Día 10 | 2000 h

El inspector Funke fue uno de los primeros en llegar al lugar de los hechos.

También había sido invitado a la reunión con la primera ministra en el Ayuntamiento, pero una furgoneta de transmisión de una cadena de televisión mal aparcada en el aparcamiento lo retrasó ligeramente.

No fue mucho, quizás treinta segundos, pero ese breve lapso resultó crucial.

Había planeado encontrarse con Maximilian Friedmann en el vestíbulo del Ayuntamiento e ir con él a la sala de reuniones del alcalde en la segunda planta.

Pero justo cuando puso el pie en los escalones de la entrada trasera, la bomba estalló.

La onda expansiva llegó de la nada. Con un ruido ensordecedor, destrozó los cristales de la entrada y lanzó a Funke hacia atrás por los tres escalones.

Cayó de espaldas con fuerza, se quedó sin aire en los pulmones y durante un instante quedó paralizado.

Desorientado, permaneció allí tendido. La cabeza le palpitaba como si un gong reverberara en su interior.

Pero eso no era todo. Durante unos segundos, reinó un silencio absoluto.

Ningún sonido le llegaba a los oídos, ni siquiera un eco de la explosión.

Era como si la detonación hubiera sofocado toda vida a su alrededor por un momento.

Lentamente, Funke se incorporó, todavía aturdido, y miró hacia la puerta por la que había estado a punto de entrar unos momentos antes.

El humo salía en volutas hacia el aire fresco, y de repente una mujer emergió de aquella espesa niebla.

Caminaba con pasos vacilantes, y Funke estaba a punto de levantarse para dejarle paso, pero entonces notó algo que lo dejó helado.

El brazo derecho le colgaba inerte a un costado, completamente sin vida, y se balanceaba de un lado a otro con cada movimiento irregular.

Se movía como en trance, aparentemente sin darse cuenta de que algo iba mal.

Funke estaba tan impactado por aquella visión que la dejó pasar en silencio.

Se dio la vuelta y vio a un agente de policía en el aparcamiento.

—¡Ocúpese de esa mujer! —le gritó Funke.

Luego se esforzó por ponerse de pie, con cada músculo doliéndole, y cruzó la puerta destrozada hacia el interior del edificio.

Con cada paso que daba, la escena se volvía más aterradora.

Cristales rotos y escombros yacían por todas partes.

El humo le quemaba los ojos y le arañaba la garganta.

Olía a material quemado, a sangre y a muerte.

Giró a la izquierda para llegar al vestíbulo, y lo que vio allí lo hizo detenerse en seco.

La visión era espantosa. Había cuerpos por todas partes.

Algunos todavía se movían, entre gemidos y quejidos, mientras que otros permanecían completamente inmóviles.

La sangre se extendía por el suelo en gruesos regueros, y en algunos lugares las paredes estaban salpicadas de restos orgánicos y jirones de ropa por la fuerza de la explosión.

Era una escena que estremecía incluso a un policía experimentado como Funke.

Reparó en un grupo de hombres que rodeaban solemnemente un cuerpo inmóvil.

Sostenían armas en las manos; aparentemente eran guardaespaldas.

Pero ninguno de ellos hacía ademán de ayudar a la persona en el suelo.

Funke se acercó lentamente; todo parecía transcurrir a cámara lenta en su mente.

El cuerpo en el suelo era el de una mujer.

La explosión le había arrancado parte de la ropa y la mitad del rostro había desaparecido. La visión era perturbadora.

—¿Es la primera ministra? —preguntó Funke, sin apartar los ojos del cuerpo.

Uno de los guardaespaldas asintió en silencio, con los labios apretados.

Funke apretó los dientes, se dio la vuelta y siguió recorriendo el vestíbulo con la mirada.

Entonces reparó en una persona que yacía contra la pared.

Los ojos del hombre miraban fijamente a la nada, muy abiertos, sin una chispa de vida.

Era Maximilian Friedmann. Su amigo, su colega.

Funke lo reconoció de inmediato. El cuerpo estaba gravemente dañado, pero no había duda.

Funke sintió que algo se rompía en su interior.

