Alianza Forjada (Alianza Deviante, Libro 0.5)

1. Nikolai

Nikolai

“Este lugar es un maldito vacío.”

Le clavo un dedo a Kyzyl, mi mejor amigo barra guardaespaldas, y lo repito en inglés.

El ruso ya me corre por las venas, y estoy a punto de explotar.

“Además, tus pecas están pálidas. Necesitas el sol, cabrón.”

Estar en este lugar maldito es como rasparte la lengua con una cuchilla sin filo solo para buscar algo de maldito color, porque todo a mi alrededor es blanco.

Las colinas son blancas.

La carretera es blanca.

Hasta mis malditos guantes y gorro de nieve son jodidamente blancos.

Echo de menos el color. Los rojos, azules y verdes profundos de Moscú.

Al diablo con Moscú, echo de menos mi casa.

Nueva York. La isla de mi hermano. Las mujeres.

Dios, echo de menos a las mujeres. Echo de menos su aroma, sus caras delicadas, y sobre todo, echo de menos agarrarlas del pelo y follármelas hasta quitarles toda esa maldita ternura.

“Deja de ser un bebé, Niko”, la voz de mi hermano mayor Dima cruje al otro lado de mi Motorola como si se estuviera riendo de mí.

Es el Pakhan de la Mafia Rusa y le encanta presumir de ello. El cabrón engreído. Si estuviera aquí, le haría comer la nieve en la que me meé hace unas horas.

Porque sí, tuve que sacar mi pobre polla en plena naturaleza y teñir la nieve de amarillo, dejando un enfermo cuadro de Picasso que la Madre Naturaleza se llevará consigo.

“Estamos en la puta Siberia”, suelto. “Estoy bastante seguro de que tengo nieve en la raja del culo.”

“¿Así le hablas a tu pakhan?” Dima hace tsk, y su sonrisilla es casi audible.

Dima puede ser un idiota. Tiene siete años más que yo, igual que Kyzyl, que vino a hacerme de niñera. Dima presume de eso también.

Al parecer, soy demasiado importante para que me dejen solo, pero no lo suficiente para hacer lo que me da la gana, porque mi cara está desnuda de pelo, y mi cabeza también, durante tres mil setecientos veintidós minutos, más o menos.

No es que lo esté contando.

O quizás sí, porque sé que serán tres mil setecientos veintitrés minutos en… ahora. Ha pasado otro minuto más.

El maldito Ejército Rojo es una mierda.

Los ojos de Kyzyl permanecen fijos en la nieve interminable, pero la comisura de su boca se levanta mientras niega con la cabeza. Incluso con el corte militar, puedo ver sus malditos folículos pilosos listos para reventar. Para la tarde serán demasiado largos y tendremos que afeitarnos de nuevo.

El ejército ruso no perdona ningún vello facial. Probablemente debería agradecerles que no revisen el mantenimiento de mis pelotas, los morbosos.

“Estáis disfrutando demasiado de mi sufrimiento, los dos”, acuso, mientras una carcajada le escapa a mi hermano por el teléfono, y Kyzyl ya no se molesta en contener su diversión.

Cabrones.

No odio Rusia. Amo mi patria. Es brutal y hermosa, igual que yo.

Le habla a la bestia que llevo dentro.

El lugar es impresionante, pero puede matarte con solo respirar mal. Es el lugar perfecto para la selección natural. Los débiles y los tontos no sobreviven aquí.

Pero no vine aquí de vacaciones. Vine a ganarme los galones uniéndome al ejército, de entre todas las malditas cosas posibles. Y por supuesto, Dima tuvo que empeorar las cosas mandándome a Siberia.

En mi mundo, es la manera perfecta de ganarse el respeto de los hombres. Porque nada grita “liderazgo” como helarte las pelotas en el culo del mundo.

Admitiré que el Padre, el propio Dima, y cada uno de mis primos hicieron lo mismo antes de ocupar su nada respetable lugar en la mafia. Y aunque no odio el trabajo, ni la estrategia que aprendí aquí, estoy más que feliz de ir a casa de una maldita vez.

“Llevo cinco meses aquí”, gruño. “Quiero irme a casa.”

Sueno como un niño al que le niegan el postre, no como el segundo al mando de la Bratva.

Pero a la mierda con eso, he inhalado demasiados calcetines y ropa interior húmeda. Puedo ser un quejica si me da la gana.

Los coches de adelante apenas son visibles a través de la ventisca. No voy con los demás. Aunque planifiqué la ruta de hoy, tuve que quedarme con mi niñera.

Dima no quiere que me haga amigo de ninguno de ellos excepto de Kyzyl. Puedo ser civil con los soldados, pero tengo que mantener las distancias.

No soy un soldado raso más. Soy el príncipe de la Bratva. El de repuesto.

“Si me quedo aquí más tiempo, voy a empezar a follarme a Kyzyl solo por aburrimiento”, añado.

Kyzyl frunce los labios en una seducción burlona, pareciendo un pato agoni zante. Mientras gime todo lo alto que puede: “Tómame, Papá, he sido un malchik muy, muy travieso.”

Suelto una carcajada y le mando a la mierda.

“¿Me permites recordarte que no eres mi tipo?”

Y no lo es. Kyzyl es demasiado pálido. Demasiado peludo. Y un detalle menor: no es una mujer.

Soy hombre de tetas. Hombre de culos. Pero ¿sobre todo? Soy hombre de coño. Y aquí no hay ninguno a la vista, a menos que cuentes a las lugareñas, lo cual yo no hago.

