Compañero de carne

Catorce

Para Haytham, escapar de la corte de Edenost y extender las alas hacia el cielo fue un alivio.

El peso de la mortal sobre su espalda, aferrada con tanta fuerza, hacía que el vuelo resultara incómodamente placentero.

Le extrañaba descubrirse excitado por llevar a alguien encima.

Nunca había sentido nada semejante al transportar a un elfo, las veces en que la reina le había pedido las alas para espiar a sus enemigos.

Pero Sade era, de algún modo, más sólida, más presente que un elfo.

El perfume floral con el que los elfos la habían bañado se desvaneció con el viento y dejó únicamente su olor verdadero: algo almizclado, con un filo áspero, que le bajó directo a la entrepierna.

Agradeció el dolor del cambio de vuelta a su forma humana, que borró cualquier rastro de excitación que pudiera haber quedado.

«Cuidado, Haytham», se reprendió. Sí, la princesa quería que sedujera a Sade, pero tendría que mantener un equilibrio delicado si decidía ser su amante además de su instructor. Ya compartían un espacio demasiado íntimo.

Aunque, pensándolo bien, tal vez follarse a Sade le quitaría las ganas de encima. Siempre era más emocionante la persecución que la captura.

Haytham dejó a Sade con la cesta, la mandó a recoger flores para completar la comida y volvió a transformarse.

Seguro que en alguna parte del valle, entre aquellas dos cumbres, habría un buen ciervo.

Podía caer sobre él, romperle el cuello, y luego Sade y él comerían bien durante días.

También podría aprovechar la piel para hacerle una manta.

De momento, aquella noche compartirían la de él.

Descendió al valle, encontró un ciervo enseguida y acabó con él con la misma rapidez; luego cargó con el cuerpo inerte hasta su casa.

Al acercarse al saliente de la cueva con su carga de carne, vio que Sade ya no estaba en el macizo de flores donde la había dejado. La divisó no muy lejos, en el matorral de arbustos de bayas, recogiendo fruta en un trozo de seda que debía de haber arrancado de su ropa.

Haytham no pudo evitar que lo golpeara la intimidad de la situación. Rara vez llevaba a una amante a su guarida. Y nunca le había enseñado a nadie la danza del viento.

Sade alzó la vista cuando Haytham bajó y dejó caer el ciervo en la extensión de piedra despejada frente a la cueva. Tenía los ojos castaños muy abiertos y un poso de miedo en la mirada.

Aterrizó en el saliente y cerró los ojos para dejar que la transformación lo recorriera.

Siempre era una agonía sentir cómo los huesos y la carne volvían a adoptar forma humana, pero, cuando el dolor pasó, pudo tenerse en pie y respirar de nuevo.

Llevaba las manos y las uñas ensangrentadas de sujetar al ciervo.

Primero tenía que despellejarlo, así que volvió a entrar en la guarida y cogió el cuchillo del estante. El aire se había enfriado con la caída de la tarde, de modo que, después de limpiarse las manos en la piel que guardaba para eso, se puso unos pantalones holgados y una túnica sin mangas.

Al salir, vio a Sade de pie junto al ciervo, con la cesta de flores y fruta apretada contra el brazo derecho. Tenía la piel de un tono grisáceo, estaba encorvada y la mirada le iba del cadáver a la entrada de la cueva y volvía otra vez.

—La muerte ha sido limpia —dijo Haytham para disipar el horror del rostro de Sade.

Sade tragó saliva.

—Eso está bien.

Quizá no fuera el mejor momento, después de todo, para hablar de usar la piel y hacerle una manta.

—¿Por qué no entras y enciendes el fuego? —sugirió Haytham.

Sade lo miró sin comprender un instante.

—Nunca he encendido un fuego.

Sí, claro. Viniendo de la corte élfica, no tendría ni una sola habilidad útil.

Contuvo un suspiro.

—Hay un arroyo a unos diez minutos a pie, siguiendo esa cresta —señaló—. Deja la cesta dentro. Te daré un recipiente para recoger el agua mientras yo enciendo el fuego y empiezo a preparar la cena.

Sade, visiblemente aliviada por la propuesta, lo siguió al interior de la cueva.

Haytham le entregó una cesta de trenzado muy apretado. Tenía el interior tratado para que no se filtrara el agua y un asa larga. Él solía usarla en forma de ave, sujetándola con las garras cuando quería recoger agua deprisa, pero el asa le quedaría cómoda a Sade sobre el hombro.

Sade cogió la cesta y se dirigió a la boca de la cueva.

—Espera —la llamó Haytham—. Llévate el cuchillo. El que te dio la princesa. Lo necesitarás si hay problemas.

Sade lo miró con desamparo un segundo. Luego tomó aire y asintió.

—Vale —dijo Sade.

Volvió al saco de seda que había traído consigo de la corte élfica, desabrochó el cierre y rebuscó dentro hasta sacar la hoja de plata envainada. La pasó por la presilla de la cintura y se incorporó.

—¿Me oirás si grito? —preguntó.

Él asintió.

—Pero tardaría un rato en llegar para ayudarte.

No quería guardarle rencor. No era culpa de Sade que la corte de Edenost se hubiera esmerado en volverla blanda e indefensa. Aun así, le irritaba, por mucho que la seda élfica del vestido se le ciñera al trasero con tanta gracia.

