Al precipicio (Ryan Kaine 2)

Capítulo 1

Capítulo Uno

Ben Craed, Los Cairngorms, Aberdeenshire, Escocia

«Seguía lloviendo.»

Martin entreabrió los ojos.

Llovió toda la maldita noche. Hora tras jodida hora. No paró ni un segundo y él no pudo hacer absolutamente nada para resguardarse. Intentó moverse, pero el dolor le atravesó la pierna, las caderas, la espalda. Todo el cuerpo.

«Nada más que dolor.»

El amanecer había traído esperanza, pero también una lluvia más intensa.

Solía amar Escocia. Ahora odiaba ese maldito lugar. ¡País estúpido, clima estúpido, montañas estúpidas...!

¿Por qué no se quedó en casa? Maldito idiota.

Quería estar con sus amigos. Quería huir de los vecinos, de sus flores y de su maldita compasión por mamá y papá.

Pero no por él. Nadie preguntó cómo estaba el pequeño Martin.

A nadie le importaba el hermano menor. Lo dejaron valerse por sí mismo. Malnacidos.

¿Y dónde terminó?

En lo alto de una montaña, solo, sangrando y muriéndose de frío.

«Un fracaso toda mi vida. Todo el mundo lo sabe. Matty lo sabía, pero no lo decía. Sí, Matty lo sabía.»

Gotas enormes y aplastantes le caían en la cara, en los ojos. El frío le había entumecido la piel y el aire helado le atravesaba la ropa delgada como cuchillas.

«Maldito frío.»

¿Por qué no se puso la chaqueta gruesa cuando tuvo la oportunidad?

Por idiota, por eso. Los otros chicos del grupo, los que tenían músculos que hacían que las chicas se derritieran por ellos, no se abrigaron contra el frío ni la lluvia, así que Martin tampoco lo hizo.

¡Idiota estúpido!. Lo avergonzaron hasta hacerlo ceder y ahora iba a morir solo, con nada más que un par de jeans, una camiseta y una chaqueta ligera de verano.

Había sido descuidado y las montañas iban a hacerlo pagar.

Durante la noche, la oscuridad había sido total. Sin estrellas, sin luna, sin luz. Nada que ver y nada que oír, salvo el viento silbando entre las rocas, la lluvia golpeando con fuerza y su llanto lastimoso.

Intentó no llorar como una niña, pero no pudo evitarlo.

Si morir solo y en la miseria no era una buena razón para llorar, ¿entonces qué lo era? Además, allá arriba nadie podía oírlo. No había nadie cerca que se riera de su llanto.

Justo en ese momento, una oleada de agonía le recorrió la pierna izquierda hasta llegar a la rodilla. Probablemente estaba rota y eso terminaría matándolo.

¿Cuánto tiempo tardaría en morir? ¿Aguantaría hasta el final del día?

Sabía que las personas podían sobrevivir sin comida durante días, pero el frío... ese maldito frío.

No soportaba la idea de otra noche interminable sin nada en qué concentrarse, salvo el dolor cada vez que se movía y el dolor de cabeza cegador y ensordecedor que le apretaba las sienes con tanta fuerza que pensaba que el cráneo le iba a estallar.

Martin intentó mantenerse quieto, pero los temblores no se lo permitían. Cada estremecimiento lanzaba descargas eléctricas por su brazo y pierna. La música, su vía habitual de escape del mundo, no acudía. Por más que lo intentaba, no lograba hacer que las melodías sonaran en su cabeza.

Llevaba más de un día entre las rocas y nadie había ido a buscarlo. ¿Por qué? ¿Acaso alguien sabía que estaba desaparecido? ¿Alguien había dado la voz de alarma?

¿Qué pasaría ahora con mamá y papá?

Otra vez lloró. No de rabia ni de autocompasión, sino por lo que su muerte les haría a sus padres.

Ya habían pasado por tanto; mamá se desmayó en los brazos de papá cuando la policía les dio la noticia. Matty fue una de las ochenta y tres personas asesinadas por el loco de Ryan Kaine.

