Día 2 | 1000 a.m.

—Buenos días, señoras y señores. Espero que se hayan instalado bien aquí con nosotros y que el hotel cumpla con sus expectativas.

Algunos de ustedes han optado por alojarse en los contenedores residenciales de al lado, lo cual demuestra su compromiso.

Y en el caso de la Dra. Elbe, ni siquiera hizo falta; decidió trabajar toda la noche.

Sonrió levemente, pero sus palabras también llevaban un matiz de preocupación por la incansable científica.

Un murmullo de aprobación recorrió la sala, y los presentes asintieron cortésmente.

Max paseó la mirada por los asistentes.

—Hoy tenemos el honor especial de contar con el apoyo de la primera ministra en esta reunión.

Con un gesto, la invitó a levantarse.

La primera ministra se levantó lentamente, a la espera evidente de un aplauso.

Clavó la mirada en el grupo; su postura irradiaba dignidad y autoridad.

Pero la sala permaneció en un silencio sepulcral.

Ni aplausos ni murmullos de aprobación: solo el suave zumbido del aire acondicionado y el lejano ruido de un helicóptero rompían el silencio.

Un atisbo de vergüenza le cruzó el rostro antes de que esbozara una sonrisa profesional y volviera a sentarse como si nada hubiera pasado.

Max carraspeó y continuó rápidamente:

—Ahora que estamos todos aquí, me gustaría informarles sobre el orden del día de la reunión de hoy...

—Gracias, administrador del distrito —lo interrumpió la primera ministra.

Parecía decidida a tomar las riendas de la reunión—.

Doctora, ¿ha hecho algún progreso con la inscripción?

¿Sabemos qué dice? ¿O al menos si es algún tipo de escritura?

¿O es solo una decoración incomprensible? —preguntó en tono directo.

La Dra. Elbe se tomó su tiempo. Sin decir palabra, se dirigió a la pizarra, cogió un rotulador y dibujó los primeros doce cuadrados de la inscripción. Sus movimientos eran precisos, casi mecánicos. Cuando terminó, se apartó y dejó que los presentes observaran el dibujo.

—¿Qué observan? —preguntó finalmente, mientras su mirada recorría lentamente la sala. Su voz era neutra, pero con un matiz de desafío. Nadie habló. Finalmente, Jutta intervino.

—La forma básica es un cuadrado —comenzó vacilante—. Y hay seis líneas posibles que se pueden usar para formar este cuadrado.

La Dra. Elbe asintió.

—Correcto. ¿Y qué más?

Ahora clavó la mirada exclusivamente en Jutta, como si el resto de la sala se hubiera descalificado con su silencio.

Jutta se acercó a la pizarra y examinó los cuadrados más de cerca.

—Algunos cuadrados tienen líneas adicionales. Por ejemplo, el segundo cuadrado desde la izquierda tiene un subrayado. Esto introduce una séptima línea.

La Dra. Elbe sonrió.

—Correcto... e incorrecto a la vez. Volveré a eso más tarde.

Señaló los cuadrados con el rotulador.

—Primero, fíjense en el número de líneas. Aquí solo tenemos una pequeña sección de la inscripción completa, pero basta para reconocer el principio básico. Les aseguro que no hay variantes en la pirámide que difieran significativamente de esta.

La primera ministra, que había permanecido en silencio hasta entonces, volvió a intervenir:

—¿Son exactamente los primeros doce cuadrados de la inscripción? ¿Los dibujó de memoria?

La Dra. Elbe se volvió hacia ella y sonrió con condescendencia.

—Así es. Por eso puede llamarme «doctora», mientras que usted es simplemente «señora Schröder».

La primera ministra pareció irritada.

—Soy la primera ministra.

—Hay que tener cuidado al elegir carrera —respondió la Dra. Elbe con frialdad—. Pero no estamos en la oficina de empleo, aunque algunos de los presentes encajarían bien allí.

Jutta no pudo evitar sonreír. Rara vez había conocido a alguien tan abiertamente arrogante. Y con toda la razón.

La Dra. Elbe se volvió de nuevo hacia la pizarra.

—Confío en usted —dijo, señalando a Jutta con el rotulador—. ¿Qué le llama la atención cuando observa el «diseño» de los cuadrados?

Jutta se acercó a la pizarra. Ahora, tras la pregunta, lo vio.

—En teoría, son posibles seis líneas. El número de líneas usadas varía, al igual que cuáles se emplean.

Sin embargo, siempre hay al menos dos líneas, y como máximo cinco.

Nunca una sola. Y no veo ningún cuadrado con las seis líneas dibujadas.

Además, cuando solo hay dos líneas, siempre están conectadas. Ninguna queda aislada.

