22

Aurora Bianchi

La primera mañana en el ático parecía una de esas escenas de película en las que la protagonista pobre se despertaba en una casa de ricos.

Solo que sin música bonita ni vestido de princesa. Y, definitivamente, sin un príncipe sonriendo a su lado. Solo el silencio que daba ganas de abrir la ventana y gritar, solo para ver si hacía eco.

Me desperté despacio, como si hubiera dormido dentro de un sueño que no tenía ningún sentido. La habitación de invitados tenía un colchón blando, sábanas que parecían nubes y una vista tan amplia que me hizo sentir más pequeña de lo que ya era.

Me levanté. Los pies se me hundieron en una alfombra que probablemente valía más que seis meses de mi sueldo.

—Genial. Ahora me da miedo pisar —murmuré para mí misma, mirando hacia abajo como si fuera a hundirme en un mar de riqueza.

El cabello era un desastre. La cara también. Y no tenía ni una sola prenda decente para vivir en una casa como aquella. Agarré la mochila, me puse los mismos jeans y la camiseta limpia que logré salvar, me recogí el cabello y fui a buscar la cocina.

Tardé cinco minutos.

Porque la casa tenía demasiadas puertas, demasiados pasillos y unos cubículos que juraba que eran armarios, pero que, en realidad, eran salas.

Cuando por fin encontré la cocina, me quedé parada en la puerta.

Era enorme, blanca, moderna. Todo brillaba. Todo parecía demasiado caro para tocarlo.

Y Alessandro estaba allí. De espaldas, con una camiseta negra, pantalón de vestir, descalzo.

Preparando café.

Parpadeé con fuerza.

—¿Tú… cocinas? —pregunté, y la frase salió cargada de desconfianza genuina.

Giró el rostro despacio, como si hubiera sido interrumpido por una pregunta inconveniente.

—Me preparo el café —respondió, simple, devolviendo la atención a la cafetera.

Crucé los brazos, todavía plantada en la puerta.

—Ah… claro. Pensé que las máquinas millonarias de café venían con chofer particular.

Una de sus cejas subió un milímetro.

—Buenos días para ti también —dijo, seco, aunque sin verdadera agresividad.

Se me encendieron las mejillas.

—Perdón. La vista, la cama, la alfombra, el brote de rico… todavía lo estoy procesando.

Volvió a ocuparse de la cafetera, como si intentara decidir si me ignoraba o si toleraba mi existencia matinal.

—Siéntate —ordenó, señalando apenas con el mentón.

Me quedé quieta.

—¿Dónde?

Alessandro me lanzó una mirada breve hacia la barra alta, como si fuera obvio. Me subí al banco con cuidado, con miedo de romper algo y convertirme en un titular imaginario en mi propia cabeza.

Mujer de limpieza infiltrada destruye mueble de cinco mil euros.

—¿Quieres café? —preguntó, agarrando ya otra taza.

—Quiero —respondí demasiado rápido. Me aclaré la garganta y traté de parecer civilizada—. Pero no sé dónde se agarran las tazas. Ni el azúcar, ni el valor.

Abrió un armario y sacó una taza blanca, simple, que probablemente costaba un salario mínimo. La dejó frente a mí con un movimiento preciso.

—Hablas demasiado cuando estás incómoda.

—Mejor eso que ponerme a llorar sobre mármol importado —respondí, aceptando la taza.

El café salió fuerte. El aroma llenó el espacio, y casi cerré los ojos.

—Gracias —murmuré, sujetando la taza con las dos manos.

Alessandro asintió y preparó el suyo también. Se quedó de pie, apoyado contra la barra opuesta, como si fuera incapaz de relajarse de verdad.

Durante tres minutos, solo sonó el roce de las cucharitas contra la porcelana.

El silencio allí no estaba vacío. Era vigilancia.

—Entonces… —dije, porque necesitaba romper aquello antes de volverme loca—. ¿Cuál es la etiqueta oficial cuando te despiertas en casa de un billonario? ¿Hay manual? ¿Placa? ¿Aplicación?

Respiró hondo, como quien decidía tener paciencia conmigo.

—Vives aquí temporalmente. No necesitas parecer alguien que no eres.

—Genial. Porque, si rompo esta barra, me escapo por la ventana.

La comisura de su boca casi se movió.

Bebió café y me observó con esa expresión de siempre: una mezcla de desconfianza y curiosidad que fingía esconder.

—Hoy vuelves al banco —anunció.

Me atraganté con el café.

—¿Qué?

—Dije que vuelves al banco —repitió, sin alterar el tono.

—¿Quieres que vuelva al lugar donde alguien probablemente decidió que soy un blanco? —pregunté, dejando la taza sobre la barra con más fuerza de la necesaria.

—Por eso tendrás escolta —respondió, apoyando su café al lado del fregadero.

Solté una risa corta, incrédula.

—¿Escolta? La palabra escolta no combina conmigo. Soy pobre, Alessandro. Tardo una semana en pagar el alquiler. La escolta es cosa de película.

