1. Nikolai #2

Soy un hombre que arrastra el dolor al dormitorio y espera a alguien que pueda aguantarlo, respirar a través de él, y aun así devolverme la mirada con un destello. Esas dulces criaturas temblorosas? Se apagan antes de que el juego siquiera empiece.

“Aprenderá”, me asegura Dima, sabiendo adónde han ido mis pensamientos.

“Quiero irme a casa de una puta vez. Me casaré con quien quieras, pero quiero una hamburguesa de queso grasienta.”

Porque no son solo las mujeres y el sexo loco lo que añoro.

También es la comida.

No puedo ver un plato más de maldito trébol.

Trébol con cebollas.

Trébol con zanahorias.

Trébol con pasas y azúcar.

Incluso con leche. Lo llaman cereales de mañana. Es una puta tortura.

Quiero meterles sus cereales azucarados en la boca y hacer que se atraganten con ellos.

“Solo faltan unos pocos días más, Nikisha”, dice Kyzyl, acariciando suavemente el volante como si fuera un niño.

Sabe que odio ese apodo, el que me puso mi madre.

La misma madre que probablemente ahora mismo está tumbada en Mónaco, sorbiendo vino y fingiendo que Dima y yo no existimos. No le he llamado. He estado demasiado ocupado lidiando con tanto blanco y tanta mierda de mafia.

“Tú estás nombrado por una fruta”, suelto, tirando de la cremallera metálica rígida de mi abrigo.

La maldita cosa me añade dos tallas al cuerpo, convirtiéndome en un colchón andante con botas militares.

Mido un metro noventa y cinco, y aun así el frío me muerde a través de las capas, hundiéndome dientes helados en la columna.

“¿Sabemos siquiera cuál es su nombre de verdad?”

Dima solo está pinchando al oso por diversión, y sinceramente, ¿quién soy yo para detenerle?

Kyzyl siempre ha sido uno de los nuestros. Con su pelo rojo, ojos verdes y complexión más menuda, no se parece en nada a Dima ni a mí. Nosotros somos la joya de ónix rusa. Los Reyes de la Oscuridad. Esos son solo algunos de los nombres que la prensa le gusta darnos.

Dramáticos cabrones.

Les encanta insistir en lo jóvenes y atractivos que somos para dirigir un imperio. El legítimo, por supuesto. Si supieran a lo que nos dedicamos Dima y yo en nuestro tiempo libre, explotarían y se correrian dentro de sus pantalones caros.

“Es Foyidar, imbécil”, musita Kyzyl.

“¿Ah? Sigo prefiriendo Kyzyl. Pero nunca entendí cómo conseguiste el apodo.”

Tenía cinco años cuando el Padre me lo presentó como Kyzyl. Desde entonces, nos convertimos en mejores amigos, los tres.

El Padre quería traernos algunos amigos de fuera en los que pudiéramos confiar, porque encontrar amistades en nuestro mundo es difícil, por decirlo suavemente. El único chico que encontró fue Kyzyl.

Su hermano mayor es un imbécil y un mal soldado. Los demás, bueno, nunca fueron locos ni interesantes. Sí, puedo admitir que somos unos presuntuosos. Es lo que hay.

Alec Karalov, mafioso o no, era un padre maravilloso para sus hijos, a diferencia de mi madre. Por eso se aseguró de que Kyzyl fuera respetado, para que nunca lo pudiéramos perder.

“¿De verdad quieres la historia?”

“Pues claro. Te lo estoy preguntando, ¿no?”

“Suenas como un estupido”, gruñe Dima. “Deja ese argot.”

Dima, la policía del lenguaje, por ensésima vez.

“No quiero. Hablaré como quiera hasta que vuelva a los EE.UU. Quizás si sueno como una adolescente malcriada, el cerebro me muestre una. El Playboy que hay aquí es una mierda.”

“Tu historia, Kyzyl”, gruñe Dima. “Lo último que necesito son imágenes mentales de mi hermano haciéndose una paja en una tienda de campaña por sus necesidades.”

“Necesidades que no están satisfechas”, añado secamente.

Kyzyl suspira y tamborilea los dedos en el volante, una pequeña señal de que se avecina algo jugoso.

“Cuando mi madre estaba embarazada de mí, se le antojaban los frutos de Kyzyl. No quería comer otra cosa. Mi padre tuvo que rastrear cada mercado, cada maldita ciudad, solo para evitar que perdiera los papeles. Cuando nací, empezó a llamarme su pequeño Kyzyl, y así se quedó. El nombre se pegó.”

Estallo en carcajadas, el sonido resonando en el camión atestado.

“¿Eso es todo? ¿Tu historia de origen es un antojo de embarazo? Esperaba algo dramático, como que te pelearas con un oso siendo un bebé y te ganaras el nombre con sangre.”

Dima resopla.

“No sabía que vinieras de una fruta, Kyzyl. Pensé que venías de las pelotas de tu padre.”

Los tres estallamos en carcajadas. Altas, sin filtro y vulgares, igual que siempre hemos sido. Imbéciles, los tres.

Normalmente, después de una carcajada así, la superstición rusa dice que un recién nacido viene del silencio que sigue a la alegría y la risa. Pero este silencio no está gestando nada. Está conteniendo el aliento.

La gente normalmente no cree en la intuición.

Yo sí.

Me salvó más veces de las que pude contar, y ningún nivel de educación puede enseñarte a conectar con ella. Escucharse a uno mismo puede marcar el rastro de carbono que dejarás en el mundo mientras le robas el aire hasta que se quede con tus huesos y tu carne.

Y no soy un cabrón que va a dejar que la vida gane tan fácilmente. Batallaré para robarle mil millones de respiros más. Vivir a tope.

Echo un vistazo al blanco interminable. El tipo de blanco que te ciega, te adormece, te hace pensar que el mundo está muerto. Pero no lo está. Porque justo delante, algo no va bien.

Entorno los ojos, estudiando las siluetas que tenemos delante. No son las nuestras. No son nuestros hombres. No son nuestros camiones.

Joder.

“Kyzyl, no estamos solos”, digo, tan controlado como me es posible.

Gira la cabeza hacia un lado para encontrar mi mirada un instante. Sus pupilas se contraen hasta el punto de casi fundirse con el maldito blanco. La mandíbula se le tensa como una trampa a punto de saltar.

“¡Emboscada!” grita, su rugido rompiendo el aire mientras llama por el radio, y el mundo explota.