Capítulo 2

Capítulo Dos

Dos horas después de cruzar la frontera hacia Escocia, la luz de combustible en el tablero parpadeó con su furioso mensaje amarillo: «Dame de comer, dame de comer». En circunstancias normales, Ryan Kaine habría apretado los dientes, pero la raíz expuesta de su diente roto palpitaba y se lo impedía.

Desde que alquiló el Toyota Land Cruiser en las afueras de Luton, un tanque lleno debería haber sido más que suficiente para llevarlo hasta las estribaciones del Ben Craed y parte del camino de regreso.

Pero a pesar del riesgo de radares, había pisado fuerte el acelerador y las altas velocidades en la autopista ahora le pasaban factura.

El indicador digital del tablero mostraba que quedaban noventa y cinco kilómetros antes de que el gran todoterreno comenzara a funcionar con los últimos vapores, pero el GPS le decía que aún tenía más de ciento sesenta por recorrer antes de llegar al Centro de Rescate de Montaña en Kinross Farm.

El monstruo devorador de combustible bebía diésel como un borracho al oír el último aviso antes del cierre, y Kaine necesitaba tener suficiente de reserva para una huida rápida si era necesario.

No había alternativa: tenía que arriesgarse a parar a repostar.

Deslizó un dedo sobre la pantalla táctil del GPS e inició la búsqueda. Cuarenta kilómetros hasta la gasolinera más cercana. Suficiente margen para mantener una velocidad razonablemente alta, pero por poco.

En Luton, Kaine había alquilado el único 4x4 disponible en la tienda. No necesitaba la tracción adicional en la autopista, pero probablemente sería útil en las montañas. Y con el aspecto que tenía el cielo más adelante, su destino en los Cairngorms sería todo un reto.

Cuando tomó la salida de la A84 y entró en la estación BP, el indicador de combustible marcaba tres ceros.

Killian Services contaba con un área comercial y de comida de una sola planta, y una gasolinera con cuatro surtidores, todos en uso.

A las 15.43 y con al menos otros noventa minutos de camino por carreteras cada vez más sinuosas y en subida, la parada no podía estar mejor ubicada.

Se detuvo detrás de un Volvo con aspecto cansado y esperó, cada vez más impaciente, a que el septuagenario de cabello gris descendiera del coche y descifrara cómo operar el surtidor de autoservicio.

En circunstancias normales, Kaine se habría salido a ofrecer ayuda, pero necesitaba mantenerse fuera del radar hasta que su contacto en la policía, el inspector Jones, tuviera tiempo de iniciar el proceso para limpiar su nombre.

Se revisó las heridas en el espejo retrovisor: un chichón encima de la oreja izquierda, el ojo izquierdo casi cerrado por la hinchazón, el labio partido y un moretón en la mejilla.

No era una imagen bonita, y esas eran solo las heridas visibles.

Si se quedara en ropa interior, probablemente parecería carne picada.

Aun así, Adam Akers, el hombre que le había causado la mayoría de los daños, había salido peor.

Pinocho no se había ganado su nuevo apodo en vano.

La imagen del tipo rogándole a un cirujano plástico que le reimplantara la punta de la nariz hizo sonreír a Kaine.

La policía lo atraparía pronto, si no lo había hecho ya.

En realidad, el pobre y pequeño Pinocho era el menor de los problemas de Kaine.

Kaine permanecía sentado en el coche, tamborileando los dedos sobre el volante, esperando. Mantenía la cabeza agachada. Una sola mirada a su rostro podría haber provocado un infarto en el anciano del surtidor, y Kaine no necesitaba otra muerte más sobre su ya cargada conciencia.

Dejó de tamborilear lo justo para registrar sus bolsillos, pero no encontró nada.

Había terminado sus últimos snacks, unos trozos de piña, en el lado inglés de la frontera y se reabastecería de azúcar en la tienda al pagar el diésel, pero solo si el hombre de delante terminaba alguna vez de llenar su maldito depósito.

Una vez más, había elegido el carril más lento.

El otro ya había avanzado un coche, y un Mercedes Benz S-Class azul medianoche, reluciente como de exposición, se detuvo al lado del Toyota de Kaine.

Dos hombres con camisas blancas y corbatas, ambos con el cabello respetablemente corto, uno rubio, el otro castaño oscuro, continuaban una conversación animada al ritmo de la música tecno que retumbaba desde el sistema de entretenimiento del coche.

Para ocultar el lado dañado de su rostro, Kaine se llevó el móvil al oído derecho y fingió hacer una llamada.

Por suerte, ninguno de los dos le prestó atención.

Mientras esperaba a que el anciano cojease hasta el quiosco, Kaine realizaba un barrido constante del área de la estación.

Había dos cámaras de vigilancia: una en un poste con un ángulo de visión de doscientos setenta grados sobre los surtidores y otra a menor altura, sobre la puerta de la tienda.

