Capítulo 26 - La sombra de Alex #2

El metal estaba frío y áspero en la palma.

El óxido le raspó la piel. Sintió el peso del objeto, su concreción, su vulgaridad.

Después de días de frases ambiguas, mensajes cifrados, fotografías, voces filtradas, aquel perno tenía una sencillez casi liberadora.

Una cosa que podía ser tomada. Lanzada. Usada.

La figura no retrocedió.

Quizá no entendió enseguida.

O quizá entendió y pensó que Luca no cruzaría de verdad aquella línea.

Luca habló en voz baja.

«Nadie me da reglas si tiene en sus manos la vida de otra persona».

Luego lanzó el perno con toda la fuerza que tenía.

El movimiento le atravesó el brazo antes incluso de que la mente pudiera arrepentirse.

El metal voló dentro del haz de la linterna, girando en el aire con una trayectoria breve y violenta.

Golpeó a la figura en el pecho con un golpe seco, lleno, mucho más material que cualquier frase pronunciada hasta ese momento.

El hombre emitió un grito ahogado.

No fuerte. No lo bastante como para perder del todo el control.

Pero verdadero. Humano. Durante un instante la voz filtrada desapareció y solo quedó el sonido de un cuerpo herido.

Aquella nota bastó para devolverle realidad a la figura.

Ya no sombra, ya no mensajero, ya no director de la oscuridad.

Un hombre. Un hombre golpeado. Un hombre que podía perder el equilibrio.

Y, de hecho, retrocedió.

Una pierna resbaló sobre el cemento húmedo.

El hombro golpeó contra la estantería a sus espaldas.

Una cadena colgada allí cerca osciló apenas, produciendo un tintineo sutil.

Luca dio otro paso adelante, pero el hombre reaccionó con una rapidez sorprendente.

Se enderezó, una mano apretada contra el pecho, y huyó hacia el pasillo lateral.

«¡A por él !», gritó Luca a la señora Reggiani.

La palabra explotó en la nave.

Esta vez ya no había espacio para la cautela.

Luca se lanzó tras la figura. La linterna saltaba en su mano, transformando el pasillo en una secuencia rota de imágenes: chapa, cemento, cables, una puerta abierta, un viejo cartel de seguridad medio desprendido, la capucha oscura del hombre desapareciendo más allá de una esquina.

Los pasos resonaban fuertes, demasiado fuertes, rebotando en las paredes estrechas.

Detrás, la señora Reggiani intentaba seguirlo.

Luca la oyó tropezar una vez, recuperarse, continuar. No se volvió. No podía.

El pasillo era más estrecho que la nave principal y parecía inclinarse ligeramente, o quizá era solo la luz inestable de la linterna la que deformaba las perspectivas.

El hombre delante de él corría rápido a pesar del golpe.

Demasiado rápido. La silueta aparecía y desaparecía más allá de cajas, andamios, puertas abiertas a lo negro.

Durante un momento Luca pensó que podría alcanzarlo.

La distancia no era grande. Bastaba un error, un charco, un giro equivocado.

Luego llegó el ruido.

Un golpe sordo.

No venía de delante, no exactamente. Venía del fondo del pasillo, de una puerta de metal. Un sonido pleno, pesado, como algo golpeado desde dentro o caído contra una superficie cerrada. No era el paso del hombre que huía. No era la chapa movida por el viento.

Luca se detuvo casi de golpe.

El corazón le latía en la garganta.

La figura encapuchada desapareció más allá de un pasaje lateral, tragada por la oscuridad. Luca habría podido seguir persiguiéndola. Una parte de él quería hacerlo, con una furia ciega. Pero el golpe en la puerta lo retuvo con una fuerza más grande que la rabia.

Sofía.

La señora Reggiani llegó detrás de él jadeando.

«¿Qué ha sido eso ?»

Luca apuntó la linterna hacia el fondo.

La puerta estaba allí.

Una puerta de metal gris oscuro, más maciza que las otras, encajada en una pared de cemento.

Estaba cerrada con una cadena gruesa, tirada desde fuera y asegurada con un candado.

La cadena cruzaba la manilla y un anillo fijado a la pared.

No era vieja como el resto. O, si lo era, alguien la había vuelto a poner allí recientemente.