—Absolutamente correcto. ¿Y por qué? —preguntó la Dra. Elbe con un brillo en los ojos.

Jutta reflexionó un momento.

—Con dos líneas conectadas, se puede identificar claramente la posición del cuadrado en el conjunto. Aunque falte o esté dañada una parte, al menos se puede reconstruir la posición del cuadrado.

—Caramba, debería haberla fichado como coautora de mi tesis —dijo la Dra. Elbe con una mezcla de aprecio e ironía.

Max intervino:

—Pero ¿por qué no se usan las seis líneas?

Al instante se arrepintió de haber hecho la pregunta, temiendo que lo trataran igual que a la primera ministra.

La Dra. Elbe resopló suavemente, pero no se ensañó con él.

—Es una pregunta excelente. No sé la respuesta.

Podría tener un significado cultural. Quizás el cuadrado completamente lleno sea un símbolo de divinidad o perfección.

O tal vez los creadores de la pirámide simplemente lo consideraron poco estético.

Desde un punto de vista puramente científico, aún no tiene explicación.

Tras una breve pausa, continuó:

—Pero el hecho es que no hay cuadrados con las seis líneas en toda la inscripción.

—¿Podrían los cuadrados representar un alfabeto? —preguntó Max—. ¿Quizás cada variación corresponde a una letra?

La Dra. Elbe negó con la cabeza.

—Buena idea, pero me temo que no. Sería demasiado simple. Pero si se le dan bien los cálculos mentales, podría decirme cuántas variantes hay en teoría.

Nadie respondió.

La Dra. Elbe volvió a coger el rotulador.

—Les echo una mano: hay 53 variantes posibles.

—¿Y las líneas debajo de los cuadrados? —preguntó Jutta—. ¿Qué significan?

La Dra. Elbe asintió con aprecio.

—Ah, sí, la llamada «séptima línea». No creo que sea correcto llamarla así; no es una línea adicional. Estas líneas no amplían el cuadrado; tienen una función diferente.

Señaló la pizarra:

—¿Ven? Cada tercera posición está subrayada. El subrayado comienza en el segundo cuadrado desde la izquierda y luego se repite siguiendo este patrón. Y, algo importante: el número total de cuadrados es divisible por tres.

—Son marcas —dijo Max de repente.

La Dra. Elbe asintió.

—Exacto. Pero ¿para qué sirven?

—Marcan grupos de tres —murmuró Jutta—. Cada cuadrado individual no significa nada por sí solo. Solo tres juntos forman una unidad con sentido. Y el cuadrado central de cada grupo de tres está subrayado.

—¡Brillante! —exclamó la Dra. Elbe con aire triunfal.

—¿Es algún tipo de código binario? —preguntó Max.

La Dra. Elbe frunció el ceño y reflexionó un momento.

—Yo también lo he pensado. Suena lógico. Pero sin la codificación subyacente, seguimos a oscuras.

—Es como un código QR —dijo Megan Harrison, que había permanecido en silencio hasta entonces—. Solo que representado de otra manera.

La Dra. Elbe la miró fijamente, casi asombrada.

—Sí, efectivamente. Es como un código QR.

La primera ministra parecía confundida.

—¿Podría alguien explicarme esto, por favor?

Megan tomó la palabra:

—Un código QR es básicamente una imagen binaria.

Cada punto representa uno de dos estados, negro o blanco.

Estos puntos generan un valor que puede descifrarse, pero solo si se conoce la codificación.

En los códigos QR, está estandarizada. Probablemente aquí también lo esté, pero desconocemos el estándar.

Nos falta el manual de instrucciones, por así decirlo.

La Dra. Elbe asintió.

—Eso nos acerca a la solución, pero tenemos que encontrar la clave. Sin ella, la inscripción sigue siendo un misterio.

Jutta quería añadir algo, pero la Dra. Elbe ya se había levantado, absorta en sus pensamientos, y salió de la sala sin decir nada más. Los demás participantes también fueron retirándose poco a poco, sumidos en sus propias reflexiones o pendientes de sus tareas.

Científicos, pensó Jutta con un deje de resignación. Todos unos frikis. Negó con la cabeza, divertida, y empezó a recoger los documentos de la mesa.

La primera ministra Schröder se levantó y abandonó el centro de situación sin despedirse, en dirección a la caravana que la aguardaba.

Jutta la observó salir con paso firme, seguida de su séquito: una asistente a la que no dejaba de dictarle algo y dos guardias de seguridad que caminaban detrás con indiferencia profesional.

Probablemente no volverá, pensó Jutta. Puede que impresione a los votantes con charlas de bar y populismo barato, pero eso cae en saco roto con los científicos. Una leve sonrisa sarcástica asomó a sus labios antes de volver a sus notas.