Respiró hondo y se obligó a calmarse. Su trabajo era mantener el control de la situación.

Buscó supervivientes a los que pudiera ayudar, pero junto a cada herido ya había alguien arrodillado prestando primeros auxilios.

No tuvo más remedio que abandonar la escena y centrar su atención en otras tareas.

Salió al exterior por lo que había sido la puerta principal.

Ahora era solo un boquete en la pared. El aparcamiento era un hervidero de actividad caótica.

Los agentes de policía permanecían inmóviles, claramente en estado de shock, mientras las ambulancias llegaban una tras otra.

Funke tomó el mando y ordenó a su gente que asegurara la escena, mantuviera alejada a la prensa y dejara paso libre a las ambulancias.

Instruyó a una joven agente para que tomara tantas fotografías como fuera posible.

—Necesitamos fotos antes de que los servicios de emergencia lo alteren todo. Captura cada centímetro cuadrado con el mayor detalle posible, y date prisa.

Poco después llegaron agentes de la Oficina de Policía Criminal del Estado de Baviera. Funke sintió un ligero alivio al saber que la BLKA se haría cargo de la investigación. De inmediato prometió el apoyo total de su departamento.

La siguiente hora fue estresante e intensa para el inspector Funke.

La pasó en estrecha colaboración con sus colegas de la Oficina de Policía Criminal del Estado de Baviera, que ahora se había hecho cargo de la investigación en el lugar.

Juntos coordinaron las medidas en curso mientras los servicios de emergencia trasladaban a todos los heridos al hospital.

Los heridos graves tenían prioridad, pero los de lesiones leves también necesitaban atención.

Todo funcionó como un reloj, pero la tensión era palpable.

Descubrieron una carta de confesión en un vehículo aparcado cerca, que de inmediato captó la atención de los investigadores. Dado lo delicado de su contenido, se impuso un apagón informativo para evitar que el público y, sobre todo, los medios de comunicación se enteraran prematuramente.

Cuando por fin se completaron todas las medidas urgentes en el lugar, dos tareas desagradables aguardaban al inspector Funke.

Primero, tenía que dar la terrible noticia a Julia Friedmann, la esposa de su difunto colega Maximilian Friedmann.

Después debía informar al equipo de crisis en la Pirámide.

Funke decidió empezar por la tarea más difícil: Julia Friedmann.

La casa estaba a unos veinte minutos. Fueron en dos vehículos.

Funke iba solo en su coche oficial, mientras que el alcalde, ileso, y el párroco del pueblo se subieron al segundo vehículo para acompañarlo a dar la noticia.

El trayecto fue deprimente, y Funke no dejaba de darle vueltas a las palabras que debía encontrar.

Ninguna formulación parecía apropiada, pero sabía que la verdad era inevitable.

Cuando Funke por fin se detuvo frente a la casa, ya era de noche.

Pero en cuanto salió del coche, Julia Friedmann salió a su encuentro.

Había estado siguiendo las noticias y podía adivinar por qué Funke estaba en su puerta.

Mientras él se acercaba, el segundo vehículo se detuvo detrás y el alcalde y el párroco bajaron.

Cuando Julia Friedmann reconoció al sacerdote, se detuvo en seco.

Se llevó la mano a la boca y empezó a negar con la cabeza.

—No —dijo en voz baja, y luego una y otra vez, cada vez más fuerte—: No, no, ¡no!

Funke se acercó a ella con las manos extendidas en gesto apaciguador.

—Señora Friedmann —dijo con toda la calma que pudo reunir—, por favor, entremos.

Ella se tambaleó y por un momento pareció que las piernas le fallaban. Funke la sostuvo y la condujo al salón.

Apenas se había sentado cuando rompió a llorar.

Luego, tan de repente como habían llegado las lágrimas, palideció y perdió el conocimiento.

Funke reaccionó con rapidez, la colocó en posición lateral de seguridad y llamó a emergencias.

Mientras esperaba, dio instrucciones por radio para que enviaran dos coches patrulla a la casa y mantuvieran alejados a los periodistas.