Había óxido, pero no bastaba para hacerla parecer abandonada desde hacía años.

Bajo la puerta se filtraba un débil corte de luz.

Luca se acercó despacio.

El haz luminoso de la linterna tembló sobre el metal, sobre la cadena, sobre el candado, luego bajó hasta aquella línea clara bajo el umbral.

Era poca luz. Demasiado poca para entender qué había dentro.

Pero era luz. Y en aquel lugar, después de tanta oscuridad, incluso una lámina sutil bastaba para transformarse en una promesa o en una condena.

«¿Sofía ?», llamó.

La voz le salió más baja.

Casi rota.

Ninguna respuesta.

Lo intentó de nuevo, más fuerte.

«¡Sofía !»

El nombre golpeó la puerta y volvió hacia atrás sin eco.

Detrás del metal, silencio. Pero no un silencio vacío.

Luca lo sintió enseguida. Era un silencio pesado, compacto, como si algo o alguien estuviera al otro lado y no tuviera voz, o no pudiera usarla, o no quisiera.

Aquella posibilidad le cerró el estómago.

Se abalanzó sobre la cadena.

Tiró.

El metal resistió.

Tiró de nuevo, con ambas manos, haciendo fuerza con las piernas.

La cadena raspó contra el anillo, el candado golpeó la puerta, pero nada cedió.

El ruido fue violento en el pasillo. La señora Reggiani se llevó una mano a la boca.

Luca continuó. El óxido le ensució los dedos, el hierro casi le cortó la piel, pero no sintió dolor.

Todo el cuerpo estaba concentrado en aquel gesto: abrir, romper, llegar al otro lado.

Inútil.

La cadena no se movió.

Luca la soltó con un gesto brusco. El metal osciló y golpeó la puerta con un ruido sordo. Se quedó allí, como una risa muda.

La señora Reggiani se acercó al corte de luz bajo la puerta.

Casi se arrodilló, pero Luca la detuvo con un brazo.

«No se acerque demasiado».

Ella lo miró como si no hubiera entendido.

O como si hubiera entendido perfectamente y ya no consiguiera obedecer.

«Puede estar ahí dentro», susurró.

La frase contenía todo lo que la mujer no conseguía decir.

El ruido que habían oído venía justamente de allí.

Puede estar ahí dentro viva.

Puede estar ahí dentro herida.

Puede estar ahí dentro incapaz de responder.

Puede estar ahí dentro y nosotros estamos fuera.

Luca volvió a mirar la puerta. El corte de luz parecía inmóvil. Ninguna sombra lo atravesaba. Ningún movimiento. Ningún sonido. Y, sin embargo, aquel silencio pesaba como una presencia. Cuanto más lo escuchaba, más imposible le parecía que detrás no hubiera nada.

Luego pensó en la voz al teléfono.

No llames a nadie.

No lleves a nadie.

La trampa se cerró dentro de él con una claridad repentina.

Cada orden recibida había tenido el objetivo de llevarlo allí aislado, dócil, lo bastante desesperado como para aceptar las reglas ajenas.

Pero ante aquella puerta encadenada, con una posible persona al otro lado, esas reglas ya no tenían ningún valor.

Quizá llamar haría huir a alguien. Quizá desencadenaría otra consecuencia.

Quizá todo había sido construido precisamente para obligarlo a elegir entre obediencia y responsabilidad.

La elección, de pronto, ya no le pareció una elección.

Tomó el teléfono.

Esta vez no dudó.

Los dedos, sucios de óxido, resbalaron apenas sobre la pantalla. Durante un instante tuvo miedo de que el teléfono no tuviera cobertura, de que la zona estuviera fuera de señal, de que también aquella posibilidad le fuera negada. Pero la línea estaba. Débil, pero estaba.

Marcó el número.

La señora Reggiani lo miraba, inmóvil, con el rostro atravesado por la luz de la linterna y por la lámina clara bajo la puerta.

«¿Hola, 112 ?», dijo Luca.

La voz le salió más firme de lo que se sentía.

«Estamos en el Ex Grosoli. Vía Industriale 15. Hay un almacén cerrado con una cadena. Creemos que una persona desaparecida puede estar dentro».

Mientras hablaba, mantenía los ojos en la puerta.

Como si, de un momento a otro, algo pudiera por fin responder desde la oscuridad.