Ryan maldito Kaine.

¡Monstruo! Maldito terrorista. Maldito asesino. Ryan maldito Kaine mató a Matty.

«Él mató a Matt. ¡Dios mío!»

Al menos se fue rápido. Siempre fue el afortunado. No como Martin. No, Martin iba a morir solo en una maldita montaña. Lo mataría la exposición o la gangrena. De forma dolorosa, lenta, y solo.

«Matty, lo siento tanto, tanto.»

El hermano mayor que lo había atormentado y molestado toda su vida, pero que habría recibido una bala por él, nunca volvería. Nunca volvería a ver a Matty.

«¡Mierda!»

Nunca volvería a ver a nadie.

Debería haberse quedado en casa. La desesperación en los ojos de mamá cuando le dijo que aun así se iría a Escocia, a pesar de la muerte de Matt.

Ni siquiera preguntó. Ni siquiera, maldita sea, preguntó.

En lugar de eso, se enfadó con ella por insistir en acompañarlo a la escuela como si fuera un bebé, demasiado pequeño para cruzar la calle solo.

—Por el amor de Dios, mamá. Deja de llorar. Es vergonzoso —le dijo en voz baja frente a la entrada de la escuela, mientras los otros chicos estaban cerca intentando no reírse—. Solo me voy un par de días. Estaré de vuelta con tiempo de sobra para el funeral.

¿Por qué había dicho eso? ¿En qué estaba pensando? Ella reaccionó como si le hubiera dado una bofetada. Y ni siquiera se disculpó. Había sido un bastardo egoísta, ni siquiera se despidió. ¿Y dónde estaba ahora? Muriéndose en una montaña escocesa.

«Maldito idiota.»

Todo por querer ver águilas de cerca.

«Estúpido, estúpido, estúpido.»

Pensar que se lo creyó. ¿Qué habría dicho Matty? Algo como: «Eres un completo imbécil, hermanito. ¿Cuántas veces te he dicho que leas entre líneas? ¡No confíes en nadie! Eres un desastre. Mira que fallarle a mamá y a papá justo ahora que no estoy para salvarte el trasero.»

Lo habría dicho con una sonrisa amable y quizás le habría despeinado el cabello al mismo tiempo, pero lo habría dicho igual.

«Perdón, Matty. Perdón por ser un desastre.»

Una gota de lluvia cayó en la punta de su nariz y corrió hasta su boca. Se lamió el agua. No sería posible morir de sed en Escocia.

Era más probable que se ahogara.

Estornudó; el movimiento disparó un cuchillo por su pierna, su hombro palpitante gritó y el torno que apretaba su cabeza se cerró aún más.

Martin se metió el puño libre en la boca, mordió con fuerza los nudillos y gritó en silencio. Una vez más dejó que las lágrimas fluyeran.

Miró hacia el borde dentado del acantilado a lo lejos, el que había perdido parte de su cornisa recientemente.

Si había equipos de búsqueda, ¿las rocas rotas los guiarían hasta él? ¿Podría aguantar lo suficiente para eso?

El tiempo pasaba más lento que cada una de las clases de matemáticas que había tenido con la señora Bancroft. Jesús, ¿cuándo iban a librar a todos de esa vieja bruja? Tenía que estar rondando los cincuenta.

Pasaron segundos, minutos, horas.

La lluvia amainó y finalmente se detuvo, pero una densa manta de niebla ocupó su lugar.

Anoche, antes de que se pusiera el sol, el golpeteo de las aspas de un helicóptero le había dado una breve esperanza, pero el maldito aparato pasó volando justo sobre él sin detenerse. Los observadores no lo habían visto. Era imposible. Las rocas lo ocultaban.

Quizá ese helicóptero no lo estuviera buscando después de todo. Tal vez alguien más se había perdido en la montaña.

¡Oh Dios! Abajo. Niebla muy, muy gris.