2. Nikolai

Nikolai

La muerte no vendrá a por mí así.

No lo permitiré. Puede que sea un asesino, un imbécil y una mala persona en todos los sentidos, pero me niego a dejar que la vida me lleve aquí en la nieve.

Me iré con el poder del sol. El hielo y la nieve no me llevarán.

“Decid a los hombres que vuelvan a Siberia lo antes posible. ¿Dónde estamos?” le pregunto a Kyzyl mientras observo el desastre que tenemos delante.

“Un pueblo a cuatro horas del rango militar.”

Joder, estamos demasiado lejos.

La carretera delante estalla como una película de guerra a toda velocidad. Dos figuras de verde avanzan hacia nosotros con las caras enmascaradas, pero incluso desde aquí puedo ver las malditas barbas.

No son del Ejército Rojo. Sus rifles ya están levantados en el aire mientras se mueven como una guerrilla organizada.

Los malditos chechenos. Por supuesto, son ellos.

Cuando caíó la Unión Soviética, querían su propia tierra, pero el Kremlin no quería soltar el Cáucaso.

Las montañas son demasiado ricas en petróleo, gas y maldito caviar negro. El lugar era demasiado estratégico y demasiado importante para dejarlo ir.

Los rusos no serían nada sin el simbolismo de su caviar negro.

Es oro negro.

Así que Rusia los pintó como rebeldes y se aseguró de que Majachkalá, Derbent y otras montañas permanecieran bajo su dominio.

El problema es que estos rebeldes son unos locos. Más crueles, más furiosos y más suicidas de lo que nunca llegaremos a ser. Quieren salir del poder ruso, y Rusia no quiere soltar esos territorios.

Más balas se estrellan contra el camión blindado de delante, salpicando chispas del metal como granizo destrozando una lata. Uno de mis hombres avanza y abate a su francotirador. Es un golpe limpio, pero no va a importar.

Una sombra se desliza por detrás de él, rápida y precisa. Esos movimientos están grabados en mis músculos por años de guerra.

Un solo latido, y ya puedo saborear el final. Él no saldrá de esto caminando.

Los chechenos son unos malditos cirujanos.

“Joder, estamos muertos”, comenta Kyzyl.

El pánico me muerde los talones, ansioso por arrastrarme hacia abajo. Lo aparto.

La muerte y yo nos hemos cruzado antes. Sus espirales han llegado a mí más de una vez, resbaladizas y pacientes como una serpiente esperando el golpe perfecto.

“¡Nikolai!” El grito de Dima cruje a través del Motorola. “¿Qué está pasando? Kyzyl, ¡informe!”

Su voz corta el caos y me ancla. El tono de mi hermano ha cambiado de su entonación bromista. Sabe que esto es real.

Kyzyl clava los frenos.

Las ruedas genÞan en protesta, con la nieve salpicando por debajo. No sirve de nada acelerar. La visibilidad es una mierda y volcaremos si lo intentamos.

Alcanzo mi pistola. Kyzyl ya está sacando el rifle de debajo del asiento.

“Dima”, ladro al teléfono, “sufrimos un ataque. Son los malditos chechenos. El camión de delante ha sido alcanzado. Necesitamos refuerzos. Ya.”

“No hay refuerzos. Estáis en el culo del mundo. Kyzyl, ¿me oyes?”

“Sí, Pakhan”, responde Kyzyl, dejando su miedo donde le corresponde.

Joder, hoy no me voy a morir.

“Protégelo con tu maldita vida. ¿Entendido?”

“Da.”

De ninguna maldita manera. Aprieto los dientes. No soy ningún heredero con guantes de seda.

“Necesitamos movernos”, gruñe Kyzyl. “Si nos quedamos en este camión, somos hombres muertos.”

“Los chechenos alcanzaron la vanguardia. Aquí llegarán los próximos”, suelto, agarrando la pistola y abriendo la puerta de golpe.

La voz de Dima grita a través del teléfono: “¡Kyzyl! ¡Protégele!”

Es demasiado tarde.

Estoy en la nieve, listo para abrirle la cabeza a todos los hijos de puta que pueda, pero antes de que pueda gritar, Kyzyl está encima de mí, impidiéndome sacar la pistola de los pantalones mientras caigo en la nieve.

No tiene mi altura, pero usa cada maldito centímetro para escudarme como una pared de carne y Kevlar.

El frío me golpea el aliento fuera de los pulmones. Le maldeciría si no los hubiera visto yo también.

“¡Muévete! Abajo. ¡Quédate abajo!”

Me empuja más profundo, escondéndome en la nieve.

Siseo.

“Te van a liquidar así. Agáchate, imbécil.”

Pero ha entrado en modo guardaespaldas total, y cuando Kyzyl es así, ningún grito va a cambiar su decisión.

Entonces lo veo. El rojo floreciéndo a través de su abrigo como una rosa agonizante mientras Kyzyl cae en la nieve, pintando un charco carmesí en ella.

“Joder, te han dado.”

“No te muevas. Hazte el muerto”, dice entre un jadeo de aliento. “Nos vieron caer. Tenemos que hacernos los muertos. Toma, un poco de mi sangre.”

Sisea al tocar su brazo, pero me pinta la cara con su sangre, dándome casi una bofetada.

“Muerto, es nuestra única salida.”

Con esas palabras, se suelta, su cuerpo desplomándose en un peso muerto.

Tanto si la bala alojó profundo como si solo le rozó, no puedo arriesgarme a comprobarlo.

Así que le imito. Dejo caer el cuello en un ángulo antinatural, extremidades sueltas, respiración tenue.