Cuando ella se marchó, Haytham se afanó en encender el fuego y preparar el cadáver.

Primero tuvo que apuntalar al ciervo: lo tumbó de espaldas junto al muro de roca exterior de la cueva.

Cogió el cuchillo y lo abrió desde el esternón hasta la cola.

Cuando pudo meter dos dedos en la hendidura, hizo otro corte recto hasta el vientre.

Después levantó la piel por ambos lados para ensanchar la abertura y dejar que los jugos de las entrañas se derramaran sobre el suelo rocoso.

Lo delicado era no perforar los intestinos sin querer al sacarlos. En forma de ave, Haytham no tenía ningún problema en comerse las entrañas, pero, para una mortal frágil, su contenido podía provocar una enfermedad con toda facilidad.

Sade regresó justo cuando él terminaba de limpiar la cavidad del cuerpo. Lo observó mientras sacaba el hígado y el corazón de detrás de las costillas y los dejaba en un recipiente de mimbre. Serían un contrapunto excelente para la sopa que pensaba preparar.

Con pesar, llevó los intestinos hasta el borde del acantilado y los tiró al vacío. Si hubiera estado solo, habría cambiado de forma para comérselos, pero Sade ya parecía bastante incómoda.

Ya solo tenía que quedarse con la carne que quería y colgarla sobre el hogar, por encima del humo, para conservarla. Volvió a coger el cuchillo y se puso a descuartizar al ciervo.

Terminó cuando el cielo empezaba a oscurecerse en dedos crepusculares de color añil.

—Vamos —dijo, y le pasó a Sade las cuerdas de cuero para colgar la carne y el recipiente con el corazón y el hígado.

—¿Ese es su corazón? —preguntó Sade.

—Sí. Si lo sellas por fuera al fuego, acompaña muy bien la sopa.

—¡Lo vas a cocinar!

—Aprovecharemos todas las partes del animal —dijo Haytham, tratando de aliviar su angustia—. Y he rezado para que su Espíritu se una al Gran Viento que acuna nuestro mundo.

Sade asintió, pero no se acercó a él mientras levantaba los restos del ciervo y los llevaba a la cueva.

Bueno, tendría que aprender. Si no era capaz de matar un ciervo, desde luego tampoco lo sería de matar a un elfo.

Sade lo siguió y se sentó en silencio en el borde de su manta mientras él colgaba la carcasa sobre el fuego para ahumarla.

Después de preparar la comida, Haytham cogió dos cuencos y sirvió sopa en ambos; luego dejó los trozos de corazón asado sobre la tabla de cortar, entre los dos.

Solo tenía una cuchara y su cuchillo, así que le dio a ella la cuchara, ensartó un trozo de corazón asado con la punta del cuchillo y se lo metió en la boca.

El sabor honesto de su propia presa resultaba más satisfactorio que cualquiera de las exquisiteces de la corte élfica, y Haytham se relajó por primera vez desde que había puesto los pies en aquel lugar maldito esa mañana.

Sade dio un sorbo a la sopa. Por el rabillo del ojo, él la vio mirarlo por encima del borde del cuenco, aunque, cuando trató de sostenerle la mirada, ella la apartó enseguida.

—Mañana empezaremos la danza —dijo Haytham. Intentó que su voz sonara persuasiva, no amenazante—. Necesitarás la carne. Come.

Con cautela, Sade cogió la hoja del corazón que le había dado la princesa y la clavó en un trozo de corazón de ciervo.

Se lo llevó a la boca y arrancó la carne, sopesándola en la lengua unos instantes antes de empezar a masticar.

Haytham se descubrió observando el movimiento de aquellos labios carnosos. El deseo se agitó en su interior.

Cogió otro trozo de carne.

Sade tragó. Él intentó no mirarle la garganta.

—¿La danza? —preguntó Sade con timidez—. ¿Es eso lo que estabas haciendo antes?

—Sí —respondió él—. La clave está siempre en escuchar al viento. Él guiará tus pasos y, a través de ellos, podrás usarlo para matar con eficacia.

Matar, herir o provocar un placer indecible: para la danza, todo era lo mismo.

Hacían falta años para dominar de verdad el arte de danzar con el viento.

Por suerte —o por desgracia— para Sade, no necesitaría dominarlo por completo para matar a su compañero de vínculo, que nada sospechaba.

Haytham tenía sus propias sospechas sobre por qué la princesa quería que Sade aprendiera la danza.

Cuando la mortal se llenara de la canción del viento, no oiría ni atendería las advertencias de su corazón.

Aunque, en realidad, nada de aquello era asunto suyo.

Sade cogió otro trozo de carne y lo masticó despacio. A la luz vacilante del fuego, su cuerpo parecía exuberante y cálido. Sus ojos castaños reflejaban el resplandor de las llamas, que bañaban de luz anaranjada su piel de un moreno intenso.

Haytham se preguntó qué sería apoderarse de aquellos labios, recorrerle las caderas con las palmas, hacer que se abriera bajo su cuerpo para poder hundirse en sus jugos hasta hacerla estremecer bajo la hábil caricia de su lengua…