me doy cuenta de que le robé casi todo el aire.

Bueno.

“Mamá, ¿quién es Dima?” pregunta.

Su voz tiembla, y eso me hace algo. La misma voz que burlaba la creencia de Moscú en las lágrimas ahora vacila, su acero convirtiendo en algodón y deslizándose por mis venas directo a la polla.

El cabrón está listo para enterrarse bajo su peso. Joder, estoy cachondo. Un perro que quiere caer por su atractivo, o por su coño.

No soy exigente.

“¿Quién es él? ¿Le conoces?”

La madre claramente habló de más, temblando como el último agujon en un maldito pino.

“¿Y tú quién eres?” pregunta la chica mientras se gira hacia mí, porque su madre está incapacitada en este momento con todo el temblor.

Su mirada de zorra se clava en la mía, lo bastante afilada para sacar sangre si tan solo respiro mal. Quizás ese verde sea real, quizás solo sea el maldito resplandor de esta habitación. Pero el filo de su mirada grita que está lista para pelear. El juego empieza.

“Dima”, dice la madre otra vez, como si el nombre de mi hermano solo fuera una amenaza.

Lo es.

Ni siquiera necesito pensarlo.

Dima es un oso en el bosque, listo para devorarme. Y esta mujer le teme. Necesito llamarle. Algo no cuadra aquí.

“Mamá, ¿de qué estás hablando?”

Su madre no responde. La mirada se le queda clavada en mí. Le ve en mí. A Dima. No hay otra explicación.

Podría presionarla para obtener respuestas, hurgar hasta que suelte lo que sea que esté ocultando sobre mi hermano. Pero el tiempo no está de mi lado.

Esta noche no.

Kyzyl está allí fuera sangrando en la nieve como algún héroe trágico, y si no llego a él pronto, será un cadáver congelado, y nunca me lo perdonaría.

Morimos de una de dos maneras: matando el uno por el otro o sobreviviendo a todos los demás después de arruinar todo el mundo que podamos. Cualquiera de las dos me vale.

“Necesito atender al soldado de fuera”, digo como manera de explicar mi presencia aquí, tan llanamente como puedo. “Se va a morir de frío si no llego a él pronto.”

Eso sobresalta a la pequeña. Se gira hacia mí, acercándose.

“¿Un soldado?”

Y que me jodan, soy un cabrón cachondo. Sus labios tienen forma de maldito arco. Que me jodan todavía más. Esos pómulos son tan altos que probablemente los lamería en la hendidura solo porque sí.

“¿Alguien necesita ayuda?” Cuando no respondo de inmediato, añade: “Eh, hombre grande y ensangrentado. ¿Estás aquí? ¿Dima es tu nombre?”

Hombre grande y ensangrentado.

Dios mío. Lo dice como un niño de cinco años señalando a una jirafa.

No es una niña, pero hay algo dolorosamente inocente en ella. Suficientemente inocente como para hacerme querer cubrirme, o no.

No estoy seguro de si siquiera es mayor de edad. Por desgracia, estoy en Rusia. La mayoría de los hombres aquí no se preocuparían por la edad ni siquiera me culparían. Eso sí me molestaría, me doy cuenta.

¿Encontré un límite que me niego a cruzar? Límite o no, no puedo apartar la mirada de esos labios.

Son rojos, el tipo de rojo que los escritores rusos, esos bastardos exageradamente poéticos del viejo mundo, describirían al hablar de la belleza en el frío.

Rosas en invierno.

Eso es lo que parece. Algo delicado, floreciendo en un lugar donde se supone que nada debe crecer. Pushkin, Lermontov y Nósov se correrían en los pantalones solo con mirarla.

Es impresionante. No de una manera pulida y de chica de ciudad.

No tendría ninguna oportunidad de sobrevivir si le prestara atención a su aspecto, pero entonces, también estoy acostumbrado a ese tipo de belleza.

No es mi primera vez en Rusia ni en la zona del río Baikal, así que he visto mujeres sin maquillaje muchas veces, al contrario de lo que Moscú o incluso Nueva York ofrecen.