Los ojos se me quedan abiertos, cristalinos y vacíos. Un cadáver mirando la nada.

“Se están acercando”, susurro.

Los pasos crujen. Voces murmuran. Es maldito lezgiano.

Joder. Esto está mal.

Cuando era joven, el Padre se aseguró de que Kyzyl, Dima y yo conociéramos a todos los grupos de personas que viven en la tierra de Rusia y los EE.UU. Esta lengua es afilada, gutural y antigua. Estamos jodidos. Esta gente no fanfarronea. Bailan con cuchillos en la boca antes de la batalla.

El gobierno ruso ama pintarlos como animales. Salvajes, perros de guerra sin cerebro. Pero eso es propaganda.

Su historia es más antigua, tallada en montañas y sangre. Estos hombres crecen con rituales, venganza y una resistencia que destruiría a la mayoría de los ejércitos. No son salvajes. Están entrenados por siglos de supervivencia.

¿Y si me capturan vivo? La muerte será la opción misericordiosa.

Uno de ellos se inclina cerca. Su aliento me golpea la cara con el olor inconfundible de kvas ruso y shipuchka, un caramelo agridulce que me llega a la nariz.

No me atrevo a moverme ni a concentrarme en su cara, porque me está observando. Probablemente esperando que haga exactamente eso.

Las balas son caras, y no las desperdiciará conmigo si ya estoy muerto.

No parpadeo. No respiro. No existo. Solo lo atravieso con la mirada. Dejando los ojos abiertos. Bloqueando el latido del corazón. Soy otro cadáver más en la nieve.

Le lleva más tiempo del que me gustaría, pero me escupe en la cara, profiere una maldición en su lengua nativa y se aleja, gritando algo agudo en lezgiano mientras se marcha.

Más pasos le siguen. Botas crujiendo hasta que el sonido y las voces se desvanecen. Se han ido. Se llevaron los malditos vehículos. Y mi teléfono con ellos.

El silencio se nos echa encima. El frío me muerde la cara, y podría matar al Nikolai que se atrevió a quitarse el maldito gorro de nieve en el jeep, porque no importa cuánto tiempo lleve aquí ni que haya nacido en esta tierra, sigue siendo tan antinatural como respirar fuego.

Un frío así puede quemarme los pulmones si lo inhalo demasiado tiempo, o darme meningitis por no llevar gorro.

Joder. Joder. ¡Joder!

Piensa, Nikolai, piensa.

Nos dejaron aquí a propósito. No fue un acto de misericordia.

Lógicamente, si yo quisiera despertar el miedo en la gente, haría lo mismo: dejar los cuerpos en un lugar donde la gente pudiera verlos.

Quieren que los civiles encuentren los cuerpos como advertencia a la población de Rusia, y el hecho de que se hayan acercado a Siberia es un acto de poder que muy pocos demuestran.

Especialmente si tengo en cuenta que Azerbaiyán es caluroso como un desierto en verano, y el invierno allí es suave. Quieren demostrarle al gobierno que, a diferencia de Hitler, Napoleón y tantos otros que fueron frenados por el clima invernal, ellos no sucumbirán al frío.

Así que, si están intentando dejar un rastro, significa que hay un pueblo lo bastante cerca como para que se den cuenta.

Un núcleo de casas, y gente que puede y probablemente llamará a la policía y a RTR, el primer canal de noticias relativamente libre de Rusia, y reportará exactamente lo que les pasa a los hombres que se atreven a humillar al Ejército Rojo.

El pulso me truena en los oídos mientras cuento cien latidos.

“Despacio, Nikolai. Vamos.”

Me guío con firmeza. No me muevo hasta que pasa el último.

Luego susurro: “Kyzyl, por favor díme que estás vivo, cabrón.”

“Vivo”, gruñe, aunque la respiración es entrecortada hasta el límite. “Y herido.”

“Vivo está bien.”

“Hablaban en lezgiano, ¿verdad?”

“Sí. Salimos del infierno, hermano.” Escaneo los ventisqueros. “Pero no nos dejaron aquí porque sí.”

“Hay un pueblo”, confirma Kyzyl mi lógica, con las palabras cortadas por el dolor. “A tres kilómetros. Los lugareños caminan por esa carretera hacia una fábrica, algunas escuelas y tiendas. Estaba en los mapas que tuvimos que memorizar.”

“¿Entonces hay gente?”

“Sí. Buena, normalmente. Como en la mayoría de los lugares pequeños. Pero tenás que darte prisa.”

“A la mierda con eso. Tú vienes conmigo.” Miro la sangre empapando su manga. “Necesitamos cortar la hemorragia. Rápido. ¿Alguna idea?”

Kyzyl inclina la cabeza hacia el suelo. La nieve. Mierda.

“Va a doler. Podrías perder el brazo.”

“Mejor que perder la vida.”

Asiento y cavo con los guantes, intentándolos desinfectar lo mejor que puedo, antes de rasgar la tela desgarrada aún más y empacar la nieve sobre la herida. No grita, solo aprieta la mandíbula con tanta fuerza que parece que los dientes van a romperse.

“Tenemos quizás treinta minutos. ¿Puedes correr?” Asiente una vez. Bien. Esto está bien.

“Estupendo. Nos mantendrá calientes.”

Empieza a moverse, el cuerpo arrastrándose hacia adelante como si no se hubiera dado cuenta de que está medio roto. Le sigo, mis botas crujiendo detrás de las suyas.

Gracias, entrenamiento militar ruso, psicópatas, por hacerle tan difícil de matar.