13

Aurora Bianchi

Salí de aquel pasillo con la sensación de que mi cuerpo se había vuelto de vidrio.

Empujé el carrito hasta el área de impresoras y fingí cambiar la bolsa de basura, revisar los productos, existir como una empleada cualquiera. Por dentro, no hacía más que repetir la misma frase, como un mantra para no volverme loca.

Él me reconoció.

Alessandro Monteverdi me había mirado como si yo fuera un error del sistema. Y tal vez lo fuera.

Apoyé la frente durante un segundo en la puerta del armario de limpieza y respiré despacio, intentando ordenar el caos dentro de mi cabeza. Necesitaba seguir, actuar con normalidad y recordar que estaba allí por un motivo.

Solo que ese motivo ahora tenía ojos claros y una voz capaz de cerrar puertas solo por el tono.

Saqué el celular a escondidas detrás del carrito y vi la hora: 01:37. El reloj parecía correr más rápido en aquel lugar. El aparato vibró y casi se me cayó.

Mensaje de Giulio.

“Quiero resultados. Hoy.”

Cerré los ojos con rabia. La noche no era suficiente para él. El riesgo no era suficiente. Mi vida no era suficiente.

Escribí sin pensarlo mucho, porque necesitaba arrojar ese veneno en alguna parte.

“Estoy dentro. Ya encontré el nombre Ferri. Estoy intentando conseguir la prueba.”

Lo borré antes de enviarlo, con el corazón disparado. Idiota. No podía estar intercambiando mensajes dentro del banco como si estuviera en un desayuno cualquiera.

Guardé el celular y volví al pasillo sur.

Las luces frías seguían siendo implacables.

Sentía como si cualquier ruido pudiera delatarme.

Seguí la ruta con la disciplina de quien estaba siendo observada, porque lo estaba.

Incluso cuando no veía a Alessandro, lo sentía.

Y también sentía a Francesca, como si estuviera en cada cámara, en cada reflejo, en cada rincón de aquel piso.

Limpié el office, recogí vasos y servilletas. Cuando pasé junto a la encimera, noté algo que no había visto antes.

Un papel carbón, arrugado, medio metido detrás de un soporte de cápsulas de café.

Me detuve.

Todo mi cuerpo quedó en alerta, pero mantuve la mano tranquila. Tomé el papel como si fuera basura.

Solo que no era basura. Lo desdoblé lo mínimo posible y leí las primeras líneas.

“Autorización extraordinaria — Dirección de Operaciones — Ferri.”

La letra era breve, formal. El tipo de documento que nadie imprimía por error.

Miré a ambos lados, no había nadie. Doblé el papel y lo metí en el bolsillo interior de la chaqueta, exactamente donde había guardado el otro. Se me erizó la piel.

Ferri estaba en todas partes. Y, si estaba en todas partes, era porque lo tocaba todo.

Empujé el carrito y seguí hasta el pasillo este, donde las puertas de los despachos se alineaban como dientes. La mayoría estaba cerrada, pero yo notaba cuando una luz tenue se escapaba por debajo, cuando alguien seguía allí dentro, demasiado tarde.

No debería haberme acercado. Y, aun así, me acerqué.

Me detuve frente a la puerta que ya había identificado como Dirección de Operaciones. La placa era discreta, pero yo ya sabía lo suficiente como para sentir rabia solo con mirarla. Me agaché, fingí limpiar el zócalo y no oí nada.

Silencio.

Un silencio distinto al vacío de los pasillos. Un silencio de quien se escondía.

Se me hizo un nudo en el estómago.

Me puse de pie despacio y empujé el carrito para seguir adelante, porque no podía insistir. No podía llamar la atención.

Fue entonces cuando oí una risa baja viniendo del pasillo oeste.

El pasillo del archivo.

Giré el carrito hacia allí con el cuidado de quien solo finge cumplir con su trabajo. La luz en ese tramo era más débil, y las puertas parecían más gruesas, más antiguas, como si guardaran secretos.

Caminé hasta la esquina y, antes de doblar, oí voces.

Dos.

Tal vez tres.

Me detuve.

El corazón me golpeó fuerte. Sabía que no debía. Lo sabía. Solo que también sabía que no tenía dos semanas. Tenía un mes. Tenía a un jefe apretándome el cuello y una vida que no quería seguir viviendo de la misma manera.

