El Príncipe de la Luz de Luna #2

Sade no estaba segura de que fuera buena idea. Pero tampoco creía que pudieran esquivar a Meldigur, pues venía derecho hacia ellos con un gesto de saludo.

Más valía saludarlo.

—Sí —dijo, intentando sonar educada pero digna.

Meldigur le hizo una reverencia.

—Ha olvidado su guante.

Entre el ruido del arpa y el gentío, Sade seguía sin oír la canción del viento.

—Gracias —dijo. Vaciló un momento, luego le entregó a Haytham la copa con los restos de su vino y tendió la mano enguantada, con la palma hacia arriba, para recibir el segundo guante.

Pero Meldigur dijo:

—Permítame.

Y, sin pedir permiso, alargó la mano hacia el pliegue de la manga donde ella escondía la mano desnuda.

Sade se apartó de él.

—Puedo hacerlo yo.

Meldigur vaciló.

—Conozco su voz —dijo por segunda vez.

Su actitud seguía siendo alegre y coqueta, pero ahora había en ella un leve matiz de incertidumbre.

Era hora de poner fin a aquel encuentro, y deprisa.

—Gracias por devolverme el guante —dijo Sade—. ¿Me lo devuelve, por favor?

Meldigur negó con la cabeza.

—¡Ah, mi Lady! Dudo sinceramente que sea usted tan devota como aparenta.

Sade quiso abofetearlo. Fuera cual fuese la conexión que había tenido con Meldigur en su vida anterior, dudaba que hubiera sido agradable. El hombre era demasiado atolondrado y se tomaba demasiadas libertades, sobre todo en aquel momento, cuando el tiempo y el disimulo resultaban cruciales.

Pero quizá Haytham tuviera razón. Tal vez Meldigur pudiera conducirla hasta su objetivo.

—¿Ha visto al príncipe? —preguntó Sade, reuniendo todo su encanto para que su actitud resultara tan desenfadada como la de Meldigur.

—¡Oh! Usted, mi Lady, no tiene la menor posibilidad de llevarlo a la cama —dijo Meldigur—. Seguro que ha oído que Su Excelencia quedó unido por un vínculo de almas a una mortal.

—Lo había oído —dijo Sade—. Pero duró poco. Sospecho que ahora el príncipe se alegra de haberse librado de él.

Meldigur vaciló un instante. Frunció el entrecejo.

—No creo que uno pueda librarse de un vínculo de almas —dijo.

—Bueno —dijo Sade—, sin duda sí muere la pareja.

—¿Y qué quiere usted de Su Excelencia, en todo caso? Incluso antes de la mortal, Aranion no era dado a las aventuras pasajeras.

—¿No lo era?

Aquellas palabras llenaron a Sade de una esperanza repentina y temeraria. Después de todo, Laire no le había dicho que el príncipe elfo hubiera tenido una larga lista de mujeres. Solo que había traicionado a la princesa.

Quizá no mereciera morir.

—Supongo —dijo Meldigur— que sabe cómo funciona un vínculo de almas, ¿no?

Sade no lo sabía, pero antes de que pudiera preguntar nada más, Haytham, con una inoportunidad infernal, la agarró del brazo.

—No es una broma de buen gusto —dijo con una risa que sonó forzada—. Deberíamos irnos.

Se inclinó ante Meldigur.

—El vino se le ha subido a la cabeza a mi hermana —añadió.

Meldigur se tensó. Su tono jovial perdió buena parte de su cordialidad.

—El vino del festival no emborracha. ¿Quién eres y qué asuntos te traen con Aranion?

—No es nada —dijo Sade.

Tenían que alejarse de Meldigur. Alejarse de todo aquello. Todo se estaba desmoronando. El lugar donde descansaba su vínculo de almas se calentaba cada vez más.

Desesperada, buscó la canción del viento.

A su izquierda, más allá de la puerta del templo, había un claro entre los árboles. Más allá se abría el aire libre. El viento. Sade se concentró y, en su interior, algo se agitó.

Meldigur volvió a intentar agarrarla, pero Sade lo esquivó sin esfuerzo. Se coló entre el elfo y Haytham, se alzó las faldas del traje de baile élfico y echó a correr.

—¡Guardias! —gritó Meldigur a su espalda, pero Sade apenas lo oyó y, en realidad, tampoco le importaba. La carrera le metía viento en los pulmones y el pecho le ardía, no por el dolor del vínculo roto y sangrante, sino de vida. De movimiento.

«¿Es esto lo que siente Haytham cuando vuela?»

Era un milagro que dejara alguna vez que sus garras tocaran el suelo.

Sade llegó a la abertura del follaje que bordeaba aquel inmenso espacio de diseño élfico.

Se agarró a una gruesa rama con la mano sin guante y se sostuvo en ella mientras se inclinaba hacia delante, asomada al vacío.

El viento le azotó las ropas y se las echó hacia atrás, de modo que ondearon tras ella como una ola de seda esmeralda.

Dejó que el viento la llenara y se llevara la confusión, las náuseas y el dolor.

Fue entonces cuando Sade se dio cuenta de que no estaba sola en el saliente.

Sentado con las piernas colgando sobre el borde había un joven esbelto, casi dolorosamente delgado.

Llevaba una máscara y su cabello brillante era igual que el de todos los demás elfos de aquella corte.

Pero Sade lo supo, con absoluta certeza: aquel era el príncipe.

Su compañero de vínculo. El hombre al que había venido a matar.

El príncipe alzó la vista hacia ella desde detrás de la máscara. Se quedó inmóvil, mirándola fijamente. Sade le devolvió la mirada.

—No puede ser —dijo el príncipe despacio. Se le quebró la voz.

Extendió una mano hacia ella. A Sade se le encogió el corazón al ver que aquella muñeca era piel y hueso.

—¿Cómo…? —intentó decir—. ¿Cómo…?

La mano de Sade bajó por reflejo hasta la empuñadura de la hoja del corazón que llevaba al cinto. La había ocultado en la faja. Ahora se le deslizó sola a la mano. Sintió un hormigueo de poder en la palma, una oleada agresiva que el arma nunca había mostrado durante sus meses de entrenamiento.

—¡No te acerques! —dijo Sade.

El príncipe se quitó la máscara. Su belleza dejó a Sade sin aliento.

Una belleza reducida a su esencia. Sus facciones eran afiladas: pómulos altos, labios estrechos, una nariz recta que descendía en la punta y unos ojos gris azulados, salvajes.

Aquellos ojos la atraían y le recordaban la última tormenta en la cima de la montaña, cuando ella y Haytham se habían quedado juntos, desnudos bajo la lluvia torrencial.

El aire cargado les había erizado el vello de los brazos mientras el viento los azotaba, los rodeaba y los atravesaba.