Una vez que el equipo de la ambulancia se hubo hecho cargo de Julia Friedmann y estuvo seguro de que todo estaba bajo control, Funke regresó a su coche.

Su siguiente parada era la Pirámide. El trayecto duró unos treinta minutos, pero a Funke se le hizo mucho más largo.

No podía dejar de pensar en la tragedia que acababa de presenciar y en la tarea que le esperaba.

Finalmente llegó a la Pirámide sobre las ocho de la noche.

Todos se habían reunido en el centro de situación para seguir las noticias.

Cuando el inspector Funke entró, las conversaciones cesaron y alguien apagó el televisor.

El silencio tenso en la sala era palpable.

Todos se volvieron hacia él y lo taladraron con miradas preocupadas.

Era un momento en el que las palabras pesaban y cualquier información podía cambiar la situación.

La Dra. Elbe habló primero, con su característica franqueza.

—Funke, ¿qué ha pasado?

Ella siempre lo llamaba «Funke», independientemente de su rango o posición en el cuerpo. Era una peculiaridad suya que a veces le molestaba, pero en ese momento le parecía completamente irrelevante.

Hizo una pausa, como si buscara las palabras adecuadas, antes de empezar a hablar. Su voz, normalmente firme y controlada, sonaba frágil, como si el peso de las palabras lo abrumara.

—Ha habido un atentado con bomba en el Ayuntamiento —comenzó, y tras una breve pausa buscó la mirada de los presentes—. Ocho personas murieron en el lugar, incluida la primera ministra...

Su voz se quebró.

—...y el señor Friedmann.

Hizo otra pausa para tomar aliento antes de repetir el nombre:

—Maximilian Friedmann.

Las palabras quedaron flotando en el aire, cargadas de peso.

—Murió en el acto.

El silencio en la sala era ensordecedor. Nadie se atrevió a decir nada mientras el peso de aquellas palabras gravitaba sobre todos. Finalmente, la Dra. Elbe intentó formular una pregunta:

—¿Quién...? —comenzó, pero la voz no le salió.

Funke pareció intuir la pregunta que ella no había llegado a formular.

—Encontramos una carta de reivindicación —dijo, con la voz aún ronca—. No puedo dar detalles todavía, pero fueron fanáticos religiosos.

Sus palabras ensombrecieron aún más el ambiente.

Jutta se puso de pie. Tenía los ojos húmedos, pero se mantenía serena. Su voz era calmada pero penetrante.

—Vamos a continuar. ¿Todos de acuerdo?

No era una pregunta que invitara al debate; era una petición que exigía una respuesta clara.

La serenidad con la que habló pareció movilizar a los demás. Uno por uno, asintieron o dijeron «sí» en voz baja. El acuerdo fue simple pero firme. Incluso Funke, que arrastraba el peso de aquel día en cada gesto, finalmente dijo un «sí» quedo.

Jutta recorrió el círculo con la mirada.

—Mañana, Mike volverá a operar la máquina. Tenemos que seguir adelante. Tenemos que mostrarle al mundo lo que este don puede hacer.

Sus palabras no dejaban lugar a dudas, y una vez más, todos asintieron.

Entonces, casi de pasada, Funke habló.

—Jutta, solo una cosa. Una formalidad.

Vaciló un instante, como si no hubiera esperado tutearla así. Jutta también lo notó.

—Nunca me habías llamado «Jutta» —dijo, con un deje de sorpresa en la voz.

Funke pareció azorarse por un instante, pero no intentó explicarse. Se limitó a decir:

—Frank. Solo Frank.

Jutta asintió.

—¿Y qué formalidad hay que cumplir, Frank?

—Técnicamente, esto sigue siendo un equipo de crisis. Debe quedar documentado quién lo dirige ahora y desde cuándo. El protocolo exige que lo declares oficialmente —explicó con naturalidad.

Jutta bajó la mirada un instante, como para recordarse la responsabilidad que aquellas palabras conllevaban. Luego alzó la cabeza, consultó su reloj y dijo con voz firme:

—Son las 20:07, y por la presente asumo oficialmente la dirección del equipo de crisis.