Avancé un poco, empujando el carrito, y vi una puerta entreabierta. La placa era pequeña, casi escondida.

“Archivo — Acceso restringido.”

Tragué saliva.

Las voces venían de allí. Dejé el carrito junto a la pared y me acerqué como si estuviera limpiando la manija.

Entonces oí.

—Ferri quiere esto listo antes de la auditoría —dijo una voz masculina, impaciente.

—¿Auditoría? —respondió otra voz, más baja—. Eso es un farol. El CEO está faroleando.

—Él no farolea —replicó la primera voz—. Él muerde.

—Entonces le entregamos lo que quiere ver y escondemos el resto —dijo la voz más baja—. Ferri ya tiene el plan.

Sentí que la sangre se me helaba. Se me revolvió el estómago.

Me incliné un poco más, buscando ver por la rendija, pero no vi nada más que sombras y una mesa cubierta de carpetas.

—¿Y la prensa? —preguntó una tercera voz.

—La prensa ya está haciendo el trabajo por nosotros —respondió la voz más baja—. Se lanza un titular, el consejo aprieta y Monteverdi queda demasiado ocupado para notar otras cosas.

Contuve la respiración.

Eso no era rumor ni especulación. Era una estrategia de corrupción y yo lo estaba oyendo todo. Pero, por mi propia seguridad, debería haberme ido de allí.

En ese instante, mi celular vibró otra vez en el bolsillo y casi grité.

Metí la mano rápido, le quité el sonido y me odié con fuerza. Mi corazón parecía querer escaparse por la garganta.

Retrocedí un paso, intentando irme sin hacer ruido.

Fue entonces cuando la puerta rechinó. Un sonido mínimo, pero suficiente. Las voces se callaron y el silencio que vino después fue brutal.

Me quedé inmóvil, con la mano todavía en el bolsillo, sintiendo el sudor frío formarse en la espalda. Solo necesitaba salir. Solo necesitaba girarme e irme como si nunca hubiera estado allí.

Di un paso atrás. Y la puerta detrás de mí se cerró, y todo mi cuerpo se congeló.

Giré el rostro despacio y vi una puerta metálica, que yo juraría haber visto abierta antes, ahora cerrada. El pasillo oeste tenía una salida de emergencia, y alguien acababa de cerrarla.

Ya no tenía un camino libre.

Mi carrito de limpieza quedó del otro lado, demasiado lejos. Yo estaba sola en el pasillo del archivo, con una puerta cerrada detrás de mí y unas voces que acababan de hundirse en el silencio.

Sentí que se me secaba la boca.

No entres en pánico, me ordené.

Pero mi cuerpo no obedeció.

La puerta del archivo se abrió un palmo. Di un paso atrás por impulso, y mi columna chocó contra la pared fría. Salió un hombre primero. Alto, de traje oscuro, con un rostro que no reconocí. Me miró como quien encuentra una rata en su propio sótano.

—¿Quién eres? —preguntó, en voz baja.

Intenté hablar, pero la voz no me salió a la primera.

—Yo… soy de limpieza —logré decir.

Miró mi uniforme, luego el pasillo, y la dureza de su mirada aumentó.

—¿De limpieza? ¿Aquí?

Antes de que pudiera responder, apareció otra persona detrás de él, y vi un perfil más viejo, más pesado, con ese tipo de presencia que manda sin necesidad de dar órdenes.

No le vi el rostro entero.

Solo lo suficiente para sentir el peligro.

Entonces oí la voz.

—¿Qué está haciendo ella aquí?

Contuve la respiración. Aquella voz no era la de Alessandro, era más grave y áspera.

—Cierra la puerta —dijo alguien, y oí el clic del archivo cerrándose otra vez.

El pasillo se volvió todavía más pequeño.

Sentí el corazón latirme tan fuerte que parecía una sirena. Me aferré a lo único que me quedaba: la máscara.

Levanté el mentón, forcé un aire de cansancio y hablé con una valentía que no sabía de dónde me salía:

—Me perdí.

Y, cuando el hombre dio un paso hacia mí, entendí una cosa con brutal claridad.

En dos semanas, tal vez aquello se volvería rutina.

Pero, esa noche, podía no tener mañana.