04

Aurora Bianchi

Dos días después.

Entré por la parte de atrás del Hotel Monteverdi con el corazón latiéndome tan fuerte que estuve segura de que alguien me detendría solo por el ruido.

El pasillo de servicio olía a desinfectante y nerviosismo. Los empleados pasaban apresurados, cargando cajas de copas, botellas y comida fina cuyos nombres ni siquiera conocía.

Era el tipo de caos organizado que hacía que la riqueza pareciera simple. Me acomodé el chaleco del uniforme prestado, me recogí el cabello pelirrojo en un moño improvisado y repetí mentalmente las reglas que había creado para no morirme de pánico.

Sonreír poco.

Hablar todavía menos.

Observar mucho.

La supervisora del catering, una mujer de moño tirante y cara de pocos amigos, me miró de arriba abajo.

—¿Nombre?

—Aurora Bianchi —respondí, firme.

Hizo una anotación rápida en un papel, sin verificar realmente nada, y eso me dio un valor estúpido.

—¿Ya has servido en un evento así?

—Sí —no era mentira. Fue trabajando en varios lugares y eventos como pagué la universidad y me mantuve.

La mujer me entregó una bandeja con copas de espumante y señaló las puertas dobles.

—Vas al salón principal. No importunes a los invitados y no converses. Y, si algún invitado te dice algo insinuando intimidad, sé amable, sonríe y desalienta cualquier intención equivocada. No queremos problemas.

Eso podía hacerlo fácilmente, pensé.

Después de escuchar las reglas y prepararme, fui hacia mi área de trabajo. La intención era acercarme a los Monteverdi y observarlos, con suerte incluso escuchar alguna conversación sospechosa.

La empresa que me había contratado esa noche era exclusiva. Blue Star atendía solo a los más ricos y poderosos de Milán en varios sectores y, gracias a los múltiples trabajos que había hecho para ellos en el pasado, conseguí aquel puesto de última hora.

Haría el trabajo en el bufé, me iría bien usando mi experiencia como camarera y conseguiría un lugar en el banco, con una pequeña ayuda de Margareth, la gerente.

Empujé las puertas y entré al salón.

El encanto me golpeó de una vez, con las luces reflejadas en los candelabros de cristal, la música clásica a bajo volumen y el olor a dinero ostentado en cada invitado. Me envolvió un mar de telas caras, joyas y perfume sofisticado.

Todo remitía a la riqueza y al dinero antiguo circulando en aquel lugar. El salón era enorme, había puertas vigiladas por guardias discretos y otras de vidrio abiertas hacia los jardines de alrededor. Pero mi atención se fue a una escalinata monumental que robaba toda la escena.

Sin duda llevaba a otro salón más grande, ya que aquel quedaba intencionalmente lejos de los pisos con habitaciones. Respiré hondo y miré el arreglo floral del centro. Debía costar más que el alquiler de todo un año.

—Hora del show —murmuré, empezando a trabajar.

Caminé entre la gente con la bandeja equilibrada como si hubiera nacido para aquello. Fui sirviendo copas y recogiendo fragmentos sueltos de conversación.

—El consejo está nervioso...

—Una auditoría en un banco tan grande siempre es teatro...

—Monteverdi no cae...

Monteverdi.

El nombre flotaba de boca en boca como si fuera sinónimo de invulnerabilidad. Sentí un escalofrío, no de frío, sino de la certeza de que ahí terminaría oyendo algo importante.

Seguí sirviendo e intentando parecer invisible, disfrazando mi indiscreción mientras escuchaba conversaciones ajenas.

Entonces lo vi.

No fue como en las fotos de internet, ni como en una portada de revista.

En persona, Alessandro Monteverdi parecía más grande, más real y, sobre todo, más peligroso.

Estaba cerca de un grupo de hombres con trajes oscuros, junto a una ventana alta con vista a la ciudad.

Su perfil destacaba como si las luces hubieran sido colocadas para servirle.

La postura era rígida, pero la mirada... la mirada parecía lejana, como si hubiera asistido al evento solo con el cuerpo.

Fue mi hiperfoco durante años. Reconocí la mandíbula fuerte, el cabello peinado hacia atrás, los ojos claros. Supe con una claridad incómoda que era el tipo de hombre que no necesitaba alzar la voz para ser obedecido.

Me quedé mirándolo un segundo más de la cuenta.

Cuando me di cuenta, un hombre de sonrisa exagerada ya se había acercado.

—Eres nueva —dijo, acercándose demasiado.

Incliné la bandeja para ofrecerle.

—¿Desea algo?

—Sí —respondió, dejando que la mirada bajara por mi rostro, por mi cuello y por mi cuerpo, como si yo también formara parte del menú.

Me puse rígida.

—Señor, por favor, tome una copa.