—La escolta es cosa de supervivencia —corrigió, y su mirada se endureció—. Enzo se encargará. Confío totalmente en él.

—¡Dios mío! —solté, atrayendo su atención.

—No necesitas tener miedo. Enzo Monteverdi es el mejor cuando se trata de seguridad.

¿Su hermano sería mi guardaespaldas particular? ¿El hombre que parecía un tanque de guerra en una versión más joven de Alessandro?

—Genial —murmuré—. Ahora parezco una criminal VIP. Hasta el punto de que la familia Monteverdi, los más ricos y... en fin.

Apoyó la taza sobre la barra.

—¿No te dije que dejaras de hacer chistes cuando tienes miedo? —preguntó, y la voz le salió más baja, más atenta.

—No tengo miedo —mentí.

No insistió.

Y eso fue peor.

Terminé el café despacio, intentando no mirar demasiado el silencio cómodo de él. Después me levanté.

—Yo… no tengo ropa —dije, sin saber cómo empezar—. Tengo el uniforme del banco y estos jeans. Mañana voy a parecer una figurante de novela muriéndose de hambre.

Me miró como quien evalúa un problema simple.

—Marco puede resolver eso.

—No, no, no… —levanté las manos al instante—. No voy a dejar que tu asistente me compre ropa. Voy a parecer amante contratada. O mascota de lujo.

Alessandro volvió a respirar hondo.

—Aurora…

—No.

—Entonces compramos juntos —decidió, como si estuviera cerrando un contrato.

El aire desapareció por un segundo.

—¿Juntos?

—Sí.

—¿Tú? —arqueé una ceja, escéptica—. ¿Entrando a una tienda conmigo? ¿Con esa cara de “no me hables porque mando en el continente”?

—¿Quieres seguir quejándote o quieres resolverlo? —preguntó, cruzándose de brazos.

Bufé.

—Resolverlo.

Claro que quería resolverlo. No quería depender de él. Solo que dependía. Y esa verdad dolía más de lo que me gustaba admitir.

Agarramos mis cosas y fuimos al banco. Su coche era tan silencioso que me hacía pensar que estaba apagado. Enzo ya nos esperaba en la entrada del edificio, con los brazos cruzados, la mirada atravesando a las personas como si midiera amenazas en tiempo real.

—Aurora —saludó, educado, inclinando la cabeza.

—Señor Monteverdi —respondí, intentando parecer adulta, funcional y no una mujer demasiado fuera de lugar en aquella historia.

—Enzo, solamente, signorina.

Alessandro dio instrucciones cortas, directas. Enzo asintió como un soldado acostumbrado a la guerra. Después empezó a acompañarme a una distancia estratégica mientras yo limpiaba pasillos, guardaba materiales e intentaba parecer normal.

Nunca me había sentido tan anormal.

Cuando Alessandro pasaba por el piso, yo lo sabía antes de verlo. El aire se volvía distinto o tal vez era yo la que cambiaba.

Y siempre me miraba con esos ojos penetrantes, como si estuviera asegurándose de que yo seguía respirando.

Tres días viviendo entre dos vidas: la Aurora pobre que limpiaba suelos y la Aurora que dormía en una almohada que costaba más que toda su realidad.

La mañana del viernes, después del turno, me encontró en la puerta del banco. Enzo dio un paso hacia atrás, respetuoso, dejándonos espacio.

—Prepara tus cosas —ordenó Alessandro—. Vamos a la Villa.

Me quedé quieta en la acera, sin entender.

—¿Qué?

—Fin de semana en la Villa Monteverdi —repitió, como si fuera un punto de agenda—. El interior es más seguro mientras evalúo tu caso.

—Mi caso —repetí, amarga—. Ahora tengo un caso.

—Tienes a alguien detrás de ti —corrigió—. Y alguien inteligente.

El corazón se me apretó.

—¿Y tú crees que ir a tu Villa es qué? ¿La solución perfecta?

—Seguridad —respondió, sin vacilar.

—O control —rebatí, cruzándome de brazos.

No parpadeó.

—Llámalo como quieras. Pero vas.

Me quedé en silencio un segundo, intentando convencer a mi orgullo de resistirse.

Fallé.

—¿Y si digo que no? —pregunté.

Alessandro inclinó la cabeza despacio, leyéndome por dentro.

—¿De verdad lo harías? —preguntó, en voz baja, como si ya hubiera visto el miedo escondido detrás de la provocación.

Desvié la mirada.

—No.

Asintió, satisfecho de una forma tan discreta que solo lo empeoró.

—Entonces vamos. Enzo ya preparó la ruta.

Miré el coche, a Alessandro, a la vida que no entendía.

Y me di cuenta de que decir sí a aquel viaje era cruzar otra línea.

Otra sin retorno.

Fin de semana en la Villa Monteverdi.

Y yo no tenía idea de lo que Alessandro era capaz de sentir…

…ni de lo que yo era capaz de perder.