Danzante del Viento

Doce

Haytham notaba la empuñadura del cuchillo cálida en la mano cuando adoptó la primera posición de la danza.

Cada danza era distinta. Cada paso lo dictaba la canción del viento. Y allí, con tantas barreras entre Haytham y el aire libre, le costaba encontrar su centro. Fuera, la música era abierta y libre. Pero allí, en la corte de los elfos, la canción gloriosa del viento sonaba fragmentada y doliente.

Haytham se sometió a ella. Se dejó caer despacio de rodillas, con los brazos extendidos ante él y la hoja sujeta con flojedad en la mano derecha.

Con la misma lentitud, se incorporó. El peso del dolor del viento le volvía pesados los miembros.

Mientras se movía, los susurros del público se fueron apagando hasta el silencio. Respiró, y el viento lo llenó con su música.

Libre por fin de los confines de aquella sala y de todas las cadenas de sus juramentos, Haytham danzó.

Su cuerpo era un instrumento, y se movía como tal. El cuchillo destelló bajo la luz del sol mientras giraba cada vez más deprisa.

Llamó al viento con su movimiento. Uno de los elfos más cercanos ahogó una exclamación cuando el viento le arrancó las plumas del cabello y las hizo volar a su alrededor formando una nube. Los espectadores rompieron a aplaudir, y sus palmas marcaban un extraño contrapunto a la canción del viento.

Igual que el viento lo atravesaba todo y arrastraba los sonidos de la atención del público, les llenaba los pulmones y volvía a salir convertido en sonido cuando jadeaban o lanzaban algún vítor, la danza del viento le permitía a Haytham moverse hacia todo y a través de todo.

Sin prestar demasiada atención, repasó las debilidades del público. A través de la danza del viento podría matarlos a todos.

Con el tiempo, los músculos empezaron a arderle.

El esfuerzo era una sensación agradable —como volar—, y se preguntó si su forma de halcón se habría vuelto visible, resplandeciendo a través del aire que lo rodeaba.

Si pudiera elegir, daría la espalda a toda la corte de Edenost, saltaría desde el saliente abierto más cercano, se despojaría de su piel humana y se entregaría a los brazos del viento.

Pero sus juramentos lo sujetaban, lo retenían allí.

Con pesar, dejó que la canción del viento se fuera apagando. Estaba sudando. En algún momento de la danza, parte del cabello se le había soltado de la cinta y le caía en desorden alrededor del rostro. Se lo apartó con los dedos, aún con la respiración agitada.

La princesa Laire se puso en pie y aplaudió.

—¡Oh, ha sido un auténtico regalo!

Haytham asintió, aceptando el cumplido. Pero su atención seguía puesta en Sade, que lo miraba con los labios entreabiertos. Tenía los ojos muy abiertos y húmedos de lágrimas.

¿Habría oído la música? Si era así, era la única persona de la sala que la comprendía de verdad.

Haytham apartó la mirada. Sade era la clave de su libertad. No tenía sentido buscar cosas en común entre ellos. Eso solo le haría más difícil lo que debía hacer.

Haytham regresó junto a la princesa y le tendió la hoja.

—Es mi regalo para mi mascota —dijo Laire, y tomó el cuchillo—. Y, a juzgar por lo bien que lo has usado, creo que le será de gran utilidad.

Volvió a darle una palmadita en la cabeza a Sade.

Toda aquella exhibición era tan desvergonzada como repugnante.

Haytham volvió a su sitio en el suelo, y uno de los cortesanos se acercó y le tendió agua en un vaso tallado en un trozo de madera ahuecada.

Sin duda la princesa pretendía que la tosquedad del material fuera un insulto.

Pero Haytham agradecía poder beber sin temor a romper alguna frágil obra de magia élfica.

Cuando terminó la comida, Laire mandó a Sade con otro elfo a recoger sus pertenencias.

A solas —o lo más parecido a estar a solas, rodeada únicamente de unos cuantos elfos encorvados que iban y venían con prisa para limpiar, cubiertos con una tela marrón y áspera que les ocultaba tanto el cuerpo como el rostro—, la princesa se volvió hacia él.

—¿Cuánto tiene que aprender de la danza para poder matar?

—No mucho —respondió Haytham. Era cierto: matar era la parte más fácil de la danza. Siempre resultaba más sencillo destruir que crear.

—Depende de ella que consiga oír el viento —añadió. Aunque, teniendo en cuenta su reacción ante la danza, para sí no dudaba de que sería capaz de encontrar sus pasos dentro de la canción del viento.

—Haz que lo consiga —dijo la princesa, y su voz se volvió más feroz—. Tú y yo hemos sellado un vínculo de aliento y alma. Si mi mascota fracasa, me encargaré de que no haya un solo lugar en este mundo donde puedas estar a salvo.

Se esperaba las amenazas. También eso formaba parte de hacer negocios con los elfos.

—Lo entiendo —dijo Haytham con calma—. Y cuando lo consiga —porque lo conseguirá, domine o no la danza—, yo tendré mi libertad y tú podrás disfrutar de tu venganza.

La princesa sonrió.

—Eres más listo de lo que aparentas —dijo—. Mi madre dijo eso mismo una vez.

Haytham se encogió de hombros.

—Quédate aquí —ordenó la princesa—. Haré que Sade venga con sus pertenencias. Imagino que la llevarás tú al lugar que hayas elegido para su entrenamiento, ¿no?

Haytham asintió y la princesa se marchó.

Cruzó la sala, abriéndose paso entre los elfos tristes y destrozados a los que habían dejado allí para limpiar los desastres de sus hermanos más afortunados.

Se detuvo al borde de la estancia, bajo un arco de hojas rojas y doradas, y contempló el bosque.

La magia élfica disipaba el viento, así que oía su canción a lo lejos, pero las ráfagas fuertes nunca llegaban al interior.

En el poco tiempo del que disponían, Haytham solo podía enseñarle lo básico: lo justo para acercarse a su objetivo y abatirlo sin llamar la atención. Tendría que acompañarla, aunque solo fuera para evitar que cometiera algún error fatal.

La princesa apostaba mucho a que el vínculo de alma del príncipe Aranion con Sade le impediría protegerse. Incluso con la ayuda del viento, Haytham, por sí solo, jamás lograría acercarse lo suficiente a un príncipe elfo para acabar con su vida.

Aun así, el plan de la princesa era cruel. Era lo habitual entre los elfos, pero Haytham no tenía por qué gustarle.

Cuanto antes pudiera salir de allí con la mortal, mejor.