Ambas cubrían los surtidores y eran fijas.

Apostaría con confianza a que había al menos una más dentro del quiosco, apuntando a la caja, más para evitar robos del personal que de los clientes, y tal vez una segunda vigilando el inventario.

Tendría que mantener el rostro alejado de las cámaras, pero la visera de su gorra de béisbol ayudaría con eso.

El conductor treintañero del Mercedes hizo sonar el claxon y giró la mano hacia adelante con agresividad, tratando de provocar al hombre sij que estaba en el surtidor de adelante.

El hombre le dio la espalda y siguió llenando su Renault.

Otro estridente bocinazo ahogó por un momento el ruido del tráfico, y el volumen de la basura tecno aumentó cuando la ventanilla del pasajero del Mercedes bajó.

El acompañante asomó su cabeza rubia por la abertura.

—Eh, Gandhi, sácate el puto dedo del culo —gritó, con un acento puro del sur de Glasgow—. ¡No tenemos todo el día pa’ esperar a tipos como tú!

El conductor subrayó las palabras de su compañero más joven con otro largo toque del claxon. Se echaron a reír.

Treinta segundos tensos después, con su Renault ya lleno, el hombre sij devolvió la manguera al surtidor y luchó por cerrar el tapón del depósito bajo la mirada de los dos matones bien vestidos.

El conductor aceleró el potente motor del Mercedes y avanzó hasta que el coche quedó prácticamente pegado al parachoques trasero del Renault.

Además de los delincuentes habituales que entraban en la órbita de Kaine, los matones ocupaban un lugar destacado en su lista de individuos detestables. Apretó con más fuerza el volante de cuero e intentó resistir las ganas de salir del coche y tener unas palabras tranquilas con los dos idiotas.

El Volvo delante de Kaine por fin se movió y él dejó que el Land Cruiser descendiera por la leve pendiente con el impulso de su propio peso.

El hombre del turbante se metió en su Renault y condujo hasta una plaza frente al quiosco, despejando el surtidor para el Mercedes.

El natural de Glasgow observó cómo el sij y su esposa entraban al quiosco, con una mueca de enfado oscureciendo su rostro redondo y lleno de granos.

Kaine casi podía oír la mente racista del hombre trabajando por encima del estruendo ensordecedor que salía del estéreo del coche.

En su surtidor, Kaine seleccionó Diesel Super-Max y, manteniendo la cabeza baja y dándole la espalda a los surtidores, comenzó a llenar el depósito.

El Mercedes se detuvo al otro lado del surtidor de Kaine.

El conductor apagó el motor y afortunadamente la música murió con él, dejando un leve zumbido de tinnitus en los oídos de Kaine.

Las puertas delanteras del coche se abrieron con un clic y se cerraron de un golpe, y el conductor empezó a trastear con el tapón del depósito.

Una sombra oscureció el surtidor de Kaine y sus paneles cromados reflejaron un rostro abultado y furioso.

«Vaya. Ya empezamos.»

El natural de Glasgow le clavó un dedo índice en el omóplato a Kaine, justo en el único lugar de su cuerpo que no le dolía.

—Joder, tío. ¿Qué te pasó en la cara? ¿Qué le pasó a tu jeta?

Kaine hizo una pausa para respirar.

«¿Es que nunca voy a tener un respiro?», pensó.

Pensó en ignorar al matón, pero eso probablemente habría empeorado la situación. Kaine siguió llenando el depósito y giró el lado izquierdo de su rostro hacia el joven, asegurándose de mostrar lo difícil que le resultaba ver con el ojo medio cerrado.

—Mi esposa se enfada cuando me olvido de bajar la tapa del váter.

El hombre tardó un momento en entender la broma. Soltó una carcajada, le dio una palmada en el mismo sitio del hombro a Kaine y se volvió hacia su compañero.

—¿Has oído eso, Purdy?

El conductor levantó la vista de la manguera.

—¿Qué has dicho, chaval?

El acento de Purdy venía del sur, por la zona de Mánchester.

—Este idiota del sur deja que su mujer lo apalee hasta dejarlo hecho mermelada. ¿Has visto su cara?

—Creo que está bromeando, Georgie.

La contrapresión de un tanque lleno activó el bloqueo automático de la boquilla en la bomba de Kaine. La retiró y la golpeó suavemente contra el tubo de llenado.

—¿Ah sí, colega? —preguntó Georgie—. ¿Te estás burlando de mí?

El hombre dio medio paso hacia Kaine y le bloqueó el paso hacia la bomba.

—¿Te importa, hijo? Tengo prisa.

—No, amigo, no me importa en absoluto. Te he hecho una pregunta.

Kaine se enderezó, alzó la vista con su ojo sano y sostuvo la mirada del hombre sin parpadear.