La tomó, pero no retrocedió.

—Siempre me da curiosidad saber hasta dónde llegan las pecas de las pelirrojas... —comentó, riéndose como si fuéramos íntimos—. Tienes cara de dar trabajo, baby.

Sonreí sin mostrar los dientes, de esa forma que una aprende para no ser despedida.

—Tengo cara de alguien que está trabajando. —La respuesta fue malcriada, pero dicha en tono suave, con esa maldita sonrisa tiesa.

Se rió más alto, llamando la atención.

—¿Cómo te llamas, preciosa? —preguntó, buscando la placa de identificación, que yo había escondido debajo del cuello.

—Camarera —respondí, intentando apartarme.

Pero fue más rápido y me sujetó la muñeca.

—Eh, eh... tranquila. Solo quiero hablar.

La sangre se me heló en las venas. Odiaba cuando hombres como aquel se atrevían a tocarme sin consentimiento.

—Por favor, señor, estoy trabajando —tiré de la muñeca, todavía con media sonrisa en la cara.

Sentí el agarre, demasiado firme para ser una broma. A mi alrededor, nadie miraba. Todos estaban demasiado ocupados con sus propias vidas brillantes.

—No tienes por qué ser grosera —dijo, acercando el rostro. Su perfume era caro y empalagoso—. Si eres buena, puedo pagarte diez veces lo que ganas esta noche, solo tienes que servirme... en mi habitación. ¿Qué dices?

—Suéltame —dije, en voz baja.

Intenté apartar el brazo, pero él apretó todavía más. La rabia me subió tan rápido que, por un segundo, casi olvidé el plan. Casi olvidé que estaba allí para observar, no para causar problemas.

—Pelirroja y brava...

—Me está lastimando —dije, mirándolo a los ojos.

—Me gusta cuando dicen eso —respondió con una sonrisa, como si yo acabara de contarle un secreto.

Se me revolvió el estómago.

Me incliné un poco, como si fuera a recoger algo del suelo, y aproveché el movimiento para pisarle el pie con toda la fuerza que me permitieron mis zapatitos de tacón bajo.

Soltó una maldición. El agarre aflojó. Me arranqué el brazo de vuelta.

—Perdón —dije, sin la menor intención de disculparme—. Fue un reflejo. Si me permite, necesito seguir trabajando.

—Pequeña zorra, me las vas a pagar... —Intentó sujetarme otra vez, furioso.

No esperé a ver qué haría. Le di la espalda, sintiendo que me seguía.

Vi una puerta con vigilancia, señalé la bandeja y sonreí.

No sabía si iba a funcionar, pero funcionó.

Pasé, entré y me metí por un pasillo lateral, crucé dos puertas y seguí unos pequeños letreros que decían “Acceso restringido”.

El corazón me golpeaba en la garganta. Sujeté la bandeja con ambas manos, intentando no derramar las copas mientras corría en tacones bajos.

Desaparece, Aurora. Borra tus huellas.

Giré a la derecha y vi una puerta entreabierta. Empujé y entré.

La sala tenía una luz baja y era más silenciosa. Parecía una oficina con sofá, mesa baja y un bar discreto en una esquina. La música del salón se volvió apenas un eco lejano.

Cerré la puerta con cuidado, me giré, todavía respirando con dificultad...

Y me encontré cara a cara con Alessandro Monteverdi.

Estaba apoyado cerca del bar, con una copa en la mano y la corbata aflojada, como si hubiera cedido un poco después de un día demasiado largo. Sus ojos claros se posaron en mí con una lentitud peligrosa.

Contuve el aire en los pulmones, se me calentó el rostro y pude sentir en la garganta el pulso de mi corazón acelerado.

Alessandro me evaluó de la cabeza a los pies, luego clavó sus ojos azul claro en los míos.

—¿Está perdida? —preguntó. La voz salió baja, controlada, con un hilo de irritación.

Tragué saliva. Había imaginado mil escenarios para encontrarlo. Ninguno incluía que yo estuviera temblando con una bandeja llena de copas tintineando y siendo perseguida por un acosador.

—Y-yo, s-señor... —tartamudeé.

—Esta sala es restringida. —Levantó la copa y entrecerró la mirada, interrumpiéndome.

—Ya me di cuenta —murmuré, avergonzada.

—Entonces, ¿por qué entró?

Oí pasos del otro lado de la puerta, algunas voces y risas, y reconocí la voz del hombre que me había agarrado. No podía salir de allí, no solo porque podría volver a sujetarme y arrastrarme a alguna parte, sino porque un escándalo me quitaría la oportunidad de entrar al banco.

—Le hice una pregunta. No me gusta repetirme, y menos aún tengo paciencia para las mentiras, señorita...

Respiré hondo y elegí una media verdad.