Vaya, si siquiera miro mal a una de estas chicas locales, algún padre helado de Siberia me forzaría a casarme con su ruborizada hija.

Todas son jodidamente inocentes por aquí, todavía atascadas en los años cuarenta. Stalin lleva años muerto. Alguien tiene que decirles a las chicas que ya pueden abrir las piernas.

“Pero Papá. Soy tu pequeño malchik”, dice Kyzyl otra vez.

Me retuerzo cuando me manda un beso, tan alto que estoy seguro de que los cabrones del vehículo de adelante pueden oírle.

“No eres un niño. Eres un imbécil.”

“Significa que tengo un agujero.”

Pongo los ojos en blanco. Es lo único en lo que piensa este hombre: pelotas peludas.

“No me digas que estás coqueteando con Kyzyl delante de los hombres”, gime Dima. “Esto es Rusia. Esa mierda puede haceros matar si descubren que Kyzyl es galubói…”

“Relájate, bratishka. Es una broma. Y los hombres van delante de nosotros. Apenas puedo verles a través de la tormenta. Solo estamos Kyzyl y su culo peludo y yo aquí detrás. ¿Y galubói? ¿En serio? Kyzyl es más rojo que azul.”

Los malditos rusos y nuestra manía de no llamar a las cosas por su nombre.

En lugar de las palabras despectivas que usan los americanos, nosotros preferimos nuestro odio envuelto en colores y palabras bonitas.

Que a Kyzyl le gusten los hombres no lo hace azul, por el amor de Dios. Lo hace un gilipollas, igual que yo. Solo nos gusta un equipamiento diferente, vaya.

Y claro, Dima no se equivoca del todo.

Este país no está exactamente ondeando banderas del orgullo, aunque Kyzyl definitivamente puede ir al club gay Banya Número Cinco, y al Maska en cuanto lleguemos a la gran ciudad.

Desde que cambiaron las leyes contra las personas LGBT, su situación ha mejorado respecto a lo que era, aunque no sea perfecta, porque la mayoría de los rusos se niega a aceptar las diferencias que llevan dentro.

Incluso los cantantes que tienen esa pinta o juegan ese papel nunca lo admitirían en voz alta.

Kyzyl me asegura que no es cuestión de apariencia, y yo puedo verlo. Es un hombre bruto, aunque le guste mamar pollas.

Y no es que los EE.UU. sean perfectos en ese sentido, especialmente después de que Freddie Mercury dejara este mundo por el SIDA al mismo tiempo que la Unión Soviética caída les otorgaba los derechos a la comunidad. Esas cosas llevan tiempo.

“Aun así, pueden hacerle daño a Kyzyl”, dice Dima, siempre la voz de la razón.

“Kyzyl y yo llevamos torceándonos así desde que éramos niños. Y no haré nada que le ponga en peligro. Es nuestra dinámica, Dima.”

“Eres tú, lo sé. Igual, ve con cuidado. No quiero que Kyzyl pierda sus pelotas.”

Niego con la cabeza. A mí nunca me importó que Kyzyl se folle a hombres, y él siempre ha apoyado a las mujeres que me follo yo.

Echo un vistazo al reloj y repito el disco rayado.

“Quiero irme a casa”, mientras se añade otro minuto a los setecientos veintitrés. Que se joda mi vida.

“Para ya. No te llamé para eso.”

“Ah, claro. Me llamaste para decirme que me follaré un solo coño cuando vuelva a Moscú, y llevaré a mi novia a los EE. UU. de mi adorada A.”

Siempre supe que sería así.

El matrimonio es una transacción comercial en la mafia, y le fue de maravilla a mi hermano y a la mayoría de los hombres, ya que la mayoría de las mujeres están enseñadas a esperar al único hombre con el que tendrán hijos.

Muy arcaico y sin embargo necesario en un mundo de leyes de sangre y corrupción.

“Ya sabías que esto iba a pasar.”

Sí, lo sabía.

Igual que Dima conocía su papel y nunca ni siquiera intentó enamorarse de nadie que no fuera su mujer.

Yo, en cambio, me folllé cada coño que pude encontrar.

Tengo gustos, y soy bastante conocido en algunos sitios.

Lo suficiente como para que escribieran sobre mis inclinaciones en algunas revistas de Nueva York.

En su momento, eso puso furioso al Padre, pero al final, realmente no existe la mala prensa, ya que las mujeres adecuadas empezaron a buscarme.

Y ahora, después de cinco meses sin tocar un coño, tendré que conformarme con uno solo, y tendré que tratarla bien.

La responsabilidad es una mierda.

Y las mías ya están moradas. Solo necesitan un soplo de viento para gritar de dolor. La mano me ha quedado en carne viva.

“¿Puedes imaginárteme follándome a una buena chica rusa?”

“Lo harás, y es impresionante. Le encantan los perros y los gatos, y es culta. No vas a aguantar a una tonta. Me encargué de eso.”

Mi hermano nunca me da pajas mentales. Tiene un ojo extraño para la belleza, elige a las mujeres como algunos hombres eligen arte. Con rasgos delicados, caras bonitas, todo brillo y sin mordiente.

Eso no me basta.

Necesito el caos envuelto en la piel suave que pueden ofrecer. Una mujer que se derrita bajo mí en la cama y se mantenga erguida en todos los demás sitios. Las gatitas asustadizas me aburren hasta la muerte.

¿Cualquier chica que tiemble en cuanto la toco?

Inútil.